And now for a word....

"Antithesis

2009-04-11T19:21:06Z

"Antithesis"

by Jimaine

c. April 2003

Pairing: Hawkeye/Trapper. Hawk's POV

Rating: PG

Summary: Hawkeye-ish ramblings about contrasts, olives and faith.

Disclaimer: None of this is my own. MASH and the characters belong to 20^th Century Fox and

the bible stuff belongs to a bunch of other guys who lived and died long before the idea of

copyright crossed anybody's mind. Unlike those chroniclers of long ago, I'm not profiting from my works of fiction, and I apologize if

I sound a bit too flip on matters of religion and faith. Don't take it personally, please.

***

Black and white, love and hate, war and peace.

Life is governed by comparisons and contradictions, and ours especially so.

Good things are only good because we have the bad things to distinguish them from. And even bad things can be good when something worse comes along. Happens on a daily basis, sure as someone calling 'Choppers!' Like everything in life, 'good' is defined not by what it is but by what it is *not*. Something is 'good' because of its differences from similar concepts such as 'all right' or 'so-so'.

No one but a stranger called Peace could take the cross of war off our shoulders, but no one else wants the job. There's blood dripping from the heavy wooden beams that bend our backs, reduce us to stooping puppets in khaki and our steps to a slow shuffle.

The nurses who sponge our sweaty faces and supply us with instant orange juice can bring only minimal relief.

Horrible Friday (Good only in name) is slowly progressing towards 'tolerable', and as the sun sets, I can rest my scalpel and take off my crown of shell-fragments to retreat into the garden of Gethsemane aka The Swamp. There, as we always do at the end of a 48-hour day (imagine the paper that could be saved if the Army printed calendars with only three and a half days per week, none of them holidays) we descend into silent introspection.

We need this silence after the pained moans and screams and the occasional shell rattling the anything-but-gilded cage the war keeps us in.

More importantly, I need you, the peace I can find only in you and nowhere else, each kiss a shadow of meaning to me. I've gotten used to feeling all confused and comforted at the same time. Love...a constant opposite of itself, just like my hatred for this war is the exact opposite of my love for you.

Are you ever afraid of death, I wonder, or are you already way past that, having gone straight to the 'too afraid of being afraid' stage?

Myself, I'm filing it away for never-contemplation as I hold out my glass for a refill. That's one cup that never passes me by.

Could be a little cooler, though.

"Tell ya what, Trap, the heat is driving me crazy." No reaction from you. After today's session, it obviously takes more than weather-talk to get your attention. "Yesterday at the officer's club I almost offered the barkeeper my head for a banana daiquiri. It's simply inhuman to make people pull 36-hour shifts at yo-yo temperatures." Still no reaction. I'm not kidding about the weather, though.

A week ago, it still was snowing and we were bribing the rats to crawl into our cots and keep our feet warm at night, and now it's a toasty, humid almost-30-degrees celsius. We're marinating in our own sweat while pickling the inside with moonshine.

Without you, the summers in this place would be winters, every little thing turned into its direct opposite just by the lack of you. Who knows, I might be drinking water, be celibate and read 'Stars and Stripes' instead of 'The Joys of Nudity' if you didn't keep the martinis coming, complete with a seductive smile. Liquid love as opposed to the solidity of you. Lost in thought, I'm stirring the clear liquid with the olive...huh...never noticed how much we have in common with olives. They, too, look like draftees.

"Hey, Trapper, what came first, the Army or the olive?"

Now, the riposte comes immediately, "Got a little too close to the ether on your last patient?"

Ever so efficient, the Army manages to invade every layer of a life that's already lacking dimension, the Army's present everywhere, even in the beverage we consume to forget that we're part of it. "Someone should invent olives of a more cheerful color", I state gravely. "Maybe yellow."

Yes, a sunny, buttercup yellow like that bathrobe you're wearing. A garment irrationally different from all the non-colors surrounding us.

My brilliant idea goes uncommented by you. Oh well...

Difference is all there is to life. Yesterday differs from today, today from tomorrow, but there are no fixed boundaries barring change and separating virtue from vice, white from black. We can categorize, classify, separate and differentiate all we want, it's of no use. In the end, colored lines on a map and physical barriers don't count, they fade and dissolve.

And in this place they don't even develop.

I only hear you the second time. "Hey, Hawk! Your olive's drying out. Another?"

"Does MacArthur smoke?" You make all virtue seem bizarre, white seeping into black, creating gray.

What we have together is defined by everything around us that's not us. Gray is non-existent until there's you. You're gray. My gray area.

Here in our Calvary.

For us surgeons, there's only life and death. That's the one and only boundary we recognize and it can be crossed only in one direction. One hundred and fifty-three people came through here today on this 'Good' Friday, their lives pouring through our hands, and thirty slipped between our fingers, beyond help.

For us, yes. And what about God?

Thirty today, thirty tomorrow...and the day after tomorrow. Each death a nail driven through my palms and feet. Thirty, like the thirty pieces of silver Judas betrayed Jesus for.

Thirty lives. Jesus makes thirty-one.

I envy Father Mulcahy the comfort of his faith (I imagine that like every priest in every war there ever was and will be, he is feeling the strain of the secular world most acutely these days) for it gives him one more option aside from life and death: resurrection.

Come Monday, what about these thirty who died today?

This question needs answering, so I put down the glass and rise.

"You leaving? I thought we had plans for tonight."

The aches of the body will have to wait till later, right now I need some triage for my soul. Well, the remnants of it anyway, the few pieces that I haven't yet lost in patients or alcohol or you.

"I won't be long, Trap", I promise and reach out to ruffle your blond curls before leaving the tent quietly.

Yeah, I'll be back in my gray area soon, my comfort zone between night and day, dreams and reality. As for the rest of the world - let them misunderstand, let them mistake black for white, let the gray blind them for another night.

FINIS

Feste feiern wie sie fallen (SGA, humor, gen)

2008-05-21T10:55:00Z

"Feste feiern, wie sie fallen"

von Jimaine

Spoiler: Ich bin mal großzügig und sage für alles bis inklusive Season 2.

Zusammenfassung: Ronon im Feiertagsdilemma.

A/N: Ich *wollte* den Kartoffelsalat nicht mit einbauen…the Z. made me do it!

Pairings: Es ist für jeden was dabei.

Beta: Birgitt – There can be only one!

Disclaimer: Stargate und Stargate: Atlantis gehören MGM/Gekko Film/Double Secrets Productions bzw. MGM/ACME Shark und nicht mir, auch wenn ich gerne in besagtem Sandkasten spiele und mir meine Gedanken dazu mache. Ich verdiene nichts mit dem Geschreibsel, dabei sind Musen wirklich nicht billig im Unterhalt, und will erst recht nicht irgendjemandes Rechte verletzen. Für IP-Anwälte zu arbeiten fördert die Paranoia...

************

Von all den Festen, die Ronon Dex schon miterlebt hatte, seit er sich in der Stadt einquartiert hatte, verstand er das bevorstehende am wenigsten. Da waren der 4. Juli gewesen, der 14. Juli (an einem gab es hauptsächlich Bier und am anderen Wein) und mindestens zehn weitere Unabhängigkeitstage verschiedener Nationen der Erde. Solche Feste verstand er, genau wie Halloween, das Fest, das ihn an längst vergessene satedanische Riten erinnerte, und das seltsame Verkleidungen beinhaltete sowie eine Lieferung Süßigkeiten für die Kinder in der athosianischen Siedlung auf dem Festland. Oder der "Dia de los Muertos", den nicht viele feierten, aber an dem es dennoch hoch her ging in der Stadt: Der Toten wurde auf eine seltsame Art und Weise gedacht, nämlich unter anderem, daß man mit Stöcken auf bunte Tonbehältnisse einschlug, bis diese zerbrachen.

Ein anderes Fest, das einen ganzen Monat dauerte, beinhaltete rituelles Fasten bis zum Sonnenuntergang, an dem er sich auf Einladung von Dr. al-Lilyas für einige Tage beteiligte. Bei wieder einem anderen dagegen stand die gute Ernte und die reichhaltige Verfügbarkeit von Nahrungsmitteln im Mittelpunkt, weshalb es mit üppigen Gelagen begangen wurde. Und zwischendrin gab es Geburtstagsfeiern und spontane Feiern, deren Hintergrund zumeist eine der zahlreichen irdischen Sportarten war. Kurzum: Wenn die Menschen von der Erde keinen akuten Anlaß zum Feiern hatten, suchten sie sich einen.

Die Vorbereitungen für dieses spezielle Fest liefen bereits seit vorletztem Monat auf Hochtouren, die ersten Kisten mit dem 'XM'-Label waren schon im Oktober eingetroffen. Glitzerkram, Rollen mit bunt gemustertem Papier, meterlange Ketten mit kleinen Glühbirnen und Essensvorräte, die ihn spontan bei Dr. Weir nachfragen ließen, ob eine längere Belagerung durch die Wraith zu erwarten sei.

Sie hatte ihn daraufhin nur seltsam angesehen.

Nach der Mission auf Tanaya letzte Woche hatte ihm angesichts der stundenlangen Verhandlungen um hundert Säcke "dringend benötigtes" Getreide die Frage, ob die Bewohner des Planeten Erde eigentlich noch etwas anderes taten außer Feste zu feiern, keine Ruhe mehr gelassen.

Erste Nachforschungen ergaben relativ schnell, daß dieses 'Weihnachten' eine ganz besondere Stellung in der Kultur der Erde einnahm, so besonders, daß sie dafür sogar bestimmte Gewächse von ihrem Planeten importierten. Weil er gerade nichts anderes zu tun hatte, half Ronon beim Ausladen.

"Was ist das?" Vorsichtig untersuchte er die Pflanze mit den glänzenden, eigentümlich gezackten grünen Blättern und zuckte zusammen, als er sich den Finger an einer der Spitzen stach.

Dr. Katie Brown, die als Botanikerin ein waches Auge auf die Vorgänge hatte, nahm ihm den Topf ab und stellte ihn zurück zu den anderen in den Container. "Stechpalme. Der Name paßt, oder?"

"Huh."

"Und diese Zweige da fassen Sie besser nicht an oder waschen sich hinterher zumindest die Hände. Die Beeren der Mistel sind giftig."

"Wozu dienen sie dann?"

"Man hängt sie über Türen. Und wenn man einer jemandem unter dem Zweig begegnet, darf man ihn küssen."

Ronon fielen spontan ein Dutzend Personen ein, mit denen er garantiert *nicht* unter diesem Zweig zusammentreffen würde. Er würde in den nächsten Wochen aufpassen müssen, wo er sich aufhielt und in wessen Gesellschaft. "Interessanter Pullover", wechselte er das Thema. Oder so hoffte er.

Brown strahlte. "Finden Sie? Ich bin ja so froh, daß er fertig geworden ist, bevor die 'Daedalus' losflog. Meine Schwester hat ihn gestrickt – jedes Jahr um diese Zeit packt sie der Strickwahn. Schals, Handschuhe, Socken, Mützen, Pullover…einfach alles."

"Was ist das da auf der Vorderseite? Ein Tier?"

"Ein Rentier."

"Haben alle…Rentiere…eine derart rote Nase?"

"Nein", lachte sie, "nur das hier. Das ist Rudolf."

"Rudolf?"

"Na, eines der Rentiere vom Weihnachtsmann."

"Weihnachtsmann?"

Im Nachhinein hätte er besser nur nicken sollen statt zu fragen.

*******

Jeder, den er auf dieses Fest ansprach, erzählte ihm etwas anderes; nach zwei Dutzend Versionen hatte er vor Verwirrung Kopfschmerzen. Hauptsächlich waren es Berichte von eigenen Erfahrungen, vergangenen Festen im Kreis von Familie und Freunden. Hauptsächlich Erinnerungen, wie sie in ihrer Kindheit Weihnachten erlebt hatten. Die Erzählungen könnten unterschiedlicher nicht sein, aber es zeichneten sich gewisse Muster ab – ein Teilerfolg, auf den er stolz war. Denn egal, wie es in ihrem jeweiligen Land gefeiert wurde, die Familie stand offenbar überall im Vordergrund und ein friedliches Zusammenleben mit allen anderen Menschen; was er von der Geschichte des Planeten Erde gehört hatte, war es allerdings noch nicht gelungen, die Botschaft in der Politik durchzusetzen. Was ihn nicht überraschte. Gute Ideen faßten in der Politik selten Fuß, davon wollte er seine eigene zerstörte Welt nicht ausnehmen.

Oft gab es einen religiösen Aspekt, der ihm aber noch nicht ganz klar war, denn er variierte in seiner Relevanz. Die Schwangerschaft dieser Maria zum Beispiel ließ ihn gänzlich unbeeindruckt, doch die Engel und ihre Verkündung an die Hirten auf dem Felde waren ihm dagegen schon unheimlicher. Hierorts waren die einzigen Wesen, die vom Himmel kamen, die Wraith und sie verhießen niemals etwas Gutes. Etwas verwirrend war der Umstand, daß die Personen in den Geschichten immer anders hießen und es viele inhaltliche Widersprüche gab, was er ab einem gewissen Punkt der Sprachenvielfalt zuschrieb und nicht bloß dem irritierenden Mangel an Absprache der Chronisten bezüglich ihrer "Testamente". Er beriet sich dahingehend mit Teyla, und sie gelangte zu dem gleichen Schluß. Ansonsten….Leiden, Tod, Erlösung. Das waren durchaus Konzepte, mit denen er umgehen konnte, und er machte sich nicht oft Gedanken um Dinge spiritueller Natur. Teyla meinte, er solle es versuchen, es könnte nicht zu seinem Nachteil sein. Selbst ein Krieger brauche etwas, woran er glauben kann, denn jeder Kampf sei auch eine spirituelle Prüfung. Das Argument gefiel ihm, also folgte er ihrem Rat nach bestem Können.

Was mochte wohl noch auf ihn zukommen, abgesehen davon, daß die Atmosphäre in der Stadt der in einem Bienenstock gleichkam und seltsame Kleidungsstücke auftauchten, Hüte und Pullover, gegen die der von Katie Brown harmlos wirkte? In der Messe fanden sich Wand- und Tischschmuck, oft selbstgebastelt – die Leute opferten eine Menge Freizeit dafür – und in den Labors erhaschte er den einen oder anderen Blick auf Bildschirmschoner mit Schneelandschaften und buntgeschmückten Bäumen. Oder Bildern von ausgelassenen Feiern am Strand unter Palmen. Dr. DeVrijs erklärte ihm geduldig, daß nicht jeder mit Weihnachten Schnee assoziiere, was den Jubel keineswegs minderte, als Teylas Handelspartner auf PX4-0389 mitteilten, sie hätten siebzig Zentimeter Schnee und der See nahe der Siedlung sei zugefroren. Tagtäglich pendelte nun ein Jumper zwischen Atlantis und dem anderen Planeten hin und her, an Bord warm verpackte Wintersportenthusiasten mit bunten Brettern verschiedener Länge und Größe oder Schuhen mit Metallkufen und langen Holzstöcken.

Angesichts ihres Zustandes bei ihrer Rückkehr könnte man meinen, sie hätten eine Schlacht geschlagen. Dr. Beckett machte daraufhin "Eishockey" bei der täglichen Besprechung zum offiziellen Thema, unmittelbar gefolgt von "Curling".

Nun, so hatte er am folgenden Tag von Dr. Zelenka erfahren, als er diesem half, einen Sack "Rohmaterial" in das verlassene Labor zu tragen, wo die totgeschwiegene aber allgemein geschätzte Destille versteckt war, es war weniger eine Schlacht gewesen als ein "einander schlachten". Gesagt mit einem geschienten linken Handgelenk, zwei verpflasterten Platzwunden an Kinn und Stirn und einem hochzufriedenen Lächeln. Denn zumindest habe seine Mannschaft gewonnen. Gegen die Amerikaner. Was, folgerte Ronon, von immenser Bedeutung sein mußte. Probehalber hatte er einem Training beigewohnt und sich zum Leidwesen von Torhüter Dr. Lundqvist auch einmal mit dem Schläger versucht, aber das Angebot, Schlittschuhlaufen zu lernen, hatte er letztlich abgelehnt; er hatte keine Ahnung, was ein "Stürmer" war, aber er wollte keiner werden. Dafür war er zu lange "Runner" gewesen.

Dem Zeitablauf dieser 'Adventszeit' war nicht schwer zu folgen, denn in der Kantine hing ein großer Kalender mit 24 Türchen, hinter denen sich Bilder und Schokolade verbargen; in virtueller Form fand sich dieser so genannte 'Adventskalender' auch im Computernetzwerk. Eine Woche vor dem großen Ereignis stand morgens eine riesige Tanne im Gateraum, von Chuck in einer Nacht- und Nebelaktion zusammen mit Dr. Parrish aufgestellt und geschmückt. Jeder Bewohner der Stadt hatte etwas Persönliches zu dieser Dekoration beigesteuert, und unter den Baum würden laut Dr. Weirs Memo am Morgen des 25. Dezember (Erdenkalender) die Geschenke gelegt bzw. am Vorabend im Rahmen einer Feier verteilt werden.

Das Beschenken von Personen, die einem nahe standen, spielte eine zentrale Rolle bei Weihnachten, soviel war ihm schon sehr früh klar geworden, und mit Hilfe von Sergeant DiMugno hatte er sogar Papier organisiert, um seine Geschenke zu verpacken. Seine Künste dahingehend ließen zu Wünschen übrig, mußte er sich nach getaner Arbeit eingestehen; vor dem nächsten Weihnachten würde er etwas üben.

Während die Vorbereitungen ihren Lauf nahmen, spielte Radio Atlantis verdächtig viele Weihnachtslieder, worüber sich besonders Dr. McKay echauffierte. Als Ronon beiläufig nach dem Grund fragte, wünschte er bereits im nächsten Moment, sich lieber die Zunge abgebissen zu haben.

"Mit Weihnachten", begann der Wissenschaftler nach einem tiefen Luftholen, "habe ich wenig zu schaffen und lege es auch bewußt darauf an. Meines Erachtens ein Plan der CIA, durch Kommerz Macht auszuüben, die individuellen Kulturen anderer Länder von Jahr zu Jahr mehr zu infiltrieren und alle Menschen von Kleinkindsalter an einer Gehirnwäsche zu unterziehen, damit die USA eines Tages die Weltherrschaft an sich reißen können. Als könnten genug buntes Licht und Süßigkeiten wiedergutmachen, was im eigenen Land schiefläuft...und anderenorts ebenfalls, weil manche Länder schließlich meinen, sie könnten alles besser und müßten deshalb den anderen Ländern zeigen, wie es *richtig* geht. Nur gibt es kein *richtig*. Es gibt keinen Frieden auf Erden und allen Menschen ein Wohlgefallen. Gerade an Weihnachten gibt es mancherorts auf der Erde blutige Ausschreitungen aufgrund des religiösen Hintergrunds – der mich ebenso kalt läßt wie so ziemlich jede andere Religion. Dabei gibt es soviel Wichtigeres. Außerdem: dieses ganze Getue mit der glücklichen Familie...Ronon, das sind die Ausnahmen." Er klang bitter, fand Ronon, und sprach mit der Stimme der Erfahrung. "Egal, daß sich 364 Tage im Jahr die Eltern streiten, die Kinder eine Belastung für sie sind, der Job nicht zu ihrer Zufriedenheit ist und die Welt sich ihnen gegenüber einfach nur unfair verhält – ihrer Meinung nach, denn sie tragen daran ja keinerlei Schuld – dann wird zumindest an Weihnachten Harmonie geheuchelt. Weil es sich ja so gehört." Abrupt brach er ab und wandte sich mit einem gemurmelten "Entschuldigung" ab, um sich wieder seinen Kalkulationen zu widmen. Mit der Rechten angelte er sich allerdings ein Plätzchen aus einer der Dosen, die seit einigen Wochen zwischen den Laptops standen – hier wie sonst überall auch, in der Kantine, in Weirs Büro, im Konferenzraum, um nur einige Orte zu nennen – und irgendwie nicht leer werden wollten.

Damit war dann auch geklärt, was mit den vielen Säcken Mehl geschehen war.

********

Am Nachmittag des 24. Dezember war der Gateraum noch mehr Dreh- und Angelpunkt des Lebens in Atlantis als sonst. Bänke und Tische waren aufgestellt worden und neben dem Stargate lockte ein enormes Buffet, für das die Küche seit dem frühen Morgen auf Hochtouren gearbeitet hatte.

Ronon runzelte kritisch die Stirn. "Schon wieder Truthahn?" Erst vor einigen Wochen hatte es zahlreiche dieser großen Vögel gegeben, mit gestampften Kartoffeln und einer süßen Beerensauce, und Dr. Heightmeyer hatte hinterher gejammert, durch den Kürbiskuchen zwei Pfund zugenommen zu haben.

"Hey, ich beklage mich nicht", brummte Sheppard, der bereits Teller und Besteck auf seinem Tablett hatte. Fast entglitt es ihm, als er einhändig die rote Zipfelmütze zurechtrückte, die McKay ihm kurz zuvor aufgesetzt hatte; viele Leute trugen diese lächerlichen Mützen, aber Ronon hatte bislang erfolgreich verneint, und sie wußten es besser, als es zu weit zu treiben. "Letztes Jahr hat uns die Vogelgrippe für Thanksgiving *und* Weihnachten einen Strich durch die Rechnung gemacht. Wer weiß, was nächstes Jahr ist. Globale Kartoffelfäule wohlmöglich. Ah, da hinten ist der Kessel mit dem Eierpunsch. Unbedingt probieren, Ronon!"

Die Verteilung der Geschenke erfolgte nach einer kurzen Rede von Dr. Weir und die Reaktionen, die er beobachtete, waren sehr unterschiedlich. Die Weihnachtsmusik war über das Stimmengewirr, die freudigen Ausrufe und ungezwungenen Unterhaltungen in zunehmender Lautstärke – der Glühwein zeigte seine Wirkung – kaum zu hören. Wenn er ehrlich war, war Ronon sehr gespannt, was seine Teamkollegen zu seinen Geschenken sagen würden. Hoffentlich reagierten sie nicht wie Sergeant Tomlinson auf die Wiederauferstehung – sprich Reparatur – seiner Playstation, die im Sommer Opfer eines Kurzschlusses geworden war: nämlich mit Ohnmacht. Er stand am Rande des Geschehens, zusammen mit Teyla, Weir und Zelenka, und probierte sich nach und nach durchs Buffet. Und Sheppard hatte Recht gehabt, der Eierpunsch war gut. Etwas zu süß für seinen Geschmack, aber mit Wirkung.

"Neiiiiiiiin!" schrie soeben Dr. Tersteegen und stürmte quer durch den Raum, um Zelenka um den Hals zu fallen – was nicht schwer war, überragte sie ihn doch fast um einen Kopf. "Gott, der erste Feiertag ist gerettet..." Hocherfreut eilte sie zurück an ihren Sitzplatz, wo sie gleich mit einer Kollegin die gute Nachricht teilte. Was dazu führte, daß diese ebenfalls vor Begeisterung quietschte.

Ronon blickte ihr nach. "Darf ich fragen, was das war?"

Zelenka zuckte lediglich mit den Schultern und wischte einen nichtexistenten Kekskrümel von seinem Ärmel. "Seltsame deutsche Weihnachtstradition. Aber eher eine inoffizielle."

Elizabeth neben ihm bekam diesen Gesichtsausdruck, der sagte, 'ich würde es schon gerne wissen, aber wenn du es sagst, werde ich mir sicherlich wünschen, ich hätte es nie wissen wollen'. "Radek…"

"Ah, wenn du es unbedingt wissen mußt: Tschechische Märchenfilme." Mit seinem Glühweinglas prostete er ihr zu. "Bunt und hoffnungslos romantisch. Veselé vánoce, Běto."

"Danke, gleichfalls. Also du beschenkst deine Mitarbeiter mit romantischen Filmen? Was ist mit meinem Geschenk?"

Ronon entging der vielsagende Unterton nicht. Also doch… Die Blicke, die zwischen den beiden hin und her gingen, waren Beweis genug. Wenn sich an einem der nächsten Tage die Gelegenheit ergab, würde er Major Lorne die schlechte Nachricht überbringen, daß ein seit Monaten hartnäckig zirkulierendes Gerücht sich soeben bestätigt hatte. Hier und jetzt trank er sein Glas leer und nahm sich dann wieder sein Essen vor. "Guter Salat. Schon probiert?"

Zelenka warf ihm einen tadelnden Blick zu, der nicht mit Tischmanieren zu tun haben konnte, denn schließlich benutzte er inzwischen Besteck. "Ich habe ihn *geliefert*! Gestern den ganzen Tag in der Küche gestanden. Glücklicherweise konnte meine Schwester Mama überzeugen, das Rezept zu verraten, bevor es mit ihr ins Grab wanderte."

"Wir stehen alle in ihrer Schuld." Damit ging er zum Buffet und nahm sich Nachschlag von dem Kartoffelsalat.

Aus Nachmittag wurde allmählich Abend, der Chor 'Singing Scientists' (mit Major Lorne als einziger militärischer Ausnahme) animierte in regelmäßigen Abständen zum Mitsingen von Weihnachtsliedern – das 'Rocking Around the Christmas Tree' wußte Dr. Weir allerdings zu unterbinden – und das Linguistik-Team trug mit verteilten Rollen die Weihnachtsgeschichte in der Sprache der Antiker vor. Langweilig war es zu keinem Zeitpunkt.

Gerade als er zu fortgeschrittener Stunde mit dem Gedanken spielte, die Feier zu verlassen – er teilte die allgemeine Meinung, daß Lorne zwar über eine gute Singstimme verfügte, nach fünf Gläsern Glühwein aber nicht mehr in der Öffentlichkeit auftreten sollte – ließ sich Elizabeth Weir auf der Bank neben ihm nieder.

"Keks?" bot er ihr die Schale mit den Vanillekipferl an.

Sie machte eine abwehrende Geste. "Danke, nein. Ich kann nicht mehr." Verstohlen strich sie die Bluse über ihrem Bauch glatt. "Ich wollte mich für die Kette bedanken. Ein wunderschönes Geschenk." Sie berührte den Anhänger an ihrem Hals; eine gute Wahl, dachte er sich erneut, zufrieden mit sich selbst. Mit einem Messer, wie jene, die er Sheppard, McKay und Teyla geschenkt hatte, hätte sie vermutlich wenig anfangen können. "Nun, Ronon, was gefällt Ihnen an unserem Weihnachten am besten?"

Die Frage war schwerer zu beantworten, als ihre Einfachheit vermuten ließ, und da er bereits von mehreren Seiten gefragt worden war, fielen ihm mehrere Antworten ein, von denen allerdings keine für sich allein genommen genau paßte.

Er könnte den Teil nennen, wo Leute, die normalerweise kaum ein Wort miteinander wechselten, an einem Tisch saßen, sangen und lachten und aßen und sich benahmen wie die Gemeinschaft, die sie sein sollten und dennoch nicht immer waren.

Oder wie beeindruckt und gleichzeitig beschämt er war, daß sich in dieser Galaxis nirgendwo – nicht auf seinem Heimatplaneten noch auf einem anderen ihm bekannten – so viele verschiedene Traditionen entwickelt hatten wie auf einem kleinen Planeten namens Erde. Mit den Wraith als ständiger Bedrohung hatten wenige Dinge Gelegenheit, Wurzeln zu schlagen und zu wachsen; er selbst hatte die letzten sieben Jahre keine Heimat mehr gehabt und Atlantis war für ihn Nährboden vielerlei Art.

Er könnte das Geschichtenerzählen nennen, die spontanen Chorproben egal, wohin man kam, und das allgegenwärtige Gefühl von froher Erwartung – auch wenn der Umstand, daß jeder überall und ständig etwas summte oder sang, sehr störend sein konnte, wenn ein Major Lorne drei Stunden vom nächsten Gate entfernt partout der Meinung war, daß ein Puddlejumper hervorragende Akustik hätte.

Oder Teyla, die ihn geküßt hatte, bloß weil über der Tür ein Zweig von dem Grünzeug mit den giftigen weißen Beeren hing; er hatte Unwissenheit vorgetäuscht, als er 'zufällig' dort stehen blieb.

Er verschwieg den Teil, wie er Colonel Sheppard gefolgt war, als dieser mit einer Thermoskanne Glühwein, Keksen und einem eingepackten Objekt zu McKays Quartier schlich. Und ebenso Rodneys Reaktion, als er das Paket noch auf dem Gang öffnete, einen Schrei ausstieß, der wie "Tripods?" klang, und Sheppard im nächsten Moment am Jackenaufschlag hereinzerrte.

All das waren einzelne Aspekte der Antwort, die er nicht formulieren konnte.

So hob er seinen Becher, nahm einen langen Zug von dem würzigen Getränk und lächelte Weir an. Die Art von Lächeln, die hieß, daß er seine wahren Gedanken lieber für sich behielt, ihr aber dennoch keine Antwort schuldig bleiben wollte. Weshalb er sagte, was er schon jedes Mal gesagt hatte, wenn ihm jemand diese Frage stellte. "Nun...mir gefällt der Teil mit dem Essen ziemlich gut."

Sie schien sich damit zu begnügen. Bis nächstes Jahr hatte er vielleicht eine bessere Antwort gefunden.

FINIS

Rubicon (SGA, W/Z, PG) 2/2

2008-05-21T10:51:32Z

Teil 1 samt Disclaimer und Autorenbemerkungen ist hier zu finden

Eher beiläufig stellt er die nächste Frage. Wohl auch nur aus reiner Neugierde. "Erinnerst du dich an das Virenlabor?"

Wie könnte sie nicht. Jener Tag hatte ihre erste wirkliche Konfliktsituation mit Sheppard gesehen; sie, die Expeditionsleiterin und Zivilistin, gegen den Leiter des militärischen Kontingents. Eine Meinung gegen die andere. Letztlich hatte Sheppard Recht behalten, was sein Handeln aber nur teilweise entschuldigte. Sie hat seither gelernt, daß es keineswegs die Frage 'Zivilist gegen Militär' ist, sondern 'Elizabeth Weir gegen John Sheppard'. Beziehungsweise irgendjemand gegen John Sheppard. John Sheppard wird immer das tun, was *er* persönlich für richtig hält; diese Sturheit ist gleichermaßen lobenswert wie untragbar, aber sie hat ihre eigene Art von Sturheit, mit der sie Sheppard begegnet, Tag für Tag. Elizabeth Weir gibt nicht so leicht auf, hat es nie getan und wird es auch diesmal nicht tun. Nur ist diesmal nicht Sheppard ihr Gegner.

"Das Labor, in dem ich fast gestorben wäre. Ich habe lange darüber nachgedacht. Genau genommen vergeht kaum ein Tag, an dem ich nicht daran denke." Die Alpträume haben nicht lange angehalten, tun sie nie, weil sie alle paar Wochen durch neue ersetzt werden. "Die Antiker haben im großen Stil mit Viren herumexperimentiert, auf einem Level, der nicht mehr mit rein defensiver Taktik zu erklären ist."

Dem kann sie nichts entgegenhalten.

"Woher wollen wir wissen, daß das Nanovirus nicht doch von den Antikern entwickelt wurde?"

Diese Debatte haben sie schon damals geführt, ohne jedes Ergebnis. Die Informationen in den Datenbanken sind beschädigt und größtenteils nicht zu rekonstruieren, auch nicht mit dem maximalen Aufwand. Wenn es Hinweise gab, welchen Zweck die Antiker mit einzelnen Experimenten verfolgten, so sind diese verloren. "Weil es keinen Sinn macht. Wen hätten sie damit töten wollen? Nicht sich selbst, sie hatten das Gen –"

"Aber vielleicht den Rest des Nahrungsangebotes." Möglicherweise ist es nur eine Sinnestäuschung, das mangelnde Licht, aber Radeks Augen sind hart. "Wie heißt es so schön, 'nach ihnen die Sintflut'? Vielleicht dachten sie, wenn sich die Wraith nicht auf herkömmlichem Wege besiegen lassen, dann vielleicht so. Vernichtung des verfügbaren Nahrungsangebots. Aushungern. Sie hatten nichts mehr zu verlieren, sie waren seit Jahrzehnten in ihrer Stadt eingeschlossen und hatten längst den Plan gefaßt, auf die Erde zurückzukehren. Die Pegasus-Galaxis war ihrer Meinung nach verloren."

Hier protestiert sie scharf. "Sie würden niemals –"

"Würden sie nicht, hm? Woher willst du das wissen?" Wer konnte mit Sicherheit sagen, welche extremen Maßnahmen ein Volk ergreift, das der Vernichtung entgegen sieht? Er weiß nur, was er bereits getan hat und das auch nur zur Verteidigung. Noch vor zwei Jahren hätte er behauptet, lieber lebenslange Haft in Kauf zu nehmen. Wieso meint sie immer noch, die ehemaligen Bewohner von Atlantis auf so ein Podest stellen zu müssen? Nichts, was sie bislang herausgefunden haben, belegt, daß die Antiker ihnen moralisch *so* überlegen gewesen sind, oder daß jene, die aufgestiegen sind, auch ihre menschlichen Fehler abgelegt hatten. Ganz im Gegenteil, je mehr ihm die Texte einzureden versuchen, alles, was die Antiker getan haben, wäre zum Guten gewesen, desto weniger glaubt Radek, daß dem so ist. Er hat schließlich auch im Alter von fünf Jahren aufgehört an den Weihnachtsmann zu glauben, und Gott…Gott steht für ihn gar nicht erst zur Diskussion. Nur wieso ist Elizabeth der Überzeugung, es den ursprünglichen Bewohnern von Atlantis gleich zu tun, wäre nicht genug, sondern sie müsse tun, woran diese – ihrer Meinung nach – nicht einmal gedacht haben? Wem will sie etwas beweisen? "Und ich dachte, Rodney wäre schlimm."

Der Kommentar raubt ihr für einen Moment den Atem, doch hat sie nichts, was sie erwidern kann. Nein, das was ihr einfällt, kommt einer Antwort nicht einmal ansatzweise nahe. Denn er hat ja Recht. Vor einiger Zeit hat sie ihre Berichte aus den ersten Monaten der Expedition durchgelesen, ebenso wie ihre persönlichen Aufzeichnungen, und sie kennt die Frau kaum noch, die jene Zeilen geschrieben hat. 'Daß ich derartige Entscheidungen auf dieser Expedition treffen muß, hatte ich eigentlich nicht erwartet.' Was hat sie dann bitte erwartet? Ihre damalige Naivität ist wahrhaftig zu belächeln. All die Ideale, die sie bei ihrer Ankunft in Atlantis noch gestochen scharf vor Augen hatte, sind größtenteils nur noch Schemen in ihrem Gedächtnis, kaum mehr als gedanklicher Kaffeesatz. Die Bilanz zwischen damals und heute fällt erschreckend negativ aus. Sicher, sie haben viel gelernt und bedeutende Fortschritte gemacht, doch in Relation zu dem, was sie im Gegenzug verloren haben, ist jeder Sieg ein Pyrrhussieg.

Damals hat sie noch Kritik geübt, nein, verurteilt, mit welch blinder Entschlossenheit die Einheimischen der Pegasus-Galaxis ihre Ziele verfolgten, zu welchen Opfer sie bereit waren – Prinzipien, Leben, nichts war zu kostbar. Und sich eingeredet, niemals so zu handeln, weil sie sich niemals in eine solche Position würde drängen lassen, sondern andere Mittel und Wege finden würde, Atlantis und ihre Bewohner zu schützen.

Der Ausdruck auf ihrem Gesicht ist nur zum Teil Entschlossenheit. Carson hat anfangs noch ähnlich wie Radek argumentiert, als sie ihm den Plan unterbreitete, die Forschung an dem Wraith-Genom zu intensivieren. Seiner Ansicht nach war es eine Sache, eine Spezies zu studieren und ihre Evolution vom Käfer zum Primärfeind der Antiker nachvollziehen zu wollen, eine völlig andere, in die Offensive zu wechseln, aktive statt passive Verteidigung, denn – auch er bringt diesen Fall zur Sprache – sie alle haben die Euphorie der Hoffaner gesehen, als diese des Potentials ihres 'Impfstoffes' als Waffe gewahr wurden. Er hat nicht gewollt, daß der gut gemeinte Ansatz, die nichtmenschlichen Elemente aus der Wraith-DNS zu entfernen, mehr sein sollte als das: ein Projekt, das er verfolgte, weil es ihn interessierte, ob es möglich war. Und vielleicht wollte er Erfolg haben, wo Zaddik versagt hatte, wollte dem Verlust von Ellia einen Sinn geben. Sie hat ihn nie direkt darauf angesprochen. Die Heilung von Colonel Sheppard zwang ihn, Fortschritte zu machen. Vielleicht, so seine Worte, würde er dabei sogar über eine Methode stolpern, Ford zu helfen, wenn dieser noch lebte.

Der Weg in die Hölle ist und bleibt mit guten Vorsätzen gepflastert.

Carson selbst hat dann das Meeting einberufen, in dem der offensive Einsatz des Virus thematisiert wurde, und jetzt im Nachhinein wird ihr bewußt, keineswegs schockiert gewesen zu sein.

Aber sie haben alle in den letzten Monaten ihre Maßstäbe von richtig und falsch neu festlegen müssen – wenn eine solche Differenzierung überhaupt möglich war.

Das Privileg des Beobachters haben nur jene, die nicht mit dem Rücken zur Wand stehen. Es ist leicht, über die Genfer Konventionen zu reden, wenn das Überleben der eigenen Leute – und das eigene Leben – nicht von einem bedeutsamen Opfer abhängt. Als sie sich schwor, sie würde sich niemals auf das Niveau der Hoffaner oder Genii oder all der anderen Völker begeben, die die Wraith seit Generationen mit allen verfügbaren Mitteln bekämpften und wenig auf Fair-Play achteten, hat sie sich etwas vorgemacht. Die Antiker konnten den langanhaltenden Konflikt mit den Wraith unmöglich so lange durchgestanden haben, ohne sich nicht zumindest einiger Methoden zu bedienen, die nicht im Regelhandbuch standen. 'When in Rome...' Nach nicht einmal zwei Jahren hat ihre moralische Arroganz ein jähes Ende gefunden.

Sie setzt ihr Schweigen fort. Vor einem Jahr, als die Wraith wenige Stunden von Atlantis entfernt waren, hat Radek zu ihr gesagt, daß es in jedem Krieg Opfer gäbe, und dabei erschreckend abgeklärt geklungen, als wisse er, wovon er redete, allerdings wird sie nie erfahren woher. Ihre Fähigkeit, eine Beziehung zu haben, einer anderen Person nahe zu sein – physisch wie emotional – scheint seitdem ein solches Opfer geworden zu sein. Sie kann nicht sagen, daß sie nicht gewarnt wurde.

Radek fährt fort, leise und eindringlich und ohne eine Spur des anfänglichen Ärgers, der ihnen letzte Woche zum Verhängnis geworden ist. "Ich habe ein Ethik-Seminar besucht während meines vierten Semesters. Kein Pflichtfach, weshalb die Teilnehmerzahl zwischen zehn und fünfzehn schwankte, aber es interessierte mich. Wir waren eine gemischte Gruppe. Physiker, Ärzte, sogar ein Jurist. Anfangs dachte ich, der Zweck des Kurses wäre, die Geschichtsbücher durchzublättern und die Entscheidungen von Wissenschaftlern und Politikern zu kritisieren, nur für den Fall, daß einer von uns der Erfinder der nächsten Superwaffe sein könnte oder Entdecker einer Methode für Zeitreisen. Glücklicherweise ging es bei den hypothetischen Entscheidungen um Themen wie Frauen in der Wissenschaft, Umgang mit Forschungsergebnissen anderer, Schutz des geistigen Eigentums, kollegiales Verhalten, Aufrichtigkeit, Integrität und so weiter; niemals um die Frage von Leben und Tod. Das hat uns Kindern schnell aufgezeigt, daß man uns keine bahnbrechenden Entdeckungen zutraute. Waffen ja, vielleicht, aber keine Zeitreisen. Und gewiß keine…entwraithten Wraith."

Niemand kann sich tatsächlich eine solche Situation vorstellen, ganz gleich wie detailliert die Vorgaben, und während der Jahre, die er selbst das Seminar leitete, hat er seine Studenten mit den kompliziertesten Szenarien konfrontiert, die ihm einfielen; im Hinterkopf blieb jedoch immer der Gedanke 'Theorie'. Die Praxis ist dagegen kein Computerspiel, bei dem man nach 'Game Over' neu anfangen kann, und schon gar nicht diese Praxis, die er seit zwei Jahren Alltag nennt. Seit der Ankunft auf Atlantis hat er die einfachen Dinge des Lebens neu zu schätzen gelernt, die Dinge, die Tage zu einem 'Leben' machen, nicht bloß zum *Überleben*. Atlantis ist in vielen Dingen der ultimative Crash-Kurs.

Unwillkürlich spannt sie die Muskeln an, bereit, auf die Konfrontation mit schärferen Worten zu reagieren; es wäre zu einfach, sich gehen zu lassen und alles an ihm auszulassen, ihre Wut auf sich selbst und ihre Kritiker, über die ganze verfahrene Situation. Es kostet sie ihre ganze Kraft, der Versuchung nicht nachzugeben. "Die Ethikfragen überlasse ich denen, die es sich leisten können, darüber nachzudenken und den Kopf in den Sand zu stecken, zum Beispiel der IOA, denn ich kann es nicht, Radek, nicht mehr, und ganz ehrlich: Du kannst es auch nicht." Es geht ihm nicht um die Frage nach Recht und Unrecht, er macht sich Sorgen um sie und sie weiß das zu schätzen. "Es gibt keine Unschuld mehr, in der sich auch nur ein einziger hier die Hände waschen kann."

"Ja, dafür hast du gesorgt."

"Radek!"

"Nicht du allein, das will ich gar nicht sagen", wehrt er ihren Protest mit einer erhobenen Hand ab. "Ich denke nur an die Zukunft. An den Tag, an dem wir für unsere Taten bezahlen müssen. Die Frage nach den Auswirkungen auf der rein wissenschaftlichen Ebene außen vor gelassen…rein hypothetisch betrachtet: Was werden die Auswirkungen auf alle Beteiligten sein? Und damit meine ich nicht unbedingt den Wraith, egal wie man ihn nennen mag –"

"Michael. Wir nennen ihn Michael."

"Ach, wirklich? Nun gut. Michael. Die Auswirkungen auf Michael sind offensichtlich und mehr als fragwürdig. Was ist mit den Auswirkungen auf andere? Auf dich, auf mich. Auf uns alle hier. Und was kommt nach 'Michael', Elizabeth? 'Robert', 'Greg'...oder 'Steve'? Wir hatten schon lange keinen Steve mehr."

"Zynismus liegt dir nicht, Radek."

"Du wärst überrascht, wie viele Dinge mir liegen." Diese Art von Konfrontation gehört allerdings nicht dazu, ist es noch nie gewesen. Beruflich und fachlich kann er es mit den Besten aufnehmen, doch auf einer persönlichen Ebene – in einer Beziehung – fühlt er sich schon wie der Verlierer, bevor noch die ersten Worte gefallen sind. In diesem Fall stimmt es sogar. Sie haben bereits verloren, sich selbst und noch viel mehr als das. Der Beweis liegt in der Krankenstation, bewußtlos und mit einer ebenso ungewissen Zukunft wie der Rest der Stadt. Und er, für seinen Teil, hat in den letzten Monaten genug unkontrollierbare, als Experimente getarnte Verzweifelungstaten erlebt, um sich ernsthafte Gedanken zu machen, und er kann nicht anders, als diese auch zur Sprache zu bringen. "Kontrollierte Umstände", welch ein Euphemismus! Allein der Gedanke, die absolute Kontrolle zu haben, ist ein sicherer Indikator für einen Fehlschlag, denn nichts ist absolut. Fast ist es ihm, als würde eine andere Person sprechen und er selbst sei Zuhörer. Zumindest ist er beherrschter als während ihrer ersten Diskussion zu dem Thema, unmittelbar nach der Besprechung, in der sie die Erprobung des Retrovirus absegnete. Glücklicherweise kann er sich nicht mehr an seine exakten Worte erinnern, sonst sähe er sich wohlmöglich zu einer Entschuldigung genötigt. "Ist dies ein Fall von 'Der Zweck heiligt die Mittel'? Von 'Wir können es, also tun wir es auch, egal, was die Konsequenzen sind'? Wir reden hier von biologischer Kriegsführung, Elizabeth! Wie viel besser sind wir denn noch als die Wraith? Wie weit willst du noch gehen?"

Einen Moment lang hängen die Fragen in der Luft, untermalt vom Geräusch der Wellen, die gegen die Ränder der Pier branden, an diese Begrenzung ihrer kleinen Welt. Die Gischt ist seltsam hell in der Dunkelheit, und ihre Gefühle sind in ebensolcher Aufruhr. Alles ist in Bewegung, noch immer, die Krisen kommen Schlag auf Schlag, niemals hat man wirklich Zeit zum Nachdenken, zum Planen. Bei Radek dieser kalten Ablehnung – nein, Enttäuschung, er ist enttäuscht von ihr – begegnet zu sein, ist wie ein Schlag in die Magengrube gewesen, nur fühlt sie im Gegensatz zu letzter Woche keinen Schmerz mehr, nur… Ja, was genau? Sie ist zu weit gegangen, auch was ihn betrifft. Kann sie überhaupt noch auf der Basis gesunden Menschenverstandes mit ihren Leuten interagieren? "Das ist bei weitem nicht dasselbe", hält sie dagegen, doch noch wie die Worte ihren Mund verlassen, fühlt sie, wie sie in bedeutungslose Buchstaben zerfallen, unwichtige Laute, die keine Wirkung auf die Realität haben.

"Ach nein?" Radek kann nicht glauben, daß Carson nicht gesehen hat, was am Ende der Straße lag, die er eingeschlagen hatte. Vermutlich hatte er es nicht sehen wollen; bis zu einem Punkt hat ein Wissenschaftler den Luxus, sich nur über den nächsten Arbeitsschritt Gedanken zu machen; wenn jeder Wissenschaftler, der eine revolutionäre Entdeckung für sich beanspruchen konnte, von Anfang an über den potentiellen Schaden nachgedacht hätte, den seine Arbeit bewirken könnte, hätte er niemals einen Fuß in einen Hörsaal oder ein Labor gesetzt. Dann wäre die Menschheit nicht aus dem Mittelalter herausgekommen. Sie wären nicht hier. Und die Tatsache, daß Carson selbst – nicht Sheppard, nicht Caldwell, sondern Carson – den Vorschlag gemacht hatte, das Virus an einer Testperson zu erproben, nimmt ihm auch seine letzte verbliebene Hoffnung, daß sie von dieser Einbahnstraße noch unbeschadet abweichen können. Ab einem bestimmten Punkt – seit Monaten – haben sie sich alle nur noch etwas vorgemacht. Er ebenfalls, dahingehend hat Elizabeth Recht.

Als Konsequenz liegt jetzt 'Michael' in der Krankenstation, der, wenn er aufwacht, eine ausgeklügelte Scharade vorgespielt bekommen wird. Ein erfundenes Leben leben wird. "Um dich zu zitieren, 'die Wraith würden ohne den Käfer gar nicht existieren, also wieso nicht?' Die Evolution der Wraith mag ein Unfall gewesen sein, aber genauso gut könnte man argumentieren, daß der Mensch ein Unfall war. Wenn sich jemand einmischen würde, hätten wir auch etwas dagegen."

"Radek, über die Frage nach dem richtig oder falsch sind wir doch längst hinweg! Ich bin gewiß nicht stolz darauf, aber es mußte getan werden. Jemand mußte die Entscheidung treffen, wenn nicht heute, dann in ein paar Monaten, in einem Jahr. Ich habe sie halt etwas früher getroffen. Es mußte sein."

"Mußte es das?" entgegnet er. Er fühlt sich denkbar unwohl in dieser Rolle, in der Rolle des Anklägers, der jede Aussage hinterfragt. "Obwohl du unmöglich sagen kannst, was die Konsequenzen sein werden? Das ist keine Entschlossenheit mehr, auch keine Risikobereitschaft, sondern schiere Dummheit!"

Jetzt ist sie ehrlich verblüfft über seinen Tonfall, die offene Mißbilligung, die Herausforderung. Sie preßt die Handflächen fester auf die Brüstung. "Verzeihung, seit wann genau gilt bei Kommandoentscheidungen das Mehrheitsprinzip?" Sie ist müde und ganz ehrlich ist sie es leid, sich rechtfertigen zu müssen. 'Ich mußte es tun' – es ist nur eine Frage der Zeit, bis diese Argumentation ihrerseits ihre Wirkung und Glaubhaftigkeit verliert. Wenn das nicht bereits geschehen ist.

"Ah, also ist andere Meinung unerwünscht? Soll ich dankbar sein, dafür nicht inhaftiert zu werden, wie mein Onkel Petr?" Defensiv verschränkt er die Arme vor der Brust und sieht sie herausfordernd an. "Ich mußte nie eine Entscheidung treffen, wie du sie getroffen hast…habe es bewußt vermieden, Feigling, der ich bin. Daher kann ich nicht behaupten, deine Beweggründe nachvollziehen zu können, alle Faktoren zu kennen. Ich will es auch gar nicht. Manche Dinge will ich nicht verstehen. Ergibt das irgendeinen Sinn für dich?" Der Wind frischt merklich auf und er nimmt sich die Zeit, den Reißverschluß seiner Jacke zu schließen. "Der Grund, weshalb ich in die Staaten gegangen bin – einer von vielen Gründen, genaugenommen – war der, daß ich nicht vor der Wahl stehen wollte, meine Arbeit zu vernichten zu müssen, oder wie viele meiner Kollegen von den Sowjets 'verpflichtet' zu werden. Eventuell Dinge zu tun, die ich nicht gut heißen kann, die meiner Überzeugung widersprechen. Keine gute Zeit für angehende Wissenschaftler in der Tschechoslowakei. Es war der Weg des geringsten Widerstandes, nicht besonders heldenhaft…ich habe nicht das Zeug zum Rebellen."

Zu ihrem eigenen Erstaunen muß sie ein Lächeln unterdrücken. Seltsam... "Meinst du?"

"Was ich sagen will…Elizabeth, ich mache mir Sorgen um dich."

"Ich komme damit klar."

Ja, das kann er sehen. Welche Zweifel und Zwiespälte sie haben mag, sie kommt damit klar. Bestens sogar. So gut, daß sie ihn mit allen anderen aus dem Raum geschickt hat, kaum daß die Besprechung vorbei war. Weil sie wußte, wie hartnäckig er versuchen würde, ihr ins Gewissen zu reden.

"Ich komme damit klar", wiederholt sie, als spüre sie seine Skepsis. "Womit ich *nicht* klarkomme, ist mich NUTZLOS zu fühlen. Ich bin Diplomatin, Radek. Aber, wie mir klar geworden ist, Diplomatie ist hier von herzlich geringem Stellenwert. Was bringt uns meine Diplomatie? Etwas Obst, etwas Getreide…und sonst nichts. Nichts, was unsere Position gegenüber den Wraith auch bloß minimal verbessert. Wir bleiben im Nachteil, egal wie gut wir uns bewaffnen, egal, wie viele Formulare ich ausfülle oder wie viel Munition die 'Dädalus' heranschafft. Was wir brauchen, ist etwas, das die Wraith *uns* fürchten läßt! Ein effektives Druckmittel! Carson hat dieses Etwas gefunden. Ich setze es ein, zu unser aller Nutzen. Und wenn ich etwas schlecht schlafe, weil ich die Entscheidung getroffen und meine Zustimmung gegeben habe, dann sei dem so, ich schlafe besser, als wenn ich Kondolenzbriefe an trauernde Angehörige schreiben muß! Wer weiß, vielleicht schreibe ich den nächsten an Carsons Mutter. Oder an deine Schwester."

Wunderbar.

Rodney jagt ein Sonnensystem in die Luft.

Elizabeth legt den Stift aus der Hand und greift zum Schwert.

Carson wirft seinen hippokratischen Eid über Bord und entwickelt ein Virus, dessen 'Heilkraft' nicht als solche bezeichnet werden kann; Radek fragt sich, wie er nachts wohl schlafen kann oder ob überhaupt.

Was wird sein eigener Beitrag zum allgemeinen Wahnsinn sein? Offenbar reicht es nicht aus, daß er halbfertige Nuklearwaffen hat einsatzbereit machen müssen, unter nie gekanntem Zeit- und Verantwortungsdruck. Oder daß er lang ungenutztes – und stets gehaßtes – Wissen bemühen mußte, um Major Lorne zu beweisen, daß er sowohl mit Beretta wie P-90 umgehen kann – "im Ernstfall" – nur damit man ihn in Ruhe läßt. Wenn sie von ihm erwarten, daß er zusätzlich zu seiner normalen Arbeit jedermanns moralischen Kompaß wieder ins Lot bringt, danke, nein, dazu fehlt ihm ehrlich gesagt die Kraft.

Inzwischen kann er Colonel Sheppards Abneigung gegen den Iratus-Käfer durchaus verstehen; der Parasit, der das Leben aus Menschen heraussaugt, hat mit dieser Beziehung dasselbe getan. Carsons verdammtes Forschungsprojekt und alles, was damit verbunden ist. Aber selbst wenn sie sich unter anderen Umständen kennen gelernt hätten… Nun, vermutlich wären sie sich ohne besagte Umstände niemals begegnet, all dies wäre soviel einfacher, also kein Grund, über alternative Szenarien nachzugrübeln, die entscheidenden Faktoren auszutauschen....und er findet nicht die richtigen Worte, um seiner Verbitterung Ausdruck zu geben. Sie steht einen knappen Meter entfernt, er bräuchte nur die Hand ausstrecken und sie berühren. Er *will* sie berühren, nur noch ein Mal….nur ist da plötzlich der Alptraum von einer zum Wraith gewordenen Elizabeth, wie sie auf ihn zukommt, eine Hand nach ihm ausgestreckt und ein Hunger in den Augen, der den Tod verspricht.

"Selbst wenn ich wollte", fährt sie fort und streicht sich die Haare zurück, die der salzige Wind hartnäckig in ihr Gesicht bläst, "ich könnte meine Entscheidung nicht rückgängig machen."

"Nein?" In einem Tonfall, als erwarte er, daß sie es sich anders überlegt, doch noch einlenkt.

"Nein."

"Und was ist, wenn das Experiment ein Fehlschlag ist?"

"Unwahrscheinlich."

"Wahrscheinlichkeitsrechnung ist zugegebenermaßen nicht meine Stärke, aber vorzumachen brauchst du mir trotzdem nichts. Was ist, wenn 'Michael' nicht das ist, was ihr euch erhofft habt? Oder wenn er alsbald keinen Nutzen mehr hat? Und, nur für den Fall, daß sich ein Wraith nicht so ohne weiteres wieder 'auswildern' läßt – könntest du ihn umbringen lassen?" Er hält ihren Blick noch für einen Augenblick lang, dann schlägt er die Augen nieder und zuckt mit den Schultern. "Nein, warte, besser du antwortest nicht…"

Das Retrovirus unterdrückt die nichtmenschlichen Elemente der Wraith-DNS – nur was entfernt es aus ihnen? Radek hat es niemandem gesagt, aber er ist froh, daß die Gentherapie bei ihm nicht angeschlagen hat. Sicher, seinen Alltag würde es ungemein erleichtern, er müßte nicht ständig andere Leute bitten, für ihn 'Lichtschalter' zu spielen, doch hat er so ein Gefühl von Normalität und Beständigkeit inmitten dieses Irrsinns. Die Illusion, daß es Dinge gibt, die sich nicht verändern lassen. Man gebe ihm einen Computer, Kaffee, Essen, herausfordernde Arbeit – und das Leben ist gut. Die Verteidigung von Atlantis ist wichtig und er hängt an seinem Leben, weshalb er die beste Arbeit tut, zu der er fähig ist. Genau wie Rodney. Manchmal sogar besser als Rodney. Aber anders als Rodney, der mit Sheppard, diesem Adrenalinjunkie, andere Planeten unsicher macht und ständig von einer Gefahr in die nächste stolpert, als hätte er nie etwas anderes getan, kann er nicht aus seiner Haut. Jedenfalls nicht so komplett. Lagen sie anfangs noch auf einer Wellenlänge, haben sie sich inzwischen weit voneinander entfernt, und sie arbeiten besser zusammen als zuvor, jetzt, wo Rodney gelegentlich einmal zuhört.

Die Entfernung, die er zwischen sich und Elizabeth verspürt, ist eine andere. Sie führt sie alle einen Pfad hinunter, auf dem er ihr nicht guten Gewissens folgen kann. Jedenfalls nicht so, wie er weiß, daß sie es gerne hätte. Nicht mit dem Herzen. Der leichte Regen perlt über seine Brille, verschleiert seine Sicht, also nimmt er die Brille ab, trocknet die Gläser mit dem schon zu durchnässten Jackenärmel. Er setzt sie nicht wieder auf; manchmal ist ein unscharfer Blick auf die Dinge angenehmer. "Je mi líto, Běto..."

Der Wind frischt weiter auf und läßt Atlantis’ Lied zu einem Choral anschwellen, der an eine Kathedrale erinnert. Unter ihrer Jacke kriecht eine Gänsehaut über ihren Rücken und ihre Arme, ein Unbehagen, das nur teilweise auf die Kälte des Windes zurückzuführen ist. Es ist die Trauer um etwas, das hätte sein können. Was einst gewesen ist, wenngleich nur für kurze Zeit. Lange genug, um zu verdeutlichen, daß es mehr Schaden als Nutzen bringen würde, wenn sie an dieser Beziehung festhält. Einerseits bewundert sie ihn für seine Stärke, sich von ihr zu distanzieren, nach allem, was sie geteilt haben, und andererseits bedauert sie ihn. Er verdient nicht, was sie ihm angetan hat. "Nein, *mir* tut es leid, Radek."

Die ruhige Stille, die sie mit Radek immer genossen hat, ist jetzt erzwungen, unbehaglich, voller unausgesprochener Anschuldigungen von gegenseitigem Verrat. Ja, sie hat das Gefühl, ihn verraten zu haben, sein Vertrauen in sie, seine Achtung, und für einen kurzen Moment ist es sogar stärker als ihre Entschlossenheit, das Projekt 'Michael' bis zu seinem Ende zu begleiten. Wäre Simon mit nach Atlantis gekommen – er hätte genauso reagiert wie Radek, sie weiß es. Es wäre Simon gewesen, der ihr an jenem Abend den Rücken zuwandte und ging.

"Es tut mir leid, Elizabeth, ehrlich leid. Dies ist...deine Entscheidung."

Ja, genau, ihre Entscheidung und sie will sich nicht länger dafür verteidigen müssen. Nicht vor Caldwell, nicht vor irgendwelchen Ministern, Präsidenten oder Abgeordneten, dem SGC, General Landry oder der IOA. Nicht vor irgendjemandem.

Vielleicht ist es der Umstand, daß hier jeder Tod ein Einzelschicksal ist, akuter, persönlicher Verlust, der sie an diesen Scheideweg gebracht hat. Ihre Ohnmacht, die Leute, die ihr nahestehen, einen nach dem anderen zu verlieren, wenn ein einzelner, vernichtender Schlag soviel gnädiger wäre. Biologische Kriegsführung fordert viele Opfer, aber die Masse bleibt angenehm anonym. Leichter zu ertragen für das Gewissen. Sie erhascht einen Blick auf seine zusammengepreßten Lippen, bevor er seinen Schuhen mehr Aufmerksamkeit schenkt als ihr, die Arme noch immer defensiv gegen eine unsichtbare Bedrohung verschränkt. Der Gedanke, daß *sie* die Bedrohung sein könnte, sickert durch ihren Hinterkopf wie Säure. Tröpfchenweise. Ätzend. "Ich hatte gehofft...du würdest verstehen."

Langsam hebt er den Blick und sie glaubt, ihn noch nie so müde gesehen zu haben, nicht einmal nach drei Tagen ohne Schlaf. Dies ist eine andere Art von Müdigkeit. "Das hast du allen Ernstes gehofft, obwohl du wußtest, daß ich nicht stillschweigend zusehen würde, wie du dich zur Richterin über Leben und Tod aufspielst und mit diesem Experiment de facto einem ganzen Volk das Recht aberkennst, zu existieren, weil es ja eigentlich nur an einer Krankheit leidet?" Aus seinem Mund klingt das, was eine Anklage hätte sein sollen, einschließlich Urteil, lediglich wie eine nüchterne Feststellung, und die Worte schneiden dadurch umso tiefer. "Was du von mir erwartest, ist nicht Verständnis, Elizabeth. Verständnis kannst du von jedem anderen hier bekommen. Von Colonel Sheppard, von Caldwell...von jedem Mitglied des Militärs, eigentlich...von Kate Heightmeyer. Ich verstehe nur zu gut, Běto. Doch das willst du gar nicht. Von mir willst du Vergebung."

Dem Schweigen, das seinen Worten folgt, entnimmt sie, daß ihre Erwartungen diesbezüglich enttäuscht werden. "Radek..."

Sie hofft auf Vergebung, soviel ist eindeutig. Ein Teil von ihm erfüllt ihr diesen Wunsch bereitwillig, natürlich vergibt er ihr, hat es längst getan, und er möchte das Lächeln wieder sehen, das ihn daran erinnert, weshalb er sich in sie verliebte; ein anderer Teil zögert. Er kann ihr Verhalten nicht billigen, hält es im Tiefsten seines Herzens für falsch, doch ebenso war es bei Rodney, oder? Ein ähnliches Prinzip. Ähnlich. Und eigentlich könnten die Fälle kaum unterschiedlicher sein.

Mit Rodney ist der Streit fachlicher Natur gewesen, zwei unterschiedliche Meinungen, die aufeinander trafen, und Rodney hatte sich durchgesetzt. Nicht auf die fairste und gewiß nicht auf die freundlichste Weise, aber Radek kann mit Niederlagen leben. Weil Rodney Rodney ist, und auch wenn es ihm übel aufgestoßen ist, mit einer aufrichtigen Entschuldigung und einer Woche (mehr hatte er Rodney nicht zumuten wollen) respektvoller Behandlung war es erledigt. Dies jedoch…dies ist keine Auseinandersetzung unter Kollegen, keine Debatte über eine Stelle hinter dem Komma oder einen zu gewagten Versuch, der schlimmstenfalls das Labor in die Luft jagt. Oder ein Sonnensystem. Rodney tut halt nichts in kleinem Maßstab. Und dennoch…einem Freund zu vergeben ist leichter als der Person, die man liebt.

Er seufzt, und man könnte denken, die bislang noch unausgesprochenen Worte bereiteten ihm physische Schmerzen. Und in gewisser Weise ist dem auch so. "Nein, Běto, bitte nicht..." Es gibt keine einfache Art, dies zu tun, die Worte klingen in jeder Sprache zu verletzend, zu endgültig. Wo er zuvor befreit atmen konnte, scheint es jetzt nicht genug Luft für sie beide zu geben; Schweigen ist zu einer spürbaren physikalischen Größe geworden, nur ist es eine Größe, mit der er ebenso wenig umgehen kann wie mit der Person, die neben ihm steht.

"Du bist mir wichtig, Elizabeth, mir liegt sehr viel an dir, mehr als gut für mich ist. Du...du hast einmal gesagt, ich sei mutig, all die Dinge zu tun, die mir Angst machen, nur weil sie getan werden müssen. Mutig, mich Tag für Tag gegen Rodney zu behaupten, seine Launen hinzunehmen und ihm dennoch ein Freund zu sein. Mutig, dich zu lieben. Fast wünsche ich mir, du hättest...jemand anderen..." Es klingt hart, in Worte gefaßt, und es ist überhaupt nicht das, was er ausdrücken möchte, deshalb schluckt er den Rest hinunter, führt den Gedankengang nur im Inneren zu Ende. Dies ist das Gespräch, das er nie hat führen wollen, nicht einmal mit sich selbst. Nicht mit ihr.

Unmöglich zu sagen, ob sie ihn gehört hat, es ist kaum mehr als ein Flüstern gewesen. Jedenfalls bleibt sie ruhig am Geländer stehen, den Blick auf den Horizont gerichtet, wo schwarzer Himmel und schwarze See miteinander verschmelzen. Ganz gleich wie stark der Wind, sie wird sich nur soweit beugen wie unbedingt nötig und Widerstand leisten, solange sie kann. Wunderschöne, starke Elizabeth.

Ihm ist nicht entgangen, wie eine ganze Reihe Männer sich um einen Platz in Elizabeths Leben bemühen und einen Konkurrenzkampf um jede Minute ihrer Aufmerksamkeit führen, die einen bewußt, die anderen eher unbewußt. Jeder versucht, sich ihr gegenüber in die bestmögliche Position zu manövrieren.

Angefangen bei dem regelmäßigen Schachspielen mit Caldwell; der Mann versucht auf persönlicher Ebene das Territorium zu erobern, das ihm auf professioneller Ebene versagt bleibt, und obwohl Elizabeth es sehen muß, weist sie ihn nicht so in seine Schranken, wie sie es tun könnte. Caldwell… Radek hätte es verstanden. Es wäre nicht von Dauer gewesen und für Caldwell sicherlich nicht mehr als eine Eroberung und Bestätigung seiner Stellung in der Befehlskette – eine *taktische* Liaison, um das zu bekommen, was er wollte, und nicht etwa Elizabeth selbst – aber er hätte es nachvollziehen können. Es hätte seine Meinung von ihr nicht geschmälert.

Ferner ist da diese ungezwungene Kameradschaft mit Lorne. Vom ersten Tag an hatten der Major und Elizabeth einen Rapport, der wenig an Vorgesetzte und Befehlsempfänger erinnerte, jedenfalls weniger ausgeprägt als ihre...reservierte Vertrautheit mit Colonel Sheppard. Und ohne den 'erzieherischen' Aspekt. Vielleicht weil sie sich sicher sein kann, daß Lorne ihre Grenzen achtet, ohne darauf hingewiesen zu werden. Elizabeth legt großen Wert auf Grenzen, physische wie emotionale, soviel hat er bereits nach einigen Wochen gewußt.

Weshalb John Sheppard für sie niemals in Betracht käme; der Mann meint, Regeln seien nur da, um gebrochen oder "passend gemacht" zu werden, und damit ist er die perfekte Ergänzung zu Rodney. Gleich und gleich. Eigentlich hätte Sheppard intervenieren müssen, nur ist das wohl zuviel erwartet von jemandem, der von Anfang an schon das Extrem gewesen ist, zu dem Elizabeth sich hin entwickelt: vorwärts, vorwärts, und nicht zurückschauen. Somit hatte Sheppard die radikale Entscheidung vermutlich begrüßt. Aus Sheppard wird Radek nie schlau werden, will es auch gar nicht; Sheppard ist Rodneys Problem, die beiden verdienen einander!

Oder Ronon. Außerhalb aller Konkurrenz. Bei ihm schwach zu werden wäre mehr als nur menschlich, warum also läßt sich Elizabeth mit einem Wissenschaftler ein, dazu noch mit einem, der alles andere ist als ein Adonis?

Zuguterletzt Peter Grodin. Squash und Bridge. Wie sie sich kennen gelernt haben, hat er nie erfahren, nur daß es Jahre vor Elizabeths Ernennung durch den U.S.-Präsidenten gewesen ist. Über irgendeinen gemeinsamen Freund. Ein Ärger, den er in sich noch niemals wahrgenommen hat, klettert in seiner Brust nach oben, jeder Zentimeter in Richtung Hals begleitet von dem Impuls sich entweder zu übergeben oder laut zu schreien.

Es ist ein Gefühl, das ihm so fremd ist, daß er einen Moment braucht, um ihm einen Namen zu geben. Eifersucht. Posthum.

Ja, er hat Eifersucht gegenüber Peter Grodin verspürt, dafür, daß dieser Tag für Tag so eng mit Elizabeth zusammenarbeitet. Zusammengearbeitet hat. Peter, stets freundlich und hilfsbereit, ein kompetenter und geduldiger Kollege, dessen Verlust auch die seither vergangene Zeit nicht weniger schmerzhaft macht. Gutaussehend obendrein. Allein aufgrund seiner Tätigkeit im Kontrollraum war Peter immer der logische Ansprechpartner für Elizabeth gewesen, die Person, die sie um Rat fragte, ihr erster und schonungslosester Kritiker in Situationen, in denen sie den Kopf zu voll hatte, als daß sie eine vernünftige Entscheidung treffen könnte. Peter war immer dort, wo – wie er nach und nach festgestellt hat – er selbst sein wollte. In Elizabeths Nähe, ein essentieller Teil ihres Alltags. Und im Nachhinein schämt er sich für diese kleinliche Rivalität, nicht nur, weil sie unbegründet war – und ist – und weder Elizabeth noch Peter seine Mißgunst verdient haben, sondern weil es ihm unter den gegebenen Umständen anmaßend erscheint. Es ist vorbei. Peter ist tot, und Elizabeth…nun...

Sie braucht Freunde dringender als Liebhaber, nur nachdem er Letzteres gewesen ist, hat er seine Zweifel, daß er wieder zu Ersterem zurückkehren kann, zu der erwartungsvollen Bewunderung, in der etwas gelegen hatte, das verloren ging, als aus Wunsch Realität wurde: Hoffnung, immer eine Silbe, ein Zögern, von den Tatsachen entfernt.

Mehr und mehr ist er davon überzeugt, daß er ihr ein besserer Ratgeber hätte sein können, wenn er nicht in einem Moment von uncharakteristischer Waghalsigkeit – gemischt mit einer Dosis Fatalismus – nach den Sternen gegriffen hätte. Bis zu jenem Abend hatte er sie immer nur verstohlen anschauen und diesem...'Absolut' in ihrer aufrechten Haltung begegnen müssen, damit sich sein Mut, jegliche Absicht zu sprechen, im Wind verlor. Es hat ihn ebenso mit Stolz erfüllt wie mit Ehrfurcht. Elizabeth. Keiner von ihnen hat das geschafft, was er geschafft hat. Nicht Colonel Caldwell, nicht Ronon, nicht Major Lorne und nicht Peter.

Peter hätte sie wohlmöglich von dieser Einbahnstraße abbringen können, dessen ist er sich sicher. Zumindest ist der Gedanke wohltuend. Peter hätte mit ihr zu reden gewußt; er selbst kann es nicht. Nicht mehr. Gut möglich, daß er es überhaupt nie gekonnt hat und diese Annahme ein weiterer Irrtum ist. Daß er Elizabeth bereits verloren hatte, bevor diese Tragödie ihren Anfang nahm.

Peter war nicht mehr dagewesen, als Elizabeth ihr Einverständnis gab, Kavanagh durch Ronon foltern zu lassen, und Radek – dank Rodneys Delegationskünsten – ebenfalls nicht. Verärgert wie er darüber ist, daß er stets anderweitig beschäftigt ist, wenn sich die Situation zuspitzt und sie ihn brauchen könnte, wenngleich ein Wort, eine Bitte um Hilfe, ausreichen würde, um das zu ändern, gibt er sich nicht der Illusion hin, daß die Ereignisse in diesem – oder einem anderen Fall – anders verlaufen wären.

Tatsache ist, seine Meinung ist offenbar erst im Nachhinein wichtig. Faits accomplis – läßt sich so ihre Beziehung zusammenfassen? Elizabeth trifft die Entscheidungen und er hat gefälligst den Mund zu halten?

Aus der Bewegung, mit der er sich zu ihr hindreht, sprechen Trotz und verletzter Stolz, Gefühle, die dicht unter der Oberfläche schwelen, Gefühle, denen er nicht freien Lauf lassen wird, denn er hat schließlich auch eine Entscheidung getroffen, nämlich Elizabeth gehen zu lassen, wenn es soweit ist. Große Chancen hat er sich nie ausgerechnet, hätte sie ihn abgewiesen, wäre er zufrieden gewesen, nur in ihrer Nähe sein zu können. Stattdessen…sechs Monate und er hatte schon nach der Hälfte der Zeit gewußt beziehungsweise geahnt, daß der Preis für die Intimität eben deren Verlust sein würde. Daß es ein Fehler war. Im Grunde ein wunderbarer Fehler, denn Elizabeth ist nach wie vor eine wunderbare Frau. Nur ist sie jetzt auch noch etwas anderes.

Und diese Elizabeth macht ihm Angst.

"War ich die *sichere* Wahl?" fragt er; für einen Moment spricht das Herz und nicht der Verstand, und er stellt die einzige Frage, zu der er fähig ist. "Jemand, der keine Forderungen stellt, dich nicht herausfordert, dem du nichts zu beweisen hast…" Die Antwort ist so offensichtlich wie irrelevant. Bei jedem anderen hätte sie Zugeständnisse machen müssen, sei es an Autorität, Stolz, oder anderen ihr wichtigen Dingen. Mit ihm – durch ihn – hat sie an allem festhalten können. Wofür?

Ansprachen und große Rhetorik liegen ihm eigentlich nicht, nur läßt der Zeitpunkt nichts anderes zu. "Ich habe niemals versucht, meine Gefühle zu erklären oder das Warum und Wieso zu ergründen...der Fluch eines jeden Wissenschaftlers, in erster Linie logische Schlußfolgerungen und Ergebnisse finden zu wollen, für alles.... Ein Fehler, den ich kein zweites Mal machen wollte." Das erste Mal ist schmerzhaft genug gewesen. "Als ich merkte, was ich für dich empfinde...daß da mehr ist...sein könnte...war es etwas Gutes. Ich habe es geschehen lassen, es fühlte sich richtig an. Für mich zählte das Gefühl an sich, ohne es an oberflächlichen Dingen festmachen zu wollen. Davon gab es zu viele...und doch letztendlich nur einen Grund. Der völlig ausreichte."

_Mir auch,_ will sie sagen, doch die Worte verlieren sich zwischen Herz und Zunge.

_Ich habe an dich geglaubt,_ will er hinzufügen, doch sind Worte viel zu banal für den Schmerz, von dem er sich mit jedem Tag weiter distanziert, eine emotionale Sisyphusarbeit. Aber es ist nötig. "Also…das war es nun…für uns…"

Zu mehr als einem Nicken ist sie nicht in der Lage; sie fühlt sich, als würde der Himmel, die ganze graue Wolkenmasse, auf ihren Schultern lasten. Dann, abrupt, als könnte sie ihn ertappen, einen Rest dessen erhaschen, was einst selbstverständlich gewesen ist, wendet sie sich ihm zu. Sie kann sehen, daß er noch viel mehr sagen will, und wo sie zuerst gedacht hat, daß er die Worte nicht kenne, begreift sie jetzt, daß sie sich lediglich nicht anwenden lassen. Keine Sprache ist dieser Situation gewachsen. "Es ist eine Sache, Radek, hinter einem Prinzip zu stehen. Eine andere ist es, sich dahinter zu verstecken." Wie zur Betonung ihrer Worte zucken Blitze über den Horizont, gefolgt von rollendem Donner, noch weit entfernt.

In seinen Augen leuchtet für einen Augenblick etwas auf, was sie noch nie zuvor wahrgenommen hat. Zorn. Vermischt mit Respekt und Liebe, aber nichtsdestotrotz Zorn. "Dann bin ich halt feige, na und? Ich stehe dazu ebenso sehr wie zu meinen Prinzipien. Mit diesem Experiment, mit Michael…" Von Zorn ist schon nichts mehr zu sehen, was bleibt, ist Mitleid. "Du hast etwas geopfert, Elizabeth, für Atlantis, für uns alle. Einen Teil von dir. Du warst überzeugt, dein Opfer wäre die Sache wert. Das war es nicht. Es war jener Teil, den ich..."

Gern wäre sie taub und blind, nur um nicht zu hören, was ohnehin ungesagt bleibt, zu sehen, wie er…aufgibt. Ganz gleich wie der Kampf mit den Wraith ausgeht, er sieht den Kampf um sie als verloren. "Ich verstehe."

"Und falls du befürchtest, ich würde Atlantis verlassen, kann ich dich beruhigen. Ich werde nicht gehen." Kündigungen aus Gründen wie einem angekratzten Ego und den Sturz ins eigene Schwert überläßt er Rodney, auch wenn er zeitweilig mit dem Gedanken gespielt hat. Zumindest dahingehend kann er noch Mut zeigen, denn es ist der Feigling, der das Feld räumt. Der Held ist derjenige, der bleibt.

"Das beruhigt mich." Die einfachere der beiden Fragen ist gestellt, nun zu der anderen, dem sprichwörtlichen zweiten Schuh. Sie schluckt zweimal, räuspert sich, und sagt, "Noch etwas... Es könnte der Punkt kommen, an dem sich das Projekt nicht länger nur auf Carsons Fachbereich beschränkt." Wenn er weiß, worauf sie hinaus will, läßt er es sich nicht anmerken. "Kann ich mich darauf verlassen, daß du die Bemühungen nach bestem Können unterstützt?"

Mitten in der Bewegung, sich abermals die Brille abzunehmen, hält er inne, läßt die Unterarme zurück auf die Brüstung sinken. Die Regenspur, die er eben noch hat fortwischen wollen, sieht aus wie Tränen. "Die Frage ist unnötig."

Ja, das ist sie, und jetzt, da sie sie gestellt hat, wünscht sie, sie könnte sie zurücknehmen. "Verzeihung." Ihr Lächeln wird erwidert, wenngleich eher wehmütig. "Es war ein langer Tag…ich bin müder, als ich dachte." Atlantis verändert uns alle, hat sie einst gesagt, nur hatte sie damals nicht ahnen können wie sehr. Oder wie schnell. Sie mag sich nicht ausmalen, wie wohl die Lage wäre, wenn sie noch immer von der Erde abgeschnitten und vollkommen auf sich allein gestellt wären. Wie verzweifelt sie sein würden, wie entschlossen und wozu.

"Warten wir doch ab, was das Experiment ergibt. Michael könnte ein Erfolg sein und wir hätten endlich eine wirksame Waffe. Keine mühsamen Verteidigungskämpfe mehr, kein Betteln bei unseren Nachbarn, kein Bombenbauen in ständiger Angst, daß die Drohnen nicht ausreichen werden. Radek, die Selbstzerstörung der Stadt wäre nur noch eine letzte Notlösung…" Wem will sie etwas einreden, ihm oder sich selbst? Egal, es wird nichts ändern. Sie denkt an die Uhr in ihrer Schreibtischschublade, das reglose Zifferblatt die gleiche stumme Anklage wie Radeks Schweigen, und, Gott, was möchte sie die Zeit zurückdrehen. Ein Jahr, zwei Jahre… Vielleicht existiert irgendwo in Atlantis noch eine Zeitmaschine jener Art, die sie – eine andere 'sie' – 10.000 Jahre in die Vergangenheit reisen ließ. Doch bis diese gefunden ist, wird sie die Konsequenzen ihrer Handlungen tragen müssen, Michael eingeschlossen.

"Es wird nicht gutgehen. Es *kann* nicht gutgehen. Aber...je jedno. Uvidíme. Bude jít do kopru..." Mit einem Schulterzucken wendet er sich zum Gehen. Allerdings hält ihn noch etwas zurück. Etwas...und dann nichts mehr. Vielleicht hat sie letzten Endes doch Recht. Vielleicht mußte diese Entscheidung getroffen werden und vielleicht ist sie die einzige Person, die diese Entscheidung hat treffen können. Vielleicht, vielleicht, vielleicht… "Warten wir ab. Wegen meiner Sachen", wechselt er abrupt das Thema. "Wann wäre es dir recht?"

"Gleich morgen früh? 0800, vor dem Meeting?"

"Ich werde da sein. Gute Nacht, Elizabeth."

Sie hat eine Entscheidung getroffen und als Folge davon ihn zu einer gedrängt. Und vielleicht stellen sich beide Entscheidungen als falsch heraus, doch für den Moment sind die Alternativen nicht erkennbar. Deshalb macht sie keine Anstalten, ihn zurückzuhalten, als er geht und sie auf dem Balkon zurückläßt.

Allein mit dem Wind und dem Lied von Atlantis.

FINIS

Rubicon (SGA, W/Z, PG) 1/2

2008-05-21T10:48:23Z

"Rubicon"von Jimaine

Fandom: SGA

Rating: G

Pairing: W/Z (kind of )

Zusammenfassung: Where she leads, he can’t follow.

Angesiedelt unmittelbar nach "Coup D'Etat" und vor 2x18 "Michael", ergo: Spoiler für alles davor und auch die Folge selbst, nach der ich immer das Gefühl habe, mir die Zähne putzen zu müssen, so übel ist der Geschmack, den sie hinterläßt. Feedback? Bitte. Die Musen haben es sich verdient!

Author's Notes: Hey, da schwelgte ich schon mal in den kitschigsten Ship-Fantasien meines ganzen bisherigen Lebens, schmolz bei jeder gemeinsamen Szene förmlich dahin wie Butter in der Sonne – und dann scheint man Elizabeth (und andere Charaktere auch) einer Gehirnwäsche unterzogen oder das Prozac abgesetzt zu haben, *denn*: die zweite Hälfte der 2. Staffel ist die Frau doch nicht mehr echt, oder? Jedenfalls reagierte eine andere Muse mit plötzlicher Unterkühlung. Samozřejmě. Wer kann bei solch ~~idiotischem~~ Verhalten den Mund halten? Nachteil: Besagte Muse redet kein Englisch mehr mit mir. Milost, Radku! Učím se češtinu, ale není lehký jazyk! Wenn es wenigstens eine Untertitelfunktion gäbe… Ansonsten: Eine Textzeile habe ich mir von "Veronica Mars" entliehen. Kenner werden sie erkennen. Paßte einfach zu gut… Mood music: "Bed of Lies" – Matchbox 20

Beta: The Magnificent One (aka magnifica7 /Birgitt) in zwei kompletten Spülgängen. Ewige Dankbarkeit!

Disclaimer: Stargate und Stargate: Atlantis gehören MGM/Gekko Film/Double Secrets Productions bzw. MGM/ACME Shark und nicht mir, auch wenn ich gerne in besagtem Sandkasten spiele und mir meine Gedanken dazu mache. Ich verdiene nichts mit dem Geschreibsel, dabei sind Musen wirklich nicht billig im Unterhalt, und will erst recht nicht irgend jemandes Rechte verletzen. Für IP-Anwälte zu arbeiten fördert die Paranoia...

*******

Atlantis singt.

Für jene mit dem ATA-Gen war es von Anfang an hör- wie spürbar, als lang ruhende Systeme in ihrer Gegenwart erwachten und jede Berührung einer Konsole, das Betreten eines Raumes eine zusätzliche Note zu dem Lied hinzufügten.

Nicht lange nach der Ankunft der Expedition in Atlantis ist ihnen aufgefallen, wie der Wind, der hier inmitten des Ozeans allgegenwärtig ist, bei seinem Streichen um die eleganten Türme mit ihren – nach menschlichem Empfinden – manchmal fremdartig gestalteten Balkons, Bögen und Pfeilern kein gewöhnliches Rauschen produziert. Es erinnert an eine Panflöte unterlegt von einem weit entfernten Windspiel, niemals unangenehm, sondern eine akustische Ergänzung des ästhetischen Bildes der Stadt. Mal ist es nur ein Flüstern, ein melodisches Summen, das steigt und fällt, an anderen Tagen ein vielstimmiges Brausen. Nach spätestens einem Monat hat jeder in der Symphonie sein eigenes Thema entdeckt, das zu einem ständigen Begleiter wird, und an das sie so gewohnt sind, daß sein Fehlen Befremdung auslöst; verhältnismäßig wenige nutzen die Gelegenheit zur Heimreise, die ihnen die 'Dädalus' bietet.

Als passe sich die Stadt der gedrückten Stimmung an, ist das Lied dieser Tage melancholischer.

Hier unten in dem geschützten Bereich, der seit ihrer Ankunft als Krankenstation dient, kann man es bereits nicht mehr hören. Die Geräusche hier sind anderer Natur, künstlich, und doch nicht minder normal. Ebenso die Gerüche. Desinfektionsmittel. Latex. Plastik. Carsons Tasse Darjeeling neben dem Keyboard.

Elizabeth Weir läßt die Rückenlehne des Stuhls vor sich los und richtet sich auf, noch unschlüssig, ob das hohle Gefühl in ihrem Bauch lediglich Hunger ist oder schon Übelkeit, beides würde durchaus Sinn machen. Ihr Rücken schmerzt und sie weiß nicht, wann sie das letzte Mal gegessen hat. Oder was. Es spielt auch keine Rolle, verglichen mit anderen Dingen. In der Messe herrscht, wie in allen Gemeinschaftsbereichen, ungeachtet der Tageszeit eine angespannte Atmosphäre, und angespannt wird zu unangenehm, sobald sie zugegen ist. Wo noch vor einem Monat niemand ihre Gesellschaft gemieden hat und in ihrem Büro ein ständiges Kommen und Gehen herrschte, sind die einzigen, die sich zu ihr setzen, während der Rest nach einer anderen Beschäftigung sucht, Angehörige des Militärs.

"Wann wird er das Bewußtsein wiedererlangen?" fragt sie mit einer Handbewegung in Richtung des Bildschirms, auf den sie seit fast einer Stunde ihre ganze Aufmerksamkeit gerichtet hat. "Morgen?"

Vor ihr, in dem Drehstuhl, reagiert Carson Beckett zunächst mit einem Schulterzucken und dann mit einem Seufzer, bevor er antwortet. "Ich weiß es nicht. Sie dürfen nicht vergessen, sein Körper hat einen extremen Schock erlitten. Die Transformation ist abgeschlossen, sein Zustand ist stabil, alle Werte weitestgehend normal. Meine Prognose bewegt sich zwischen morgen und in einer Woche."

"Aber ansonsten entspricht das Resultat den Erwartungen? Er ist ein Mensch?"

"Elizabeth..." Carson ist anzuhören, daß er mit einer ehrlichen Antwort kämpft. Seine Stimme hat diesen gewissen Einschlag, wie immer, wenn er ihr etwas sagen will, das sie eigentlich nicht hören möchte, und dabei ist er nicht der einzige. "Nein. Er ist kein Mensch. Mensch*licher* höchstens, doch genetisch ist und bleibt er Wraith. Das Retrovirus unterdrückt die Elemente seiner DNS, die von dem Iratus-Käfer stammen. Betonung auf *unterdrückt*. Es hat sie nicht entfernt. Er wird tägliche Injektionen des Virus benötigen. Die Fähigkeit der Wraith zur Regeneration macht die Sache zusätzlich kompliziert. Setzen wir auch nur für einen Tag aus, gewinnt sein überaus aggressives Immunsystem die Oberhand und neutralisiert alle nicht-körpereigenen Substanzen. Einschließlich der veränderten Zellen. Die von uns deaktivierten DNS-Bausteine werden reaktiviert, nehmen ihre Arbeit wieder auf und der gesamte Prozeß wird umgekehrt. Und das womöglich innerhalb weniger Stunden, weit schneller als das Virus gebraucht hat. Weshalb wir", seine Geste gilt teils dem Monitor, teils dem fraglichen Patienten, "genaugenommen für jede Stunde dankbar sind, die er ohne Bewußtsein ist, denn das erlaubt uns, die Wirkung der Dosierung zu beobachten und besser anzupassen."

"Unterdrückte DNS." In ihrem Kopf spielt sich der Transformationsprozeß wieder und wieder ab, es ist das erste, woran sie denkt, wenn sie morgens aufwacht, und der letzte Gedanke, mit dem sie einschläft; die Schmerzensschreie, die verbissenen Bemühungen von Sheppard, Ronon und zwei MTAs, den Wraith auf der Liege festzuhalten, die schrille Kakophonie der Instrumente, über die Carson versucht, sich Gehör zu verschaffen, als die Situation eskaliert. Jetzt hat der Film eine neue Variante: rückwärts. Er wird dadurch nicht angenehmer. Ganz gleich wie sich die irdische Filmindustrie bemüht, Horrorfilme so schockierend-real wie möglich zu machen, gegen die Ereignisse der letzten zwei Jahre verblassen sie alle zu billigen Popcornstreifen.

"Ja. Eine komplette Neutralisierung der Käfer-Elemente ist leider nicht möglich, ohne das Testsubjekt zu töten." Carson wirkt etwas hilflos mit dieser Erklärung. In seinen Theorien hatte er diesen Effekt immer vermieden, schließlich war die Absicht gewesen, einen lebenden Patienten zu haben. "Letaler systemischer Schock. Er würde nicht überleben." Auch mit der Technologie der Antiker wäre es ihm nicht möglich, die fraglichen DNS-Teile auf einmal und permanent aus dem genetischen Code einer Person zu entfernen. Selbst bei den Asgard, so hat er nach eingehender Rücksprache mit Hermiod erfahren, führt der einzig verfügbare Umweg über Klonen in mehreren Phasen. "Also müssen wir uns damit begnügen, die veränderte DNS Tag für Tag aufs Neue zu stabilisieren und zu hoffen, daß er keine Resistenz entwickelt. Ich will ehrlich sein: Tachyphylaxie stellt ein ernstzunehmendes Risiko dar. Keiner unserer bisherigen Tests hat sich auf die langfristigen Komplikationen konzentriert, dafür hatten wir einfach keine Zeit, und sie lassen sich leider nicht mit einzelnen Zellkulturen unter dem Mikroskop simulieren."

"Wie..." Ihr Unbehagen mit der getroffenen Entscheidung, von der sie nicht mehr zurücktreten kann, gewinnt für einen Moment die Oberhand. Zwar hat die IOA das Experiment abgesegnet, doch weiß sie, wie rasch Politiker ihre Meinung 'rückwirkend' ändern können. Nicht für eine Sekunde zweifelt sie daran, daß sie in absehbarer Zukunft Rede und Antwort stehen muß. Mit etwas Glück bleibt ihr bis dahin genug Zeit, um überzeugende Argumente zu haben, die ein 'Außenstehender' nachvollziehen kann. Als ob das möglich wäre. Verflucht, *sie* kann es kaum noch! "Wie werden wir diese täglichen Injektionen unserem Patienten verkaufen?"

"Ich habe mir diesbezüglich schon Gedanken gemacht." Ein Mausklick bringt ein anderes Programmfenster in den Vordergrund, und sie beugt sich etwas vor, um den Text lesen zu können. Der Fachjargon bereitet ihr keine Probleme, sie hat nicht umsonst jahrelang mit einem Arzt zusammengelebt. "Diabetes. Insulin ist ein guter Vorwand. Er wird nicht der einzige sein, wir haben bereits einige Diabetiker hier. Dr. Sikes aus der Biochemie, Sergeant Campbell, Corporal Devlin..."

"Klingt gut. Ich bin dafür."

"Die Frage ist, wie lange wir damit durchkommen, bis er mißtrauisch wird."

"Wieso sollte er?"

"Ich weiß nicht...es hängt zuviel von unserer kollektiven Fähigkeit zu lügen ab. Ich weiß, daß ich kein Talent zur Schauspielerei habe. Einigen anderen geht es mit Sicherheit genauso. Ein falsches Wort zur falschen Zeit, eine Frage, auf die wir keine Antwort vorbereitet haben...der Teufel steckt bekanntlich im Detail. Sobald er diese Krankenstation verläßt, überlassen wir sehr viel dem Zufall, und je mehr Kontakt er zu anderen Personen hat, desto unkontrollierter wird das Experiment."

"Es ist ein Anfang. Wir kümmern uns um die Probleme, wenn sie auftreten." Den Blick, den sie als Antwort bekommt, bevor er sich wieder dem Bildschirm zuwendet und sich , wie alle Viertelstunde, vergewissert, daß die Vitalwerte seines Patienten normal sind, kennt sie schon zu gut, kann ihn problemlos deuten. Insgeheim, so vermutet sie, wünscht er sich, niemals mit der Entwicklung des Retrovirus begonnen zu haben. Das Wissen, was Schuldgefühle aus Menschen machen können, macht ihre Position als diejenige, die verständnisvolle Worte für jeden unter ihrer Führung haben sollte, nicht angenehmer. Weil sie eine Frau ist, wird es doppelt erwartet. Niemand würde derartige Erwartungen an Colonel Caldwell stellen; der militärische Führungsstil tut ein Übriges. Hier und jetzt ist sie versucht, ihren Stuhl zu räumen und die Verantwortung und auch die Schuldgefühle auf ihn abzuwälzen. Soll doch Caldwell – Steven, darauf besteht er neuerdings – die schlaflosen Nächte erleben, die bürokratische Monotonie, die Berichte, gerne auch die Panikattacken, von denen nur zwei Personen wissen. Steven würden Carsons Gewissensbisse kalt lassen, nur ein Absatz in einem flüchtig gelesenen Memo, bevor er sich mit wichtigeren Dingen befaßt. Also liegt es an ihr, ihren Chefmediziner wieder aufzubauen. Sie hofft nur, daß Carson stärker ist als die Schuld und sich irgendwann selbst vergibt.

Wenn er es geschafft hat, kann er ihr gerne verraten wie.

"Elizabeth, vielleicht hätten wir die Sache doch besser durchdenken sollen…"

"Wir waren uns einig, Carson, daß wir *Resultate* brauchen." Ein deutlicheres Resultat als den Mann, der an mehrere Monitore angeschlossen im Isolationsraum liegt, kann es kaum geben. "Wir schaffen das. Ich habe vollstes Vertrauen in Sie."

Lieber schweigt er als ihr zuzustimmen oder zu widersprechen. Durch die Stille dringt nur das Piepen der Monitore jenseits der Glasscheibe, nervenaufreibend regelmäßig, und schließlich greift Carson abermals nach der Maus und deaktiviert die Audiospur der Computerübertragung. Die Bewegung ist aggressiv und für ihn deshalb umso unnatürlicher, genug um Elizabeth einen Schritt zurück machen zu lassen, nur einen Schritt, mehr nicht. Ihm wäre es lieber, sie ließe ihn ganz alleine, und er würde sie darum bitten, wenn er nicht wüßte, daß sie die Gesellschaft aus dem gleichen Grund sucht, wie er sie vermeiden möchte. Einerseits will er sich umdrehen und ihr ins Gesicht sehen, wenn er mit ihr spricht, doch gleichzeitig kann er sich nicht dazu überwinden. Es wäre eine zu große Versuchung, die Gedanken auszusprechen, die ihm nachts den Schlaf rauben und das völlig verdient, denn offenbar hat er Pernas letzte Worte beherzigt und Frieden mit dem geschlossen, was er "für" ihr Volk getan hat. So sehr Frieden geschlossen, daß er erst merkte, was er tat – das, was getan werden mußte –, als es zu spät war. Vielleicht hat er die Parallelen zu damals auch nur nicht sehen wollen. 'Damals'…als wenn es Jahrhunderte her wäre statt nur ein Jahr. Es hat schon einen Grund, weshalb es auf der Erde regulierende Organe für medizinische Erstversuche gibt. Wenn er sich vor keiner Regierungsbehörde und keinem Amt rechtfertigen muß, sondern nur allein seine Einschätzung von Bedeutung ist, kann ein Mediziner es noch so gut meinen, noch so sehr an das glauben, was er tut, früher oder später geht er den entscheidenden Schritt zu weit. Jetzt muß er lernen, damit zu leben.

Alles Dinge, mit denen er Elizabeth nicht zu konfrontieren braucht, sie hat zweifellos mit ihren eigenen Dämonen zu kämpfen. So wendet er sich zur Seite und stützt die Ellbogen auf die Knie, starrt durch die transparente Scheibe in den Isolationsraum hinunter auf sein gelungenes Experiment, das sich anfühlt wie ein kolossaler Fehlschlag. In den Schatten außerhalb des Lichtkreises um die Krankenliege steht die von Colonel Sheppard abgestellte Sicherheitseskorte. Leydecker, Perez, Martineau. Drei Marines für einen "Ex"-Wraith. Grundsätzlich mißfällt Carson der Anblick von Schußwaffen – jeglicher Art von Waffen – in seiner Krankenstation, doch heute geben ihm die drei Männer, die sich seit Stunden kaum gerührt haben, nicht mal blinzeln und ihre Waffen mit spielerischer Leichtigkeit tragen, als würden sie nichts wiegen – aus eigener Erfahrung weiß er es besser – ein gewisses Gefühl der Sicherheit. "Eine Rasur wäre angebracht…die erste seines Lebens. Und ein Haarschnitt…" Hier kann er ein Gähnen nicht unterdrücken und reibt sich ausgiebig die Augen, bevor er einen Schluck Tee nimmt und anschließend nochmals gähnt. Lange wird er nicht mehr so weitermachen können.

"Was ist mit seinem Erinnerungsvermögen?"

"Ich bin kein Gehirnchirurg oder Neurologe. Ich vertraue Dr. Biro, wenn sie sagt, daß das Retrovirus in der verabreichten Dosierung durch die neurophysiologischen Veränderungen eine 80 wenn nicht sogar 100%-ige Amnesie bewirkt. Dr. Masefield teilt diese Ansicht, also können wir optimistisch sein." Auf sich selbst will er diese Aussage offenbar nicht anwenden.

Elizabeth runzelt die Stirn und sagt nichts. Streß und Anspannung haben ihre Spuren hinterlassen; während der letzten Wochen hat sein Gesicht an Fülle verloren, die Wangenknochen sind ausgeprägter. Nur selten sieht man ihn noch lächeln, oder hört ein Lachen von ihm. Aber die größte Veränderung ist seine Stimme. Kühler. Distanzierter. Mechanisch. Und er braucht nicht zu reden, um durchscheinen zu lassen, daß Schlafmangel seine geringste Sorge ist. Sie weiß sehr wohl, daß er seinerzeit als einer der ersten Kate Heightmeyer in professioneller Kapazität aufgesucht hat, in den letzten Monaten war er mindestens einmal pro Woche bei ihr, und sie fragt sich, ob es ausreicht, in Carsons Fall wie auch in allen anderen. Kate hat inzwischen schon drei Kollegen, die sie unterstützen.

Nichtsdestotrotz ist Carson eine der stabilsten Persönlichkeiten, denen sie je begegnet ist, weshalb sie das, was sie sieht, zutiefst beunruhigt. Nicht zum ersten Mal fragt sie sich, ob man ihm mit dieser Mission einen Gefallen getan hat; Atlantis muß für Carson um so vieles härter sein als für andere. Nach seiner Approbation ist er direkt in die Forschung gegangen, hat niemals ernsthaft praktiziert, und auch bei seinen Forschungsprojekten niemals Durchbrüche gemacht, die die Welt veränderten oder von der britischen NHS skeptisch betrachtet wurden. Bis er nach Beendigung seiner Mitwirkung am 'Human Genome Project' einige "lose Fäden" verfolgte, über das ATA-Gen stolperte und sich ~~als~~ plötzlich mitten in der Antarktis wiederfand, auf dem Sprungbrett in die Pegasus-Galaxis. Brutale Praxis statt Forschung, Schußwunden, Verbrennungen, jede erdenkliche Art von Trauma, mehr Autopsien an Freunden als während des Grundstudiums an Fremden. In mehr als einem Sinn eine andere Welt. Seine Mom denkt, er befände sich bei einem karitativen Projekt in einem Dritte-Welt-Land, würde Menschen helfen, wo er kann, kleine Kinder impfen und Ähnliches. Die Wahrheit würde sie umbringen, meint er. Er zuckt spürbar zusammen, als sie ihm die Hand auf die Schulter legt. "Falls sich sein Zustand verändert, möchte ich darüber umgehend in Kenntnis gesetzt werden. Was nicht heißt, daß Sie nicht dennoch versuchen sollten, etwas zu schlafen, Carson."

"Aye." Er klingt nicht, als hätte er vor, ihren Rat zu befolgen. "Wenn Sie mich entschuldigen…ich muß kurz runter zu ihm. Ich will die aktuellen Blutwerte haben, bevor Axelsson und Massey zum Dienst antreten."

"In dem Fall…ich muß auch gehen. Gute Nacht, Carson."

"Gute Nacht."

Gerne wäre sie noch geblieben, nur hätte die fröhliche Herzlichkeit, die Krankenpfleger Timo Axelsson verströmt, im Moment eher den gegenteiligen Effekt. Außerdem wird es nicht lange dauern, bis es sie wieder herzieht, den Verbrecher an den Tatort, spätestens morgen früh, vor der Einsatzbesprechung. Vielleicht fallen ihr bis dahin die passenden Worte für Carson ein.

************

Wenige Minuten später überquert sie die Verbindungsbrücke zu ihrem Büro, erleichtert, nur wenigen Personen begegnet zu sein. Entgegen aller Maßnahmen hat sich das Geheimnis des zur Zeit einzigen Patienten in der Krankenstation nicht lange verbergen lassen, auch wenn niemand wirklich über ihn *redet*. Jeder *weiß* davon. Und jeder urteilt. Egal wen sie trifft, die Blicke, die sie erntet, fühlen sich alle an wie geworfene Steine, und jeder einzelne von ihnen schmerzt so sehr wie der erste. Zumindest funktioniert das Transportersystem wieder und erspart ihr den langen Spießrutenlauf von letzter Woche. Was würde sie jetzt nicht für echte Wände geben, Wände statt der Glasscheiben, die ihr zwar erlauben, alles im Auge zu behalten, im Gegenzug aber auch keinerlei Privatsphäre zulassen. Und eine Tür – hauptsächlich, um sie ab und an zuknallen zu können.

Für einen Moment bleibt sie vor ihrem Schreibtisch stehen und schaut sich um. Was noch im ersten Jahr ihres Aufenthaltes in der Stadt spartanisch eingerichtet gewesen ist, kaum mehr als ein Klapptisch, eine Lampe und ein Laptop, hat sich zu etwas entwickelt, das nicht nur sie als Person repräsentiert, sondern die ganze Expedition. Neben mehreren Pflanzen finden sich Kunstgegenstände aus verschiedenen Kulturen, teils Geschenke verschiedener Würdenträger, teils Erinnerungsstücke an ihre Reisen, keine zwei Stücke ähneln einander. Afrika, Lateinamerika…die chinesische Vase, das Geschenk eines Kollegen nach Verhandlungen in Taiwan. Der schwere geknüpfte Wandteppich. Alles Handarbeiten aus Stoff, Ton und Holz, Fremdkörper in der hochtechnisierten Umgebung von Atlantis. Ursprünglich ist sie nur mit einem Foto hergekommen, doch seit die 'Dädalus' eine mehr oder weniger stabile Versorgung garantiert, haben viele ihr neues Zuhause mit vertrauten Gegenständen eingerichtet.

Wahllos berührt sie die liebevoll arrangierten Mementos, stellt einen erneuten Kontakt zu ihnen her, als müsse sie ihnen wieder ihren korrekten Platz in ihren Gedanken zuweisen. Der Mensch macht so viele Erinnerungen an Gegenständen fest, Buchstützen der Erinnerung, gut wie schlecht, Anfang und Ende, und obwohl sie gelegentlich abgestaubt und neu platziert werden, bleibt das, was sie zusammenhalten, dasselbe

So ist zwar Dr. Jésus Afonso unausstehlich, doch hängt über seiner Arbeitsstation im Labor 4C ein Selbstportrait seiner Tochter, eine Explosion aus krakeligen Buntstiftlinien; egal, daß das Mädchen inzwischen fünfundzwanzig ist und Kunst studiert, ihr Erstlingswerk begleitet ihren Vater auf allen seinen Reisen.

Sergeant Arroyo mit dem Modellflugzeug seines kleinen Bruders, von dem er spricht, wann immer er Gelegenheit findet.

Miko hat es fast das Herz gebrochen, als das Teeservice ihrer Urgroßmutter den Transport auf der 'Dädalus' nicht unbeschadet überstand.

Die Liste läßt sich beliebig weiterführen.

Verglichen mit ihrem Büro ist ihr Quartier funktionell, leer, steril, sie hat ihre Buchstützen in ihrem Büro anstatt in ihrem Quartier, weil sie am ehesten sie selbst ist an dem Ort, an dem sie arbeitet. Dort braucht sie die Dinge, die sie als den Menschen ausmachen, der sie ist, eine Eigenart, die sie sich von ihrem Vater abgeguckt hat, der seiner Tochter einst anvertraute: "Ich arbeite soviel, daß ich selten daheim bin, daher mache ich mir meinen Arbeitsplatz zum Heim. Dann tut es weniger weh, von meinem eigentlichen Zuhause fort zu sein." Simons Mitteilung, er sei nicht länger an einem gemeinsamen Leben mit ihr interessiert, hat es ihr leicht gemacht, Heimat und Zuhause neu zu definieren.

Sanft streicht sie über die rauhe Oberfläche der dekorativen Tonschale auf ihrem Schreibtisch, folgt mit einem Finger dem geschwungenen Rücken einer der vier knienden Figuren. Wahrlich kein Meisterwerk. Auf dem Sommerfest der I'Hrian vergangenes Jahr hatte die Dorfälteste darauf bestanden, daß sie sich an den traditionellen Töpferarbeiten beteiligte, ungeachtet ihres Protests, künstlerisch gänzlich unbegabt zu sein. Das Motiv hat sie von einer anderen Frau der Gruppe kopiert und eigentlich sollte sie sich auch an die Bedeutung der Symbolik erinnern, man hat es ihr immerhin erklärt. Nur strengt sie ihr Gedächtnis vergeblich an.

Dem großflächigen Monitor in der Ecke, der 24/7 den Status der Stadt zeigt, schenkt sie keine Beachtung, als sie eher beiläufig eine weitere Runde durch den Raum macht und prüft, ob ihre Pflanzen noch genügend Wasser haben. Stattdessen läßt sie sich in ihren Stuhl sinken. Egal, woran ihr Blick hängen bleibt, das Gefühl von Zuhause will sich heute nicht einstellen.

Auch nicht, als sie aus der Schatulle neben ihrem Laptop die schwere Taschenuhr hervorholt, ein Geschenk ihres Vaters zum Universitätsabschluß, damit sie immer "das Richtige zur richtigen Zeit" tut. Einst hat sie ihrem Urgroßvater gehört und gäbe es einen männlichen Nachkommen in der Familie, hätte er sie bekommen, doch stattdessen... Langsam läßt sie die Kette erst durch die Finger der einen Hand gleiten, dann der anderen. Das Richtige zur richtigen Zeit…. Seit sie sie das letzte Mal hervorgeholt hat, ist die Uhr stehengeblieben. Auf halb Zwölf. Eine abergläubische Person würde das vermutlich als schlechtes Omen deuten, und unter den gegenwärtigen Umständen gäbe es nur wenige Personen in Atlantis, die sich dieser Ansicht nicht anschließen würden. Längst hat sie die Gerüchte gehört, die in der Messe und in den Labors die Runde machen, weiß, daß man hinter ihrem Rücken über sie redet und nicht nur mit schmeichelhaften Worten. Zu sagen, es ließe sie kalt, wäre gelogen. Während ihrer gesamten Karriere hat sie sich behaupten müssen und den Flüsterern, wo immer sie auftauchten und ihr Können anzweifelten, sie als Person schlecht machten, das Gegenteil beweisen müssen. In Atlantis sollte es anders sein…ist es anders gewesen. Nicht daß irgendjemand sie öffentlich konfrontieren würde, derartige Gespräche finden – wenn überhaupt – hinter geschlossenen Türen statt, denn jeder weiß, wie überlebenswichtig es ist, eine einheitliche Front zu zeigen. Das Richtige zur richtigen Zeit.

Hinter diesem Schreibtisch zu sitzen hat sich so lange so richtig angefühlt, etwas, das schon lange vorherbestimmt gewesen war, und als sie das erste Mal dort Platz nahm, war sie wie selten zuvor versucht, Vernunft und Logik zu mißachten. An etwas wie Schicksal zu glauben. Zu viele Dinge haben sich richtig angefühlt, nur um jäh zu enden.

Weswegen ist sie eigentlich hier? Es ist spät, bereits nach Zehn, und sie sollte das Vernünftige tun und schlafen gehen, denn morgen hat sie vielleicht keine Gelegenheit dazu.

Ihre Gedanken wandern zurück zu Carson, zu dem Experiment, und in dem Versuch, sich wieder zu sammeln, steht sie auf, die Uhr in den Händen, und beginnt auf und ab zu gehen. Vier Schritte von ihrem Schreibtisch zur Scheibe, vier Schritte zurück. Drei Schritte vom Schreibtisch zum Sofa, vier Schritte zur Scheibe. Hier bleibt sie stehen und schaut hinunter in den Gateraum. Das Stimmengewirr ist unüberhörbar, gedämpft durch Entfernung und Glas, doch es sind mehrere Personen und daher laut genug, um ihre Aufmerksamkeit zu erregen; die hektische Gestik trägt ihren Teil dazu bei.

Obwohl zur Zeit keine unmittelbare Krise ansteht, gibt es immer Leute, die Tage wie Nächte arbeiten und Anerkennung für die Resultate bekommen wollen, nur hat sie mit Ausnahme von Carson die Wissenschaftler, die immerhin zwei Drittel der Expedition ausmachen, in den letzten Wochen sträflich vernachlässigt.

Um diese Uhrzeit hält sich für gewöhnlich nur ein minimales Militärkontingent im Gateraum auf, zwei Leute, und heute einige Techniker, die den wöchentlichen Systemkomplettcheck durchführen. Allerdings tun sie es üblicherweise leise. Diese Gruppe ist alles andere als leise. Während sie hier gestanden und überlegt – nach Ausflüchten gesucht – hat, was sie wohl noch erledigen kann, welche Dinge nicht bis morgen warten können und ob sie sich eine Patience erlauben soll, haben sie vermutlich diesen Moment abgepaßt, wo sie allein in ihrem Büro ist, um nun den gemeinschaftlichen Angriff zu starten. Zuzutrauen ist es ihnen. Und jetzt stehen sie unten am Fuß der Haupttreppe und bestimmen ihren Sprecher, denjenigen, der die Berichte von einem Dutzend Fachbereichsleiter abgeben soll. Schuldbewußt denkt sie an die zahllosen Emails, die ungeöffnet in ihrem Eingangsfach schlummern. Früher oder später hätte sie mit einer Aktion wie dieser rechnen müssen.

Soeben gipfelt die Diskussion in ihrem "Vorzimmer" in einem "Jistě. Gut, gut, verstanden" und die Gruppe zerstreut sich. Zurück bleibt derjenige, der die unliebsame Aufgabe übertragen bekommen hat, die Gruppeninteressen ihr gegenüber zu vertreten. Wenn auch nicht alleine, für diese Aufgabe bringt er Verstärkung mit, und sie kann ihm nicht einmal einen Vorwurf machen. Ihr stilles Lächeln hält nur wenige Sekunden; was auch immer diese Unterhaltung beinhalten wird, sie tut besser daran, ihre Emotionen rauszuhalten.

Den Stapel Berichte auf dem Arm steigt er die Stufen empor, Dr. van Bruinessen einen Schritt hinter sich, und er macht den Eindruck eines Mannes auf dem Weg zum Galgen. Was ist es, das wir haben? Hatten? Sie hat sich diese Frage niemals in dieser Einfachheit gestellt, wenn sie zusammen waren. Schon seltsam, daß man sich so oft erst Gedanken über Dinge macht, wenn sie geendet haben oder kurz davor stehen zu enden.

Die letzte Unterhaltung war etwas, an das sie sich ungern erinnert, danach hatte Konversation nur aus wenigen knappen Worten oder einem Nicken im Vorbeigehen bestanden. Kein Zustand, der lange anhalten kann, nicht ohne daß einer von ihnen die Stadt dauerhaft verläßt.

"Dr. Weir", begrüßt van Bruinessen sie und verharrt auf der Türschwelle. "Haben Sie eine Minute?"

"Sogar mehrere. Dr. van Bruinessen. Dr. Zelenka."

"Sehr erfreut, Sie noch in Ihrem Büro anzutreffen, trotz der späten Stunde. Es wird auch bestimmt nicht lange dauern." Übersetzung: Unterbrechen Sie mich nicht mit allzu vielen Fragen, dann sind wir bald fertig. "Wir waren uns nicht sicher, ob Sie die Emails bekommen haben, daher habe ich hier die Ausdrucke." Ohne auf ihr Einverständnis zu warten, deponiert er den Stapel Papiere und Grafiktabletts auf ihrem Schreibtisch, und der Turm neigt sich sofort bedrohlich zur Seite, wäre umgekippt, wenn ihn nicht eine rasch ausgestreckte Hand festgehalten hätte.

Ihre Blicke treffen sich und nur mit Mühe kann sie sich losreißen, kurz davor, in ehemalige Verhaltensmuster zurückzufallen. Noch eine Sache, die sich richtig angefühlt hat.

"Wo soll ich den Erhalt quittieren?" fragt sie in dem aussichtslosen Versuch, die Stimmung aufzulockern. Der belgische Soziologe runzelt die Stirn, sichtlich irritiert über den Scherz, den er nicht als solchen versteht. Humor ist offenbar ebenso rar gesät wie Optimismus; sie wird sich einen weiteren Versuch ersparen. Daß Radek einen Vertreter der ‚weichen’ Wissenschaften, die seit jeher die ungeliebten Stiefkinder der Expedition gewesen sind und einen dementsprechend niedrigen Rang auf der Ressourcenliste einnehmen, als Verstärkung gewählt hat, spricht für sich. "Setzen Sie sich doch, bitte."

Einige Punkte – Top 1 bis 4 – lassen sich mit Ja, Nein und zwei Unterschriften erledigen, die folgenden stellen sich als etwas gesprächsintensiver heraus. Allerdings übernimmt van Bruinessen das Reden, sein Begleiter schweigt und steuert gelegentlich einen Kommentar bei, damit der Belgier nicht zu sehr ins Fachliche abschweift. Es ist ihm anzusehen, daß er dies lieber per Email abgewickelt hätte. Letztendlich dauert es eine gute Dreiviertelstunde, bis van Bruinessen bei TOP 11 einlenkt und erklärt, der Rest könne warten und außerdem sei es spät. Ohne hinzusehen setzt sie ihre Unterschrift an die Stellen, die er ihr anzeigt, zeichnet ein Dutzend Bestellformulare ab, ohne zu prüfen, was konkret darin steht. Wenn demnächst eine Heimkinoanlage im Labor steht, weiß sie ja, wen sie ansprechen muß.

"Radek." Mit einem Wort hält sie ihn zurück und es trifft sie tiefer als erwartet, zu sehen, daß er offenbar nicht damit gerechnet hat. Daß er offenbar den Abschluß für sich gefunden hat, nach dem sie noch vergeblich sucht. "Bleibst du auf einen Kaffee?" Im Unterschrank hinter ihr steht ihre persönliche Kaffeemaschine, an die niemand wagt, Hand anzulegen, sowie zwei Pfund hawaiianischer Kona.

Die meisten hätten ohne Zögern Ja gesagt. "Elizabeth, was soll das?"

Ist sie einfach nicht dazu fähig, dies enden zu sehen? Und was ist 'dies' überhaupt?

"Du gehst mir aus dem Weg."

"Tue ich nicht. Es gibt viel zu tun. Und selbst wenn du Recht hast…Arbeit ist der beste Weg, nicht nachzudenken. Ich…" Er bricht ab, setzt neu an. "Da ist zuviel…" Erneut kann er nicht sagen, was ihn offensichtlich sehr beschäftigt. Die Arbeit an den neuen Jumpern, die sie unlängst erhalten haben und in ihren 'Fuhrpark' integrieren müssen, hilft, die Stunden zu füllen – sinnvoll zu füllen – doch tut sie nichts gegen den Ärger. Oder gegen die Bitterkeit, die in ihm aufsteigt, sobald Elizabeths Name fällt. Und das geschieht sehr häufig, sie ist nun einmal der Dreh- und Angelpunkt für so viele Dinge in Atlantis, einschließlich zwischenmenschliche Beziehungen. Einschließlich der Beziehung, die letzte Woche geendet hat. Zu behaupten, es ginge ihm miserabel, wäre eine Untertreibung. Kopfschmerzen und Magenschmerzen sind vergleichsweise harmlos gegen das, was ihn dieser Tage wachhält. "Wir waren vor einigen Stunden schon einmal hier, aber du –"

"Ich war den ganzen Nachmittag in der Krankenstation."

"Verstehe." Die steile V-Falte, die zwischen seinen Brauen erscheint, verheißt nichts Gutes. Dann aber, als ziehe jemand ein Laken glatt, entspannt sich seine Miene. Es ist keine Akzeptanz der Situation, sondern vielmehr Resignation.

"Wie...wie kommt ihr bei den Jumpern voran?"

"Matthieu, Sook und Kristoffersen arbeiten an den Jumpern. Desaix und Cook an der Verteilung der Drohnen. Ich an der Wasseraufbereitungsanlage. Ein anfälliges System, jeder haßt es, aber es muß getan werden, deshalb gehen wir streng alphabetisch vor. Keine Ausnahmen. Und nach Wyman und Zabel kommen Zelenka und Zenner."

"Und Rodney?"

"Rodney arbeitet an allen Dingen gleichzeitig. Wie immer. Privileg des CSO, wählerisch zu sein. Zuletzt war er mit den Schildgeneratoren beschäftigt." In der kurzen Pause läßt er den Blick einmal quer durch den Raum wandern, als müsse er sich absichern, sich vergewissern, wo er sich befindet. "Ist das alles?"

"Nein."

"Ah."

Eigentlich hat sie gedacht, daß er jetzt aufstehen und gehen würde, doch bleibt er sitzen und sieht sie an, aufmerksam wie immer, nur liegt in seinen Augen eine ungewohnte Distanz. Sie kann sehen, wie sehr er sich um eben diese bemüht. Als hätte er noch nicht entschieden, was er als Nächstes tun soll. Oder sagen soll. Dann lehnt er sich zurück, die Hände locker auf den Armlehnen. Er bleibt. Für den Moment. Nicht ganz das, was sie erwartet hat. "Ich hatte schon eine Mail schreiben wollen, aber wo ich jetzt hier bin, kann ich direkt fragen: Ich habe noch einige Sachen bei dir...Bücher, Computerzeug...nichts Wichtiges..."

Aus einem bizarren Grund fällt es ihr schwer, den Blick auf ihn gerichtet zu halten. "Zum Beispiel die externe Festplatte, über die ich gestern gestolpert bin." Ihre Stimme klingt dabei wie seine, unbeteiligt, neutral – für den Moment jedenfalls noch. Er hat nie viele Habseligkeiten in ihrem Quartier gehabt und sie umgekehrt auch nicht, nichts außer Kleinigkeiten, eine minimale Präsenz im Lebensraum des anderen, gering genug, um nicht zu stören, spürbar genug, um Gesellschaft zu suggerieren. Sie hat es so gemocht und er hat nie auf mehr gedrängt. Jetzt tut der Gedanke weh, selbst dieses Wenige nicht mehr zu haben.

"Ich wollte schon fragen, wann ich vorbeikommen und die Sachen abholen kann."

"Meinst du…wir können reden? Draußen?" Mit einer kurzen Handbewegung weist sie auf die Tür und es bedarf keiner weiteren Erklärungen, um zu verdeutlichen, was sie meint.

Seite an Seite wandern sie hinüber zum Kontrollzentrum, und sie muß unweigerlich an all die Male denken, wo sie genau das getan haben, allerdings mit Dialog. Dem sie zugegebenermaßen nicht immer hat folgen können, denn ein vom Enthusiasmus gepackter Radek verfällt leicht in Fachchinesisch bzw. -tschechisch. Sie hat dennoch das Meiste verstanden und für das Wichtigste ohnehin keine Worte gebraucht, denn es hat stets zwischen den Zeilen gelegen. In einem anderen Leben. Nicht heute. Die Gegenwart ist das Negativ des Bildes, das sein sollte.

Schweigend treten sie hinaus auf den Balkon und sie schließt die Augen, als der kalte Wind ihr Gesicht trifft. Am Horizont ballen sich Regenwolken zusammen. Der Himmel ist dunkelgrau, wie eine bleischwere Decke lastet er auf den schlanken Türmen der Stadt, und man meint, nur die Hand ausstrecken zu müssen, um ihn zu berühren. Dank des Frühwarnsystems, das sie seit dem verheerenden Sturm eingerichtet haben, sind sie über die meteorologischen Bewegungen auf dem Planeten im Bilde. Dies wird ein leichter Schauer werden, verglichen mit damals. Alles ist jetzt 'damals', die guten Erinnerungen ebenso wie die schlechten, und vor ihnen liegt nur 'noch schlimmer'.

Noch schlimmer…und alles, woran sie denken kann, ist, wie anders sich sein Blick anfühlt.

Radek hat sie immer auf eine Art und Weise angesehen, die sich von der Art unterschied, wie andere es tun, in seinen Augen ist sie immer etwas anderes gewesen und sie hat gemocht, wie es sich anfühlte. Meistens bei Besprechungen, wenn Rodney ohne Punkt und Komma über eine geniale neue Idee – natürlich seine eigene – redete und Radek hier und da etwas hinzufügte und sich in Wahrheit einige Momente stiller Elizabeth-Beobachtung gönnte, überzeugt, sie würde es nicht merken. Hat sie auch anfangs nicht, und selbst als sie es wußte, hat sie ihn weiterhin glauben lassen, daß sein Verhalten unbemerkt blieb. Denn sie hatte Gefallen gefunden an diesem Blick, der bedeutete, daß sie, in diesem Moment, das Zentrum seines Universums war und es nichts Wichtigeres gab als sie.

"Erinnerst du dich...?"

Er nickt. Vor sechs Monaten hatten sie auf diesem Balkon gestanden, Elizabeth hatte gerade Carson zusammen in Begleitung von Colonel Sheppard fortgeschickt, um einen Mann zu operieren, der Teyla gefangenhielt – Ronon –, und Rodney wurde vermißt. In der einsetzenden Dämmerung hatten sie Parallelen zwischen Atlantis und anderen Städten in ihrer Erinnerung gezogen.

Nicht der harsche grelle Schein von New York, wo in den Straßenschluchten zwischen den Gebäuden auch bei Nacht das hektische Leben pulsiert. Nicht die bunte Neonlandschaft von Hong Kong, die blendet und mit unzähligen Werbebotschaften eine Welt vorgaukelt, die nicht existiert. Eher gleicht es dem warmen Licht von Paris, Straßenlaternen entlang der Seine und Restaurants im Quartier Latin. Oder Athen mit seiner lichtgefluteten Akropolis.

Egal wie gut er es versteckt, sie ist oft genug in Prag gewesen, um das Heimweh zu erkennen und als sie an dem Abend seinen Blick erwiderte, hatte sie festgestellt, daß seine Augen blau sind und nicht braun, wie zuvor stets angenommen.

Es war etwas Besonderes gewesen, wie ein wärmender Sonnenstrahl an einem kalten, regnerischen Tag. An seine Aufmerksamkeit, deren Intensität sie so lange nicht wahrgenommen hatte, hatte sie sich so gewöhnt, daß sie sich nun fühlt, als wäre die Temperatur um zehn Grad abgesunken.

Es fehlt ihr.

Hauptsächlich um das Schweigen zu brechen, doch auch, weil es sie wirklich interessiert, fragt sie, "Wie geht es dir, Radek?"

Beide Hände auf das Geländer gestützt, schaut er erst nach unten, dann hinaus aufs Wasser. Was am Tage leuchtend blau und freundlich wirkt, ist bei Nacht tiefschwarz, nur in den von den Piers eingeschlossenen Wasserflächen spiegeln sich die hell erleuchteten Türme. Keine Sterne, kein Mond heute Nacht, und Atlantis beginnt die Ouvertüre des bevorstehenden Unwetters, eine klagende Kadenz in Moll.

Als er schließlich spricht, klingt es angestrengt und ist kaum laut genug, um Atlantis zu übertönen. "Carson, Rodney und auch du…ihr verwandelt euch in die schlimmsten Versionen eurer selbst. Wie, meinst du, soll es mir dabei gehen?"

Ihr wäre es lieber, wenn er laut würde, schreien, toben, ihr das Gefühl geben würde, daß dies ein Streitgespräch ist. Dieses eine Mal würde sie es begrüßen, wenn er Rodneys Hang zur Dramatik teilte. Stattdessen ist er…er. "Sei so ehrlich, wie du sein möchtest."

"Ich glaube, mich zu erinnern, daß Ehrlichkeit das Problem war. Und was ich zu sagen hatte, habe ich gesagt." Streng genommen ist das gelogen, aber es nutzt nichts, all seine Gedanken in Worte zu fassen, es ändert nichts an den Tatsachen. Die sprichwörtliche Milch ist verschüttet, der Krug zerbrochen, das Kind in den Brunnen gefallen. "Du hast dich entschieden, nicht zuzuhören."

"'Zugehört' habe ich. Du meinst wohl 'nicht gehorcht'."

"Auf semantische Feinheiten kannst du dich bei Verhandlungsgesprächen und der Formulierung von Vertragsklauseln berufen, Elizabeth. Ich weiß sehr wohl, was ich meine, und davon war und ist nichts 'Lost In Translation'. Jedermanns Kritik wurde sorgsam protokolliert…und dann ignoriert. Und nicht nur die meinige."

Harsch wie die Worte sind, er ist die Ruhe selbst. Wenngleich auch nur äußerlich. Radek ist längst nicht der Stoiker, für den ihn alle halten.

Sie braucht nicht zur Seite zu blicken, um zu wissen, daß er ebenso in dem Anblick des Lichtermeers aufgeht wie sie. Atlantis bei Nacht ist wunderschön, jedes Mal aufs Neue. Am Anfang, sie waren keine vier Monate hier gewesen, hat er sie einmal mit der Stadt verglichen, dann ihren erstaunten Blick falsch interpretiert und umständlich nach einer besseren Beschreibung gesucht, die er natürlich auf die Schnelle nicht fand. Für den Rest des Abends hat er sich dann verlegen auf seine Linguini konzentriert und hofft vermutlich seitdem, daß sie es vergessen hat. Sie hat es ihm niemals gesagt, aber er hätte ihr kein größeres Kompliment machen können.

Komplimente sind zur Zeit das Letzte, was er von sich geben mag, egal für wen. Zum einen weiß er, daß sich Carson von Anfang an intensiv mit der Wraith-DNS befaßt hat; was soll ein Genetiker, den man aufgrund seiner Entdeckung des ATA-Gens dazu verdonnert hatte, Chefarzt für eine Expedition in eine andere Galaxis zu spielen, auch sonst tun? Jeder wählt seinen Ansatzpunkt anhand seines Fachgebietes, dafür hat er vollstes Verständnis. Doch dann stellt sich die Frage, was Beckett bewogen hat, diese Verwendung für das Virus zu verfolgen. Im Grunde genommen ist es irrelevant; von der Energiequelle bis zur Massenvernichtungswaffe oder vom Heilmittel zur biologischen Kriegsführung…der Schritt ist stets nur ein kleiner, aber seltsamerweise genauso endgültig wie unvermeidlich. Ein kleiner Schritt, ein Wendepunkt, der keiner war, jetzt geht es nur noch vorwärts und es ist längst zu spät für Worte. "Rein aus Neugierde – wie lange ist Carson schon mit diesem 'Projekt' beschäftigt?"

"Seit kurz nach dem Zwischenfall mit Ellia. Und Colonel Sheppard", ergänzt sie unnötigerweise. "Wir hatten zahlreiche Besprechungen betreffs möglicher weiterer Schritte."

"Ah." Seine Nonchalance trifft einen wunden Punkt inmitten ihrer eigenen Zweifel. "'Wir' wie in 'Colonel Caldwell und ich', nehme ich an."

Radek ist dem Militär gegenüber toleranter als viele seiner Kollegen und um Längen geduldiger, wenn es darum geht, schießwütige Marines davon zu überzeugen, daß nicht alles mit einer Granate gelöst werden kann.

Steven Caldwell allerdings ist eine besondere Untergattung Militär, die ihm auf eine Art und Weise gegen den Strich geht, bei der er seine Irritation nicht verbergen kann. Sie vermutet, daß ein gewisses Maß Eifersucht im Spiel ist, auch wenn er nie etwas dergleichen geäußert hat. Nun, seit letzter Woche ist das ebenfalls ohne jede Relevanz. "Ja", erwidert sie. "Und ich und Colonel Sheppard. Wir waren uns in dieser Sache einig."

'Einig'. Einigkeit ist dieser Tage eine dringend benötigte Fassade, ohne die sie es nicht durch den nächsten Tag schaffen würden. Die Meinungen, pro wie kontra, decken ein breites Spektrum ab, doch behalten die meisten die ihre für sich, selbst Ronon schweigt sich aus, nach anfänglich lautstarkem Protest. Man steckt zurück, zum Wohle des Ganzen. Widerwillige Akzeptanz, wenngleich auch nicht Zustimmung, scheint das Stadtmotto zu sein.

Bei dem Zwischenfall vergangenen Monat, als sich Phebus ihres Körpers bemächtigte und Colonel Sheppard, beziehungsweise das in ihm steckende andere Bewußtsein ihres – Phebus' – Erzfeindes Thelan, durch Atlantis jagte, hat sie einige Dinge getan, die sie bereut. Nicht Elizabeth hat Ronon angeschossen, sondern Phebus, Elizabeths Hände haben nur die Waffe gehalten und abgedrückt. Nicht Elizabeth hat gedroht, die in ihren Quartieren eingeschlossene Zivilbevölkerung mit dem Feuerlöschsystem zu töten, sondern Phebus.

Aber nicht Phebus hat dieses Experiment zu verantworten, sondern Elizabeth. Diese Veränderung ist irreversibel, und kein Retrovirus kann sie aufhalten.

TBC in 2/2

Gambit (SGA, McShep, PG)

2008-05-21T10:31:05Z

"Gambit"

von Jimaine

Fandom: SGA
Ein paar Gedanken zum Beginn der 4. Season. Enthält Spoiler für "Adrift" und "Lifeline" – und so ziemlich alles davor.
Pairing: Zahmes McShep, Weir/Zelenka angedeutet (mit dem Holzhammer*g*)
Beta: magnifica7

Disclaimer: Stargate und Stargate: Atlantis gehören MGM/Gekko Film/Double Secrets Productions bzw. MGM/ACME Shark und nicht mir, auch wenn ich gerne in besagtem Sandkasten spiele und mir meine Gedanken dazu mache. Ich verdiene nichts mit dem Geschreibsel, dabei sind Musen wirklich nicht billig im Unterhalt, und will erst recht nicht irgendjemandes Rechte verletzen. Mal für IP-Anwälte gearbeitet zu haben hat meine Paranoia gefördert…

«Gambit (dt. [gamˈbɪt], engl. [ˈgæmbɪt], it. gambetto, sp. gambito) – ein Zug beim Schach, bei dem ein Bauer oder eine Leichtfigur für einen taktischen oder manchmal auch strategischen Vorteil dem Gegner überlassen wird.»

John Sheppard läßt seinen Gefühlen selten freien Lauf, eigentlich nie, selbst dann nicht, wenn es ihm Vorgesetzte oder die Umstände gestatten hat er oder ausdrücklich darum gebeten wird. Unmöglich, die Intensität der Gefühle zu beschreiben, die in ihm kochen, nur mühsam eingegrenzt von diesem Kraftfeld aus Fleisch und Blut und Haut, seinem Körper. So wie auch jetzt.

Alles ist anders gekommen, weil Rodney sich seiner Anordnung widersetzt hat. In dem Moment hat er sich verraten gefühlt, doch akzeptiert, daß Rodney seinem Herzen gefolgt ist, und er ist der Letzte, der ihm da einen Vorwurf macht, auch wenn es verdammt leichtsinnig war. Mit Rodneys Entschuldigung hätte es getan sein sollen.

Nur wann läuft hier schon einmal etwas so, wie es soll?

Letztendlich wären sie nicht hier, wenn die Dinge sich nicht exakt so ereignet hätten, und wenn Rodney und Dr. Keller ihm nicht in jenem Augenblick die Entscheidung abgenommen hätten. Er hatte sich nur schon damit abgefunden gehabt, hatte den Befehl, auf gar keinen Fall weitere Maßnahmen zu unternehmen, vor sich selbst gerechtfertigt. Nur: Rodney hat anders entschieden, in jenem Moment falsch, richtig im Nachhinein. Außerdem ist es ja nicht so, daß er sie zurückgelassen hat; sie ist aus freien Stücken geblieben, um ihnen die Flucht zu ermöglichen.

Das Resultat sind drei ZPMs und eine sichere Landung auf einem Ozean…irgendwo.

Er tut sich schwer, anderen Leuten die Märtyrerrolle zu überlassen, der selbstzerstörerische Teil von ihm drängt ihn immer noch als ersten in die Schußlinie, als ersten von der Klippe, und so stürzt sich als erster dem Feind entgegen und meldet sich als erster für eine Aufgabe, die höchstwahrscheinlich zu seinem Tod führen wird. Es ist keine Todessehnsucht, im Gegenteil, er hängt am Leben und seinen Annehmlichkeiten, aber er denkt nicht darüber nach, wenn er alles riskiert, um ein zurückgebliebenes Mitglied dieser Expedition in Sicherheit zu bringen. Sheppard, der gute Hirte, der nichts fürchtet außer sich selbst. Alleingelassen zu werden ist für ihn nichts Neues, er ist es von kleinauf gewöhnt und es hat seinen Charakter derart geformt, daß es für ihn einem Zwang gleichkommt, sich anderen gegenüber niemals so zu verhalten. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlt er sich jedoch nicht bloß alleingelassen, sondern *ver*lassen.

Bislang konnte er erfolgreich vermeiden, dieses Thema mit Kate Heightmeyer diskutieren zu müssen; vermutlich ist es jetzt eine Frage der Zeit, bis sie ihn zu einem Gespräch nötigt. Doch mit etwas Glück kann er dem allein aufgrund der anfallenden Arbeit – Erkundung ihrer neuen Heimat, die Wiederherstellung ihrer Handelskontakte, die Überwachung des Konflikts zwischen Wraith und Replikatoren – entgehen, bis alles in Vergessenheit gerät oder unter einem Berg Papierkram begraben wird. Machtwechsel bergen diese Möglichkeit.

Elizabeth hat gewußt, worum sie ihn bat, hat gewußt, daß er nicht zögern würde, den Tötungsmechanismus auszulösen. Schließlich hat er Erfahrung darin, Vorgesetzten den Gnadenschuß zu geben. Nur hat sie nicht gewußt – wird es nie wissen – um wieviel schwerer ihm diese Entscheidung gefallen ist. In seiner Laufbahn hat er Kameraden verloren, Freunde, Vorgesetzte, Vertrauenspersonen, aber bislang niemanden, der all diese Dinge in sich vereinte. Bis heute. Bis zu dem Tag, als Dr. Elizabeth Weir ihn ohne mit der Wimper zu zucken als Col. Sumners Nachfolger akzeptierte, und jeden Tag danach, die ganzen drei Jahre danach. Diese Jahre hatten ihn zu jemandem werden lassen, den er sich nie erträumt hatte kennenzulernen. Irgendwann, unmöglich zu sagen auf welchem Stützpunkt, sie ähnelten sich alle darin, daß es dort keinen Platz für ihn gab, hatte er die Hoffnung aufgegeben. Elizabeth hat durch ihr Vertrauen in ihn und die Freiheiten, die sie ihm ließ, John Sheppard ein Leben ermöglicht, von dem er nie gewußt hatte, daß er es haben konnte. Oder wie sehr er es brauchte.

Wie gedenkt man einem solchen Menschen, wie baut man auf den Leistungen dieser Person auf, ohne sie gleichzeitig zu weniger als dem zu machen, das sie gewesen war? Egal, wen die IOA ihm nun vor die Nase setzt – das ist eine Gewißheit, die er hat, *ihm* wird niemand auf der Erde die alleinige Befehlsgewalt über Atlantis geben – er weiß, daß niemand Elizabeth ersetzen kann. Vielleicht hat jemand das fachliche Wissen, womöglich auch die Intuition, die Bedürfnisse der zivilen Bevölkerung und des allgemeinen Missionskredos gegen die militärische Direktive abzuwägen. Die einzigartige Kombination aus Verletzlichkeit und Stärke, die Elizabeth ausgemacht hat, wird ihnen niemand ersetzen können. Sie sind so oft unterschiedlicher Ansicht gewesen, so oft hat er sich über ihre Anordnungen hinweggesetzt – und jetzt, am Ende, ist es der Ungehorsam eines anderen (seines Geliebten) gewesen, der ihnen diesen Sieg ermöglicht hat.

Er blickt in den Himmel ihrer neuen Heimat und reibt sich die trockenen Augen. Fort ist das Vertraute, einmal mehr müssen sie ihre Wunden lecken und sich in einer unbekannten Umgebung zurechtfinden. Ohne Elizabeth.

Hinter ihm im Gateraum sind auch jetzt zu dieser späten Stunde noch eine Vielzahl Personen damit beschäftigt, Systeme zu reparieren, Sensoren zu kalibrieren und was sonst noch alles auf der "Wir haben knapp überlebt, mal sehen, was NICHT kaputt ist"-Checkliste steht. Rodney ist nicht unter ihnen. Dafür aber jemand, der selbst allen Grund hätte, eine Auszeit von der Welt zu nehmen. Wenn er sich bereits wie ausgekotzt fühlt, wie ein Verräter an seiner eigenen Überzeugung, wie mag es ihm erst gehen? Er kann nicht behaupten, ihn gut zu kennen, auch nicht nach über drei Jahren, dazu gibt es in ihrem Arbeitsalltag zu wenige Berührungspunkte, abgesehen von Rodney zu wenige Gemeinsamkeiten. So weiß Rodney mit Sicherheit mehr über Radek Zelenka, als ihm eigentlich bewußt ist, und egal wie wenig es ist, es übersteigt zweifellos sein eigenes beschränktes Wissen. Zumindest weiß er von Radek und Elizabeth, auch wenn man ihn mit der Nase darauf stoßen mußte, etwas, was er Lorne bis heute nicht verziehen hat. Dieses Wissen erlaubt ihm zu schweigen – nicht daß er eine Ahnung hat, was er sagen könnte oder sollte. Vonwegen Hätte-Mensa-sein-können...was zwischenmenschliche Beziehungen angeht, ist er die meiste Zeit ebenso unbeholfen wie Rodney, wenn nicht sogar mehr...ironisch, daß ausgerechnet sie beide...

Wenn er die Zähne noch fester zusammenbeißt, wird er sich einen Kiefermuskel zerren, die Spannung an den Seiten seines Halses kriecht bereits als dumpfer Schmerz in seinen Schädel.

Auch andere spüren den Verlust, jeder auf seine Weise. So ist Teyla unauffindbar, Ronon ebenfalls. Rodney hat sich unter einem Vorwand zurückgezogen, ungeachtet Samantha Carters Anwesenheit, und liegt nun sicherlich auf seinem Bett und weint hemmungslos, damit er nachher wieder gefaßt erscheinen kann. John dagegen… Trauer ist etwas, das er nicht zeigt, jedenfalls nicht so wie normale Menschen. Tränen, Gefühlsausbrüche, die Nähe zueinander suchen, Erinnerungen teilen... Zu all dem fehlt ihm der Mut.

Über eine Konsole gebeugt, wirft Zelenka ihm einen Seitenblick zu, als er vorbeigeht, und in der Notbeleuchtung wirkt er um zehn Jahre gealtert, seine Augen leer und doch gleichzeitig kurz vor dem Überfließen. John will sich nicht anmaßen einzuschätzen, was er täte, wenn er jetzt allein wäre oder nur die Zeit zum Alleinsein hätte, doch er hat eine ganz gute Vorstellung. Und er würde Radek gerne sagen, wie ihm die ruhigen Worte wohlgetan haben, als sie sich zu ihrer Reparaturmission aufmachten.

"Sie haben die richtige Entscheidung getroffen."

Ein zu großes Risiko für Atlantis...Elizabeth würde dem nie zustimmen...sie würde lieber sterben, als ungewollt zum Verräter zu werden... Radek hat es nicht aussprechen müssen, aber er hat auch so verstanden, würde den Gefallen jetzt nur zu gerne erwidern. Diese Absolution hat er gebraucht, um sich konzentrieren zu können und alles außer der unmittelbaren Aufgabe auszublenden. Jetzt liegen die Dinge anders, jetzt hat er die Entscheidung zu verantworten, nicht umgekehrt zu sein, nicht mit allen Mitteln um Elizabeth gekämpft zu haben. Und diese Verantwortung, so anders als alle Verluste, die sie bisher verzeichnen mußten, ist mehr, als er schultern kann. Er möchte allein sein mit seinen Gedanken, ganz allein, und es kann nicht bald genug sein. Der bloße Anblick anderer Menschen ist ihm gerade zuviel. Bedauerlicherweise läßt der Transporter auf sich warten.

"Colonel...Sie haben die richtige Entscheidung getroffen."

Überrascht hebt er den Kopf und schaut Radek an, doch dieser wendet sich ab und geht. Nicht zurück an die Arbeit, sondern den Gang hinunter, fort von jeglicher Gesellschaft. Noch bevor er die erste Biegung erreicht, bei jedem Schritt schwer auf seine Krücke gestützt, verrät er sich durch das Zucken in den gebeugten Schultern, den gesenkten Kopf.

John schluckt schwer und nickt, nicht aus Zustimmung, sondern aus Respekt.

Sie alle scheinen mutiger zu sein als er.

FINIS

Demolition Love (SGA, McShep, NC-17)

2008-05-21T10:25:22Z

"Demolition Love"

von Jimaine

Typ: Slash, yeah…
Spoiler: für 2x06 "Trinity" (selten war eine Folge besser benannt)
Pairing: McShep – mit Extra-Käse und großer Portion Fritten mit Mayo
Rating: NC-17
Archiv: FFP

AN: Ich wollte eigentlich Sunday porn schreiben, doch der Nachhall von "Trinity" war zu stark. Nichts aus der Forgive&Forget-Schublade. Und letztendlich überhaupt nicht das, was mir eigentlich vorschwebte – Sheppard ist eine verflucht störrische Muse, die irgendwie meint, das Selbstmitleid gepachtet zu haben. Zumindest für einige Zeit nach der Folge.
Herzlichen Dank an Birgitt für die Beta – ich hatte Deinen ‚magic touch’ wirklich vermißt!

Titel inspiriert von Jann Arden. Das Lied paßt so wunderbar und wenn ich könnte, würde ich glatt ein Songvid dazu machen...

Disclaimer: Alle Rechte an Stargate: Atlantis und den Charakteren liegen bei MGM und ACME Shark Productions. Keine Verletzung dieser Rechte ist beabsichtigt und nichts liegt mir ferner als mich an diesem rein fiktiven Werk zu bereichern. Don’t I wish…

*****

«Can you see my heart beating in my mouth
Thank God the bones will keep it there inside
And you won’t have to see this latest casualty
And you can get yourself away from
all my demolition love.»

Das Adjektiv, nach dem sein Gehirn verzweifelt sucht, ist 'surreal'.
Zuerst waren da die Träume gewesen…mit denen ist er klargekommen. Aus Träumen wacht man auf. Manchmal scheinen sie kein Ende zu nehmen, aber schließlich wacht man auf, schweißgebadet und zitternd und dankbar, wieder Bezug zur Realität zu haben.
Auch jetzt zittert er, schwitzt…und diesen Traum kann er berühren. Nur der Bezug zur Realität läßt auf sich warten.
Die schweißnasse Haut, über die er sein Gesicht reibt, mit den Lippen erforscht, was ihm längst blind vertraut ist – surreal. Der Mund, der seinen zurückgebogenen Hals entlangfährt, leise bedeutungslose Zärtlichkeiten murmelnd – surreal. Die kräftigen Hände, die sich unter ihn schieben, seinen Hintern umfassen und ihn näher heranziehen, damit als nächstes ein Oberschenkel zwischen seinen Beinen zu liegen kommt, *genau* den richtigen Druck ausübend – überaus real.
Mit einem kehligen Stöhnen verabschiedet er sich von surreal und schlingt die Arme um den Körper, der seinem soviel näher ist, als er zulassen sollte.

An dieser Stelle sieht er ein, daß er eindeutig die schwächeren Argumente hat. Und den weitaus schwächeren Willen.

Es ist kein Vergeben, auch kein Nachgeben oder Hingeben, sondern Aufgeben; jedes Streicheln der Zunge über seine Brustwarzen schmerzt mehr als ein Peitschenhieb und dennoch würde er niemals wollen, daß es aufhört. Würde niemals aufhören wollen.

*****

<<T+1>>

Die gedrückte Stimmung hatte das morgendliche Briefing doppelt so lang erscheinen lassen – und es hätte vermutlich auch doppelt so lang gedauert, wenn Colonel Caldwell mit der 'Dädalus' nicht schon um 0500 zur Erde aufgebrochen wäre. Er hatte beschlossen, diesen Umstand als glückliche Fügung anzusehen; für die nächsten Wochen würde er sich nicht mehr den Kopf zerbrechen müssen, in welcher Form und an wen er seine Berichte schickte. Obendrein beneidete er Caldwell nicht darum, dem Präsidenten und den Joint Chiefs im Pentagon von dem Fehlschlag des Projekts 'Vakuumenergie' berichten zu müssen.

Allerdings hatte er sich bereits zwei Minuten nach Elizabeth Weirs "Das wär's, Ladies und Gentlemen, machen wir uns an die Arbeit" gewünscht, Caldwell hätte ihn mitgenommen, in dem Moment als er seinen Namen gehört hatte. Ein Ruf von der anderen Seite des Konferenzraumes, doch hätte es genauso gut von der anderen Seite des Grand Canyon kommen können. Niemand konnte von John Sheppard – egal ob nun Colonel, Major oder Zivilist – behaupten, daß er ein Feigling sei, der einem Kampf aus dem Weg ging; dieser Tage hätte er allerdings auf eine solche Frage geantwortet, daß es nicht genug Umwege für ihn geben könnte.

Dies war kein Dauerzustand. John Sheppard auf der Flucht vor Rodney McKay.

*****

«Can you hear me laugh, dazed and scared to death
Thank God my thoughts aren’t drifting through the air
‘Cause you would catch me there
bound so tightly to your knees
The dirt beneath your feet is all I need
to be completely mad.»

Also so ist es, wenn alles gesagt ist, was zwei Menschen einander sagen können…und noch immer fühlt es sich an, als wäre nichts gesagt worden.

Es fühlt sich viel zu gut an.
Er sollte es nicht wollen. Sollte sich dafür schämen, hier zu liegen, auf dem Rücken, sich windend vor Ekstase, keuchend, eine Hand in die Matratze gekrallt und die andere in Rodney McKays Hüfte...Rodney, dessen Atem er gegen seine Schulter spürt, Rodney, der ihn festhält, ihn stöhnenwimmernbetteln läßt und jeden Wunsch befolgt, bevor er über seine Lippen kommt. Er haßt Rodney dafür, daß er ihm so nahe gekommen ist.
Dafür, daß er ihn dazu gebracht hat, einem fremden Urteil mehr zu vertrauen als seinem eigenen.
Dafür, daß er trotz aller Wut nicht bei seinem Nein geblieben ist.
Er haßt Rodney für all die Dinge, die er sich selbst nicht verzeihen kann.

Rodney, der nun innehält und ihn ansieht. "John?"

Ja, und dafür auch.

*****

<<T+2>>

Nach einer großteils schlaflosen Nacht hatte er das Frühstück aus Zeitmangel ausfallen lassen und sich den Vormittag über von zusammengeschnorrten Müsliriegeln, Twinkies und schlechtem Instantkaffee ernährt (erstaunlich, was U.S.-Marines so mit sich herumtrugen und wie gerne sie es mit ihrem CO teilten, wenn dieser den Eindruck erweckte, gleich unter dem Gewicht seiner P90 zusammenzuklappen). Zurück in Atlantis hatte er dann geglaubt, mit einem späten Mittagessen auf der sicheren Seite zu liegen. Schließlich konnte man nach Rodneys Eßverhalten die Uhr stellen.
Nicht aber, wenn Rodney sich in der Messe auf die Lauer legte wie ein Löwe am einzigen Wasserloch der Savanne.
Seine Rettung hatte er seinen Reflexen zu verdanken, die ihn einen sich just im Gehen befindlichen Radek Zelenka schnappen und eine Unterhaltung beginnen ließen.
Heute – aber auch nur heute – wäre er frei für Tests an den jetskiähnlichen Wasserfahrzeugen, die neulich am nördlichen Pier entdeckt worden waren.

Wenngleich auch anfangs wenig begeistert von der Idee – offenbar hatte Major Lornes Team etwas mitgebracht, das laut Dr. Parrish einer Kakaopflanze ziemlich nahekam und die Botanik hatte ihn rekrutiert, beim Aufbau der atlantiseigenen Schokoladenproduktion mitzuhelfen – hatte Zelenka nur einen Blick an Sheppard vorbei werfen müssen, auf einen Rodney McKay, der durch die Menge unbeirrt auf sie zusteuerte, um seine Meinung zu ändern.

Vermutlich war sein Gesichtsausdruck trotz der gleichmütigen Fassade, um die er sich bemühte, ziemlich flehend gewesen, warum sonst sollte Zelenka ihn mit dieser Mischung aus Bedauern und Mitgefühl angesehen haben? Er war nur dankbar gewesen, daß der Mann so schnell schaltete und mit einem knappen Nicken seine Zustimmung gab, ihm schnellen Schritts zum nächsten Transporter gefolgt war, ohne weitere Fragen zu stellen.

Er hatte Rodneys Blick spüren können, hatte die unausgesprochenen Worte bereits gehört, doch hatte er der Versuchung widerstanden, sich umzudrehen; die Gefahr, daß seine Entschlossenheit gebrochen würde, war zu groß gewesen. Reden stand noch außer Frage, nicht so sehr wegen dem, was Rodney sagen würde, sondern wegen dem, was er würde antworten müssen. Kurzum hatte er sich entschieden, nein, hatte sich *geweigert*, sich mit diesem Problem auseinanderzusetzen, hatte entschieden, daß er es nicht wollte. Schlichtweg nicht *konnte*.

So hatte er die Stunden bis zur Abenddämmerung auf dem Wasser – und mehr als einmal auch im Wasser – verbracht. Antiker-Jetskis, Zelenkas schwarzer Humor und nicht zuletzt Sergeant Connors großzügig gepackter Picknickkorb hatten seine Stimmung extrem gehoben, und die einzigen Funkkontakte hatten aus dem stündlichen "Alles in Ordnung" bestanden. Ein perfekter Tag, beziehungsweise eine perfekte Illusion davon. Als er ins Bett gefallen war, Salz in den Haaren und auf der Haut und um einige blaue Flecken reicher, war die einzige Berührung, an die er gedacht hatte, die von Wind und Wellen gewesen.

*****

Wind und Wellen...anders als die Berührungen, in denen er jetzt versinkt – ertrinkt – die Empfindungen, die ihn einhüllen. Ausfüllen. Und es ist nicht genug, lediglich ein allmählich verhallendes Echo in der wachsenden Leere, diesem Zwiespalt, den er nicht aus eigener Kraft überbrücken kann. So überdeutlich wie er jede Bewegung von Rodney über sich – in sich, und leider wird es niemals tief genug sein, um festzuhalten, was verloren ist – fühlt, so fühlt er die Wärme und Zuneigung, kaum daß sie entsteht, in seinem Inneren verschwinden, aufgesaugt von dem Schwarzen Loch dort. Irrtümlich hat er geglaubt, damit umgehen zu können wie mit allem in seinem bisherigen Leben – was getan ist, ist getan, Wasser unter der Brücke, nach vorne schauen und die ungenehme Erinnerung und alles, was damit zusammenhing, zurücklassen und einen sauberen Schnitt machen, kurz und schmerzlos.
Diese Taktik funktioniert hier nicht.
Wieder und wieder begegnet er dem anderen Körper, greift mit beiden Händen zu, doch was er greift ist lediglich...Haut. Nicht... "Rodney..."
Früher oder später wird er sich damit auseinandersetzen müssen, auf die eine oder andere Weise. Früher oder später.
Er haßt Konfrontationen mit sich selbst, denn mit dem Ergebnis ist niemand zufrieden. Warme Haut und vergängliche Intimität – warum ist es niemals mehr als das? Nach all den Enttäuschungen der letzen Jahre hat er eigentlich mehr verdient. Aber warum sollte es in Pegasus anders sein? Sie waren schließlich alle noch dieselben Personen wie vorher, mitunter sogar noch weniger als das. Er hat sich niemals zu den letzteren gezählt, nicht bis vor wenigen Tagen.
Vielleicht ist das der Grund für das hier, für Rodney, für Wut, Enttäuschung, Verlangen, Vertrauen und zig andere Gefühle, die plötzlich keinen Sinn mehr ergeben, die er neu sortieren muß – und keine der Scherben scheint an eine andere zu passen.

Vergebung ist niemals kurz und immer schmerzvoll.
Dies ist weder ein Anfang noch ein Ende.

"Sieh mich an, John, bitte..."

Es ist hier, daß er die Augen schließt und sich auf die verbliebenen Sinne konzentriert. Und sein Körper, Verräter und Verratener zugleich, folgt dem Lustprinzip, dem Ego und Superego zum Trotz, und läßt sich willig auf das Täuschungsmanöver ein, zu begierig darauf, endlich Befriedigung zu erlangen. Mit zusammengebissenen Zähnen wartet er.

Nicht lange.

Der blendend helle Lichtblitz in seinem Kopf, als er keine zehn Sekunden später kommt, ist nicht annähernd so hell wie der in seiner Erinnerung.

*****

<<T+3>>

Eigentlich hätte ihm klar sein sollen, daß es nicht beim "Wir müssen reden" bleiben würde.
Daß es lediglich ein Vorwand war, mit dem das Spielfeld bestimmt wurde. Hier. Jetzt. Alle Umstände waren gegen ihn gewesen. Ort, Zeit, das Fehlen jeglicher Zeugen. Allein in dem weitläufigen Korridor in der Nähe seines Quartiers hatte er keine Chance gehabt. Ein langer Blick hatte genügt.
So unpersönlich und distanziert die E-Mail von vorgestern, um so persönlicher und schonungsloser würde diese Begegnung sein.

"Ich habe dich vermißt..."

Das "Ich dich auch" war ausgesprochen, bevor er sich dessen bewusst gewesen war. Pawlowscher Hund, dein Name sei John Sheppard – und der Reiz war Rodney.

Jetzt wo sie begonnen hatten, würde es keinem von ihnen gelingen, aufzuhören. Einmal in Gang gesetzt würde die fatale Kettenreaktion, diese als Hoffnung getarnte Selbsttäuschung, bis zu ihrem bitteren Ende ablaufen. Hände in Haaren, unter Stoff, suchend, zerrend, zu gleichen Teilen aus Verzweifelung, Reue und Mitleid.

Kein Zurück mehr, die einzige Option, die er gehabt hatte, war das Vorwärts gewesen. Vorwärts ohne anzuhalten.
Totaler Zusammenbruch des eigenen Willens.
Noch wie seine Kleidung zu Boden fiel, hatte er sich gefragt, warum sein Herz so kalt war...als hätte es zu schlagen aufgehört und würde auf weitere Befehle warten.

Und ihm fehlte die erforderliche Befehlsgewalt.

*****

«Thank God the voices screaming in my head
would sooner wish instead than face the
bitterness of loss
I can take it now, I know myself in
demolition love»

Nicht der Wind streicht über seine schweißnasse Haut, kühl und belebend, sondern Rodneys Atem, allmählich ruhiger werdend. Außerdem das rhythmische Streicheln der Hand durch sein Haar, in seinem Nacken...er ist nicht gänzlich im Hier und Jetzt, allein das Gewicht des anderen Körpers hält ihn hier.

Etwas in ihm möchte mit dieser Empfindung etwas Positives verbinden. Zufriedenheit. Geborgenheit. Allerdings... Er hat erwartet, daß es schlimm sein würde…Afghanistan hat ihn gelehrt, wie viel er ertragen kann – muß – und auch, wie damit umzugehen ist, ohne den Verstand zu verlieren.
Daß er hier ist, in diesem Bett, mit Rodney...ein Beweis dafür, daß er dabei keinen sonderlichen Erfolg gehabt hat.

"Ich..." Mehr bringt er nicht über die Lippen. Er will die Augen nicht öffnen. Was er durch geschlossene Lider sieht, ist erschreckend genug, die Bilder, die über den Bildschirm in seinem Kopf flackern, sind zusammenhanglos, verschwommen, als hätte der Kameramann den Fokus falsch eingestellt. Den Fehler zu beseitigen würde bedeuten, zu scharf zu sehen…und deshalb gar nichts mehr.

"Das war..."

Er antwortet nicht. Kann nicht antworten. Was sollte er auch sagen?

"Intensiv", beendet Rodney den Satz für ihn und sinkt seitwärts auf die Matratze, hebt einen Arm, anscheinend mit der Absicht, sich anzukuscheln. Zu selbstverständlich…John verspürt einen Stich von Bitterkeit. Wie kann Rodney nur glauben…voraussetzen...? Die Arroganz dieses Mannes ist endlos! Prompt wandelt sich Bitterkeit zu Zorn, als er die Hand spürt, die seine Seite streichelt, langsam, vom Schenkel über die Rippen hinauf zur Schulter und zurück.
Nähe. Wärme. Nähe gleichbedeutend mit Vertrauen…er kann sich gut erinnern, wie es gewesen ist (und was würde er darum geben, daß es wieder so sein könnte). Gemeinsam einschlafen, gemeinsam aufwachen…die logische Folge dieser Explosion von Hormonen.

Allerdings hat die Befriedigung dieses körperlichen Bedürfnisses den gegenteiligen Effekt auf seine Seele. Kaum daß die letzten Schockwellen der Lust abebben, beginnt er den Schmerz zu fühlen, den er seit Tagen verdrängt. Der surreale Schleier ist nun gänzlich gehoben, die Sinneseindrücke sind einmal mehr realer, als er sie ertragen kann. Die Nähe ist mit einem Mal unerträglich, die Wärme, die mit jedem Herzschlag intensiver wird, hat nichts mit Wohlbefinden zu tun – es ist vielmehr ein häßliches Gefühl, ein nur geringfügig anderes als Abscheu. Vor sich selbst.

Auf Doranda, in dem Labor... Wäre es irgend jemand anderes gewesen, hätte Rodney nicht zugehört, sondern wäre bis zum bitteren Ende geblieben, ein Opfer seiner eigenen Idee, in die er sich so weit verrannt hatte, daß er den Weg zurück nicht fand und nicht sehen *konnte*, was er anrichtete. Niemand hätte ihn zum Aufgeben bewegen können oder im kritischen Moment überhaupt einen *Zugang* zu ihm gefunden, nicht Dr. Harper, nicht Dr. Torrejon, nicht einmal Zelenka, den Rodney mehr als unwirsch abgekanzelt hatte. Rodney hätte auf stur geschaltet und jegliche Einsicht verweigert, seinen Starrsinn mit dem Leben bezahlt.
Aber er hat auf John Sheppard gehört.
Soll es in der Zukunft immer so sein, er als Rodneys Beschützer, die letzte Firewall? Er bezweifelt, daß er mit dieser Verantwortung für einen anderen Menschen leben kann, ohne an ihr kaputt zu gehen.

Und dennoch...
Er will, daß Rodney bei ihm bleibt.
Sich an die guten Zeiten erinnern.
An ihn glauben.
Will sich über ihn aufregen. Seine Zustimmung.
Will ihn so sehr...

"Und jetzt gehst du wohl besser."

Ein Faustschlag oder ein Tritt hätten den gleichen Effekt gehabt; Rodney ist so weiß wie das Bettlaken.
"W-was?"

Er ist von sich überrascht, wie gut ihm der kalte Ton gelingt. "Du hast doch nicht allen Ernstes geglaubt, du bräuchtest mich bloß ins Bett zu kriegen und damit wäre alles wieder in bester Ordnung?!"

"Ich habe…"

"Du wolltest doch an deiner Selbstüberschätzung arbeiten, Rodney. Ich sehe noch keine Fortschritte."

Rodneys Gesichtsausdruck zu sehen ist geradezu überflüssig; der Schock ist unüberhörbar in seiner Antwort. "Ich dachte…ich dachte, du vertraust mir."

Allein um Rodney nicht länger in die Augen sehen zu müssen, seine Emotionen so nackt wie der Rest von ihm, dreht er sich auf die Seite, so sehr darum kämpfend, nichts zu sagen, daß sein Kiefer schon zu schmerzen beginnt. Wenn es etwas gibt, das er jetzt nicht tun kann, dann ist es eine endlose Diskussion mit Rodney. _Geh, bitte, geh', ver*dammt*..._ Es ist nicht fair, es ist falsch, aber sie werden reden (später, später, diese Sache darf nicht für immer zwischen ihnen stehen, sie können das, was sie hatten, noch retten!), nur hat er noch keine Idee wann oder wie. Dies ist nicht die Art von Situation, mit der er umfassende Erfahrungen hat, John Sheppard hat niemals eine Beziehung gehabt, die so verfahren ist wie die ihre zur Zeit.
Auch hat er niemals eine Beziehung gehabt, die er um jeden Preis retten möchte...die ihm soviel bedeutete, daß ihm bei dem Gedanken, Rodney zu verlieren, regelrecht schlecht wird.
Ebenso bei dem Gedanken an das, was er gerade getan hat. Und warum.

Das Gefühl, das ihm das Atmen schwer macht, weder warm noch kalt, sondern einfach nur schmerzhaft, ist nicht länger Zorn, sondern Angst. Angst, daß sie immer nur in diesen Momenten leben werden, diesen Fragmenten voller Anspannung, die, obwohl es streckenweise so gut aussieht, ihnen am Ende immer wieder mit zerstörerischer Kraft um die Ohren fliegen, und sich zu keiner nennenswerten Zukunft zusammenfügen lassen. Vielleicht sind sie beide Teil einer fehlerhaften Gleichung, die nicht aufgehen kann.

"Es gibt mehrere Arten von Vertrauen, Rodney. Dies ist die falsche."

Was er nicht sagt, ist 'Ich vertraue mir selbst nicht mehr.'
Was er nicht sagt, ist 'Ich habe mich ebenfalls überschätzt, wenn nicht sogar mehr als du, denn ich war mir meiner Wirkung auf dich so gewiß, daß ich nicht gesehen habe, wie ich dadurch alles nur noch schlimmer machte.'
Was er nicht sagt, ist 'Der eigentliche Fehler lag bei mir – du warst nur du, wie immer so überzeugt von dir selbst, nur dir selbst, und daran sollte jeder inzwischen gewöhnt sein, deswegen mache ich dir keinen Vorwurf. Ich dagegen war von *uns* überzeugt...und habe mich geirrt.'

Nur entfernt nimmt er das Geräusch der sich öffnenden und schließenden Tür wahr und obwohl ein Teil von ihm aufspringen und Rodney zurückholen möchte, bleibt er unbeweglich liegen inmitten der feuchten, zerwühlten Laken. Ein Gedanke verriegelt die Tür, dimmt das Licht; wie er einige Zeit später die Hand ausstreckt, ist die andere Seite der Matratze noch immer klamm, aber bereits kalt, als wäre Rodney nie dagewesen.

Welche Art von Hochmut ist die schlimmere? Den Beweis dafür erbringen zu wollen, daß ein ganzes Volk sich geirrt hatte, weil man ein Problem lösen will, das für sie unlösbar geblieben ist? Oder sich selbst als letzte Schutzinstanz zu verstehen, als die einzige Person, die eine andere zur Einsicht bringen kann?

Abermals schließt er die Augen. Das Licht ist immer noch zu hell.

FINIS

Lieferschwierigkeiten (SGA, G)

2008-05-21T09:59:05Z

"Lieferschwierigkeiten"

von Jimaine

Keine Ahnung mehr, wann ich das geschrieben hatte...irgendwann in der Vorweihnachtszeit, nehme ich an:-) An manchen Tagen wünscht sich wohl auch Col. Caldwell, tatsächlich nicht mehr als ein Taxifahrer zu sein...

*********

Ein Mann, der dem sicheren Tod entgegen zieht, ist selten ein glücklicher Mann. Ein solcher Mann, der allerdings noch keine spezifische Vorstellung davon, wie er letztendlich aus dem Leben scheiden würde, weil seine Gegner sehr kreativ waren – und zum Zeitpunkt der fraglichen Handlung auch ausreichend motiviert sein würden – war ein nervöses Wrack. Colonel Steven Caldwell gehörte zur zweiten Kategorie. Der Weihnachtsmann hätte sich herausreden können...ihm sei ein Rentier erkrankt, oder etwas ähnliches. Für den autofahrenden Familienvater gab es die leere Batterie oder Marderschaden als plausible Entschuldigung angesichts der Tränen seiner Kinder.

Seine war dagegen lausig.

Vorausgesetzt daß man ihn zu Wort kommen ließ, würde er den Bewohnern von Atlantis erklären müssen, warum ihr Weihnachten erstens an Silvester stattfand und zweitens weshalb sie ohne essentielle Lebensmittel ins neue Jahr gehen würden.
Zumindest Teeren und Federn stand außer Frage.
Alle Ladung war bereits verstaut gewesen, da war die Anweisung vom CDC gekommen und irgend jemand, der nicht Caldwell oder Landry war, hatte gemeint, man solle dieser Folge leisten.
Er setzte sich, nur um unruhig hin und her zu rutschen. Es gab viele schlechte Erklärungen, warum eine Stadt in einer anderen Galaxis Weihnachten mit einer Woche Verspätung feiern mußte.

Vogelgrippe war eine ganz schlechte.

FINIS

Rodney, You Can Fly My Jumper (SGA, humor, G)

2008-05-21T09:55:17Z

Rodney, You Can Fly My Jumper

von Jimaine

Fandom: Stargate: ATLÅNTIS
Charaktere: John Sheppard, Rodney McKay
Zusammenfassung: Driving Miss Daisy...ahm, Major Sheppard. Driving Major Sheppard Crazy!
Spoiler: Keine (EDIT: Oh Gott, *damals* als Sheppard noch Major war...so vor der letzten Eiszeit...*g*)
Disclaimer: Alle Rechte gehören MGM, Cooper/Wright und ACME Shark Inc. Keine Profite werden hiermit gemacht, denn nichts gehört mir...aber ich hätte zu gerne den Schotten.

**********

Es war ein strahlend sonniger Tag, der dazu einlud, sich frei zu nehmen, das Auto aus der Garage zu holen, das Verdeck runterzuklappen und auf freier Straße den Geschwindigkeitsrausch zu suchen. Mit Vollgas ins Blaue.

Major John Sheppard, USAF, schloß die Augen und zwang seinen Magen zur Ruhe. An diesem strahlend sonnigen Tag mußte er sich wohl mit dem Wunschgedanken zufriedengeben. Er hatte kein Auto zur Verfügung – einen angemessen schnittigen Flitzer als 'persönlichen Gegenstand' mitzunehmen wäre zuviel gewesen – und Ferrari hatte leider die Pegasus-Galaxis noch nicht als Absatzmarkt entdeckt. Darüber hinaus war keiner der Puddle Jumper im Hangar der Stadt ein Kabrio-Modell – oder sie hatten trotz eingehenden Studiums der Gebrauchsanleitung noch nicht den entsprechenden Knopf gefunden. Nächster Punkt: freie Straßen. Hinfällig, da das Fahrzeug sich fliegend fortbewegte und die Landmasse zweihundert Meter unter ihm größtenteils unerschlossene Wildnis war. Mittlerweile hatten die Athosianer gewiß ein paar Trampelpfade gebahnt, aber das war auch schon das ganze Ausmaß der Infrastruktur.
Und schlußendlich scheiterte die Grundidee einer Spritztour daran, daß er de facto niemals "frei" hatte.
Bezüglich des Geschwindigkeitsrausches...sein Magen signalisierte eine Schlingerbewegung beim langsamen Überfliegen einer dichtbewaldeten Hügelkette. Direkt voraus dann die Tiefebene mit dem großen Fluß und dahinter der Gebirgszug...und eine weitere Schlingerbewegung, diesmal noch ausgeprägter. "Nein, nein, nein", stöhnte er sicher schon zum fünften Mal innerhalb von ebenso vielen Minuten. "Sie kompensieren zu stark an Steuerbord. Ein kleiner Tick genügt." Die Fluglage verbesserte sich um mehrere Grad, war aber immer noch weit von perfekt entfernt. Weshalb hatte er sich bloß beschwatzen lassen? Es hätte trotz allem ein schöner Tag werden können. Mit dem Jumper übers Wasser rasen, dem Horizont entgegen, ein paar wilde Manöver fliegen, nur des Adrenalins wegen... Statt dessen –

"Wird das ein weiterer Vortrag über Aerodynamik, Major? Ich frage nur nach, weil ich – und ich möchte mich wirklich nicht unnötig wiederholen – von der relevanten Physik mehr Ahnung habe als Sie."

"Nein, aber *ich* möchte wiederholen, daß das alleinige *Lesen* des Handbuches noch nicht gleichzusetzen ist mit einer bestandenen theoretischen Fahrprüfung."

"Ich habe meinen Führerschein mit vierzehn gemacht."

"Kein Wunder, daß ein Deutscher die Formel-Eins dominiert und Kanada seine Auspuffgase inhaliert." Hah, der hatte gesessen! Anstatt sofort zu kontern, biß sich Dr. Rodney 'Ich bin so intelligent, daß ich eigentlich auch zu Fuß übers Wasser zum Festland laufen könnte' McKay auf die Unterlippe und konzentrierte sich auf die Flugkontrollen. Der Jumper ging in eine langgezogene Kurve um den Berg herum, der die höchste Erhebung dieses Kontinents darstellte. Der Berg. Eine weitere Niederlage für Rodney McKay, alle 4798 Meter davon. Er hatte bei dem ursprünglichen Erkundungsflug damals für 'Mount Doom' gestimmt und war wild entschlossen gewesen, seinen Vorschlag bis zum Letzten zu verteidigen – schließlich hatte er schon bei der Benennung der Gateships den Kürzeren gezogen und diesmal *mußte* er damit durchkommen, denn Dr. Becketts Diskussion mit einem irischen Kollegen, ob sie 'Ben' oder 'Slieve' vor das selbstverständliche 'Atlantis' setzen sollten, *konnte* ja nicht fruchten.

Im Eifer des Gefechts hatte niemand registriert, wie ein dänischer Biologe, seines Zeichens Trekking-Enthusiast und erklärter Peter Gabriel-Fan, mit einem stillen Lächeln 'Soulsbury Hill' in die Datenbank eingab und dem Streit damit effektiv ein Ende setzte, bevor er noch richtig beginnen konnte.

Alle Argumente, der schneegekrönte Berg – der *Traum* eines jeden Bergsteigers laut zwei Chemikern, an deren Namen er sich nicht erinnern konnte, irgendwas Französisches – sei ja wohl alles andere als ein Hügel, blieben vergeblich. Der Name war offiziell.

McKay war noch Wochen später beleidigt gewesen, und Sheppard konnte es sich einfach nicht verkneifen, ein paar Takte des Liedes zu summen.

Prompt sackte der Jumper um fünf Meter ab.

Okay, das hatte er vermutlich jetzt verdient. "Aber wenn Sie noch etwas mehr Übung haben, können wir hier unsere eigenen Rennen veranstalten. Die Atlantis 500."

Störrisch wurde das Kinn vorgereckt, der Blick leicht nach oben gerichtet, so als würde er im Himmel anfragen, ob nicht ein intellektuell kompatibler Gesprächspartner verfügbar war. Gerne auch in Form von Halluzinationen. McKay-Standardverhalten Nr. 1. "Ich bezweifele, daß Elizabeth dazu die Erlaubnis gibt. Verschwendung von Ressourcen." Die Schleife um den Berg war beendet und der Jumper ging auf Gegenkurs zurück über die Ebene.

Ein sauberes Manöver, doch Sheppard würde sich lieber die Zunge abbeißen als das laut zu sagen. Mit seiner Vermutung allerdings dürfte McKay Recht haben. Elizabeth Weir machte auf ihn nicht den Eindruck einer Motorsportbegeisterten. Zu schade. "Sieht so aus als hätte die Schneeschmelze eingesetzt...der Fluß führt reichlich Wasser...ein guter Teil des Uferlandes ist überschwemmt."

"Ich bin mir sicher, die ganzen kleinen Vögelchen, Eichhörnchen und kuscheligen Tierchen, die hier heimisch sind, werden sich rechtzeitig in Sicherheit gebracht haben." Mit höchstens einem halben Meter Abstand verfehlte das linke Triebwerk des Jumpers einen abgestorbenen Baum.

Sheppards Finger krallten sich in die gepolsterten Armlehnen des Sessels. "Ich wußte gar nicht, daß Sie solch ein Tierfreund sind. Ahm, müssen Sie so tief fliegen?"

"Eine kleine Herausforderung, Major. Nennen Sie es einen Hindernisparcours. Immer mit der Ruhe. Und verwechseln Sie klinische Feststellungen nicht mit Tierliebe. Obwohl ich zugeben muß, daß ich sehr an meiner Katze hänge." Während er redete, verließen McKays Augen nicht für einen Sekundenbruchteil die projizierte Instrumententafel. "Aber Sie haben Recht, das sieht ziemlich übel aus... Ein Grundstücksmakler dürfte Probleme haben, hier etwas zu verkaufen." Ohne Vorwarnung kippte der Jumper nach rechts.

Schon sah Sheppard sie in den Fluß stürzen, sah Blitzaufnahmen der Bergungsaktion, seinen Jumper in Einzelteilen und sich selbst auf Carson Becketts Tisch, bereit für die Autopsie, da zog McKay wieder hoch und ging auf eine ungefährlichere Flughöhe. Sheppard zwang sich, den Klammergriff seiner Hände zu lockern und weiterhin den Eindruck des unerschütterlichen Air Force-Piloten zu machen. Problematisch, wenn es in seinem Magen zuging als hätte er ein Dutzend Kolibris verschluckt. Das nächste Mal würde er seine Ausflugspläne geheimhalten. Wenn es ein nächstes Mal gab. Offenbar schien aus Genie nämlich Wahnsinn geworden zu sein. "Ach", spielte er seine Nervosität herunter. "Verglichen mit dem Frühjahr 2002 in Afghanistan ist das hier harmlos. Der Kunar war doppelt so breit wie normal, die meisten Brücken zerstört. Meine Einheit hat rund um die Uhr Einsätze geflogen, Lebensmittel und Wasser transportiert... Mann, ich habe gedacht, nie wieder trockene Füße zu haben."

"Ging mir mal genauso, bei einem Wasserrohrbruch in meiner Wohnung."

In Ordnung. Besser Themenwechsel. "Haben Sie sich schon Gedanken gemacht, wo Sie Ihren ersten offiziellen Urlaub hier verbringen werden? Ich kann kaum abwarten, mal die Zeit zu haben, die Brecher an der Südküste auszuprobieren. Mein Glück, ein Surferparadies in einer anderen Galaxis ganz für mich allein zu haben. Hm. Meinen Sie, Ihr Team könnte mir beim Design des optimalen Bretts helfen?" Noch bevor er sie ausgesprochen hatte, wurde ihm die Lächerlichkeit der Frage bewußt. Niemand war ein größerer Anti-Surfer-Typ als Kavanagh, Grodin sah mehr nach Tennis aus, Simpson hatte mal eine Vorliebe für Volleyball erwähnt, und Zelenka...nun, er bezweifelte, daß der kleine Tscheche in seiner Heimat viel Gelegenheit zum Wellenreiten hatte.

"Ich hasse Wasser", deklarierte der andere Mann mit Nachdruck. "Nicht daß ich eine heiße Dusche oder ein entspannendes Schaumbad nicht zu schätzen weiß und ich lege großen Wert auf meine persönliche Hygiene, auch wenn Sie das sicher überhaupt nicht interessiert und eigentlich auch gar nichts angeht, Major. Aber ich finde keinen großen Gefallen daran, mich auf dem Wasser zu bewegen, zum Beispiel auf Schiffen. Oder von Wasser umgeben zu sein. Im Meer schwimmen zu gehen. Garantiert hat auch dieser Planet seine eigene Version vom Weißen Hai Daaa-dumm, daaa-dumm", intonierte er und vollführte mit der Rechten vage Schnappbewegungen.

"Haben Sie deshalb auf einem Quartier ohne Meerblick bestanden?"

"Mein Beweggrund dafür war die Nähe zu meinem Labor. Und zur Kantine."

"Ah, verstehe." Sein selbstgefälliger Tonfall hatte den erwarteten Effekt – Rodney war ebenso brillant wie berechenbar – und dementsprechend gewappnet ließ ihn der Seitenblick völlig kalt. Der imaginäre Blitzschlag prallte wirkungslos von ihm ab. Vielleicht entwickelte er ja eine natürliche Resistenz. In dem Fall würde es aber nicht lange dauern, bis Carson ihm literweise Blut abzapfte und mit der Entwicklung eines Impfstoffes für den Rest der Bevölkerung von Atlantis begann. "Sie legen Wert auf Herausforderungen, Rodney? Dann probieren wir jetzt mal eine Reihe Starts und Landungen. Bringen Sie uns", er ließ die Projektion in einen größeren Maßstab wechseln und wies auf ein Areal in fünf Meilen Entfernung, "doch bitte hier hin."

********

"Super." Die Hände in die Hüften gestemmt besah er sich den Schaden. Schob sich die Sonnenbrille hoch auf die Stirn. Als ob sich das Bild dadurch verbesserte! "Ganz große Klasse. Reife Leistung."

McKay trat neben ihn und auf seinem Gesicht spiegelte sich blankes Unverständnis wieder. "Was?"

"Das!"

"Das Ach-so-Offensichtliche scheint mir in diesem Fall zu entgehen – was, bitte, meinen Sie?" Der Ton war typisch McKay, Standardverhalten Nr. 2, irritiert und genervt mit einer Spur Blasiertheit, die zu sagen schien 'meine Zeit ist zu kostbar, um sie mit Dingen zu vergeuden, die meilenweit unterhalb meines IQ liegen'.

"Dank diesem...diesem..." Er fuhr sich aufgebracht durch die Haare, holte tief Luft und zeigte dann anklagend auf das Schiff. "Diesem Bauchklatscher, den Sie eben hingelegt haben, sieht mein Puddle Jumper aus wie Sau!"

Die erste Reaktion des Wissenschaftlers war Gelächter. "*Ihr* Puddle Jumper? Major...Sie amüsieren mich..."

"Wünschte, ich könnte das gleiche von Ihnen behaupten!"

Einen Moment lang starrten sie einander nur feindselig an, die Arme vor der Brust verschränkt.

"Ich gestehe ein, daß es dieser letzten Landung etwas an Eleganz mangelte..."

"*Etwas*? Das ist die größte Untertreibung, die ich je von Ihnen gehört habe!"

"In Ordnung, in Ordnung. Dann bekomme ich halt Abzüge in der B-Note. Na und? Dafür waren die anderen tadellos."

"Mal abgesehen von der dritten, bei der Sie fast dieses arme Tier...diese Atlantis-Ziege... plattgemacht hätten."

"Es hätte vorsichtiger sein sollen. Kein Tier mit einem brauchbaren Überlebens- und Fluchtinstinkt bleibt *stehen*, wenn es sich im Begriff sieht, unter einem großen, gefährlichen Flugobjekt begraben zu werden. Ein Topkandidat für die Darwin-Awards, zum Aussterben prädestiniert. Überhaupt...Atlantis-Ziege? Das ist einfach nur *lahm*... Warum nicht Atlantis-Gazelle? Davon abgesehen, daß es keinerlei Ähnlichkeit mit weder dem einen noch dem anderen hatte."

Rodney McKay war der erste und einzige Mensch, den er kannte, der selbst in seinen *Handbewegungen* sarkastisch sein konnte. "Sind Sie neuerdings auch noch Biologe? Nein. Also! Und was den Fluchtinstinkt betrifft...es gibt doch Hirsche in Kanada, oder?"

"Nicht in meiner Nachbarschaft", schnappte McKay zurück. "Mein Viertel war zivilisiert."

"Demnach war Ihre Tür wohl auch nicht abgeschlossen?"

"Major, an Ihrer Stelle würde ich nicht alles glauben, was Michael Moore verbreitet!"

Danach gingen sie wieder dazu über, sich in feindseligem Schweigen anzustarren. Solange bis Sheppard sich lautstark räusperte. "Da bleibt uns ja nur eines zu tun."

McKay neigte den Kopf zur Seite und hob eine Augenbraue.

_Angeber!_ dachte Sheppard, biß sich gedanklich auf die Zunge und wartete. Die Antwort blieb aus, statt dessen wanderte die Augenbraue einige zusätzliche Millimeter in Richtung Haaransatz. _Wie macht er das bloß? Vermutlich gehört das zum Aufnahmetest in die Geheime Bruderschaft der Intellektuellen Godzillas...das Spock-Manöver...._ "Sie werden doch verstehen, daß ich unter keinen Umständen mit einem Jumper zurückkommen möchte, der aussieht wie ein Warzenschwein, das sich im Schlamm gesuhlt hat."

"Muß ich das jetzt verstehen?"

"Was machen Sie denn mit Ihrem Auto, wenn es verdreckt ist?"

"Auf den nächsten Regen warten", antwortete McKay. "Aber Sie nehmen sich vermutlich einmal die Woche Zeit, Ihren fahrbaren Untersatz mit Seifenlauge und Politur von Stoßstange zu Stoßstange liebevoll zu wienern. Reinigen Sie die Felgen mit einer Zahnbürste oder mit einem Lappen? Nur das teuerste Wachs, nehme ich an. Warum Leberwurst, wenn Dom Perignon und Kaviar verfügbar sind?" Es klang wie eine Anklage. "Himmel, ein Auto ist etwas Funktionelles, ein Gebrauchsgegenstand, den man zwar warten sollte, damit er fährt, aber mehr auch nicht. Dieses 'Mein Auto, mein Ersatz für eine Beziehung'-Gehabe geht mir völlig ab."

"Rodney, wenn ich Sie so höre, empfinde ich nichts als Mitleid mit Ihrem Auto. So lieblos, so unromantisch... Was fahren Sie?"

"Volvo. Fünfzehn Jahre alt."

"Hätte ich mir denken können."

"Und Sie? Nein, nichts sagen...Corvette. BMW? TVR? Garantiert keinen Jaguar, nicht bei Air Force-Bezahlung."

"Zuletzt ein Schneemobil. Ich hab' mein Auto verkauft, als man mich nach McMurdo schickte. Nicht viel Gelegenheit für Spritztouren im ewigen Eis", seufzte er und zog sich die Sonnenbrille wieder über die Augen. "Nein, hier müssen wir etwas unternehmen." Er drehte sich mit einem breiten Grinsen zu McKay um. "Nicht zuletzt damit Ihnen erspart bleibt, diese Sauerei vor Zeugen erklären zu müssen. Vor Ford. Vor Zelenka. Vor *Kavanagh*..." Ah, wie erwartet kniff Rodney die Lippen zusammen, als hätte er gerade eine Fliege verschluckt. Als hätte Winnie Pooh eine Zitrone in seinem Honigtopf gefunden. Und dieser Winnie Pooh hatte seine Allergie gegen Zitrusfrüchte schon ganz zu Anfang publik gemacht. Verdammt. Das Bild hielt sich in seinem Kopf. Winnie Pooh McKay. Wunderbar. Das würde ihn noch lange verfolgen!
Winnie Pooh, der 'brummbärig' eine ganz neue Bedeutung verlieh. _Tiddely pom.._
Zu was machte das dann ihn? Tigger?

McKay setzte nach, "Und was schwebt Ihnen vor, Captain America? Oder soll ich Mr. Fantastic sagen?"

Er würde Carson bei nächster Gelegenheit fragen, ob McKay vor Beginn dieser Expedition auch alle seine Impfungen erhalten hatte. Speziell die gegen Tollwut. Langsam drehte er eine weitere Runde um das verdreckte Schiff und bei jedem Schritt schmatzte der aufgeweichte Boden unter seinen Stiefeln. "Etwas ganz Simples: Waschen. Wir werden den Jumper waschen."

"Wunderbar. Warum habe *ich* nicht daran gedacht? Wie dumm von mir! Das liegt ja so was von auf der Hand!" Nach einem kleinen, humorlosen Lachen klatschte er in die Hände und ließ den Sarkasmus ein paar Sekunden einsinken, bevor er hinzufügte, "Im Handschuhfach müßten die Gelben Seiten der Pegasus-Galaxis liegen. Ich such' dann mal nach der nächsten Waschstraße." Seine Augen verengten sich mißtrauisch, als ihn Sheppards Wortwahl mit etwas Verzögerung erreichte. "Und warum höre ich ständig was von 'wir'?"

"Wir. Erste Person Plural. Sie haben doch keine Vorbehalte, sich die Hände schmutzig zu machen?"

"Ah-ha", wehrte McKay ab. "*Ihr* Puddle Jumper, wie Sie so schön sagten. Ich wasche aus Prinzip nicht die Fahrzeuge anderer Leute."

"Und wie haben Sie sich während der Highschool etwas dazuverdient? Zeitungen austragen? Pizzafahrer? Nachhilfestunden? Ganz gewiß nicht als Babysitter", setzte er das Unwahrscheinlichste drauf, das ihm einfiel.

Der Kanadier murmelte etwas Unverständliches, dann, "Wie wollen Sie das hier eigentlich anstellen?"

Was war das gerade gewesen? "Da hinten ist der Bach, und wenn wir die Kisten mit Fertiggerichten, Notausrüstung, Campingzeug und so weiter ausleeren, können wir damit Wasser holen." Er mußte sich verhört haben. McKay konnte unmöglich 'Klavierunterricht' gesagt haben.

"Ich höre immer noch dieses *wir*." McKay hatte ein trockenes Fleckchen gefunden, sich dort auf einem Felsen niedergelassen und betätigte sich im demonstrativen Nichtstun. "Außerdem, aber das ist Ihnen sicherlich längst klar, denn soviel Intelligenz gestehe ich Ihnen zu, bezweifele ich, daß das allein mit Wasser abzukriegen ist. Es sei denn, Sie haben in weiser Voraussicht neben den Gelben Seiten auch noch eine Flasche Generalreiniger in *Ihrem* Jumper eingelagert..."

"Hey. Das ist eine Klasseidee, Rodney. Danke." Einmal mehr fragte er sich, was für Rabeneltern ihr Kind 'Rodney' nennen konnten – den Hamster vielleicht, aber nicht ihren Sohn. Wie wohl seine Schwester heißen mochte? "Alles eine Frage des Muskeleinsatzes. Mit etwas festem Schrubben kriegen wir das schon geregelt."

"Viel Spaß." Aus seiner rechten Brusttasche brachte McKay einen Schokoriegel zum Vorschein, riß die Folie auf und biß herzhaft hinein. "Ich hoffe, es dauert nicht zu lange. Ich möchte ungern das Abendessen verpassen."

_Und ich möchte ungern einen übelgelaunten Rodney McKay bei mir haben. Tiddely pom, tiddely pom..._ Dank der ganzen Schokolade bestand der Mann inzwischen vermutlich zum Teil aus Zucker und war somit wasserlöslich. Wenn doch auch sein Charakter etwas süßer würde... Nun gut. Da McKay keinerlei Anstalten machte, ihm zu helfen, würde er erstmal alleine anfangen und sehen, wie gut er vorankam. McKay zur Zwangsarbeit zu verdonnern war etwas, das nur Leuten wie Elizabeth gelang; er würde nicht unnötig Zeit und Atem auf einen Versuch verwenden. Es könnte viel schlimmer sein, sagte er sich. Das Wetter war fantastisch, eine leichte Brise, wehte und es roch nach nasser Erde und Blumen.

Ein heftiges Niesen ließ die Erinnerungen an Campingausflüge in den Rocky Mountains gar nicht erst aufkommen. "Gesundheit, Rodney." Der Tag würde kommen, an dem er es ihm mit gleicher Münze heimzahlen konnte. In solchen Dingen war John Sheppard sehr geduldig. Und kreativ. Entschlossen stapfte er die Rampe hinauf ins Innere des Schiffes, wo er sich seiner Weste und Jacke entledigte.

**********

Die Aktion 'Puddle Jumper Wash' erwies sich als anstrengender als Sheppard sich vorgestellt hatte. Zum einen waren die Container nicht wirklich dafür konzipiert, als Wasserbehälter genutzt zu werden. Dann mußte er in Ermangelung einer Bürste oder etwas Ähnlichem, mit dem er den Schlamm hätte abschrubben können, improvisieren und eine Thermodecke aus einem Erste-Hilfe-Pack zu einem Putzlappen umfunktionieren. Und das Ufer des kleinen Seitenarms war ziemlich steil, was das Klettern mit gefüllten Containern enorm erschwerte.

"Sie haben da vorne links am Bug eine Stelle übersehen, Major."

Und dann war da noch McKay, der gemütlich auf dem Trockenen saß, seinen Laptop auf den Knien, und an irgend etwas arbeitete. Wie üblich. Was ihn nicht davon abhielt, pausenlos Kommentare abzugeben. Wie üblich.

Schweiß rann Sheppard übers Gesicht. Nach über einem Dutzend Trips zum Fluß und zurück war er klatschnaß und nach drei oder vier Stürzen ebenso schlammverschmiert wie der Jumper. Nein, korrigierte er sich. Schlimmer. Jumper One sah mittlerweile wieder halbwegs manierlich aus...noch eine halbe Stunde oder so, dann sollte er fertig sein, sogar noch etwas früher – aber nur unter der Voraussetzung, daß es ihm gelang, McKay zur Mitarbeit zu überreden.
Was garantiert *nicht* passieren würde! Also hielt er sich besser ran – er hatte Stackhouse versprochen, heute bei der Pokerrunde von SGA-2 mitzumachen.
In den Bäumen am Rand der Lichtung zwitscherten Vögel. Oder etwas Vergleichbares. Ein UFO, ein Unbekanntes Feder-Objekt. Sicher würden sie es irgendwann genauer studieren und benennen können. Klicketi-klicketi-klick... Ach ja, und McKays Finger bewegten sich mit Mach 2 über die Tastatur.

"Wie gut, daß die Temperaturen mittlerweile als 'mild' durchgehen... Nicht auszudenken, wenn Sie sich erkälteten und ertragen müßten, wie Carson zu seiner Hochform in der Rolle 'besorgte jüdische Mama' aufläuft. Sie wissen, wie er dann ist." Ein boshafter Unterton schlich sich in seine Stimme. "Trotzdem schön, daß Sie sich so bemühen, den Punktestand auszugleichen was Aufenthalte in der Krankenstation angeht. Das ist ein Wettbewerb, den ich nur allzu bereit bin zu verlieren."

Er biß die Zähne zusammen und rieb härter mit dem Lappen an der Stelle, auf die McKay ihn hingewiesen hatte. Seine Arme begannen zu schmerzen...es war zu lange her, daß er diese Bewegung über eine längere Zeit ausgeübt hatte.

"Wer baut ein Fluggerät – oder überhaupt irgendein Fahrzeug – mit einer derart großzügigen Frontscheibe...aber ohne Scheibenwischer?" McKay lehnte sich zurück, beobachtete voller Zufriedenheit, wie es hinter Sheppards Stirn zu arbeiten begann. "Nur eine flüchtige Randbemerkung...lassen Sie sich von mir keineswegs stören." Und er tippte weiter.

Hm, wo der Mann Recht hatte...

"Keine Möglichkeit, mit einem Knopfdruck die ganzen Insektenleichen abzuspülen, die sich so ansammeln, wenn man als unternehmungslustiger Antiker einen sommerlichen Ausflug auf einen anderen Planeten gemacht hat. Oder klaren Durchblick zu bekommen, wenn man mal längere Zeit unter dem lokalen Äquivalent einer Linde geparkt hat..."

"MC-KAY!" Er stellte den Container so hart ab, daß Wasser über seine ohnehin schon durchgeweichten Stiefel schwappte. "Es ist bei mir angekommen, danke vielmals. Wir brauchen das nicht weiter vertiefen." Alle Kanadier sollten angeblich so nett und zuvorkommend sein...dann war Rodney entweder adoptiert oder eine Mutation. "Wenn Sie unbedingt reden müssen, wäre es zuviel verlangt, ein Thema zu wählen, zu dem wir beide etwas beitragen können?"

So kam es, daß sie über viele Dinge redeten, aber entgegen Sheppards Wunsch war keines dabei, zu dem er sonderlich viel sagen konnte. Von klassischer Musik verstand er nichts, er hatte keine einzige Folge von "Wormhole X-treme" gesehen und es war ihm relativ egal, daß Dr. Beckett begonnen hatte, seine Labormäuse nach Mitgliedern des Expeditionsteams zu benennen. Angeblich war die Rodney-Maus der intelligenteste der insgesamt zwanzig Nager.
Unter anderem redeten sie über Hockey. Er hatte immer geglaubt, zumindest ein gewisses Grundverständnis des Spiels zu haben, aber ihm wurde schnell das Gegenteil bewiesen. Ein Grund mehr, anderen Sportarten den Vorzug zu geben. Auch erfuhr er nebenbei, daß McKay tatsächlich ein Nähset mit nach Atlantis gebracht hatte. Weshalb nicht gleich einen Toaster?

Sheppard bekam keine Antwort auf seine unausgesprochene Frage. McKay redete und tippte weiter. Unermüdlich. Vielleicht war an Fords neulich geäußertem Verdacht, daß bei Atlantis' Egomanen und Schokoholiker Nr. 1 zwischen Händen und Mundwerk eine direkte, nicht zu neutralisierende Verbindung bestand, etwas dran. "Wir sind vor Beginn der Hockeysaison hergekommen – ich würde eine Wochenration Kaffee für eine Zeitung mit aktuellem Tabellenstand hergeben. Naja, zumindest eine Tagesration."

"Ja. Mir geht's bei Football ähnlich." Selbst in McMurdo hatte es den ständigen Kontakt mit der Außenwelt gegeben. Umgeben von Eis und Schnee hatte er dennoch nicht auf alltägliche Annehmlichkeiten wie Rührei mit Schinken oder Cartoons am Sonntagmorgen verzichten müssen. Alle aktuellen Informationen waren nur einen Mausklick entfernt gewesen. Jetzt waren es einige hundert Millionen Lichtjahre. _*Das* wäre die ultimative Herausforderung für Rodney. www.google.peg...träum' weiter, Shepp!_ "Haben Sie je aktiv gespielt?"

Ein knappes Kopfschütteln. "Nicht mehr seit der Highschool. Ich war immer mehr dem Denksport zugetan. Meine Schwester spielt noch regelmäßig in einer Amateurmannschaft, soviel ich weiß. Aber das kann sich inzwischen geändert haben. Wir haben das letzte Mal vor zwei Jahren telefoniert."

Abermals machte sich für einige Minuten Schweigen breit.

Wie erwartet – der Mann redete vermutlich noch im Schlaf – war es McKay, der diesem ein Ende setzte. Zehn Minuten Ruhe, war das denn zuviel verlangt? Nur *zehn* Minuten. Zehn Minuten für diese letzten Schlammreste, ein letztes Mal den Lappen auswringen, Gesicht und Arme abwaschen und die schlimmsten Klumpen von der Hose kratzen ... Und prompt wurde die McKay-Tonspur eingespielt.

"Gewaschen ist er – wollen Sie ihn auch noch wachsen? Vielleicht mit etwas von Ihrem Haargel. Was werden Sie bloß machen, wenn es Ihnen ausgeht?"

Autsch. Jetzt wurden die schweren Geschütze aufgefahren. "Meine Haare sehen immer so aus. Von Natur aus."

"Sicher, Major Harry Potter."

"A-ha", grinste Sheppard und beugte sich über den Container, betrachtete zufrieden sein tropfendes Spiegelbild im trüben Wasser, "da spricht der Neid..." Hm. Eigentlich könnte er doch... Ihm kam eine Idee. _Warum auch nicht?_

"*Neid*?"

"Purer Neid." _Tiddely pom..._ Ah, er mußte dieses geistige Bild loswerden, bevor er in einem Meeting Rodney versehentlich mit Winnie ansprach!

"Major, auf der Liste der vielen Dinge, die Sie in diesem Leben gewiß nicht erleben werden, steht mein Neid auf Ihre Haare in der oberen Hälfte der Top Ten. Das schwöre ich Ihnen."

"Es *ist* Neid." Je mehr Rodney es abstritt, desto sicherer war sich Sheppard. "Keine Sorge, Rodney, das bedeutet lediglich, daß mein Kopf mehr Müll enthält, um die Haare zu düngen. Genie ist Gift für Haare." Mit dem Container im Arm schlenderte er gemächlich zu den Felsen hinüber. McKay mochte auf vieles vorbereitet sein, aber nicht auf *das*, nicht auf etwas so Kindisches.

Das Getippe hörte abrupt auf. "Sagt wer?"

"Nur so eine Theorie von mir."

"Aha."

"Eine von vielen. Ich entwickele sie in meiner Freizeit."

"Interessant."

"Wollen Sie noch mehr hören?"

"Oh, zu gerne." McKay klappte den Laptop zu und legte ihn beiseite. "Ich kann es kaum abwarten."

Soviel also zu Dr. Rodney McKays Überlebens- und Fluchtinstinkt. "In Ordnung. Bereit?"

"Ich platze vor Spannung."

"Nun denn..." Warum lange warten? Die Gelegenheit war günstig, der Gegner ahnungslos. John Sheppards Rache kam überraschend und McKay ließ sich die kritische Sekunde zu lange von seinem Unschuldsblick täuschen. "Nicht nur auf den Dünger kommt es an, sondern auch auf die Bewässerung..."

******

"Ausgerutscht und in den Fluß gefallen?" Belustigt schüttelte Carson Beckett den Kopf und schaute auf seine Uhr, während er den Puls des Patienten nahm. "Aye, das nenne ich Pech. Aber glücklicherweise war ja Major Sheppard zur Stelle, um Sie rauszufischen."

Auf das Trompeten, das er als Antwort erhielt, wäre ein Elefant neidisch gewesen.

Mitleidig klopfte Beckett die Schulter unter der Decke und holte eine weitere Box Kleenex aus dem Regal. "Das wird schon wieder, Rodney, nur eine Erkältung. Ein paar Tage in meiner Behandlung, und Sie sind wieder ganz in Form."

Ein leises Krächzen ertönte...offenbar eine Beschwerde, die aber nichts an der guten Laune des Arztes änderte.

"Major Sheppard wird Sie später am Tag noch besuchen kommen. Er sagte, sobald Sie wieder fit sind, wird er Ihnen gerne eine weitere Flugstunde geben..."

FINIS

Souvenirs (SGA, slash, McShep, PG)

2008-05-21T09:49:46Z

"Souvenirs"

von Jimaine

Aislings Bunny landete (nachdem er an einigen Fronten erfolg- und effektlos abgeprallt war) bei mir. Damn…dabei habe ich doch alle Hände (und mein dressierter Oktopus alle Tentakel) mit diesem gigantomanischen Sentinel-Crossover zu tun. Hier also die Geschichte von Elizabeths Schreibtisch-Deko wie Madison Miller zu ihrem Souvenir aus der Pegasus-Galaxis kam.

Fandom: Stargate: Atlantis
Pairing: McShep
Rating: NC-17
Zusammenfassung: "Leider hat Atlantis noch kein Toys'R'Us."
Spoiler: für einiges von Season 3, speziell "Common Ground" und "McKay & Mrs. Miller"
Beta: BBB, deren Hyper-Antrieb-Beta-Modus die Qualität niemals leiden läßt
Disclaimer: Stargate und Stargate: Atlantis gehören MGM/Gekko Film/Double Secrets Productions bzw. MGM/ACME Shark und nicht mir, auch wenn ich gerne in besagtem Sandkasten spiele und mir meine Gedanken dazu mache. Ich verdiene nichts mit dem Geschreibsel, dabei sind Musen wirklich nicht billig im Unterhalt, und will erst recht nicht irgendjemandes Rechte verletzen. Für IP-Anwälte zu arbeiten fördert die Paranoia...

********

Am Horizont stand die Sonne bereits ziemlich tief und badete die Stadt inmitten des Ozeans in warmem Licht, das auf dem Fußboden des Schlafzimmers rotgoldene Lachen bildete. Es war später Nachmittag, spät genug, um ein verfrühtes Abendessen rechtfertigen zu können, aber für die beiden Männer auf dem Bett nahm Essen auf der Liste der Prioritäten einen eher niedrigen Rang ein. Was im Falle von Rodney McKay Erwähnung verdiente.

Im gedämpften Licht konnte er Johns Gesicht kaum ausmachen; nicht daß es nötig wäre, er kannte jede Linie dieses Körpers, als wäre es sein eigener, und dennoch könnte er ihn ständig berühren, allein um die Gewißheit zu haben, daß seine Erinnerung ihn nicht trog. So wie vorhin, als jeder Reißverschluß ein Reißverschluß zuviel gewesen war. Wenn er John auszog, hatte er immer das Gefühl, als entfernten seine Hände mehr als nur Kleidung. Sie streiften die Hülle ab, unter der John Sheppard Gefühle und Schwächen verbarg, und ermöglichten es ihm, John in eine Wärme hinein zu ziehen, die soviel tiefer ging als nur unter die Haut.

"Ich hatte kein Geschenk für Madison dabei." Eben noch hatte er die letzten, wohligen Schauer von wirklich gutem Nachmittagssex genossen, jetzt meldeten sich höhere Hirnfunktionen zurück.

Die Bemerkung war so aus der Luft gegriffen, daß die einzige Reaktion darauf ein kissengedämpftes "Huh?" war. Ein postkoitaler John Sheppard stellte nicht nur für den Physiker, der sich nun neben ihm aufsetzte, ein faszinierendes Phänomen dar: gleiches Volumen bei plötzlich verfünffachtem Gewicht, absolut unbeweglich und förmlich mit der Matratze verschmolzen. Wie hingegossen lag er da, auf dem Bauch, einen Arm unter dem Kopf und den anderen über die Bettkante hängend. Rodney würde lügen, wenn er sagte, daß er nicht sehr zufrieden mit sich und diesem Erfolg war.

"Madison. Dieses blonde, noch viel zu kurz geratene Wesen mit der hohen Stimme, das meine Schwester ‚Mama’ nennt. Meine Nichte."

"Ich weiß, wer Madison ist, Rodney."

"Als ich Jeannie besuchte, hatte ich an Blumen für sie gedacht —" Kein großer Strauß, fünf Blumen und etwas Beiwerk, aber immerhin. Schließlich war es der Gedanke an sich, der zählte.

"Was schon uncharakteristisch für dich ist, ja." Manchmal kam John der Verdacht, daß Rodney einfach nicht still sein *konnte*; Schweigen war kein Zustand, in dem das instabile Element Rodney lange existieren konnte.

"Unterbrich mich bitte nicht! Worauf ich hinaus will ist, daß ich wußte, daß sie ein Kind hat. Aber mir ist es zu keinem Zeitpunkt in den Kopf gekommen, daß Kinder auch eine gewisse Erwartungshaltung haben. Speziell Kinder, mit denen man verwandt ist. Onkel und Tanten sind für die Geschenke zuständig, die Mom und Dad nicht machen wollen. Das ist ein Naturgesetz. Und sie lassen einen die ganzen coolen Sachen machen, die sonst immer verboten sind."

"Ich schätze, Onkel und Tanten haben ihre Aufgabe im Fall von Jean und dir nicht erfüllt?" mutmaßte John, die Augen immer noch geschlossen. Gott, er fühlte sich so wunderbar schwer, so befriedigt wie seit Wochen nicht mehr – herzlichen Dank, Kolya, für das sensationelle Timing – und *wirklich* nicht in der Stimmung für tiefschürfende Konversation. Vielleicht war an der Theorie der Anthropologie-Abteilung von letztem Weihnachten doch etwas dran (gut, es war nach einigen Gläsern des von Zelenka heimlich aufgepeppten Eierpunsches gewesen), daß Sex die Evolution für kurze Zeit umzukehren vermochte. Ich John, du Rodney. Nun, solange das Nonverbale stimmte, konnte er damit leben.

"Mehr als mangelhaft sogar. Jeannie konnte damit weitaus besser umgehen als ich; ich habe recht bald die Geduld mit Onkel Roger verloren. Ungefähr beim zweiten Fußball."

"Wie alt warst du, zehn?" Er gähnte in das Kissen und prüfte nebenbei, ob er seine Beine noch bewegen konnte. Vor einer halben Stunde war er sich dessen nämlich nicht mehr ganz sicher gewesen.

"Sieben", antwortete Rodney. "Glaub mir, ich werde Madison nicht mit Barbiepuppen langweilen und ihre Entwicklung dadurch schädlich beeinflussen."

"Machst du dir da nicht unnötig Sorgen?" John wollte nichts lieber, als nach der Aufregung und Hektik der letzten Tage mit Rodney zusammen zu sein und sich wieder der unausgesprochenen und dadurch umso größeren Zuneigung zu vergewissern, die ihm an den besten Tagen manchmal wie ein Traum erschien. Nichts, was irgend jemand anderes beanspruchen konnte, dies war allein seins. Rodney war...seins. Und er wollte nicht reden, nicht diskutieren – obwohl diese Dinge mit Rodney Spaß machten, war er nicht dazu aufgelegt – sondern einfach nur den Moment genießen. Daher konnte er sich nicht erklären, weshalb er die fatale Frage stellte. "Was willst du ihr denn schenken?"

"Ich weiß nicht", gab Rodney gedehnt zurück und kratzte sich an der Schulter. Wenn dieser immer wiederkehrende Juckreiz schlimmer wurde, würde er einmal mehr bei dem für die Logistik verantwortlichen Sergeant Tomlinson vorstellig werden und allergikerfreundliche Bettwäsche beantragen. Dabei war Tomlinson auf ihn schon gar nicht gut zu sprechen. "Womit spielen Vierjährige so?"

"Woher soll ich das wissen?"

Rodney erlaubte sich ein Grinsen. "Hm…könnte es damit zusammenhängen, daß du am besten qualifiziert bist, diese Frage zu beantworten, weil du näher an dieser Altersstufe bist als viele andere von uns hier?! Deshalb."

"Hey!" protestierte John, wenn auch nicht besonders nachdrücklich.

"Meine Frage bleibt bestehen: Womit spielen Vierjährige?"

"Ich weiß nur, womit ich gerne spiele..." John schob seine Hand über das Laken in Richtung Rodney, konnte in seiner Bauchlage aber nicht weit genug reichen. Zu dumm. Sie hatten, wenn er genau nachdachte, im Grunde drei verschiedene Arten von Sex: prä-apokalyptisch – "Wir haben seit 48 Stunden nicht mehr geschlafen, laufen auf Adrenalin und Koffein, das Ende der Welt steht bevor, aber ich will noch einmal Spaß haben"-Sex, interapokalyptisch – "Hey, wir haben gerade fünf ruhige Minuten und, verflucht, siehst du heiß aus"-Sex und postapokalyptisch - "Oh Gott, ich kann nicht fassen, daß wir noch leben!"-Sex. So wie gestern Abend. Jede Art war fantastisch. Nein, korrigierte er sich, besser als fantastisch; sein Körper beschwerte sich jedenfalls nicht. Aber, so argumentierte sein Bewußtsein – und wieso war es bereits wieder wach? – war es nicht allmählich an der Zeit, über das zu reden, was da...mehr war? Mehr. Wollte er überhaupt 'mehr'? War er bereit für 'mehr'? Nach all den Höhen und Tiefen, die diese Beziehung bereits erlebt hatte, sollte man meinen, er wäre bereit, den nächsten Schritt zu tun. Wenn er nur mit Sicherheit sagen könnte, was der nächste Schritt war.

Rodney war seinerseits mit einer anderen philosophischen Frage beschäftigt. "Vorzugsweise natürlich etwas, woran sie Spaß hat und was gleichzeitig ihren Verstand fordert. Immerhin ist sie eine McKay."

Offenbar führte kein Weg an dieser Diskussion vorbei. Im Stillen zählte John bis zwanzig – auf Farsi – und fragte dann: "Und was heißt das konkret? Die Perfektionierung der kommerziellen Nutzung nichtfossiler Brennstoffe vor ihrem dreizehnten Geburtstag?"

"Unser Planet braucht jedes Genie, das er kriegen kann. Es wäre kriminell, solch Potential ungenutzt zu lassen."

"Das willst du natürlich nicht verantworten müssen." Der Umstand, daß er nach wie vor das Gesicht im Kissen vergraben hatte, verbarg sein Lächeln, hielt es aber nicht aus seiner Stimme heraus.

"Ich sehe, wir verstehen uns."

"Spiel und Spannung. Ohne die Schokolade."

"Jetzt, wo du es erwähnst…"

Das Rascheln verriet John, daß sich Rodney einen Schokoriegel aus der Nachttischschublade angelte. Effizient wurde die Verpackung aufgerissen und mit dem Weitersprechen nicht erst bis nach dem Schlucken gewartet. "Hatte ich dir...mmm...von Jeannies Mann erzählt? Mmmm...diesem Englischprofessor, der seine Familie langsam verhungern läßt?"

Hinter geschlossenen Lidern verdrehte John die Augen. "Nur ungefähr drei Dutzend Mal..." Die Irrwege, die Rodneys Gedanken nach dem Sex nahmen, waren beizeiten sehr abstrus. Erst neulich hatte er angefangen, noch bevor Johns Puls wieder auf Normalniveau gesunken war, über die Faszination von Frauen mit Schuhen zu philosophieren. Dies hatte wenigstens noch einen gewissen Bezug zu aktuellen Ereignissen.

"Weiß der Himmel", fuhr Rodney fort, "unter welchen Mangelerscheinungen Madison bereits leidet…" Da jegliche Reaktion ausblieb, stupste er den bewegungslosen Sheppard an. "Hey. Ich warte auf brillante Vorschläge, Mr. Ich-hätte-Mensa-sein-können."

"Wenn meine Gehirnzellen gerade etwas langsam arbeiten, so liegt das einzig und allein an dir, *Meredith*."

"Wirst du wohl endlich damit aufhören? Ich möchte ihr nichts schenken, was sie auf der Erde in jedem 7-11 bekommt, also nichts, was irgendwann mal mit der 'Daedalus' angeliefert worden ist. Etwas Besonderes, made in Pegasus. Original von hier, aber kein Kitsch. Es sollte eine Beziehung zu Atlantis haben…aber keine offensichtliche, da ich sie schlecht wissen lassen kann, wo ich arbeite und was ich tue – schlimm genug, daß Tofuman Bescheid weiß."

John biß die Zähne zusammen. Manchmal, aber wirklich nur manchmal... "Wenn ich dich nicht mehr Meredith nenne, hörst du dann auf, ihn so zu nennen?"

"Warum? Es ist eine Tatsache und du weißt, wer gemeint ist. Auf jeden Fall ist er sich hoffentlich klar darüber, daß Jeannie sein Todesurteil unterschrieben hat, und daß er, wenn er sich verplappert –"

"Ich bin mir sicher, er ist sich darüber im Klaren, Rodney."

"Und schlag bitte nicht vor, ihr einen LSD zu schenken mit der Ausrede, es handele sich um einen Gameboy."

John hob entnervt den Kopf vom Kissen und blinzelte Rodney ungehalten an. "Was soll ich deiner Meinung nach vorschlagen, Rodney? Oder besorgen? Ist ja nicht so, als hätten wir ein Toys'R'Us um die Ecke!"

"Nur eine wachsende Wraith-Fastfood-Kette, ich weiß. Billiges Essen, halten Sie nur Ausschau nach dem goldenen W." Er beobachtete, wie John sich langsam auf die Seite drehte, ein genußvoller Anblick mit einladendem Muskelspiel in Rücken, Beinen und dem Abschnitt dazwischen, der so hervorragend in seine Hände paßte. "Ich bin froh, daß zumindest DAS Jeannie erspart geblieben ist. Eine Begegnung mit einem Wraith braucht sie nicht, da bin ich mir sicher."

"Der Tag ist noch nicht zu Ende."

"Ich schwöre dir, wenn Zelenka vor Abflug der 'Daedalus' verkündet, daß", er räusperte sich und versuchte sich an einer schlechten Imitation seines tschechischen Kollegen, "'Basisschiffe im Anflug' sind, drehe ich ihm den Hals um."

"Ist doch nicht seine Schuld, daß er ständig der Überbringer schlechter Nachrichten ist. Wir haben schließlich bewiesenermaßen eine Menge davon."

"In einer weniger zivilisierten Zeit hätte man ihn längst erschossen oder enthauptet. Nein, ich möchte nur nicht, daß noch irgendetwas meiner Schwester die letzten Stunden in Atlantis vermiest."

"Hm, du meinst etwas Schlimmeres als a) ein Loch ins Universum zu reißen und die drohende Vernichtung desselben, b) eine alternative, höflichere und ungemein gut in Leder aussehende Ausgabe ihres Bruders…" Hier konnte er beobachten, wie Rodneys Gesicht sich verdüsterte; auf 'Rod' war er immer noch nicht gut zu sprechen, daran hatte der Sex von eben nichts geändert. "Oder schlimmer als c), das da ist in einer Stadt zu schlafen, die ihre Primärenergiequelle erschöpft hat, um a) und b) zu korrigieren und als Folge dessen nun komplett schutzlos ist?"

"Genau. Ich meine ja nur…bitte keine Wraith. Nicht für die nächsten, hm, Monate…" Damit ließ er sich zurück in die Waagerechte sinken und rutschte näher an John heran, magisch angezogen von seiner Wärme, dem Nachglühen befriedigten Verlangens.

"Das werden lange zwei Monate ohne die 'Daedalus'", räumte John ein, und für einen Moment schwiegen sie, Rodneys Gesicht an Johns Hals vergraben und ihr Atem das einzige Geräusch im Raum. "Fassen wir zusammen: Spielzeug ist nicht gerade der Bestseller in dieser Nachbarschaft. Wir haben andere Verkaufsschlager – würde sich Madison auch über ein Wraith-Betäubungsgewehr freuen? Ich könnte Ronon fragen, ob er sich von seiner Partikel-Magnum trennt. Ansonsten kann er vielleicht ein paar Messer erübrigen."

"Träum weiter, John. Ronon ist mit dem Ding verwachsen. Er verleiht sie ja noch nicht mal." Das 'und erst recht nicht an dich' verkniff er sich, auch wenn es schwer fiel. Es war allgemein bekannt, wie sehr Sheppard mit Dex' wuchtiger Energiewaffe liebäugelte. "Außerdem hätte das zur Folge, daß Jeannie damit bei unserem nächsten Treffen auf *mich* losginge! Sie ist in der Hinsicht sehr konsequent. Als ich ihr erzählte, welch passabler Schütze ich geworden bin, hat sie mir sogar Vorwürfe gemacht…bis ich das Detail 'überlebensnotwendig' erwähnte."

"Bei deinen Ansprüchen an ein 'geeignetes Geschenk' könnten diese Überlegungen lange dauern. Sehr lange." Wenn es nach ihm ginge, würde er die Zeit anders nutzen. Weniger Worte, mehr Handlung. "Wenn die Antiker ihre eigene Version von 'Bob, der Baumeister' hatten, so haben wir sie noch nicht gefunden. Das Zeug, das bei erwachsenen Wissenschaftlern die Augen leuchten läßt – ich meine das strikt im Nicht-Goa'uld-Sinn – und den Spieltrieb wecken, unterliegen leider der Geheimhaltungspflicht." Während er mit einer Hand über Rodneys Rücken streichelte, begann er mit einem gedanklichen Inventar von Atlantis, wanderte im Kopfe von Raum zu Raum...

Rodney kuschelte sich mit einem wohligen Seufzer noch näher an, einen Arm über Johns Bauch gelegt. "Was zum Lesen? Ich könnte ihr Zelenkas letzte Abhandlung über die Solarenergieanlage geben, die wir im Frühjahr für die Athosianer zusammenbasteln wollen. Vom Niveau her knapp über 'Thomas die kleine Lokomotive'. Bettlektüre von einem Vierjährigen für Vierjährige."

"Hat dir schon mal jemand gesagt, daß deine Wertschätzung der Arbeit deiner Kollegen umgekehrt proportional zu deiner Ratlosigkeit und Verzweifelung ist?" Im Geiste war er im Gateraum angekommen, nachdem er sämtliche Labors als potentielle Geschenkquellen verworfen hatte und die Krankenstation sowie Kantine und Sporträume ebenfalls ungeeignet erschienen. Seine Hand auf Rodneys Rücken rieb in sanften Kreisen von den Schulterblättern bis hinunter zum Steißbein, eine Bewegung, auf die Rodney mit einem leichten Erschauern reagierte.

"Ich bin nicht 'verzweifelt'! Und du weist mich in mindestens jeder zweiten Krisensituation höflich darauf hin. Aber wie soll ich deiner Meinung nach nachdenken, wenn du deine Hände nicht bei dir behalten kannst? Ist das die Revanche für vorhin?"

"Ich habe mich nicht beklagt. Und du dich auch nicht."

"Das war vorhin. Jetzt ist jetzt. Los, je eher uns etwas einfällt, desto eher können wir uns dafür belohnen." Er rückte ein Stück von John ab, weit genug, um das Treiben der Hand auf seinem Rücken zu unterbinden, aber nicht weit genug, um den Körperkontakt vollständig zu brechen. "Ob Teyla irgendwas Nettes hat, wovon sie sich spontan trennen kann? Etwas Kleines. Eine Glasperlenkette oder ein Armband…du weißt schon. Glitter. Bunt. Trendy."

"Ein Mädchengeschenk", faßte John zusammen, in einem Tonfall, der so trocken war, daß er staubte.

"Genau."

"Wie war das noch mit 'Madisons Intellekt fördern'?"

"Nun, eigentlich spricht nichts dagegen, klein anzufangen und auf Jeannies mütterliches Können zu vertrauen, bis Madison alt genug für anspruchsvollere Wissenschaft ist. Etwas Nützliches kann ich ihr immer noch mal schenken…so zu Weihnachten."

Johns gehobene Augenbraue hätte Mr. Spock neidisch gemacht. "Eine Laboreinrichtung komplett mit Massenspektrometer?"

"Zum Beispiel. Ich habe sicherlich noch einige Blanko-Bestellformulare aus Area 51…die liefern überall hin, sofern nur die Unterschrift stimmt." Betont würdevoll: "Es geht hier schließlich um meine Nichte."

"Deine *einzige* Nichte."

"Ah-ah, *bislang* meine einzige Nichte. Wer weiß, was Jeannie und Tofuman in den nächsten Jahren noch vorhaben."

John glaubte, etwas in Rodneys Stimme zu hören, und schrieb es zunächst seiner Phantasie zu, bis er sich auf einen Ellbogen stützte und Rodney direkt ins Gesicht sah. Was er dort erkannte, ließ ihn breit grinsen; das Lachen würde er sich aufsparen, bis er Elizabeth davon erzählen konnte. "Du *magst* den Gedanken an weiteren Nachwuchs! Versuch nicht, es abzustreiten, du bist ertappt, *Meredith*! Du *freust* dich, den lieben Onkel spielen zu können."

Natürlich beeilte sich Rodney um Schadensbegrenzung, doch der Lapsus war passiert, da gab es nicht viel zu begrenzen. "Ich würde nicht so weit gehen, zu sagen, ich würde mich *freuen*, aber –"

"Oooh, doch, ich kann es schon genau vor mir sehen, wie sie zu Weihnachten auf dir herumklettern und du ihnen hilfst, ihre Eisenbahn aufzubauen."

Die Vorstellung war bei weitem nicht so furchterregend, wie er noch vor einigen Jahren behauptet hatte. Im Gegenteil...er mußte eingestehen, daß es durchaus Spaß machen könnte. Aber nur, wenn John dabei war. "Naa", erwiderte er, darum bemüht, seine bröckelnde Fassade aus Desinteresse vor dem Einsturz zu bewahren, "Magnetschwebebahn. So fortschrittlich sollte es schon sein."

"Ein Mini-Puddlejumper mit Fernsteuerung." Jetzt war Johns Grinsen ansteckend.

"Die sie niemals in die Hand bekämen, weil du die ganze Zeit mit dem Ding spielst." Wenigstens hatte John den Anstand, etwas kleinlaut auszusehen und gar nicht erst zu versuchen, es abzustreiten. "Alles hervorragende Ideen. Nur lassen sie sich auf die Schnelle nicht umsetzen. Wir brauchen Alternativen."

John ließ sich zurück in die Kissen fallen. "Bis morgen früh. Vorzugsweise noch heute Abend, denn Caldwell will um 0600 aufbrechen." Rodneys irritiertes Schnaufen überhörte er bewußt.

"Der Mann ist unmöglich, habe ich das in den letzten Wochen schon einmal gesagt?"

"Aber wenigstens hast du bei ihm Erlaubnis, rund um die Uhr die Kantine zu überfallen. Und du darfst das Sandwich sogar mit auf die Brücke nehmen, falls nötig."

Rodney brummte etwas wenig Schmeichelhaftes, das er von Zelenka aufgeschnappt hatte und in dieser Situation für zutreffend hielt, und versuchte, sich so zu drehen, daß er zwar noch Körperkontakt zu John hatte, nicht aber mit dessen kalten Füßen. Mit Johns Arm um der Hüfte war das schwieriger, als es sein sollte. "Erinner mich bitte nicht an Emerson! Und wir sind der Antwort immer noch keinen Schritt näher gekommen. Madison. Geschenk."

"Was uns fehlt, ist ein Souvenirladen. Handgewebte Decken…Pasteten aus Tava-Bohnen…athosianische Schnitzereien und Töpferware…" Bei jedem Aufzählungspunkt glitt seine Hand einige Zentimeter an der Innenseite von Rodneys Oberschenkel hinauf. "Wraith-Handpuppen für den Halloween-Franchise…"

"Würdest du bitte –"

"Bitte…was?"

"Bastard."

"Sorry", murmelte John und als nächstes lag er auch schon über Rodney, die Hände neben dessen Kopf gestützt. "Ich glaube, ich möchte nur möglichst schnell wieder ganz und gar auf *Rod-ney* eingestellt sein…da bedarf es mehr als nur das eine Mal…"

"Ich sehe schon." Auch wenn Rodney gerade Zweifel kamen, ob nicht sein John Sheppard ebenfalls versehentlich ausgetauscht worden war und diese Version, die gerade begann, mit Lippen und Zähnen seinen Oberkörper zu verwöhnen, eigentlich in ein anderes Universum gehörte, entschied er, daß dies nicht der Zeitpunkt war zu protestieren. "Immer diese Ansprüche…"

John verlagerte sein ganzes Gewicht auf eine Hand und legte die andere erst auf Rodneys Brust, um sie dann allmählich tiefer wandern zu lassen. Ja, dies war eine extrem gute Idee. Genau wie die, die ihm gerade für Madisons Geschenk gekommen war. Letzteres konnte noch etwas warten, andere Dinge gingen vor – und würden sehr bald vorbei sein, wenn Rodney weiterhin so enthusiastisch reagierte – und das Geschenk würde mit keinem großen Aufwand verbunden sein. Mit weniger Aufwand als das hier. Er würde sich später darum kümmern. Die erforderliche Ablenkung ließ sich gewiß leicht arrangieren, denn seit letzter Woche wußte er Dinge über Chuck, die dem Wort "Erpressungsmöglichkeiten" eine ganz neue Dimension verliehen. Wie gesagt: später.

"Ah, Leistungsdruck an allen Ecken und Enden…" Rodney hielt den Atem an und grub die Finger beider Hände in die Matratze, versagte sich selbst für den Augenblick noch die Berührung von warmer Haut. Madison, Jeannie und das gesamte Universum, Parallelwelten eingeschlossen, rückten rapide in den Hintergrund. "John..."

"Momentan bin ich nämlich nur an diesem Ende hier interessiert…"

Rodneys letztes Wort in dieser Sache klang nicht im Entferntesten wie ein Nein.

FINIS

Train Wreck (SGA, Rodneys POV, PG, angst) 2/2

2008-05-21T09:45:05Z

Disclaimer hier in Teil 1

Für gewöhnlich läßt Rodney keine Gelegenheit aus, jeden darauf hinzuweisen, und er ist stolz auf die Bezeichnung. Doch so lange er zurückdenken kann, ist damit ein Erwartungsdruck verknüpft gewesen, der ihm das Gefühl gibt, immer in Bewegung bleiben zu müssen...eine Atempause und er wird sich mit dem Rücken gegen die Wand finden. Eine Atempause und jemand könnte zu ihm aufschließen, ihm zu nahe kommen, also treibt er sich selbst vorwärts, immer vorwärts, rastlos, verfolgt von dem Zwang und der Furcht, daß seine theoretischen Leistungen, diese vielgelobten Erkenntnisse gleich filigranen Glasgebilden eines Tages unter dem Druck der Realität zerbersten werden. Perfektion erfordert ständige Rechtfertigung, immer neue Beweise, kann nicht absolut sein, so gerne er das auch hätte. Schon zu viele Dinge, die er einst als unumstößliche Größen akzeptiert hat, die das Fundament seines Denkens bildeten und an die er glaubte, sind in den vergangenen Monaten widerlegt worden. Jeden Tag muß er die Struktur seines Lebens reparieren, umgestalten, so lange, bis es eines Tages nicht mehr möglich ist.
Eines Tages.
Eher früher als später.
Rodneys Prognose lautet "sehr bald" und er behält sie natürlich für sich, sieht zu, wie sein Refugium Stück für Stück auseinanderfällt.

Wenn ihm nicht einmal mehr die Wissenschaft als Zuflucht bleibt...was dann?

Crescendo geht nahtlos über in Decrescendo, sein Atem geht leichter.

Totale Hilflosigkeit ist nichts, was er unbedingt weiterempfehlen könnte oder möchte. Das heiße Wasser, das auf seine Haut prasselt wie tausend Nadelstiche, kann nicht verhindern, daß sie wieder von ihm Besitz ergreift, ihn zittern läßt. Zum Greifen nahe sieht er Brendan vor sich, halb verpackt in dem Wraith-Kokon, paralysiert und bis an die Grenze seiner Lebenskraft geschwächt. Und er, der er keinen Kratzer hatte, war ebenfalls gelähmt gewesen. Wenngleich auch nicht körperlich. Was umso schlimmer war, denn bis heute ist er immer stolz darauf gewesen, auch unter großem Druck noch zu geistigen Höchstleistungen fähig zu sein, vorausgesetzt die Versorgung mit Nahrung und Koffein ist gewährleistet. Überfordert zu sein...*zuzugeben*, daß er überfordert ist, in jeglicher Hinsicht, körperlich, intellektuell und emotional...nein, unmöglich. Und er haßt dieses Gefühl...haßt, sich eingestehen zu müssen, daß er es überhaupt fühlt.
Daß er auch nur ein Mensch ist, nicht mehr, nicht weniger.

Ganz gleich wie kahl sein Quartier sein mag, er ist mit Übergepäck gereist. Alles, was er an persönlichen Gegenständen mitgenommen hat, befindet sich in ihm, an einem Ort, den niemand betreten darf. Er selbst meidet ihn ebenfalls; es ist zu schmerzhaft und was er dort aufbewahrt, ist viel kostbarer als das, was sich in Taschen und auf Speicherchips transportieren läßt.
Und tagtäglich kommt etwas hinzu.
Allmählich geht ihm der Platz aus.
Anders als bei den technischen Problemen, die die Stadt plagen, ist er machtlos gegen das, was man ihm aufzwingt, anders als die Katastrophen, die er alle paar Wochen abwendet, kann er den Tod nicht stoppen. Schon die Antiker konnten das nicht, niemand kann das, nicht jetzt und auch nicht in tausend Jahren.

Den Wraith zumindest hat John Sheppard schließlich stoppen können, besser spät als gar nicht, hat ihnen etwas mehr Zeit verschafft (Wieviel Zeit…? Wenn es eine Antwort darauf gibt, kann er sie in den Schatten nicht erkennen)

Wäre Rodney ihm früher zur Hilfe gekommen, hätte er ihn sogar früher ausgeschaltet. Nur wäre es die falsche Entscheidung gewesen, Brendan alleine sterben zu lassen. Rodney würde Sheppard gerne fragen, ob er ihn deshalb bei Brendan bleiben ließ...nur damit der Mann nicht alleine sterben mußte. Es wäre unmenschlich gewesen, unmoralisch...wer stirbt schon gerne alleine?
Die Antwort springt ihm praktisch ins Gesicht.
Vermutlich er, weil es niemand lange genug in der Gegenwart von Rodney McKay aushält, selbst wenn er bei bester Gesundheit ist – sterbend ist er sicher doppelt unausstehlich! Wer würde neben *ihm* knien und ihm gut zureden wollen, während es mit ihm zu Ende ging?

Verständlich, bei normalem Smalltalk auf Parties stellt er sich schon unbeholfen genug an! Ein Kommilitone hat ihm einst anvertraut, daß er innerhalb der Fakultät als abschreckendes Beispiel gelte, wie man es *nicht* macht.
Damals hat ihn diese Bemerkung geärgert. Nicht sehr, aber ein bißchen. Heute erinnert er sich und kann darüber verächtlich lachen.
Besagter Kommilitone sollte sich mal an Smalltalk mit einem Sterbenden versuchen.

Wäre Rodney auf sich allein gestellt gewesen, sprich hätte er *gewußt*, daß er nichts mehr ausrichten konnte, wäre es ihm vielleicht leichter gefallen, das Warten. Auf das Ende, den Tod, auf Sheppards Entwarnung, auf die Stimme des Wraith, der über Sheppards Funkgerät seine baldige Rückkehr ankündigte...auf *irgend etwas*.
Auf Godot.
Doch der Wunsch zu handeln, zu helfen – sowohl Sheppard wie Brendan – und die nagende Ungewißheit hatten seine Zerrissenheit zwischen nackter Angst, Mitgefühl und Pflicht nur verstärkt. Pflicht kann etwas Kaltes, Unpersönliches sein, wenn eine Entscheidung getroffen werden muß. Angst, Mitgefühl und Pflicht, und irgendwo tief in ihm, versteckt und lichtscheu, die kleine Stimme, die flehte, es möge mit Brendan ein schnelles Ende nehmen, denn (Gott, oh Gott, oh Gott, wenn es ihn gab!) er *ertrug* es einfach nicht länger...

Rodney weiß nur zu gut, daß eine Grundvoraussetzung für eine Zusammenarbeit mit ihm eine sehr hohe McKay-Toleranz ist, und die wenigsten haben sie. So sorgt sein Auftauchen im Labor jeden Morgen dafür, daß sich prompt vier oder mehr Leute für eine Kaffeepause entscheiden. Lediglich Dr. Z-wenn-er-doch-bloß-den-Namen-behalten-könnte bleibt sitzen und überträgt mit stoischer Gelassenheit handschriftliche Notizen in den Computer.

Wenn sie nur alle so gelassen wären! Ja, Rodneys Umgang mit seinen Mitmenschen ist verbesserungsbedürftig, aber er hat Fortschritte gemacht...glaubt er. Es ist schon mal schlimmer gewesen, es hat Zeiten gegeben, als niemand mehr als drei Sätze mit ihm reden wollte, als er nur solange in der Gruppe war, bis er ihnen durch die Prüfung geholfen hatte. Hier in Atlantis entdeckt er nach und nach, was, so vermutet er, eine Familie ausmacht. Getrennt von ihren Eltern, Kindern und Geschwistern fallen sie dennoch in die gewohnten Verhaltensmuster, lassen andere die leeren Plätze einnehmen.
Er beneidet sie um die Leichtigkeit, mit der sie aufeinander zu gehen, Kontakte knüpfen und Gemeinsamkeiten entdecken. Freundschaften schließen, sich austauschen, verbal wie emotional. Und sie schließen *ihn* mit ein, was eine schmerzhaft neue Erfahrung ist, denn er niemals Teil von irgend etwas gewesen. Jedenfalls kein erwünschter Teil. Niemals gewollt, niemals einfach nur als Mensch akzeptiert und respektiert. Rodneys Problem ist nicht die verbale Komponente der Kommunikation und so gerne er die andere vermeiden würde, kann er sie aus seiner Arbeit nicht länger heraushalten. Die Theorie ist ihm bestens bekannt, allerdings scheitert er an der Praxis. Signale kommen falsch an und werden falsch ausgesendet, man könnte es eine emotionale Lese- und Rechtschreibschwäche nennen.
Die falsche Art von 'Taktgefühl'.
Die gleiche Mangelerscheinung, die zum vorzeitigen Ende seiner Pianistenkarriere führte.
Perfektion aber keine Seele.

«And a rock feels no pain...and an island never cries...»

Als er den Kopf gegen die Wand sinken läßt, entweicht ihm ein leises Stöhnen, das im Rauschen des Wassers untergeht. Mit einer Hand fährt er sich durch die nassen Haare, wischt sich die Augen und kann nicht eindeutig sagen, ob es Wasser ist oder vielleicht doch Tränen. Die Hoffnung ist nur kurzlebig. Es ist zu lange her und er ist längst zu stark für Tränen. Nicht einmal vor seinem Kater hat er diese Schwäche zeigen können und dabei hat er mit dem Tier so ziemlich alles beredet, mit seinem Gewissen auf vier Beinen, das alles hörte, aber niemals bewertete, niemals richtete.

Er ist der Felsen, die Insel, immer noch, und die Leute klammern sich an ihn, retten sich an seinen Strand, während er noch nach Rettung für sich selbst sucht...Stück für Stück untergeht, allein in seinem überfüllten Quartier in der Stadt in der Mitte des Ozeans.

Trotz der Wärme des Wassers, trotz des Essens, das er vor einigen Stunden mehr aus Notwendigkeit als aus Hunger heruntergewürgt hat, friert er weiterhin und ihm ist schwindelig mit einer Spur von Übelkeit wie vor einer hypoglykämischen Reaktion. In der Dusche umzukippen hätte einen gewissen dramaturgischen Wert, nur kann er der Vorstellung, irgendwann gefunden zu werden, nackt und naß und weggetreten, nichts abgewinnen.

Prompt reagiert die Dusche und der Wasserfluß stoppt.

Carson hat ihn ja zusammen mit Sheppard in der Krankenstation behalten wollen. Nur als Vorsichtsmaßnahme. Wie üblich mit viel Gerede und der Anführung von zahlreichen medizinischen – und mehr und mehr schottischen – Gründen, von denen Rodney keinen einzigen gehört und noch weniger verstanden hat.
Zweifellos würde es Carson ähnlich gehen, wenn er von Heisenbergs Unbestimmtheitsprinzip anfinge, von K-Mesonen und dem subatomaren Standardmodell, WIMPs und MACHOs, oder im Detail Kakus Erklärung der Struktur des Universums auf der Basis von Superstrings herunterbetete. Physik in ihrer Reinform, ohne die 'Meta'-Vorsilbe.

Zitternd beginnt er, sich abzutrocknen. Zu der Übelkeit hat sich ein Rauschen in seinen Ohren gesellt und er hält für einen Moment inne, bis es abklingt. Sein Körper schlägt Alarm, signalisiert, daß er einen Gang zurückschalten sollte, doch er ist mittlerweile Meister im Ignorieren dieser Signale. Er lebt seit gut zwanzig Jahren damit. Nichts, was sich nicht mit etwas Schlaf beheben läßt, ein Arzt könnte allenfalls nur die Symptome beeinflussen, nicht die Ursache. Nahezu automatisch folgt eine gedankliche Entschuldigung an Carson; er respektiert seine Kompetenz und schätzt ihn als Person, egal ob er nun Medizin mit Voodoo gleichstellt oder nicht. Carsons Profession beinhaltet zuviel Aberglauben und Gefühl, um von ihm als Wissenschaft anerkannt zu werden.

Samantha Carter fällt in die gleiche Kategorie...und ist gleichzeitig eine Kategorie für sich. Sie kombiniert Wissenschaft mit Gefühl, mit Intuition, etwas für Rodney völlig Fremdes. Ein Sakrileg...und auch so beneidenswert brillant. Er wünscht, er könnte es zumindest nachvollziehen. Statt dessen kann er es nur bewundern...und sie dafür verachten. Sie macht aus Wissenschaft etwas, das nicht länger 'pur' ist, bringt Harmonien und Variationen in eine bislang perfekte Melodie hinein, die dort nichts verloren haben. Und sie läßt es so leicht aussehen. Rodney McKay dagegen hält es wie Ernest Rutherford, der einst sagte, Wissenschaft sei entweder Physik oder lediglich Briefmarkensammeln.
Seit er neulich einen entsprechenden Kommentar abgegeben hat, steht eine Wachspuppe mit seinem Namen auf Carsons Schreibtisch.

Bei Major Sheppard ist es noch etwas anderes.

Theorien, Beweise, Gegenbeweise, Gleichungen, Algorithmen, Formeln, Variable, Funktionen, Ableitungen – das sind Rodneys Noten, sein Baumaterial, und er versteht sein Handwerk, versteht es so gut, daß er heftiger reagiert als es gerechtfertigt wäre, wenn Leute wie John Sheppard mit einer Frage Dissonanz in seiner makellosen Gleichung – in seiner Komposition – verursachen.

Fragen. Davon hat er auch so einige. Wie kommt Sheppard damit klar, daß Leute vor seinen Augen sterben? Getötet werden oder sich selber das Leben nehmen und die Überlebenden mit der Frage zurücklassen "Warum mußte das sein?"
Beziehungsweise – und, ja, der Gedanke ist so egoistisch wie er klingt – mit dem rein logistischen Problem von zig Dienstplänen, die neu zu organisieren sind. Andere Leute müssen ihre Aufgaben übernehmen, Ressourcen müssen neu verteilt, Teams umstrukturiert und Computer neu zugeteilt werden. Zwei weitere Stühle, die im Labor, in der Messe oder bei Besprechungen frei bleiben. Zwei weitere leer stehende Wohnquartiere.
Wie bewältigt Sheppard die Gefühlskomponente *seiner* Arbeit? Vielleicht belegt man während der Grundausbildung spezielle Kurse, Verlust 101. Nonchalance für Fortgeschrittene.

Manchmal steht Rodney kurz davor, herauszufinden, was es ist, das an Sheppard so anders ist, denn der Mann *kann* gar nicht so komplex sein, schließlich ist er bei der Air Force und mag Football. Doch dann findet er sich wieder am Anfang, ist ohne es zu merken über 'Los' gegangen und ohne die 400 Dollar zu kassieren, und noch genauso schlau wie vorher. Bezüglich Sheppard hat er noch nicht einmal eine Theorie, geschweige denn einen Beweis.
Ihm ist längst klar, daß es sich bei Sheppards leichtfertigem Pilot-aus-Leidenschaft-mit-großer-Klappe-und-nichts-dahinter-Gehabe um ein Ablenkungsmanöver handelt und er nicht so einfach gestrickt ist, wie er jeden glauben läßt. John Sheppard funktioniert auf einer Ebene außerhalb dieser Realität, läßt sich nicht greifen und rationalisieren, und Rodney weiß nicht, wo seine Irritation aufhört und Faszination anfängt.
Das eine läßt sich nicht von dem anderen trennen, sie existieren nur in Verbindung, in einem sich ständig verändernden Verhältnis.

Hier steht er, bewegungslos, und fühlt sich wie ein bremsenloser Zug, der mit Höchstgeschwindigkeit auf eine Mauer zurast. Mit offenen Augen sieht er die Katastrophe auf sich zukommen...der Aufprall, die Explosion...oder der Zug entgleist vorher...mit dem gleichen Ergebnis. Es sei denn, jemand findet im letzten Moment die Notbremse.
Aber in der Hinsicht macht er sich keine Illusionen und erinnert auch den Mann im Spiegel daran.

Was ist mit Gaul? fragt Sheppard, obwohl er die Antwort bereits kennen muß. Genausogut könnte Rodney ein Schild um den Hals tragen, sein tonloses "Nein" ist überflüssig.

Gaul ist tot, ich konnte nichts tun und es war schrecklich. Es ist niemals ein Verständigungsproblem mit Sheppard gewesen. Rodney kann nicht sagen warum, und eigentlich sollte er das zum Anlaß nehmen, sich in das Problem zu verbeißen und keine Ruhe zu geben, bis er die Antwort gefunden und auf drei verschiedenen Wegen bewiesen hat.
Aber er zieht es vor, das nicht zu tun, will nicht riskieren, was er hat, indem er es auseinandernimmt und analysiert. Wohlmöglich könnte er es hinterher nicht wieder zusammenfügen und das mag er sich nicht vorstellen.
Die Signale werden gesendet und empfangen, im Klartext, ohne Verzerrung oder Statik, und trotzdem wird keiner von ihnen wird wirklich schlau aus dem anderen. Allerdings hat Rodney den Verdacht, daß John mehr über ihn herausfindet als umgekehrt und viel mehr Spaß an der ganzen Sache hat als er haben dürfte.
Ein Gedanke, der ihn in seiner Unerklärlichkeit ebenso wurmt wie daß er ihm Angst macht. Die Frage 'Wieso?' steht am Anfang einer jeden wissenschaftlichen Untersuchung, die er ja gerade vermeiden will...doch kennt er keine andere Art, sich mit einem Problem zu befassen.

Verstehen konnten sie einander schon von Anfang an, ihre Art der Kommunikation ist nicht so sehr Streit als vielmehr ein Schlagabtausch, ein gegenseitiges Ausloten von Tiefen und Untiefen. Hatte er am Anfang nicht gewußt, was er von John Sheppard halten sollte – der Mann schaffte es, mit einem Wort oder Blick bei ihm all die falschen Knöpfe zu drücken – und hatte er damals noch versucht, mit verbalem Aufplustern seine Überlegenheit zu etablieren, finden Unterhaltungen zwischen ihnen nun in einem Tonfall statt, der eine Vertrautheit signalisiert, die nicht bestehen darf und eigentlich auch nicht da ist.
Jedenfalls würden sie beide eine solche verleugnen.
Nicht nur scheint der Major ihm eine gewisse Sympathie entgegenzubringen, nein, er gibt sich zudem große Mühe, Rodney nichts davon merken zu lassen.
Wenn er ehrlich ist...ab einem gewissen Punkt hat er ihre "Streitigkeiten" nicht mehr als unangenehm empfunden, sondern er *braucht* sie. Es ist ein Spiel, das sich verselbständigt hat, eine Art Pingpong mit angeschnittenen Bällen in die hintersten Ecken. Bälle werden an fast unerreichbare Stellen gesetzt, entweder um bestätigt zu bekommen, daß der andere auf eine bestimmte Weise reagiert...oder um zu sehen, wie die Reaktion ausfällt. Und eigentlich sollte ihn dieser Verlust der Kontrolle beunruhigen, aber er kann nicht aufhören. In gewisser Weise ist John Sheppard ein viel interessanteres Puzzle als Atlantis, ein Puzzle, dessen er nicht überdrüssig wird und das mit Wissenschaft erfreulich wenig zu tun hat. Ein multidimensionales 'Schiffe versenken', um einen anderen Vergleich zu wählen.
Rodney läßt es geschehen, neugierig, wohin es führen wird.

Zu gerne würde er wissen, was Sheppard in gewissen Situationen durch den Kopf geht, möchte nicht erst nachfragen müssen. Möchte daß Sheppard *versteht*...

So wie er seit heute Sheppard versteht. Zumindest ansatzweise, denn der Teil von Sheppard, den er wirklich verstehen möchte, scheint gleichzeitig der für ihn unerreichbarste. Vielleicht kommt ihm deshalb auch die irrationale Idee, er könnte ausgerechnet mit Sheppard reden.

Unwahrscheinlich. Aber möglich. Dennoch eher unwahrscheinlich, denn er kann ja noch nicht mal mit seinen eigenen Mitarbeitern reden. Mit ihnen zu reden – wirklich zu *reden* wie in einer Unterhaltung – hieße, sie kennenzulernen und eventuell sogar zu mögen, und man verliert nicht gerne Leute, die man mag.

Aber, kommt der Einwand seines Gewissens, die traurige Wahrheit ist die: er hat Brendan Gaul nicht ausstehen können. Der Mann war eine Plage, verglichen mit ihm war selbst ein Dr. Daniel Jackson erträglich. Und Abrams...ein kleiner Welpe, der zu nichts zu gebrauchen war, außer einem die Hausschuhe zu zerkauen.
Nein...jetzt ist er nicht nur unfair, sondern auch gehässig.
Gehässigkeit ist hier fehl am Platz. Nur manchmal klingt der Sarkasmus, der – laut Meinungsumfrage – sein zweiter Vorname ist, an den falschen Stellen durch.
Niemand erwartet allerdings, daß er sich entschuldigt, obwohl er durchaus manchmal mit dem Gedanken spielt, weil er selbst merkt, daß er zu weit gegangen ist, und deshalb tut er es auch nicht.
Niemand erwartet von ihm, daß er rücksichtsvoll und höflich ist. Sie haben sich ebenso sehr an diese Eigenart gewöhnt wie daran, daß ihm in allerletzter Sekunde noch etwas einfällt, um ihre kollektiven Leben zu retten.
Der Tag wird kommen, an dem er sie alle enttäuschen wird. Abrams und Gaul waren nur der Anfang.

Morgen sind es vielleicht Miko und Grodin. Keller und Simpson. Oder Z-demnächst-druckt-er-ihm-ein-Namensschild, der Mann mit dem verteufelten Talent, in jeder brillanten Theorie, die Rodney aufstellt, zielsicher den Fehler zu finden und sei er noch so klein.
Oder auch John Sheppard.
Morgen könnten sie tot sein.

So tot wie Abrams und Gaul. Zwei Männer, die eigentlich nur etwas praktische Erfahrung sammeln wollten. Mehr praktische Erfahrung als sie jemals erwartet hatten. Tot, weil ihm ein entscheidender Fehler bei der Einschätzung der Situation unterlief. Nach allem, was in den Monaten seit ihrer Ankunft hier passiert ist, sollte man meinen, daß sich ein gewisser Lerneffekt abzeichnet und man ihn nicht extra darauf hinweisen muß, daß scheinbar kaputte, ungefährliche Technologien und harmlose Farmer nicht immer das sind, was sie zu sein scheinen.
Objekte im Rückspiegel sind oft viel näher als es den Anschein hat.
Jeder Fahrschüler lernt diese Regel, bis er sie verinnerlicht hat und nicht mehr darüber nachdenken muß.

Noch vor einem Jahr wäre er die Stimme der Vernunft gewesen und hätte niemals als erster den Vorschlag gemacht, das abgestürzte Wraith-Schiff näher zu untersuchen. Im Gegenteil, er hätte von einer solchen Aktion – natürlich wäre der Vorschlag von Major Sheppard gekommen – eindringlich abgeraten. Statt dessen war er es, der Sheppard überredete. Gut, da war nicht viel Überredung notwendig gewesen, Sheppard hatte schnell eigene Argumente parat, weshalb eine Untersuchung des Schiffes im allgemeinen Interesse sei, aber im Endeffekt hat Rodney ihm den Anstoß gegeben.
Es ist ein Fakt, unumstößlich.
Das Ergebnis am Ende der Gleichung ist bestechend in seiner Logik und bleibt über jeden Zweifel, jeden Versuch einer Rechtfertigung erhaben.
Rodney McKay hat Schuld.
Wen wollte er mit seinem Enthusiasmus und Bravado beeindrucken, Gaul und Abrams, seine Kollegen, oder den Major?
Oder sich selbst?

Er kennt die Wahrheit und sie ist häßlich. Genauso häßlich und unangenehm wie das Wissen, daß zwei Männer unnötig gestorben sind, bloß weil Rodney McKay etwas angeben und ihnen zeigen wollte, daß er – im Gegensatz zu ihnen – in der Welt außerhalb seiner Petrischale leben kann und nicht nur einen intellektuellen Beitrag leistet.
Daß er nicht mehr "nur einer von denen" ist.

«And one man in his time plays many parts.» So schrieb es Shakespeare in 'As You Like It' – und ihm gefällt gar nichts daran!

Natürlich ist Rodney mit Shakespeare vertraut. Das heißt, er hat ihn gelesen, denn auch in Kanada kommt man im Unterricht um "Den Barden" nicht herum, doch waren seine Lehrer nie überzeugt von seinen Interpretationen und Analysen. Die Nuancen hat er nie begriffen.

Säugling, Schuljunge, Liebhaber...Soldat... Er hat es noch nicht einmal zur dritten Rolle geschafft, dabei kann man ihm weiß Gott nicht vorwerfen, daß er sich nicht bemüht hat.
Die dritte Rolle hat er übersprungen und sich an der vierten versucht, nur um dann seine eigene Bereitwilligkeit, gering wie sie war, zu verabscheuen, dieses neue Handwerk zu erlernen – war er doch bislang glücklich an irgendeinem Schreibtisch, oft fernab vom Tageslicht, mit einem Keyboard statt einer P-90.
Rodney McKay...unfreiwilliger G.I. Joe made in Canada. In der Vergangenheit hat er schon mehrere lebensbedrohliche Situationen durchgestanden, die meisten davon hier in Atlantis. Erfolgreich durchgestanden, wohlbemerkt.
Nur war es zuvor immer sein Kopf, der ihn gerettet hat, niemals Waffengewalt.
Dieses Herumrennen mit Granaten und C4, dieses Meine-Waffe-ist-größer-als-deine-Gehabe, der Enthusiasmus, den ein Aiden Ford für seinen Beruf zeigt...das ist nicht Rodney McKay. Hat er zumindest immer gedacht. Worte sind stets seine Kugeln gewesen, sein Verstand seine effektivste Verteidigung.
Nicht so gegen Wraith. Um gegen die Wraith zu bestehen nützt ihm sein Verstand herzlich wenig, hat er herausgefunden. Dank seines großen Gehirns ist der Mensch das einzige Lebewesen, das aus der Entfernung einem anderen Lebewesen Schaden zufügen kann, um seinen Mangel an körperlichen Verteidigungsmechanismen zu kompensieren. Durch diesen Vorteil hat er den Umzug von den Bäumen in die Savanne überlebt und mit dem aufrechten Gang für alle zukünftigen Generationen einen Trend gesetzt. Nun, für die Savannen der Erde mag das ja genügen, die modernen Großstadt-Jagdgründe eingeschlossen, doch nicht für die Pegasus-Galaxis. Hier kämpft er immer noch darum, dem erforderlichen Standard gerecht zu werden, und mußte herausfinden, daß er sich an alles gewöhnen kann, auch an eine P-90. Auch an Tod, auch an Pflicht.
Gaul sagte noch zu ihm, "Sie haben sich verändert. Sie wollen da wirklich rausgehen. Den Kampf aufnehmen. Der Rodney McKay, den ich kannte, würde nie auf die Idee kommen."

An dieser Stelle eine Infomail für Atlantis: Der Rodney McKay, den Rodney McKay kannte, auch nicht! Er hat sich in der Tat verändert. Doch kann er nicht mit Bestimmtheit sagen, wer oder was er jetzt ist, und ob die Veränderungen zum Besseren oder Schlechteren sind.

John Sheppard hat nur einen Wraith bekämpfen müssen...Rodney McKay dagegen fand heraus, was für ein Gegner Rodney McKay sein kann.
Und er weiß, daß er diesen Kampf aller Wahrscheinlichkeit nach verlieren wird. Es ist nur eine Frage der Zeit. Zeit...

Mühsam schleppt er sich zurück ins Bett und kriecht unter die Decke, starrt mit leerem Blick ins Dunkel. Hört das Summen, sieht die Schatten.

Es ist nicht viel, das er braucht.
Nur ein bißchen mehr Stille, um die Gleichung zu verbessern, die störenden Faktoren wegzukürzen. Nur ein bißchen mehr Zeit, sich in den Schatten wiederzufinden.

FINIS

Train Wreck (SGA, Rodney POV, PG, angst) 1/2

2008-05-21T09:43:09Z

Train Wreck

von Jimaine

c. 2005

Fandom: Stargate ATLÅNTIS
Charaktere: Rodney McKay und sein Ego – sie haben nun mal eine exklusive Beziehung!
Rating: PG
Archiv: FFP – wollen ja zur Vielfältigkeit beitragen!
Zusammenfassung: Geständnisse sind niemals einfach, auch dann nicht, wenn der einzige, mit dem du reden kannst, du selbst bist...und diese Person mehr und mehr ein Fremder wird.
Spoiler: Episode 1x12, "The Defiant One" (Der Überlebende), und alles davor. Yep. Ich mag die harten Nüsse...und die Folge ist der unbestrittene Anfang einer Entwicklung, deren Ende noch nicht in Sicht ist.
Mood music, Dank und Widmung: Sarah McLachlan – for being a goddess! shendara und jeherion – für Mails, Gedanken und die Rodney-Analyse. Ritter Sport - für Maple Walnut-Schokolade. Kanada - für mehr Dinge als hier genannt werden können.
Disclaimer: Alle Rechte gehören MGM, Cooper/Wright und ACME Shark Inc. Keine Profite werden hiermit gemacht, denn nichts gehört mir...aber ich hätte zu gerne den Schotten. Und den Tschechen. Verspreche auch, beide nach Gebrauch unbeschädigt zurück zu geben.

"I'm a train wreck waiting to happen
Waiting for someone to come and pick me up off the tracks..."
-- "Train Wreck", Sarah McLachlan (Afterglow)

"Time here all but means nothing, just shadows that move across the wall
They keep me company, but they don't ask of me, they don't mean nothing at all.
And I need just a little more silence, and I need just a little more time..."
-- "Time", Sarah McLachlan, (Afterglow)

Es heißt, ein Raum spiegelt die Persönlichkeit des Menschen wieder, der in ihm lebt. Was sagt dann dieser Raum über ihn aus? Andere Leute haben Bilder und Poster mitgebracht, stellen gerahmte Fotos auf oder andere dekorative Gegenstände. Ein Teppich, eine Vase, eine Lampe – irgend etwas. Hier findet sich nichts dergleichen. Er ist mit der Überzeugung hergekommen, nichts von dem zu brauchen, was er an materiellem Besitz über die Jahre angehäuft hat, hat geglaubt, genug Zerstreuung zu finden und zuviel Neues, um Altem hinterher zu trauern.
Heute und jetzt vermißt er den Trost, den ein altes, zerlesenes Buch spenden kann, die angenehme Kratzigkeit von löcherigen Wollsocken am Ende eines anstrengenden Tages, den leicht muffigen Geruch des Sofas, auf dem er viel zu oft eingeschlafen ist.
Er hält die Augen geschlossen und sieht seine Umgebung aber dennoch deutlich vor sich. Dunkelheit. Die gengesteuerte Polarisierung der Fenster sorgt für eine perfekte Illusion von Nacht, nur das schwache, orange-rötliche Glühen der kristallinen Energieleitungen, die aus irgendeinem Grund nicht innerhalb sondern außerhalb der Wand verlaufen, erhellt den Raum. Dabei scheint draußen noch die Sonne, es ist erst früher Nachmittag.

Trotz aller Erschöpfung ist er nach wie vor hellwach. Er kann nicht aufhören zu denken, seine Gedanken befinden sich in einem willkürlich wechselnden Zustand zwischen Lichtgeschwindigkeit und totaler Paralyse, ein blendendes Blitzlichtgewitter in seinem Kopf, und der Ozean, den man von hier nicht sehen aber sehr wohl hören kann – auf das Detail hat er bei der Wahl seines Quartiers bestanden – ist heute keine Einschlafhilfe. Heute kann er aus keinem Fenster und in keinen Spiegel sehen, ohne daß ihm Schatten die Sicht versperren.

Als hätte er nicht schon genug der Geräuschkulisse, drängt sich eine Melodie in seine Erinnerung. "The Sound of Silence"... «Hello, darkness, my old friend»... Ja, Stille hat Klang, Stille ist ein Geräusch. Aber sie ist ihm kein Freund. Vielleicht weil er glaubte, nichts könnte ihn wirklich tangieren, ist er derjenige, an den sich die Schatten wenden, um Beachtung zu finden. Vielleicht besteht darin seine Strafe. Verdient hat er sie.

Freundlicherweise hat Elizabeth entschieden, daß die Nachbesprechung der Mission bis zum nächsten Morgen Zeit hat. Wer ist sie, daß sie so freizügig über Zeit entscheiden kann? Zeit ist ein größerer Luxus als Kaffee.

Einmal mehr dreht er sich auf den Rücken, setzt sich auf und preßt die Hände auf seine brennenden Augen. Der Rückflug... Fünfzehn Stunden angespanntes Schweigen. Selbst Major Sheppard, für gewöhnlich derjenige, der andere auf den Silberstreifen am Horizont hinweist, sparte sich jegliche Bemühungen, die Situation als etwas darzustellen, das sie nicht war.
Fünfzehn Stunden, und die beiden Leichensäcke im rückwärtigen Teil des Jumpers waren ausreichender Beweis für eine fehlgeschlagene Mission.

Er ist Fehlschläge gewohnt, in der Wissenschaft kommen auf einen Erfolg neunundneunzig Fehlschläge. Wenn ein Versuch scheitert, ist das nicht weiter tragisch. Frustrierend, ja, aber Fehlschläge können schlimmstenfalls nur dazu führen, daß einem die Gelder gestrichen werden, es ist kein Weltuntergang. Zwar wird mit dem erhofften Durchbruch immer das Wohl der Menschheit verbunden, eine bessere Zukunft für alle, blah, blah, blah, Weltfrieden und Kumbayah, doch hat sein Scheitern keine unmittelbaren Auswirkungen auf andere. Die Welt dreht sich weiter, niemand bekommt etwas mit. Meistens hat man nur die letzten Wochen oder gar Monate vergeudet. Man schiebt den Frust beiseite, schläft eine Nacht darüber und geht am nächsten Morgen zurück zur ursprünglichen Theorie, entwirft ein neues Versuchsmodell.
Zeit ist für gewöhnlich das einzige Opfer.
Hier in der Pegasus-Galaxis haben Fehlschläge permanente Konsequenzen, hier werden andere Opfer gebracht, und er hat nur ein *sehr* begrenztes Mitspracherecht. Eigentlich gar keines.

Nach einigen halbherzigen Bemühungen, die Stimmung aufzulockern, hatte Ford im anderen Jumper aufgegeben und gesagt, er würde sich wieder seinem Buch widmen, keine Ahnung, was es war, das er da las. Er kann sich nicht erinnern, einen Titel genannt bekommen zu haben. An einem anderen Tag hätte er sicherlich mehr Interesse gezeigt, natürlich nur um Fords Geschmack bei Literatur zu kritisieren, aber nicht heute. Heute weiß er nur, daß er sich während des Fluges mehr als einmal gewünscht hat, auch etwas zum Lesen mitgenommen zu haben, denn obwohl das Fliegen des Jumpers eine gewisse Konzentration erforderte, war es nach einiger Zeit längst nicht mehr Ablenkung genug gewesen; manchmal ist ein Talent zum Multitasking mehr Fluch als Segen. Ob wohl jemand Hörbücher mit nach Atlantis gebracht hat? Könnte nicht schaden, mal herumzufragen. Hörbücher wären ideal für solche Langstreckenflüge von fünfzehn Stunden und mehr...

Statt dessen hörte er fünfzehn Stunden lang die Stimmen der Toten, erinnerte sich an zurückliegende Unterhaltungen. Weniger Unterhaltungen als Streitgespräche... Streitgespräche, die zu zwei Dritteln aus echauffierten Monologen eines Rodney McKay bestanden hatten. Übermüdet, innerlich zerbrochen doch äußerlich gefaßt hatte er den Blick keine Sekunde von den Navigationskontrollen abgewandt, während er sich erinnerte...an Gauls halbgare Theorien, die seinen Blutdruck in die Höhe trieben, bevor der Mann auch nur beim ersten Nebensatz angekommen war. An Abrams und seine übervorsichtige Art...hätte man ihn zum Leiter des Steinzeit-Projekts "Feuermachen" gemacht, hätte die Menschheit die Höhlen nie verlassen und die letzte Eiszeit nicht überlebt.

Ja, vermutlich ist er hier mehr als nur ein bißchen unfair. Die beiden hatten nicht verdient, auf diese qualvolle Weise zu sterben. Niemand, der den Wraith zum Opfer fällt, verdient ein solches Schicksal, verdient ein Kühlfach eine Ebene unter der Krankenstation als letzte Ruhestätte. Wenn er Weir richtig verstanden hat, ist eine kurze Gedenkfeier für morgen Vormittag angesetzt, die Einäscherung direkt im Anschluß daran. Asche zu Asche. Sinnlos, auf dieser Mission die Körper der Gefallenen konservieren zu wollen, um sie irgendwann (oder überhaupt) an die Angehörigen zu überführen. Zwar hätten sie theoretisch die technischen Voraussetzungen, doch hat er selbst dagegen gestimmt, als das Thema seinerzeit besprochen wurde. Zu großer Energieaufwand. Die Existenz eines Krematoriums und Carsons Argument bezüglich eines eventuellen Gesundheitsrisikos machten Elizabeth Weir die Entscheidung relativ einfach. Asche zu Asche...
Erst Abrams (der Schrei, der durch das Schiff gellt, läßt sie wissen, daß sie zu spät kommen werden...der Körper auf dem Boden ist eine faltige, weißhaarige Hülle von Mensch...und zu seinem Entsetzen beginnt Major Sheppard, die Taschen des Toten zu leeren, drückt ihm die Neunmillimeter in die Hand, während er sich noch bemüht, die drastisch veränderte Situation zu begreifen), dann Gaul (der erste Anblick des Mannes in dem Wraith-Kokon, halbtot, leidend...und schließlich, nur für einen Moment, wendet er ihm den Rücken zu, ist einen Moment lang mehr mit sich selbst beschäftigt...der eine Moment reicht aus...ein scharfer Knall und ein groteskes Muster aus Hirnmasse und Blut überzieht die Wand, die Hand mit der Waffe fällt schlaff zur Seite).

Staub zu Staub...und ihre Familien werden nicht einmal eine Handvoll davon begraben können.

In Rodneys Kopf sind sie nach wie vor lebendig; er hat von Zeit zu Zeit über die Schulter nach hinten schauen müssen, nur um zu *sehen*, daß sie wirklich dort lagen. Eingepackt in schwarzes Plastik und so unerträglich still, so elend *still*. So ganz anders als er es von ihnen gewohnt war. Nach fünfzehn Stunden ihrer gedanklichen Gesellschaft hatte er über ein Dutzend Szenarien erdacht, an deren Ende sie nicht dort landeten, wo sie sich jetzt befinden. Im Nachhinein ist auch ein Genie meist schlauer, zumindest was die großen Dinge von unmittelbarer Bedeutung angeht.

Es sind die Kleinigkeiten, die sich seinem Verständnis entziehen.

Zum Beispiel wieso Sheppard Teylas Anfrage, ob sie an Bord ihres Jumpers mit zurückfliegen solle, abgelehnt hat. Ebensowenig seinen Ton gegenüber Ford.
Wenn der andere Jumper hin und wieder Funkkontakt aufnahm, dann hatte sich dieser auf wenige knappe Worte beschränkt, und Sheppard hatte auf die gleiche Art und Weise geantwortet, hatte sehr kurz angebunden geklungen. So völlig un-Sheppard. Anfangs hatte er ihm noch sagen wollen, daß er auf ihn keine Rücksicht nehmen bräuchte; wenn er sich mit Ford oder Teyla unterhalten wollte, könnte er das nach Lust und Laune tun, hey, sie könnten auch gerne 'Stadt, Land, Fluß' spielen oder 'Ich sehe was, was du nicht siehst', es würde ihn nicht stören...warum auch? Schließlich hätte er mit den Männern in den schwarzen Plastiksäcken genug zu bereden. Doch hatte er sich ausgeschwiegen, Sheppards Angebot von Stille willkommen geheißen.

Zumindest die Stille im Jumper...gegen den Aufruhr in seinem Inneren konnte und kann auch ein Major John Sheppard nichts ausrichten, da muß er seine eigenen Mittel und Wege finden. Fast wünscht er sich, nicht so unwirsch zu Carson gewesen zu sein, als dieser ihm eine Tasse Tee anbot – aus eigenem Vorrat – und obendrein ein Sedativum. Carson ist dahingehend großzügig, Sheppard dürfte keine Schlafprobleme haben.

Als letzter Ausweg, so schlägt eine Stimme aus seinem Unterbewußtsein vor, bleibt immer noch ein Wraith-Betäubungsgewehr.

Nach Elizabeths "Bis morgen früh um Neun" ist er aus der Krankenstation geflüchtet. Zuerst in sein Labor. Bloß ist Alleinsein dort genauso unmöglich wie in jedem anderen öffentlichen Bereich, ganz egal, wie unscheinbar und leise Z-wie-auch-immer-er-heißt zwei Arbeitsstationen weiter an einem Stück Antiker-Technologie herumschraubt, und Alleinsein ist das, was er mehr als alles andere braucht. Etwas Ruhe und Stille, das sollte eigentlich nicht zuviel verlangt sein.
Leider gibt es in dieser Stadt keinen Ort, an dem man wirklich allein sein kann, und still ist es auch niemals; Atlantis selbst leistet einem überall und immerzu Gesellschaft wie ein stummer Diener, summend vor Energie und darauf wartend, daß man den entsprechenden Gedanken faßt und sich ihrer bedient. Auch hier in seinem Quartier. Big Brother is watching you. Inzwischen kennt er das Gefühl. Und haßt es. Und noch vieles mehr.

"Atlantis. Ich glaube, wir können dorthin."

Was hatte sich Dr. Jackson über seine Erkenntnis gefreut! Nun, jenes linguistische "Heureka!" bescherte einer Menge Leute das Abenteuer ihres Lebens...einige haben den Trip schon mit selbigem bezahlt. Rodney hat inzwischen ernsthafte Zweifel, daß sich Dr. Jackson hier wohlfühlen könnte. Ja, Daniel Jackson soll froh sein, daß General O'Neill ihn nicht gehen ließ. Für Daniel Jackson gibt es zu viele Bindungen.

Dr. Daniel Jackson, wie er dastand, zappelig wie ein Schuljunge, der eine schwierige Aufgabe gelöst hat und kaum abwarten kann, dem Lehrer seine Ergebnisse zu zeigen. Dr. Jackson, der erst das siebente und dann das achte Symbol auf die Tafel malte und stolz verkündete: "Atlantis. Ich glaube, wir können dorthin."
Können. Hätten sie es tun sollen? Im Nachhinein gesehen...ja, immer wieder. Wenngleich auch mit viel mehr Personal, mehr Munition – vielleicht ein paar Goa'uld-Stabwaffen – und mehr Kaffee. Und definitiv ohne Kavanagh.

Im Gegensatz zu manch anderen hat Rodney keine Sekunde gezögert. Was hielt ihn schon auf der Erde? Niemand würde ihn vermissen, seine Familie nicht, und sein Kater würde sich schnell an eine andere Bezugsperson gewöhnen. Nach Monaten in der Antarktis, wo die einzigen Unterschiede zu den zwei Jahren Rußland die Qualität des Essens und Vielfalt des Fernsehprogramms waren – und den Bonus, nicht ständig auf einen Übersetzer angewiesen zu sein – war er begeistert gewesen von dem Gedanken, die Erde und die vielen engstirnigen Menschen, die 99.9% der Bevölkerung ausmachten, hinter sich zu lassen, Samantha Carter eingeschlossen, denn der Planet bot nicht Platz genug für sie beide.
Sie würden zwar Militär mitnehmen, aber im Grunde würde es eine Exkursion im großen Stil werden. Im *richtig* großen Stil. Und alles ohne die Sorge, die Goa'uld könnten das ausgelassene Spiel in ihrem neuen Sandkasten vermiesen.

Mit den Wraith hatte niemand gerechnet.
Und auch nicht damit, daß – anders als erwartet – in Atlantis die ZPMs nicht kistenweise herumliegen.

Ein Problem, für das sie immer noch keine Lösung haben. Statt dessen haben sie immer weniger Köpfe, um das Problem zu lösen.
Und immer weniger Zeit.
Rodney schluckt diese bittere Wahrheit herunter und setzt die chronologische Betrachtung seines Dilemmas fort, was keine leichte Aufgabe ist, der gestrige Tag scheint eine Ewigkeit entfernt, die Erinnerung an die Vorbereitung für die Mission surreal. Verschwommen.

Abrams, der in seiner Aufregung dreimal fragte, was er eventuell noch einpacken sollte. Hätte es ein viertes Mal gegeben, hätte er ihn durch Norqvist ersetzt. Weir, die sie wiederholt auf die Notwendigkeit von Vorsicht hinwies, schließlich hätten die beiden anderen Wissenschaftler keinerlei Einsatzerfahrung. Peter Grodin, der nicht aufhören konnte zu betonen, wie gerne er mitkommen würde. Und Brendan Gaul... Rodney erinnert sich an die seltsamsten Dinge...daß Gaul in Wales geboren wurde, zum Beispiel, fließend Französisch sprach...und ein Tattoo hatte...nur weiß er nicht wo. Oder was. Dieses Wissen ist mehr als verwunderlich. Normalerweise entgehen ihm solche persönlichen Details, ebenso Geburtstage, Vorlieben, Abneigungen, weil sie weder für seine Arbeit relevant sind noch für ihn selbst.

George Bernard Shaw hat einst gesagt, "Früher oder später macht jeder Mensch alles nur Erdenkliche durch, wenn die Zeit ausreicht", aber dabei hat er sich wohl kaum eine Situation wie die ihrige vorgestellt. Hätte Rodney vor einem Jahr auch nicht gekonnt. In seinen Phantasien hatten die glamourösen Entdeckungen überwogen, die unzähligen wissenschaftlichen Aufsätze, die er veröffentlichen würde, sobald die Existenz des Stargate endlich publik gemacht wurde. Nur beiläufig, quasi als eine gedankliche Fußnote, hatte er sich gefragt, wo der Haken sei.
Mittlerweile kennt er die Antwort.
In Atlantis ist er ein Gefangener im unteren Teil einer riesigen Sanduhr, eine Spielzeugfigur, auf die der Sand der Zeit herabrieselt, nur langsam aber stetig und absolut unabwendbar, und je mehr Sand ihn einschließt, desto eingeschränkter ist er in seinen Bewegungen. Die Glaswand hindert ihn an der Flucht. Bald wird ihm der Sand bis zum Hals stehen, bald wird er ersticken. Schon jetzt fühlt er den Druck auf seinen Lungen, hinter seiner Stirn, eine Beklemmung, die ähnlich ist wie Hunger, aber um vieles schlimmer.
Als er nun abermals die Augen schließt und die Arme um die hochgezogenen Knie legt, versucht er, in die Gegenwart zurückzukehren. Zeit mag relativ sein, aber in diesem seinen speziellen Fall ist er geneigt, Einstein zu boykottieren, seine Dissertationen in den Schredder zu geben und zu schwören, niemals auch nur einen *Satz* über Stargates und Reisen in andere Galaxien zu schreiben, wenn ihm das nutzen würde. Denn niemand, auch nicht Rodney McKay verdient es, ein und denselben Moment wieder und wieder zu durchleben, dem eigenen Versagen so nahe zu sein.
Und gleichzeitig könnte er sich nicht weiter davon distanzieren, ein objektiver Beobachter, der gnadenlos alle Fehler kommentiert.

Zurück also zu Simon & Garfunkel. «I am a rock.» Das Lied zu seinem Leben. «I am a rock, I am an island...» Früher konnte er es blind spielen und würde es auch jetzt tun, wenn er ein Klavier hätte, jede Note so perfekt wie damals, ebenso Beethoven, Bach und Mozart. Oder Chopin. Für Chopin hat er stets eine besondere Vorliebe gehegt...in den komplexen Sätzen, den perlenden Glissandos, liegt eine Klarheit, die ihm immer mehr abhanden kommt.

Schlimmer als Hunger ist die erfolglose Suche nach einer Antwort auf die Frage, was man hätte anders machen können. Zweifel nagen an seinem Inneren. Er könnte es dem Kaffee zuschreiben...zuviel Kaffee und zuviel Streß, Übersäuerung und Sodbrennen, doch das ist es nicht. Es ist nicht sein Magen, der schmerzt. Die Quelle sitzt eine Etage weiter oben.
Langsam sinkt er zurück auf die Matratze, rollt sich auf die Seite und umklammert das Kissen, dieses Objekt, das kein Ersatz ist für etwas, das er niemals hatte...jedenfalls nicht wirklich. Nicht so, wie er es sich gewünscht hätte. Bei seinem bisherigen Glück wird er es auch nie bekommen...und nach dem heutigen Tag hat er jeden Anspruch darauf verspielt.
Der Druck in seiner Brust nimmt zu, schnürt ihm die Luft ab, sein Herz schlägt überlaut vor Anstrengung. Beide Hände hat er so fest in dem Kissen verkrallt, daß seine Finger schmerzen.
Irgendwann wird es aufhören...oder er wird einschlafen. Ganz gleich was zuerst kommt, es geschieht hoffentlich bald, bevor er gänzlich die Nerven verliert, bevor sich die Anspannung entlädt und –...

Ein lauter Knall läßt ihn die Augen aufreißen, den Atem anhalten...es dauert eine Sekunde, bis ihm klar wird, daß es sich einmal mehr nur um eine Erinnerung handelt.
Es ist vorbei. Das Blut ist nicht real. Nicht mehr. Seine Hände sind sauber, frei von klebrigem Gespinst, und er schmeckt nicht länger den Staub und den Schweiß. Oder die Furcht.

...— unter der blendenden Sonne, die von dem Sand reflektiert wurde wie von einem Spiegel, war Rodney überzeugt gewesen, seinen Tod auf sich zukommen zu sehen, Schritt für Schritt, während er Mühe hatte, aufrecht zu stehen, und die Neunmillimeter hochzuhalten. Solange bis das harte 'Klick' kommt, ein kaltes, endgültiges Geräusch, das er trotz seines angestrengten Atmens nur allzu deutlich hört. Das Geräusch, das ihm mitteilt, daß er versagt hat.

Natürlich hat er nichts dagegen, die Führungsrolle innerhalb seines Teams zu spielen, der Entscheidungsträger zu sein. Im Gegenteil, er genießt es. Was er nicht bedacht hat, ist, daß ein Anführer derjenige ist, von dem sich alle in Krisensituationen neuen Mut und Kraft holen und obendrein Hoffnung durch positives Feedback. Ein Anführer hat ein Ruhepol zu sein, nicht jemand, der in Streßsituationen zu Stimmungsschwankungen neigt und wie ein Yo-Yo zwischen adrenalingestützten Rauschzuständen von Allmächtigkeit und abgrundtiefem Fatalismus hin und her pendelt.
Er hat schnell herausgefunden, daß er diese Verantwortung für andere Egos außer dem seinen nicht tragen kann. Es auch gar nicht will. Er kann ihnen nicht geben, was sie brauchen, erstens wüßte er gar nicht wie und zweitens braucht er all seine Kraft für sich selbst. Mit jedem Tag hat er weniger davon, deshalb hält er die Distanz. Das ist vermutlich der Gipfel des Egoismus, aber die Bedürfnisse der anderen saugen ihn leer, und wenn sie überleben sollen, muß er egoistisch sein. Sollen sie es ihm ruhig übelnehmen...es ist zu ihrer aller Besten, wenn er voll einsatzfähig ist, weil ohne ihn hat Atlantis keine Chance, er ist ebenso wichtig wie ein ZPM.
Und das ist kein Egoismus, sondern eine Tatsache.

Aber Tatsachen haben Brendan Gaul nicht geholfen. Rodney hat als Anführer versagt.

Seine Augen schließen sich wieder und er atmet wieder, ungeachtet der quälenden Schmerzen. Sie müssen psychosomatisch sein, schließlich hat Carson nicht einmal einen Kratzer an ihm gefunden. Er hat es mit Bewegung versucht, nur sind diese Quartiere bei weitem zu klein, um einem zu erlauben, sich durch Auf- und Ablaufen abzureagieren. Ansonsten bleiben ihm nur die Korridore, irgendein weitläufiger Balkon, und damit das Risiko, einer anderen Person zu begegnen. Einer anderen Person, die ihn dann mit einem Blick durchschauen würde. In Sheppards Bericht wird es heißen, er hätte außerordentlichen Mut bewiesen und geholfen, den Gegner zu neutralisieren...nun, gut möglich, daß Sheppard das so sieht, der Major hat so einige seltsame Ansichten. Rodney weiß, was er getan hat, und wenn er ehrlich ist – er hat keine andere Wahl, er kann sich nicht selbst belügen – hatte es gar nichts mit Mut zu tun. Es gab nur nichts anderes mehr zu tun. Schlicht und einfach ein Mangel an Alternativen. Wenn das Mut sein soll, zieht er es fast vor, feige zu sein.

Seit gut fünf Jahren steht er auf der Gehaltsliste der Air Force und noch immer bereitet ihm die Kommandohierarchie Probleme. Es widerstrebt ihm, sich herumkommandieren zu lassen, und er versucht sich einzureden, daß es daran liegt, daß er soviel Hirn hat, Befehle automatisch zu hinterfragen. Als Mensch will er sich schlicht und einfach nichts sagen lassen, als Wissenschaftler hält er das Militär grundsätzlich für unfähig...aber der wahre Grund ist vielmehr, daß er nicht gerne auf andere angewiesen ist und sich weigert, aufgrund der Entscheidung und dem Urteil einer anderen Person zu handeln. Nicht umsonst ist er schließlich ein Genie, er ist mehr als in der Lage, für sich selbst zu denken, danke vielmals, also warum soll er sich verhalten wie eine Drohne im Bienenstock, eine unbedeutende Arbeiterameise? Befehle sind für Idioten, ein Placebo für fehlende IQ-Punkte. Wo ein Soldat ohne Zögern 'Ja, Sir' sagt und in bester Lemming-Manier über den Rand der Klippe rennt, kalkuliert Rodney McKay zunächst die Erfolgschancen, erkennt, daß die Aktion sinnlos ist und antwortet mit einem reservierten, 'Besser nicht, *weil*...', bevor er eine umfassende Erklärung für seine Skepsis liefert.

Er ist kein guter Teamplayer, das gibt er zu. Hat es auch nie behauptet. Schon als Kind hat er zu hören bekommen, wie schlecht es sei, daß er sich mit den anderen Kindern nicht vertrage. An der Universität wollte niemand mit ihm zusammen lernen...und er hat es ehrlich gesagt nicht anders haben wollen. Eigenständigkeit und Unabhängigkeit hatten immer Priorität und so ist es im Grunde auch geblieben. Denn wenn man allein ist, kann man selbst die Regeln aufstellen. Niemand schreibt einem etwas vor, niemand verhängt Strafen, wenn man gegen eine Regel verstößt.

Niemand stirbt, bloß weil man einmal die Regeln ignoriert und herumstöbert, wo man nichts zu suchen hat – und das eigentlich genau weiß!

- Sie haben Recht. Ich sollte rausgehen.
- Ich sagte nicht, daß Sie es sollen. Ich sagte, daß Sie es wollen.
- Weil ich gehen sollte...
- Nein, sollten Sie nicht. Aber lassen Sie sich von mir nicht aufhalten.

Sollte. Wollte. Hätte. Könnte.
Der Konjunktiv beinhaltet immer eine gewisse Unsicherheit, drückt eine Vermutung aus – und Rodney ist nicht gut im Spekulieren. Fakten sind ihm lieber. In Fakten liegt Sicherheit. Dachte er zumindest. Weil er von falschen Fakten ausgegangen ist, Vermutungen anstellte, sind zwei Menschen tot. Alles, aber auch *alles* ist schiefgelaufen. Von einer Sekunde auf die andere wurde aus einer gewöhnlichen Aufklärungsmission ein Desaster. Statt des Verteidigungssatelliten der Antiker erforschten sie ein abgestürztes Versorgungsschiff der Wraith mit seiner 10,000 Jahren alten Fracht und hatten es plötzlich mit einem Neander-Wraith zu tun, dessen Haltbarkeitsdatum längst hätte abgelaufen sein sollen.

Hätte. Sollte. Wollte. Könnte.

Beim Gedanken an die endlos langen Stunden des Wartens spürt er, wie sich eine neuerliche Welle Panik in ihm aufstaut. Aber noch hat er sie unter Kontrolle. Noch.
Nirgendwo hat ein Mann wohl mehr Grund zu Paranoia als in einer Galaxis mit Bewohnern, die einem mit einer Berührung das Leben aussaugen, nur hatte er im Nachhinein betrachtet weniger Probleme mit dem Gedanken, der nächste Gang auf der Speisekarte zu sein, als mit dem Nichtwissen um die Situation außerhalb des Schiffes.

Informationsmangel ist für einen Wissenschaftler die schlimmste Art der Folter.

Er kann sich nicht erinnern, jemals zuvor derart willens gewesen, sich *einzureden*, alles würde gut werden, obwohl jeder Funken Logik diktierte, daß es vergeblich sei. Einfach nur, weil er es glauben *wollte*, an Wunder glauben wollte, an die Wunder, die er immer verleugnet hat und auch weiterhin verleugnen sollte, denn sie sind wissenschaftlich nicht zu erklären. Die Kategorie "Osterhase, Wasser zu Wein, Meerjungfrauen und Loch Ness-Monster". Ein Wunder würde geschehen. Gaul würde in Ordnung kommen. Er würde nicht kämpfen müssen, denn Major Sheppard würde den Wraith besiegen und dann würden sie alle heile zurück nach Atlantis fliegen.

Ja, und vielleicht wird er gleich aufwachen und das ganze entpuppt sich als böser Traum.

Aber er ist schon wach.

Was ist mit Gaul?
Sheppard stellte diese Frage nur ein einziges Mal. Im schwachen Glühen der Antiker-Version einer Nachttischlampe verzieht sich Rodneys Mund zu einem Lächeln und er schluckt krampfhaft. Dafür sollte er dem Major vermutlich dankbar sein. Mit einem Nicken hatte Sheppard seine nonverbale Antwort aufgenommen und keine Details gefordert.
Dabei hätte er sie ihm geben können und sogar ohne ein Zittern in der Stimme. Er hätte es tatsächlich gekonnt. Bei der Erkenntnis steigt neuerliche Übelkeit in ihm auf und sein Schlucken ist noch angestrengter...doch die erstickende Enge in seinem Hals bleibt. Er hätte es gekonnt. Das allein läßt ihn den Tag verwünschen, an dem die Air Force ihn "einlud", in Nevada zu arbeiten. Oder besser den Tag, an dem seine Eltern die Bestätigung bekamen, daß ihr Sohn "hochbegabt" sei und eine Sonderbehandlung angeraten würde.
Sonderbehandlung...Rodney bezweifelt, daß dem Arzt ein Familienkrieg vorschwebte, wie er sich abgespielt hatte, bis er nach der Hölle von Highschool und College endlich ein Zimmer auf dem Campus bezog.
Genaugenommen hat die "Sonderbehandlung" alles noch schlimmer gemacht, die Weichen für eine Zukunft gestellt, deren jüngstes Kapitel zwei Tote beinhaltet.
Ohne ihn würden Abrams und Gaul in Laboratorien am CalTech oder MIT arbeiten und hätten nicht ihr Leben in einer anderen Galaxis ausgehaucht, ohne daß ihre Familien jemals die Wahrheit erfahren werden.
Was wäre wenn. Solche Gedanken hat er nicht mehr gehabt, seit er alt genug war zu verstehen, daß es bei den Streitereien zwischen Mom und Dad meistens um ihn ging, um den 'schwierigen Jungen'. Keiner von ihnen hat ihn wirklich als Sohn betrachtet.

Vielleicht ist an dem lächerlichen Konzept 'Glück' doch etwas dran, immerhin ist er mit seinem Genie zu einem der führenden Wissenschaftler des Planeten aufgestiegen, anstatt – und das ist eine wenig erbauliche aber leider die einzige Alternative - als der erste soziopathische Serienmörder Kanadas in die Geschichte einzugehen.

In Nevada ist er nur "einer von denen" gewesen, einer von den Zivilisten, den Eierköpfen, clever aber im Gegensatz zum Militär ahnungslos, was im Lebensraum jenseits des Randes ihrer Petrischale passiert. Anders das allwissende, *informierte* Militär, dessen Standardantworten "Kein Kommentar" und "Diese Informationen sind für Sie nicht zugänglich" lauteten und das ihn nicht als Person sah sondern als Ressource, die sich nach Belieben ausbeuten ließ und die man je nach Bedarf von A nach B schicken konnte.
Seine Erinnerungen an die Zeit in Nevada sind nicht die besten...nicht daß er viele Erinnerungen hat, die sich tatsächlich als *gut* bezeichnen lassen.
Nicht einmal über ein echtes Stargate hat er dort verfügt, weil man das zweite, in Area 51 gelagerte Antarktis-Gate, in Mottenkugeln gepackt hatte, bevor er auch nur einen Blick darauf hätte werfen können.
Rodney McKay entwickelte daraufhin eine gesunde Abneigung gegen Uniformen, die nichts mit Angst vor Konformismus und Verschwörungstheorien zu tun hatte.
Keiner der Offiziere dort war John Sheppard auch nur ähnlich gewesen.

Womit er wieder beim Thema wäre, wunderbar!

Sheppard und die Frage, "Was ist mit Gaul?"

Rodney, der den Kopf schüttelt, "Nein", und Sheppard...
Sheppard brauchte es nicht zu sagen. Das Schweigen war deutlich genug, "Willkommen in meiner Welt, Rodney", doch hörte er auch das "Tut mir leid".
So oft er diesen Moment in seinem Kopf Revue passieren läßt, er ist immer wieder aufs Neue verblüfft von Sheppards Sekunde des Zögerns und den unausgesprochenen Worten, die er a) nicht hören will und b) erst recht nicht von John Sheppard, Major Supersoldat, denn er kommt hervorragend ohne solche Mitleidsbezeugungen klar, herzlichen Dank.
Andererseits...die Erinnerung lindert den Druck in seiner Brust. Nicht viel, aber etwas. Dennoch weigert er sich, hier die Verbindung zwischen Ursache und Wirkung zu sehen.

Vielleicht hat er sich durch etwas verraten, das nur ein Soldat erkennen kann, der selbst einmal schon Männer im Kampf verloren hat. Er weiß nicht, was es ist, aber der Blick, mit dem Sheppard ihn ansieht, hat sich verändert.
Als würde er etwas sehen, das Rodney selbst verborgen bleibt, als hätte er endlich die Zahl gefunden, mit der die Variable x ersetzt werden muß, damit die Gleichung McKay einen Sinn ergab. Vielleicht kann Rodney ihn dazu bringen, sie ihm zu verraten, denn momentan ist er sich selbst das größte Rätsel.
Es erscheint ihm als seltsam, daß er trotz all seines Zorns, als Sheppard ihn anbrüllte und ihm befahl, bei Gaul zu bleiben...daß er trotz all der Befangenheit John Sheppard, den Soldaten, zum ersten Mal verstanden hat.
Wenn er wollte, könnte er vermutlich mit ihm reden.
Wenn er wollte.
Wenn er denn in der Lage wäre, sich einem anderen Menschen auf die Art und Weise mitzuteilen, die allgemein als normal akzeptiert wird. Aber das kann ihm wohl niemand nachsagen, so direkt ist er nicht. Informationen über seine Person und seine Vergangenheit verbirgt Rodney in hastigen Nebensätzen, streut sie ein, wo sie am wenigsten auffallen. Und so stöhnen alle und sagen, Rodney McKay sei so eingenommen von sich selbst, daß er anderen zwar eine eigene Meinung zugestehe, diese aber automatisch aus purer (und vermutlich genetisch bedingter) Arroganz zurückweise.
Womit sie Recht haben, denn was er nicht selbst durchdacht hat, kann nichts taugen, und andere Menschen sind zunächst einmal solange dumm, bis ihm das Gegenteil bewiesen wird. Mit dieser Einstellung hat er wunderbar gelebt, und obwohl es der Zweifler viele gab, ist er sich seiner Überlegenheit immer sicher gewesen. Zumindest hat er sie das glauben lassen. Nach jahrelangem Kampf um Anerkennung in der einzigen Disziplin, die er beherrscht, liegt in jedem bissigen Kommentar, den er abgibt, in jeder abwertenden Bemerkung, eine Herausforderung.
Wo die meisten Menschen sich von ihm zurückziehen würden, macht John Sheppard einen Schritt nach vorne und nimmt die Herausforderung an, jeden Tag aufs Neue.

Millimeterweise zwingt er seine Augenlider auseinander und stellt sich der nicht-vollständigen Dunkelheit. Sie entspricht seinem Inneren.

Besser er beläßt es dabei, zuviel Licht könnte ihn sehen lassen, was er nicht sehen will. Dunkelheit und Schatten...das leise Summen pulsierender Energie, der Herzschlag von Atlantis, ist die Musik, zu der sie sich über die Wände bewegen.
Sie flüstern in den Schatten, leisten ihm Gesellschaft und verlangen nichts als Gegenleistung. «People talking without speaking, people hearing without listening...» Er allerdings *hört*. Er wird sie wohl nie vergessen. Er *darf* sie nicht vergessen, so sehr er es auch will. Sie sind seine Möbel, seine Bilder, seine Dekoration.

Seine Glieder sind bleischwer, doch etwas treibt ihn aus dem Bett und ins Bad. Möglicherweise wird eine heiße Dusche helfen...eine dritte heiße Dusche. Oder ist es die vierte? Keine Ahnung, jedenfalls ist ihm noch immer kalt. Glücklicherweise besteht hier auf Atlantis nicht die Gefahr, daß er das letzte warme Wasser in diesem Wohnbereich aufbraucht und Dr. al-Lilyas am Ende des Korridors eine eisige Überraschung beschert.

Bewegungslos steht er da, stützt sich mit beiden Armen an der Wand ab und läßt das Wasser über sich strömen. Inzwischen sind auch die letzten Sandkörner verschwunden und er verzichtet auf Shampoo und Seife. Nur Wasser, heißes Wasser, zu heiß vermutlich; die Botschaft kommt nicht in seinem Gehirn an.
Es können Minuten sein oder schon eine halbe Stunde. Sein Zeitgefühl hat bereits vor Monaten kapituliert, und obwohl das mit einem Kalenderentwurf betraute Team mittlerweile bei Version 8.7.2 angekommen ist, richtet sich die Allgemeinheit immer noch nach den Uhren ihrer Laptops. So kommt es, daß dieser Tage um 0300h die Sonne untergeht.

Eingehüllt von Wasser und Dampf kehren Rodneys Gedanken zielstrebig zurück zu der Person, die er am allerwenigsten in seine vernichtende Selbstanalyse einbeziehen möchte.

Sheppard. Es war Sheppard, der ihm befahl zurückzubleiben. Auf Sheppards Befehl hat er Gaul die Waffe gegeben. Und es mußte natürlich einer der seltenen Momente sein, in denen Rodney McKay tat, was John Sheppard sagte. Damit traf er quasi die Vorentscheidung. Danach war alles nur noch folgerichtig, wie es sein Mathematiklehrer auszudrücken pflegte. Oder folgefalsch.

Rodney wurde die Entscheidung abgenommen, etwas, das er aus Prinzip schon verabscheut, auch wenn die Entscheidung unangenehm ist...wie im Fall von Gaul.

Brendan.

Tote sind so leicht beim Vornamen zu nennen, es macht die Beziehung, die man zu Lebzeiten mit ihnen hatte, irgendwie persönlicher als sie gewesen ist, wahrt aber trotzdem die Distanz. Brendan nahm ihm also die Entscheidung ab, ohne ihm auch nur die Chance zu geben, dagegen zu protestieren und sich in dem Stil aufzuregen, mit dem er alles überspielt, was eine potentielle Blöße darstellt, und der mittlerweile niemanden mehr ernsthaft beeindruckt. Sie durchschauen ihn, Brendan tat es ebenfalls, und deshalb entschied er kurzerhand für Rodney.

Fließendes Wasser verbirgt sein gequältes Lächeln.

Niemand war mehr überrascht von seiner relativen Ruhe gewesen als er selbst, denn gerade im Angesicht des Todes liefert er normalerweise die beste Show...doch ist es ja auch nicht *sein* Leben gewesen, das bedroht war – und de facto schon beendet, es fehlte nicht mehr viel – , sondern Brendans.
Er konnte nichts weiter tun als dem Sterbenden Wasser einzuflößen und Worte zu murmeln, die ebenso bedeutungs- wie nutzlos waren.

Keine sarkastische Bemerkung, kein Seitenhieb auf Brendans berufliche Qualifikationen, kein letzter Trumpf, den er ausspielte. De mortuis nihil nisi bene. Nicht leicht für Rodney, der Sarkasmus lebt und atmet. Sarkasmus ist nur ein Teil seines Charmes, eine Facette seiner unnachahmlichen Persönlichkeit, diese McKay-Version von "Zuerst schießen und dann Fragen stellen" ist ein Verteidigungsmechanismus, der sich schon automatisiert hatte, als er noch in der Highschool war. Ihm war das nur recht. Die Probleme seiner Mitmenschen waren nicht die seinen und es würde ihm von keinem Nutzen sein, sie über die seinen in Kenntnis zu setzen. Bis heute rechtfertigt Rodney sein Verhalten damit, daß er den Leuten Zeit spart: so bräuchten sie ihn nicht erst näher kennenlernen, um zu dem Schluß zu kommen, daß sie ihn nicht mögen, sondern könnten sofort mit leidenschaftlichem Haß anfangen.
Irgendwann wurde es so normal wie Atmen. 'Normal'...kein Wort, das man im Bezug auf Rodney McKay verwendet. Aber –

Atmen...ja, er sollte nicht vergessen zu atmen. Er dreht den Kopf aus dem Wasserstrahl heraus und holt tief Luft.

Wie wohl John Sheppards Definition von 'normal' sein mag?
Nichts, was dieser jemals offenlegen wird, dessen ist er sich sicher. In der Hinsicht sind sie sich zu ähnlich, trotz all ihrer Differenzen.

Schon seltsam, wie er sich an die Nähe zu anderen Personen gewöhnt hat und geradezu froh darüber ist, daß sie sich nicht abschrecken lassen, wenn er Fehler in einer fehlerfreien Berechnung entdeckt und keinesfalls konstruktiv zu nennende Kritik abgibt. Oder wenn sie unverdienterweise seine schlechte Laune ertragen müssen, die nichts weiter ist als ein Symptom seiner wachsenden Angst, irgendwann die Worte aussprechen zu müssen, die jeder Wissenschaftler – es sei denn, er ist Idealist oder Chemiker, die finden Gefallen an so etwas – mehr fürchtet als das Ende der Welt: *Ich weiß es nicht*.

Davon abgesehen kann es gut sein, daß das Ende der Welt lange vorher kommt. Zumindest für ihre kleine Welt hier in Atlantis, eine Welt, die immer kleiner wird. Mit jedem Tod schrumpft sie weiter zusammen und trotz allen Genies hatte er keine Lösung parat, die elegant, logisch und makellos genug war, um ihm bei der Entscheidung bezüglich Brendan zu helfen – sollte er bleiben oder gehen, bleiben oder gehen, bleibengehenbleibengehenbleiben...der Singsang in seinem Kopf schwillt zu einem ohrenbetäubenden Crescendo an – oder im Idealfall das neuerliche Zusammenschrumpfen der Welt zu verhindern. Rodney fühlt bereits die Ansätze von Klaustrophobie.

Es ist passiert und es wird wieder passieren. Eine weitere Konstante für den Wissenschaftler, der an seinem eigenen Genie zu zweifeln beginnt.

TBC in 2/2

Good Morning, Atlantis (SGA, gen, humor)

2008-05-21T09:37:49Z

Gooooood Morning, Atlantis!

von Jimaine

Als die Musen sich langweilten, überlegten sie sich, es könnte eine nette Idee sein, das Lautsprechersystem mal anders zu nutzen und dann einen Ausflug mit dem Ford Apophis zu machen. Der jetzt ja Super tankt. To use Carson's words "Cheeky little buggers". Verflucht. Ich wollte das mit dem Humor doch sein lassen...die Backstreet Boys-Erwähnung ist allein für Atti und Birgitt.

Charaktere: John Sheppard, Rodney McKay, Aiden Ford, Carson Beckett, Elizabeth Weir, Teyla Emmagen, Peter Grodin, Radek Zelenka, et alii.

Disclaimer: Alle Rechte gehören MGM, Cooper/Wright und ACME Shark Inc. Keine Profite werden hiermit gemacht, denn nichts gehört mir...(legt heimlich den Tschechen auf den Kopierer und versteckt hinterher Original im Schrank)

*******

Mit dem Piepen des Weckers war die Nacht offiziell vorbei.
Fünf vor Sechs.
Was hier auf Atlantis natürlich ohne jede Bedeutung war, aber für die Erstellung eines Kalenders oder einer Form von Zeiteinteilung hatte ihnen bislang die Zeit gefehlt. Viele Dinge wurden nebensächlich, wenn man unter der Bedrohung eines übermächtigen Gegners lebte und jede Gehirnzelle damit beschäftigt war, eine Verteidigung auszutüfteln.
Dr. Rodney McKays Gehirnzellen wachten nach der gestrigen Verausgabung nur widerwillig auf. Er sollte sich endlich Carsons Rat zu Herzen nehmen, mehr als vier Stunden am Stück zu schlafen, aber kurz vor Mitternacht war ihm beim Zähneputzen diese zündende Idee gekommen, wie sie den Energieverlust der ZPMs um 4% zu mindern könnten, indem sie eine Feedback-Schleife generierten.
Zehn Minuten später hatte er mit einer Thermoskanne Kaffee unterm Arm an Zelenkas Tür geklopft und zwar solange, bis der Tscheche sich ergab und im Halbschlaf, die Brille schräg auf der Nase und ungekämmt hinter ihm her ins Labor schlurfte.
Drei Stunden später waren sie fertig gewesen.
Und jetzt war es fünf vor Sechs...und obendrein Mittwoch. "Oh Scheiße", stöhnte er ins Kissen und zog die Decke bis über seinen Kopf. Es war Mittwoch. *Mittwoch*!
Das bedeutete, daß in wenigen Minuten einmal mehr zwei Stunden der Hölle begannen, zwei Stunden, in denen es kein Entkommen gab vor *ihm*...
Warum hatte er bloß abgelehnt, als Teyla ihn fragte, ob er sie begleiten wolle, wenn sie das Volk der Temmoner besuchte? Zuzuhören wie sie um Salat und Getreide feilschte war allemal besser als das, was ihm hier heute bevorstand...und wer konnte sagen, ob in den Ruinen, die laut Teyla auf Temmon existierten, nicht vielleicht etwas Interessantes zu finden war? Kein ZPM, soviel war sicher, aber etwas anderes, das für einige Stunden seine Aufmerksamkeit fesseln konnte. Er wäre schon mit einem Dosenöffner zufrieden.

***********

Major John Sheppard rieb sich die Augen und blinzelte. Er war wach, oh, er war *so* wach, und er war bereit! Nur noch siebzig Sekunden. Sechzig.... Seine Finger schwebten über der Konsole. Die Grundidee war ihnen während eines Filmeabends auf dem Balkon von Dr. Becketts Quartier gekommen und ausnahmsweise unternahm niemand den Versuch, Ford den Mund zu verbieten oder ihm die Lorbeeren streitig zu machen. Vermutlich waren sie einfach zu fixiert auf die Probleme, die ihre Tage ausfüllten und ihnen den Schlaf raubten, daß sie eine solche Unterhaltung mit offenen Armen begrüßten. Dr. Beckett befand es als ideale Methode, Streß abzubauen und die Sozialstruktur von Atlantis zu verstärken.
Zwanzig Sekunden...
Es hatte nicht lange gedauert, bis sie in die Tat umgesetzt wurde. Zwar hatten viele Leute sich beschwert und gegrummelt, weil sie 'Zeit für einen solchen Nonsens' aufwenden mußten, aber sie hatten sich schnell vom Enthusiasmus der "Rädelsführer", um Dr. Weir zu zitieren, anstecken lassen. Nach nun fünf Wochen waren sie mit vollem Eifer dabei und übertrafen sich mit ihren Beiträgen; es tat ihm fast leid, eine Auswahl treffen zu müssen und den Rest auf später zu vertrösten.
Zehn Sekunden...
Egal, was McKay sagte und wie sehr er sich querstellte, das Projekt war ein Erfolg auf der ganzen Linie! Nur weshalb er sich bislang standhaft weigerte, selbst einmal hier zu sitzen, konnte Sheppard nicht begreifen. Er liebte es, zwei Stunden lang in eine andere Rolle zu schlüpfen, die Verantwortung abzustreifen und einfach nur –

Ah, er war live auf Sendung!

"Gooooooooooooood Morning, Atlantis!"

**********

Mittwochmorgen war inzwischen zu einem geflügelten Wort geworden. Mittwochmorgen bedeutete gute Laune und ausführliche Informationen über die Dinge, die von allgemeinem Interesse waren. Auch bekamen die Leute, die nicht in der offiziellen Nachrichtenkette standen, auf diesem Wege Wissenswertes mit, was sich innerhalb der letzten Tage ereignet hatte, egal ob es sich dabei um den neuentdeckten Antiker-Whirlpool oder erste Erfolge der Athosianer bei der Bierherstellung handelte. Die Moderation erfolgte auf freiwilliger Basis, aber die Regel war, daß jeder irgendwann einmal dran war. Selbst Teyla hatte bereits eine vormittagsfüllende Sendung moderiert...im Gegensatz zu McKay, der immer neue Ausreden erfand, um ja keinen Fuß in das kleine Studio zu setzen.
Jeder, der wollte, durfte es versuchen, aber es war John Sheppard, der sich den Mittwochmorgen erobert hatte und am Mikro ein ganz besonderes Talent demonstrierte, ungeachtet der Prophezeiungen eines ambitionierten Aiden Ford, daß er ihn bald auf Rang 2 der Beliebtheitsskala verdrängt haben würde.

"Die Mission auf M4H-4993 am Montag verlief relativ normal...hervorragend geeignet für ein Bergsteigerabenteuer, allerdings auch nur, wenn man Extremsportler ist und schon erste Erfahrungen im Himalaya sammeln konnte. Dem Pegasus-Cousin des Yeti sind wir leider nicht begegnet, dafür einigen Einheimischen, die uns zwar überhaupt nichts von Nutzen liefern können, aber es lohnt sich, sie zu besuchen. Ihre Parties sind der absolute Wahnsinn... Und damit zum ersten Titel des Tages. 'It's My Life'. Mit bestem Gruß an Dr. Nakao, und ich kann mich Jon Bon Jovi nur anschließen: Durchhalten, Miko! Ich weiß, Dr. McKay wird für seinen Charme niemals Preise gewinnen und eine Dampfwalze hat größere Chancen auf den Titel Mr. Sensibel als er, aber das gestern war auch für seine Verhältnisse ziemlich gemein. Seien Sie beruhigt, es wird bereits an Gegenmaßnahmen gearbeitet."

*******

In der Messe tauschte eine Gruppe Wissenschaftler über ihrem Frühstück Blicke aus, die dem Trupp Marines am Nachbartisch eiskalte Schauer über den Rücken jagten.

*******

"Jaaaaaa, der gute Jon ist einfach nicht totzukriegen. Ein bißchen wie ein Wraith in der Hinsicht, nur besseraussehend. Als nächstes ein paar Worte bezüglich der Mission übermorgen nach – Sekunde, muß selbst kurz nachsehen – M1T-8559: mir wurde aus verläßlicher Quelle berichtet, daß die Bewohner etwas anbauen, das einem guten Darjeeling sehr nahe kommt. Also, ihr Teetrinker, laßt euch etwas einfallen, das wir ihnen im Tausch anbieten können – da Dr. Zelenkas Destille noch keinen Überschuß produziert, der sich vermarkten läßt, und Dr. Weir mir strikt verboten hat, noch mal irgend jemandem C4 anzubieten, brauche ich Al-ter-na-ti-ven! Ansonsten heißt es bald ausschließlich athosianischer Getreidekaffee für uns...und wenn Dr. McKays Reaktion darauf ein Vorgeschmack ist, dürfte das niemandem zusagen. Bis dahin allerdings erstmal Mike & the Mechanics mit 'Another Cup of Coffee'..."

********

Im Kontrollzentrum – von McKay OPS genannt, eine angemessene Star Trek-Referenz, wie er behauptete – hielt Peter Grodin auf halbem Weg zu Dr. Weirs Büro inne und lauschte, schüttelte dann belustigt den Kopf. Diese ganze Radio-Geschichte hatte einen erheblichen Unterhaltungsfaktor, mußte er zugeben. Lenkte zwar etwas von der Arbeit ab, aber zwei Stunden alle paar Tage waren nicht dramatisch...und es war ja nicht so als hätte er übermäßig viel zu tun.
Gerade wollte er weitergehen, da fiel ihm etwas an der Tasse in seiner Hand auf und er machte auf dem Absatz kehrt. Oh, er wurde nachlässig! Ein solcher Fehler konnte ihn seinen Job kosten. Wirklich unverzeihlich! Er hatte wahrlich vergessen, Milch in Elizabeths Kaffee zu tun.

********

"Das waren Mike & the Mechanics mit 'Another Cup of Coffee'...und ich genieße gerade meine erste Tasse des Tages. Herzlichen Dank, Lieutenant Ford. Außer dem Kaffee hat er mir noch den Wetterbericht auf den Tisch gelegt, und diesen möchte ich gleich an euch weitergeben. Das Wetter für Donnerstag, den 17. Februar 2005...beziehungsweise nach dem letzten Kalenderentwurf, der meiner Meinung deutlich macht, daß die Leute die an unserer neuen atlantischen Zeiteinteilung arbeiten, ersetzt werden sollten, weil sie den Verstand verlieren, haha: Erdnußbuttertag, den 39. Tag der südwärts ziehenden violetten Garnelenschwärme." Er räusperte sich kurz und fuhr dann fort, "Auf dem Festland im Nordwesten vormittags vereinzelte Schauer, in der späteren Tageshälfte dann auflockernde Bewölkung bei Temperaturen um die 18 Grad Celsius. Im nördlichen Landesinneren und an der Ostküste ganztags trocken bei mäßiger Bewölkung und Temperaturen zwischen 15 bis 20 Grad Celsius tagsüber und 10 Grad Celsius während der Nacht. Die Vorsage für die athosianische Siedlung ist gut, milde 21 Grad und kein Niederschlag, nur sind zum Wochenende hin die Tiefausläufer aus dem Nordwesten zu erwarten. Halling, die Wäsche kann also fürs erste auf der Leine bleiben. Im Süden in Äquatornähe nichts Neues seit der letzten Sendung, es herrscht das übliche Monsunklima: Temperaturen zwischen 20 und 28 Grad Celsius, hohe Luftfeuchtigkeit und nachmittags heftige Regenschauer. Auf Atlantis...nun, hier ist das Wetter so, wie ihr es haben wollt. Aber ich werde etwas dagegen tun, nämlich mit dem nächsten Lied...'It's Raining Men' von den Weather Girls!"

*********

Etwas über eine Stunde war vergangen, als Sheppard die Barenaked Ladies auf den letzten Noten herunterdrehte und mit ungebremstem Elan verkündete, "Kommen wir nun zu einem weiteren beliebten Programmpunkt, dem Buchbasar. Vorher allerdings noch ganz schnell die von euch schon sehnsüchtig erwarteten Ergebnisse der anonymen Abstimmung von letzter Woche sind da. Faszinierend, Leute, wirklich faszinierend. Auf die Frage, was ihr am meisten vermißt, haben 67% entweder mit Sex oder Pornofilme geantwortet. Der Telefonsex fällt vermutlich irgendwo dazwischen...und ich brauche wohl nicht zu erwähnen, wie froh ich bin, daß ich nicht weiß, von wem die Antworten sind. Aber weiter zum Buchbasar. Ich bin überrascht, wie viele Leute seit dem Beginn dieser Radio-Sache den üblichen Weg über das Netzwerkforum vermeiden und diese wöchentliche Tauschbörse nutzen. Jeder kann live während der Sendung einen Wunsch äußern, und hoffentlich wird er noch innerhalb des gleichen Tages erfüllt. In der Leitung haben wir...Sergeant Bates. Hallo, Bates, bitte sprechen Sie. Sie sind auf Sendung."

"Guten Morgen, Major. Und guten Morgen, Atlantis. Ahm, also, ich bin mit dem Clive Cussler fertig und gebe ihn gerne weiter. Aber ich hätte ganz gerne einen Ersatz...ich habe herausgefunden, daß mir Bücher, ahm, doch ziemlich liegen, ganz egal was alle von mir behaupten... Hat jemand vielleicht was von Tom Clancy mitgebracht? Ich habe gehört, er soll ganz gut sein."

"Vor allem umfangreich." Sheppard schüttelte den Kopf, froh, daß Bates ihn nicht sehen konnte. "Ich hoffe für Sie, daß jemand Clancy mehr liebt als seine Familie, Sergeant, denn ein Clancy-Wälzer läßt keinen Platz mehr für Fotos und anderes! Aber lassen Sie uns abwarten, vielleicht haben Sie ja Glück."

"Danke, Sir."

"Keine Ursache. Und hier haben wir..."

"Dr. Kusanagi, Major", ertönte eine wohlklingende Frauenstimme, leicht außer Atem.

"Willkommen auf Sendung, Doktor – habe ich Sie gerade unter der Dusche weggeholt?"

"Nein, ich jage gerade Speedy...er hat sich an meiner Nougatschokolade vergriffen!"

"Ah." Nur mit Mühe konnte Sheppard sein Lachen herunterschlucken. "Speedy weiß halt, was gut ist. Und daß er es inzwischen bis in die Räume der Anthropologie geschafft hat, zeigt auch eine ausgeprägte Reiselust."

"Wenn ich ihn erwische, reist er so schnell nirgendwo mehr hin", schwor Kusanagi voller Inbrunst.

"Werte Hörer und Hörerinnen, seit drei Sendungen ist er ein Dauerbrenner. Speedy, der Mäuserich, der vor über einer Woche aus Dr. Becketts Labor entwischt ist und sich seitdem munter durch Atlantis nagt. Ihre Meinung ist gefragt. Auf Kanal 4 nimmt Lieutenant Ford die Stimmen entgegen. Wird Speedy einen weiteren Tag auf freiem Fuß bleiben, ja oder nein? Aber Sie wollten einen Lesewunsch äußern, Doktor."

"Ja, und zwar würde ich gerne wissen, ob jemand den vierten Harry Potter mitgebracht hat...gerne auch als pdf-Datei. Ich habe ihn zu Hause auf dem Regal stehen, aber lieber doch was anderes eingepackt."

"Harry Potter, ihr habt es gehört. Wer Dr. Kusanagi eine Freude machen will, wendet sich bitte direkt an sie. Nett mit Ihnen geredet zu haben und beste Grüße an Speedy." Grinsend wandte er sich zu Ford um. "Wir hier im Studio sind natürlich gänzlich unparteiisch und favorisieren weder Mensch noch Maus. Auch wenn es zugegeben sehr unterhaltsam war, gestandene Männer mit Kampferfahrung auf die Stühle springen zu sehen, als sich Speedy am Montagmorgen in die Messe verirrte. Wenn das die Wraith wüßten... Aber zurück zum Programm. Leute, ein zusätzlicher Punkt für unseren Wunschzettel ans SGC: Harry Potter Band 6! Gleich nach – und hier gebe ich nur Meinungen wieder, es ist nicht meine eigene – Star Wars Episode 3, allen neuen Filmen mit Robert de Niro, Sean Bean, Brad Pitt und Cate Blanchett. Na, ich weiß nicht, ich könnte mich eher für Jodie Foster begeistern. Desweiteren mit Nicole Kidman, Angelina Jolie, Kevin Spacey, Orlando Bloom – Kavanagh, leugnen ist zwecklos! – und und und. Warum lege ich nicht eine allgemein zugängliche Liste an, damit jeder, dem was einfällt, es gleich aufschreiben kann? Mache ich einfach mal. Bis dahin aber erstmal ein Klassiker, The Police und 'Roxanne'..."

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Speedy die Maus schaffte es noch vor Ende des Liedes Dr. Kusanagis Zugriff zu entkommen – wie es 87% der Leute vorausgesagt hatten – und begann enthusiastisch mit der Erkundung eines vollgepackten Lagerraums.

********

"The Police, immer wieder schön. Und ich staune jedes Mal aufs Neue, was ihr so alles an Musik mitgebracht habt. Von Aimee Mann bis ZZ-Top ist alles vertreten. Ein paar Exoten sind auch dabei und...sollten wohl besser nicht erwähnt werden, denn wenn ich öffentlich verrate, wer Erasure ins Netz gestellt hat, wache ich morgen mit einem Pferdekopf im Bett auf. Aber gleich weiter im Text. Und ich habe niemand anderen als unseren beliebten Chefmediziner Carson Beckett in der Leitung."

"Major."

"Carson, Sie klingen etwas niedergeschlagen. Was ist los?"

"Das hört man?"

"Sie sind doppelt so schwer zu verstehen, ja."

"Es ist nur...ach, ich will niemanden mit meinen persönlichen Problemen belasten." Jeder Hörer, selbst die, deren Muttersprache Englisch waren, verstand bestenfalls 'niemanden' und 'persönlichen', der Rest ging in den rollenden akustischen Tälern unter.

"Die persönlichen Probleme unseres Chefmediziners gehen alle etwas an", entschied Sheppard kurzerhand.

"Es ist nur...meine Mum hat heute Geburtstag. Ich war bislang immer zu ihrem Geburtstag zu Hause. Und ich kann ihr noch nicht einmal eine Karte schreiben."

"Solange wie das Stargate-Programm inzwischen läuft – und nach all den gemachten Erfahrungen – hat im SGC sicher jemand einen entsprechenden Vermerk in seinem Outlook und hat ihr einen Gruß zukommen lassen." Unterzeichnet von General O'Neill. Mit Blumen. Nicht wirklich. Aber was sollte er sagen? Carson leiden zu sehen – gerade wenn es um seine Mutter ging – könnte vermutlich selbst einen Genii dazu bringen, ihn in den Arm nehmen zu wollen.

"Daran glauben Sie doch selbst nicht, Major."

Nicht wirklich, da hatte Beckett vollkommen Recht. "Tut mir leid, Carson. Aber wir können nichts tun als hoffen, daß sie jemanden hat, mit dem sie diesen Tag verbringt und etwas Freude hat, obwohl ihr Sohn nicht dasein kann. Und wir können uns bemühen, unseren Hausarzt etwas aufzuheitern, ihm Gesellschaft zu leisten..."

"Sich ein paar Lieder für ihn wünschen, die nicht nur aus lautem Gewummer bestehen, sondern tatsächlich eine Melodie haben", fügte Beckett hinzu. "Aye, das wäre nett. Aber vermutlich auch zuviel verlangt."

"Warten Sie ab, Doc. Es gibt hier genügend Leute, die Ihnen Gefallen schulden. Oh, und was darf's lesetechnisch sein?"

"Stephen King wäre ein ausgezeichneter Anfang. Oder wenn jemand G.R.R. Martin mitgenommen hat, dann auch gerne das. Ich habe schließlich Zugang zu allem, was mir das Lesen schmerzfreier gestaltet. Und ich möchte Kate Heightmeyer um Verzeihung bitten, daß ich das Michael Crichton eBook, das sie mir gegeben hatte, unwiederbringlich gelöscht habe, obwohl ich erst zur Hälfte durch war. Zum Wohle der Allgemeinheit. Nach dem Ärger mit dem Nanovirus wird sich mit Sicherheit niemand dazu aufraffen können, 'Prey' zu lesen. Ohnehin eine Enttäuschung, das Buch."

Sheppard sah hinüber zu Ford, der mit den Schultern zuckte, dann aufmerksam in seinen Kopfhörer lauschte und nach einem Nicken einen Daumen hochhielt. "Da kommt auch schon der erste Hörerwunsch, weshalb wir Dr. Beckett mit etwas Musik aus der Heimat verabschieden können. Er ist ebenfalls mit Single Malt getauft worden und spielt Gitarre wie ein Gott... Mark Knopfler mit 'What It Is'."

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Im Hangar löste der Titel einen wilden Streit unter mehreren musikbegeisterten Geologen aus, die gerade mit Sergeant Stackhouse zu einem Ausflug zum Festland aufbrechen wollten. Der einzige Geophysiker in der Gruppe stahl sich heimlich davon, als die Diskussion, ob nun Eric Clapton, Carlos Santana oder Mark Knopfler besser sei, nicht aufhören wollte. Er konnte seine Zeit besser nutzen. Und außerdem stand er sowieso auf Country.

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"Hier sind wir wieder bei 'Good Morning, Atlantis', ich bin John Sheppard, und bei mir im Studio habe ich nun einen Gast. Denn – ihr alle wißt es schon – es ist wieder Zeit für die beliebten Zwölf-Fragen-Interviews! Neben mir sitzt Dr. Peter Grodin. Willkommen, Doktor, schön Sie hier zu haben."

"Danke, Major. Ich freue mich hier zu sein."

"Ja, ich freue mich auch, daß Elizabeth Sie für eine halbe Stunde entbehren kann. Nun, Dr. Grodin, Sie kennen die Fragen...Sie wissen, worauf Sie sich einlassen. Die Fragen dienen dazu, den Leuten von Atlantis ein besseres Bild von ihren Mitmenschen zu geben. Durch kleine, persönliche Informationen, die aus einem Vorgesetzten, dem Mitarbeiter, mit dem man nur oberflächliche Unterhaltungen führt, weil man nichts von ihm weiß, eine Person macht."

"Das weiß ich."

"In Ordnung. Dann wollen wir doch gleich mal loslegen und den Bewohnern von Atlantis Dr. Peter Grodin etwas näherbringen. Wenn Sie jetzt im Rückblick noch einmal packen würden, welchen Gegenstand würden Sie dann auf jeden Fall einpacken?"

"Mehrere weinrote T-Shirts. Man hat mir neulich gesagt, daß mir die Farbe gut stände."

"Das tut sie auch. Was war der letzte Film, den Sie im Kino gesehen haben?"

"Ich hab' den Titel vergessen...irgendwas mit George Clooney..."

"Ein Mann mit Geschmack. Ihr Lieblingsessen?"

"Thai-Hühnchencurry in Kokosmilchsauce mit viel Paprika und Chili."

"Wer hat Ihnen Ihren ersten Kuß gegeben?"

"Tom McCarthy, um ehrlich zu sein...Urlaub in Australien mit meinen Eltern. Ich war neun." Ein Seufzer folgte. "Ich ging schwimmen, bin fast ertrunken, er hat mich rausgezogen und wiederbelebt. Nun, das war sein Job als Rettungsschwimmer."

"Und ganz Atlantis macht sich plötzlich wieder Hoffnungen. Perfekte Überleitung zur nächsten Frage. Kommen wir zum seltsamsten Ort, an dem Sie je Sex hatten?"

"Das war, hm, in einem Büro in der Mittagspause auf einem Kopierer."

"Sie erstaunen mich, Doktor. Und was war Ihre Reaktion auf die Existenz des Stargate?"

"Nun, ob man das als Reaktion bezeichnen kann… Star- was? Gefolgt von 'Hey, kann ich Ihren MI6-Ausweis noch einmal sehen?'"

"Ihre Lieblingsmusik?"

"Aber, Major! Als rechte Hand, Erinnerungshilfe und unersetzliche Perle von Dr. Weir habe ich keinen Anspruch auf einen eigenen Musikgeschmack. Aber wenn ich ihn hätte, würde ich sagen Salsa. Ich habe früher sogar erfolgreich Tanzturniere bestritten. Und ich mag Tori Amos und Garbage."

"Was wir ja auch alles im Programm haben. Wenn Sie einen Moment in Ihrer Vergangenheit wiederholen könnten, welcher wäre das?"

"Meinen letzten Geburtstag. Dr. Weir hat eine Party für mich organisiert. Ja, ich würde meinen letzten Geburtstag wählen...schließlich weiß ich nicht, wie viele ich noch haben werde."

"Kommen wir zu Frage Nr. 9: Der schlimmste Job, den Sie je machen mußten?"

"Oh", lachte Grodin, "da muß ich das erste Studienjahr erwähnen, als ich bei Starbucks jobbte, um mir ein Zimmer in einer WG leisten zu können. London ist ein teures Pflaster... Der Job bei British Aerospace war danach ein echter Aufstieg."

"Kann ich mir vorstellen...Wenn Sie einen Tag frei hätten, was würden Sie tun?"

"Erst ein gemütliches Frühstück im Bett, dann würde ich Dr. Afonso eine Revanche beim Squash geben und den Rest der Zeit im Labor verbringen, um alle daran zu erinnern, daß ich auch einen akademischen Grad mein Eigen nenne."

"Als könnten wir das je vergessen", log Sheppard. Einen akademischen Grad…worin? "Frage Nr. 11 ist relativ banal: Wie trinken Sie Ihren Kaffee?"

"Halb-halb und ohne Zucker."

"Die wichtigste Frage kommt wie immer zum Schluß. Sie haben nur noch fünf Minuten zu leben, was würden Sie tun?"

"Darüber mache ich mir Gedanken, wenn es soweit ist", antwortete der andere Mann mit einem entwaffnenden Lächeln.

"Herzlichen Dank, Dr. Peter Grodin. Ich darf daran erinnern, wir wollten diesen Programmpunkt schon streichen, aber nachdem letzte Woche Aiden Ford mit einem neuerstellten, aufgepeppten Fragenkatalog solch durchschlagenden Erfolg bei Dr. Zelenka hatte – hat jemand Dr. Z seitdem wieder gesehen? – und die ganze Stadt unlängst mitfiebern konnte, als der Gast unserer heutigen Sendung unter Einsatz seines Lebens versuchte, Sergeant Norman Bates seine dunkelsten Geheimnisse zu entlocken – Sergeant, ich kann Sie übrigens beruhigen, ich habe etwas aufgetrieben, das zumindest aussieht wie ein Antiker-Waschsalon! – können wir in der nächsten Sendung unseren allseits beliebten Expeditions- und Hausarzt begrüßen. Dr. Carson Beckett. Ah, und apropos Dr. Beckett. Die Idee vom 'Atlantis für Carson Beckett-Tag' scheint anzukommen. Noch ein Lied für Carson, mit Gruß von seinem gesammelten Team, das ihn bittet, nicht mehr ganz so trübsinnig durch die Gegend zu laufen und seine Mitmenschen zu deprimieren. – Runrig und...das kann ich ja gar nicht aussprechen. Vermutlich Gälisch. Nein, das spiele ich nicht. Lieber den nächsten Titel in dem Verzeichnis...der da wäre 'Alba'."

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Die ersten Takte genügten, um Carson Beckett in Tränen ausbrechen zu lassen. Glücklicherweise gehörten Papiertaschentücher zu den Gegenständen, an denen in der Krankenstation kein Mangel herrschte.

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"Radio Atlantis, meine Damen und Herren, Soldaten und Wissenschaftler aller Art, der Sender mit dem besten Musikprogramm in der Pegasus-Galaxis. Ihr wollt es, wir spielen es – vorausgesetzt, irgend jemand hat es mitgebracht und in das mp3-Archiv eingestellt. Keine Musikrichtung kommt bei uns zu kurz. Und hier ist auch schon der nächste Titel..."

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Dr. Elizabeth Weir biß die Zähne zusammen und wünschte sich ein Paar Ohrstöpsel, damit sie sich ganz auf den Bericht konzentrieren konnte. Aber stattdessen wippte sie mit einem Fuß im Takt mit und, Himmel, ertappte sich dabei, wie sie mitsummte. Das konnte ja nicht angehen! "Dr. Weir an Dr. Grodin."

"Hier ist Grodin."

"Peter, ich weiß, Sie sind schon wieder auf dem Rückweg...könnten Sie mir von der Krankenstation etwas Aspirin und Ohropax mitbringen?"

"Selbstverständlich."

"Danke."

Was würde sie nur ohne Peter tun?

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"Ah, und das war soeben 'I Want It That Way' von den Backstreet Boys. Und ich werde nicht verraten, wer dafür verantwortlich ist, sonst gibt es Tote. Und davor hatten wir einen Oldie but Goldie – 'Love Potion No. 9'. Dr. Kavanagh, wenn Sie zuhören, das wäre doch endlich einmal eine sinnvolle Verwendung Ihrer Zeit, oder? Daran könnten Sie arbeiten und sich vielleicht sogar den Dank einiger Leute verdienen. Das heißt, wenn Dr. Beckett Ihren Rüssel für geheilt erklärt und Sie wieder sprechen können. Ein Rat für die Zukunft: Streitigkeiten unter Kollegen sind normal und bei einer IQ-Konzentration wie im Wissenschaftslabor von Atlantis ist es nachvollziehbar, daß sie öfters als normal vorkommen. Aber jeder hätte Ihnen mehr Verstand zugetraut als in Ermangelung von fundierten Beweisen – was jeder von Ihnen inzwischen gewohnt ist – Dr. Zelenka mit einer *solchen* Äußerung zu kommen! Beleidigungen jeder Art wären akzeptabel gewesen, er hätte wahrscheinlich nicht mal mit der Wimper gezuckt, wenn Sie ihm unterstellt hätten, er würde unter Teilchenphysik die Wissenschaft von LEGO verstehen. Aber 'WM-Viertelfinale 2004' war ein Schlag unterhalb der Gürtellinie. Lassen Sie sich das eine Lehre sein, die blauen Linien ihrer Mitmenschen nicht zu überschreiten. Was mich zu Ihrem Musikwunsch bringt... 'Don't You Want Me' von The Human League. Ehrlich, Ihre Vorlieben fangen an, mich zu beunruhigen! ACDC ging noch, aber *das*... Doch wir erfüllen auch Ihre Wünsche...zumindest im Musikbereich. 'Don't You Want Me'...und direkt im Anschluß 'One' von Alanis Morissette, die mich fast überzeugt hat, daß offenbar alles Gute wahrhaftig aus Kanada oder Schottland kommt. Und wenn Dr. McKay zuhört: Rodney, das ist das erste und letzte Mal, daß diese Worte über meine Lippen kommen. Daraus wird keine Gewohnheit."

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Über Rodney McKays Gesicht huschte dennoch ein zufriedenes Lächeln und er fing an, sein Mittagessen auszupacken.

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"Ah, es ist jedes Mal das gleiche. Tempus fugit, vor allem, wenn man Spaß hat. Meine Sendezeit neigt sich dem Ende zu und bevor ich mich verabschiede, ein paar Worte in eigener Sache." Er räusperte sich. "Die Person, die mir kürzlich diese aufwendig verschlüsselte E-Mail zukommen ließ...ich denke, fragliche Person weiß, daß ich sie meine. Die Person also, die mir diese Nachricht schickte, die sich nicht zurückverfolgen ließ und sich beim Versuch, sie zu drucken, prompt löschte, zusammen mit dem restlichen Inhalt meines Eingangsfaches. Herzlichen Dank dafür, übrigens. Also eben diese Person, die mir Highschool-Jahrbuchbilder von Dr. McKay angeboten hat, möchte ich hiermit fragen: zu welchem Preis und wo soll die Übergabe stattfinden?"

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Das Thunfischsandwich schlug auf der Laptop-Tastatur auf, Krümel und Salatfetzen rieselten zwischen die Tasten, und der wutschnaubende Konsument stürmte mit wehendem Kittel aus dem Labor.
Auf der anderen Raumseite reagierte Zelenka umgehend. "Uh...Major Sheppard..."

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"Werte Hörer und Hörerinnen, soeben erreichte mich die dringende Meldung, daß Hurricane Rodney Kurs auf das RA-Studio genommen hat. Ich mache daher an dieser Stelle eine kurze Pause und spiele mehrere Titel am Stück, angefangen mit einem meiner persönlichen Favoriten, 'Bat Out Of Hell' von Meat Loaf, gefolgt von 'Such a Shame' und 'Help!' Falls ich anschließend nicht wieder da bin, übernimmt Aiden Ford für mich und spielt in memoriam mindestens einen Song von Johnny Cash pro Sendung. Viel Spaß..." Damit brach er ab, startete die Musik und sprintete in einem Tempo davon, das jeden olympischen Läufer neidisch gemacht hätte.

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Zwei Tage später...

"Das war John Hiatt mit 'Something Wild'." Carson Beckett hob die Hand vor den Mund und gähnte leise. Er hatte heute nicht moderieren wollen, theoretisch sollte Corporal Malone hier sitzen, aber Dr. Weir hatte sie mit SGA-2 auf eine Mission geschickt...soweit er sich erinnern konnte, ging es um Aufnahme von diplomatischen Beziehungen und eine gigantische Bibliothek, an der diverse Wissenschaftler brennend interessiert waren. "Wie jeden Freitag nun die wöchentliche MRE-Statistik. Und in dem Zusammenhang zu den Ergebnissen von der Umfrage, die Lieutenant Ford am Montag gestartet hat: Frisch oder fertig? Dr. Zelenkas Antwort wurde von dieser Umfrage ausgeschlossen, da ich kein Tschechisch kann und Dr. Luke_ mir die Übersetzung verweigerte, mit dem Kommentar, sie wolle niemanden in Schwierigkeiten bringen, nur weil er seine Meinung sagte. Offenbar schmeckt es ihr auch nicht immer so wie es sollte... Sieht so aus als müßten wir unsere Bemühungen weiter verstärken. Aber bis dahin..." Er pausierte kurz für zusätzlichen dramatischen Effekt. "Gewonnen hat diese Woche das Hähnchen mit Thai-Sauce und gelbem Reis. Höchstwahrscheinlich nur wegen dem Päckchen Vanille-Cappuccino, der in dem Menü enthalten ist. Auf dem zweiten Platz...die Schweinerippchen in BBQ-Sauce. Hmm. Und auf Platz drei...Tortellini in Käsesauce. Mag daran liegen, daß die Spaghetti Bolognese seit Montag alle sind. Mehr von eurem sich sorgenden Chefarzt zum Thema nach QUEEN und 'Bohemian Rhapsody' mit Gruß an Dr. Zelenka...wir sollten Abende wie letzte Woche bei Gelegenheit wiederholen, Radek. Allerdings ohne den Alkohol. Und mit anspruchsvolleren Filmen."

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In einer anderen Sektion der Stadt erlaubte sich der Angesprochene ein stilles Lächeln. Der Abend hatte enormen Unterhaltungswert gehabt. Nachdem er herausgefunden hatte, daß sie nicht nur über ein hochentwickeltes System interner Sensoren verfügten, sondern besagtes System – und diese Entdeckung hatte er noch mit keinem seiner Kollegen geteilt – dem Nutzer die Option einer audiovisuellen Überwachung ausgesuchter Abschnitte von Atlantis bot. Hauptsächlich kritischer Bereiche wie dem Gate-Kontrollraum, aller Knotenpunkte der Energieversorgung, dem Jumper-Hangar... Aber mit den nötigen Feineinstellungen konnte man einen Blick in so ziemlich jeden beliebigen Korridor und Raum werfen. Privatquartiere eingeschlossen. Und er hatte sich den Spaß gemacht, das System so zu programmieren, daß es eine Woche lang mit zwanzig Kameras aufzeichnete. Aus dem Material war ein vier Stunden langer, musikalisch hinterlegter Zusammenschnitt geworden, der bei 'America's Funniest Home Videos' konkurrenzlos gewesen wäre. Unter Alkoholeinfluß war selbst Kavanagh beim Zähneputzen unfreiwillig komisch – was auch an der Bugs-Bunny-Zahnbürste gelegen haben mochte – und Carson hatte anschließend verkündet, daß er *nie* wieder sehen wolle, was Sergeant Bates für Unterwäsche trug. Nun, vielleicht könnte er ihn ja trotzdem an den Aufzeichnungen letzter Nacht interessieren. In der Krankenstation passierte eine Menge, von dem der verantwortliche Arzt nichts wußte. Er stand auf, richtete eine Ausrede an seine Kollegen, und machte sich auf zum nächstgelegenen Transporter. Irgendwie verspürte er das dringende Bedürfnis nach einer kalten Dusche.

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"So, da bin ich wieder. An dieser Stelle möchte ich alle abermals an ein gesundes Eßverhalten, ausreichende Bewegung, Streßabbau und die für nächste Woche angesetzten Impfungen zu erinnern. Nicht alle Leute kommen so regelmäßig bei mir vorbei wie gewisse Physiker. Rodney, ich hoffe, ich langweile Sie nicht allzu sehr...aber das haben Sie sich selbst zuzuschreiben. Major Sheppard durch halb Atlantis zu jagen, durch noch unerforschte Sektionen, von denen einige noch Sturmschäden aufweisen, gilt nicht als Sport und ist nicht besonders ratsam. Sie können froh sein, daß der Major Sie gehört hat und die Treppe außerdem in der Nähe eines Transporters war." Die Treppe und ein Sturz dieselbe hinunter. Zumindest war das McKays Unfallbeschreibung gewesen und angesichts der blauen Flecken und der blutenden Platzwunde direkt über dem zuschwellenden linken Auge hatte er an der Aussage nicht gezweifelt. Ob der Tatsache, daß McKay am Fuß der Treppe im Wasser gelandet war – genau gesagt in knietiefem, abgestandenen Meerwasser voller faulender Algen – hatte er aber darauf bestanden, den protestierenden Physiker nach fünf Stichen und einem Eisbeutel für achtundvierzig Stunden in der Krankenstation zu behalten. Zwar verkündete Rodney, daß es ihm blendend ginge, doch wollte Carson das Risiko einer Infektion der Wunde ausschließen und verordnete eine ganze Serie Antibiotika, intravenös, alle zwei Stunden. Rodneys Verwünschungen waren von der Wortwahl her mit jeder Stunde kreativer geworden.

"Auf dem Impfplan stehen unter anderem Tetanus, Polio, Mumps und Diphtherie...und wenn ich die Zeit habe, mich mit den lokalen Äquivalenten auseinanderzusetzen, werdet ihr es als erste erfahren. Bis dahin gebe ich euch das, was ich zur Verfügung habe. Ich warte auf euer zahlreiches Erscheinen. Auch die, die Angst vor Nadeln haben. Ja, es ist lästig, ein Arzt weiß das genauso wie seine Patienten. Aber ich mache ungern einen Befehl daraus." Er überlegte kurz, ob er den nächsten Punkt ansprechen sollte, und entschied sich dafür. Schließlich betraf diese Angelegenheit sie alle. "Außerdem eine kleine Beschwerde: Materialschwund in der Krankenstation. Ich bringe das Thema deshalb zur Sprache, weil ich letzte Nacht noch nach meinem Patienten sehen wollte und eine furchtbare Unordnung im Regal vorfand. Kartons waren aufgerissen, der Inhalt mehrerer Container über den Boden verstreut... Wenigstens hat er meinen Patienten nicht geweckt." Was an ein Wunder grenzte, denn es mußte relativ geräuschvoll vonstatten gegangen sein. "Ich will ja gar nicht so genau wissen, was ihr mit dem Zeug treibt...aber gleich eine ganze Packung...hey, die Worte 'begrenzter Vorrat' gelten für alles. Auch für besagtes...ahm, Gel. Und manchmal brauche ich das Zeug auch...für meine Arbeit. Aber genug der Ermahnungen. Wir machen weiter mit dem Programm. Zu Gast im Studio habe ich heute gleich zwei Personen, Major John Sheppard *und* Dr. Elizabeth Weir. Willkommen. Dr. Weir, endlich haben Sie es einrichten können, in dieser Sendung zu erscheinen."

"Ja, Carson, mein Terminplan ist immer sehr voll. Meetings...Memos schreiben...bedeutungsvolle Worte an Teams richten, die zu einer Mission aufbrechen...das alles ist noch gar nicht schlimm. Der wahre Streß ist, zwischendrin noch Zeit finden für Yoga, Peters exzellenten Kaffee, Patiencen, eine neue Haarfarbe und meine Maniküre...aber ich will nicht klagen. Fangen Sie an, wir stehen Ihnen zur Verfügung."

"Wie Sie wünschen, Dr. Weir. Also, wenn Sie jetzt im Rückblick auf unsere bisherige Zeit hier noch einmal packen könnten, welchen Gegenstand würden Sie dann auf jeden Fall einpacken?"

Sheppard nickte seiner Vorgesetzten zu. "Ladies first, Elizabeth."

"Danke, Major. Meinen Lockenstab. Und Sie?"

"Mit großer Wahrscheinlichkeit mein Skateboard – die Gänge hier sind ziemlich lang."

Carson lehnte sich in seinem Stuhl zurück und schlug die Beine übereinander. "Aber dann hätten Sie hoffentlich auch die Schutzausrüstung eingepackt, nicht wahr? Schädelbruch ist eine unangenehme Sache, Junge. Was war der letzte Film, den Sie im Kino gesehen haben?"

"Ich gehe so selten ins Kino. Simon hat mich allerdings kurz bevor ich in die Antarktis abreiste, in dieses kleine Programmkino mitgenommen, wo in einem Saal als einziger Film "Casablanca" das ganze Jahr lang läuft."

"Klingt gemütlich. Was wir in McMurdo hatten, würde ich nicht als Kino bezeichnen...aber zuletzt zeigten Sie dort die Kinofassung von "Rückkehr des Königs" – ich hätte gerne die Special Extended Edition davon gesehen."

"Verraten Sie uns Ihr Lieblingsessen? Nur damit wir wissen, womit man Ihnen eine Freude machen könnte."

"Auch wenn ich bezweifele, daß jemand die Zutaten zur Verfügung hat...es ist Barolo-Schmorbraten. Simon ist ein fantastischer Koch. Am Herd ist er unschlagbar."

Ein kurzer und schmerzhafter Gedanke an seine Mutter ließ Carson schlucken. "Beneidenswert. Major?"

"Mein Geschmack ist eher simpel. Der Nudelauflauf meiner Tante. Auch habe ich neulich dieses furchtbare Verlangen nach einem richtig *guten* Whopper gehabt…"

"Nun werden wir etwas persönlicher. Ihr erster Kuß, Dr. Weir?" Die Frage war ihm sichtlich unangenehm.

"Darren Royce...im Kindergarten. Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätte ich ihn noch am selben Tag geheiratet."

"Annie Levinson...mein erstes Jahr an der Highschool...und jetzt kommt der seltsamste Ort, an dem wir je Sex hatten, nicht wahr?" Er hielt kurz inne und berichtigte sich schnell, "Natürlich nicht *wir* wie in 'wir beide zusammen'."

Weir hob eine pikierte Augenbraue. "Darauf werde ich nicht antworten."

"Völliges Verständnis. Verzeihung, Dr. Weir, Sie wissen, ich habe diese Fragen nicht zusammengestellt! Nächste Frage. Was war Ihre Reaktion -"

"Aber ich werde antworten: Auf einer Liege in der Krankenstation."

Doch Carson war bereits bei der nächsten Frage. "Ihre Reaktion auf die Existenz des Stargate?"

"Also die Geschichte könnte etwas länger dauern", begann Weir und blickte Sheppard hilfeheischend an. "Ich weiß nicht, ob die Zeit dafür ausreicht. Ich denke, es genügt, wenn der Major antwortet."

"Und ich frage mich, wieso Sie mich das eigentlich fragen. Sie waren doch dabei, Doc. Sie haben es mir selbst gesagt! In der Antarktis-Basis!"

"Ah...aye, richtig. Wir vergleichen mit den Reaktionen der zuvor befragten Personen."

<"Cool. Aber auch völlig logisch. Hätte ich ja selbst drauf kommen können. Warum ist mir das nicht eingefallen? Was soll das heißen, ich habe nur ein virtuelles Modell zur Verfügung?">

"Rodney klingt ziemlich enttäuscht, aber vergleichen wir einmal mit meiner Wenigkeit…ich darf dazu sagen, daß ich nicht sonderlich stolz bin darauf, aber die Person, die mich informierte, sah nicht sehr vertrauenseinflößend aus…"

<"Schon in Ordnung, Junge, bleiben Sie still sitzen, schlucken Sie das hier, und ich hole eine Schwester, dann bringen wir Sie ganz schnell zurück in ihre Anstalt.">

"Skeptisch aber begeisterungsfähig, weshalb wir ihn auch alle mögen: Dr. Zelenka…"

<"Ah, sagen Sie nichts: ist russische Erfindung? Nein? Exzellent. Meinen Sie, ich könnte mir Baupläne mal ansehen?">

"Als nächstes die Reaktion unseres allseits beliebten Dr. Kavanagh."

<"Ich habe Besseres zu tun als Ihnen zuzuhören! Ich betreibe ernsthafte Wissenschaft!">

"Wo wir ihm alle zustimmen müssen. Reichlich abgebrüht dagegen unser Sicherheitschef…Sergeant Bates…"

<"Okay. Gibt es für solche Einsätze eine zusätzliche Gefahrenzulage?">

"Und zuguterletzt meine Lieblingsreaktion…so natürlich…Aiden Ford…"

<"Wow!">

"Genau, wow. Nun zu Frage Nr. 7. Ihre Lieblingsmusik, Major?"

"Johnny Cash, natürlich. An manchen Tagen lasse ich auch noch Billy Joel und Eric Clapton gelten."

Weir brauchte etwas länger, bevor sie antwortete, "Bach. Eher klassisch. Allerdings habe ich über die letzten Monate Gefallen an Dire Straits gefunden, was daran liegen mag, daß ich des öfteren in der Krankenstation vorbeischaue und Sie die Musik auf Dauerschleife laufen lassen, und außerdem –"

Weiter kam sie nicht, denn in diesem Moment erreichte Sheppards vorletzte Antwort Becketts Gehirn und er schnappte empört nach Luft. "Moment, Junge, was war das eben? IN MEINER KRANKENSTATION? Auf welcher Liege? Major!"

"Hey", verteidigte sich Sheppard, "ich dachte, schonungslose Ehrlichkeit sei der Sinn und Zweck dieser Sendung."

"Es gibt so was wie zuviel Ehrlichkeit..." Mit größter Willenskraft ging Beckett zur nächsten Frage über, um kein peinliches Schweigen entstehen zu lassen. Später. Er würde sich später mit John Sheppard und seinen Indiskretionen befassen. "Wenn Sie einen Moment in Ihrer Vergangenheit wiederholen könnten, welcher wäre das?"

"Als ich für diese Mission ausgewählt wurde", antwortete Weir voller Überzeugung und war gelinde überrascht, als sie sich Sheppards Katze-nach-dem-Kanarienvogel-Grinsen gewahr wurde. Und hier hatte sie gedacht, der Major hätte sich einen Scherz erlaubt. Offensichtlich war es mal wieder an der Zeit für eine ihrer bewährt-gefürchteten Ansprachen. Wraith hin oder her, es gab Dinge, die gehörten sich einfach nicht. Einmal mehr verspürte sie den Wunsch, Colonel Sumner wäre noch am Leben, um Sheppards moralischen Kompaß wieder etwas "einzunorden"; ihr gelang es ja offenbar nicht.

"Letzte Nacht", gab Sheppard Auskunft.

Wenn doch nur *irgend* jemand über dem Rang eines Major anwesend wäre! Bemerkenswert wie schnell Beckett seine Fassung wiedererlangt hatte…aber das war schließlich eine Sache, die sie sehr an Carson Beckett schätzte: seine Professionalität und die Fähigkeit, ungeachtet der Umstände das Wesentliche nicht aus den Augen zu verlieren und dabei noch Ruhe auszustrahlen. Allein wenn es um die Bedienung von Antiker-Technologie und speziell das Fliegen eines Jumpers ging, verwandelte sich Carson in ein zitterndes Nervenbündel.

"Erzählen Sie den Hörern von dem schlimmsten Job, den Sie je machen mußten?"

Da dachte Weir nicht lange nach, die Antwort war offensichtlich. "Da war eine Konferenz während der Balkan-Krise, wo mich gerne jemand hätte vertreten können. Neun Tage des Grauens...."

"Ich kenne das Gefühl. Hatte ich so ziemlich jeden Tag in Afghanistan." Unruhig rutschte Sheppard auf seinem Stuhl herum. Atlantis hatte auch so seine Tiefpunkte, aber noch keinen, der auf seiner persönlichen Skala an das untere Ende heranreichte. Eher das exakte Gegenteil. Verflucht, letzte Nacht war – das selige Grinsen kehrte auf sein Gesicht zurück – extrem gut gewesen. "Nächste Frage, Doc."

"Ah, sicher. Also, wenn Sie einen Tag frei hätten, was würden Sie tun?"

Hier war es Weir, die sich mit einem sehnsüchtigen Lächeln zurücklehnte. "Ein Buch lesen, meine Nägel machen und Dr. Lukeš fragen, ob sie mir die Haare schneidet."

Beckett murmelte ein "Aha" und rieb sich das Kinn. Hörbares Stoppelgeknister. Vielleicht sollte er sich heute die Zeit nehmen, den normalen "Schatten"-Zustand wieder herzustellen. "Ich hatte schon des öfteren mal fragen wollen, mich aber nie getraut. So häufig wie Sie die Frisur und Haartönung wechseln, müssen Sie jemanden haben..." Öffentlich aussprechen wollte er es nicht, aber er könnte auch einmal wieder einen vernünftigen Schnitt vertragen…vielleicht sogar ein paar blonde Highlights…

"Dr. Lukeš hat ursprünglich eine Friseurlehre gemacht – ihre Eltern meinten, sie solle 'was Handfestes' lernen – und so erst nachträglich die Schule abgeschlossen und studiert."

"Mit Erfolg, wie wir alle wissen. Dennoch hat sie inzwischen einen recht großen Kundenstamm, dank unserem Tauschhandelssystem." Er würde sich überlegen müssen, was er anzubieten hatte. Zigaretten hatte er keine und der verbliebene Auchantoshan war reserviert für den nächsten Fernsehabend, an dem er die wunderbare Welt des Eishockey erklärt bekommen sollte – persönlich sah er da keine Erfolgsaussichten, aber einen Versuch war es wert. Radek konnte sehr überzeugend sein. Und nach ein paar Gläsern könnte er ihm dann vielleicht entlocken, wie er seine Haare bislang vor Kamm und Schere seiner Kollegin gerettet hatte. Neugierig war Carson ja schon. "Und Sie, Major?" Die Frage hätte er sich sparen können. Mit zusammengebissenen Zähnen begegnete er Weirs Blick, aus dem geteiltes Leid sprach.

Sheppards Mund lief auf Automatik. "Das gleiche wie letzte Nacht. Nur viel, viel öfter."

Und wenn Sheppard nicht gleich aufhörte, würde Elizabeth "John Sheppard auf einem anderen Planeten aussetzen" ihrer To-Do-Liste hinzufügen! Auf der Konsole neben Carsons Platz begann eine Anzeige hell und aufdringlich zu blinken.

"Wie trinken Sie Ihren Kaffee?"

"Milch, etwas Süßstoff", antwortete sie. "Aber Peter macht mir neuerdings einen wunderbaren Cappuccino, dagegen ist normaler Kaffee Spülwasser. Ich glaube, es liegt an der Milch, die er verwendet, aber er verrät mir das Geheimnis einfach nicht."

"Schwarz, ein Stück Zucker. Hauptsache Kaffee." Mit einem Fingerzeig richtete Sheppard Becketts Aufmerksamkeit auf das blinkende Licht. "Wollen Sie nicht rangehen, Doc?"

"Gleich. Vorher noch die allerletzte Frage, dann haben Sie – und ich – es hinter sich. Sie haben nur noch fünf Minuten zu leben, was würden Sie tun?"

"Mich von all den Menschen verabschieden, die mir wichtig sind." Noch wie sie überlegte, ob sie Sheppard in diese Kategorie einbeziehen sollte, antwortete dieser und sie entschied sich für ein 'abwarten, bis es soweit ist'.

"Das gleiche wie letzte Nacht. Nur schneller."

Also ein deutliches 'Nein' zu der Frage von eben. Zu viele Informationen. Ob er etwas gegen einen Kurzurlaub bei den Genii hätte? Sie würde sogar persönlich die Adresse anwählen. Und seiner Gesichtsfarbe nach zu urteilen teilte Carson ihre Meinung. Offenbar stand dem Fragenkatalog dieser Sendung eine erneute Revision bevor.

"Moment, hier kommt gerade ein Anruf rein... Radio Atlantis, Sie sind auf Sendung."

"Das weiß ich, danke, Carson."

Der Arzt biß sich auf die Unterlippe und schloß kurz die Augen. Zwar konnte Elizabeth nicht von den Lippen ablesen, doch war sie sich sicher, daß er ein stummes Gebet gen Himmel schickte. Herr gib' mir Kraft… "Rodney. Womit kann Ihre letzten Stunden in der Krankenstation versüßen?"

"Oh...ich versuche mich noch zu entscheiden zwischen 'I Shot the Sheppard' von Eric Clapton und 'Justice In the Barrel' von Bon Jovi."

"Rodney", mahnte Carson, doch der zahme Ton verfehlte seine Wirkung völlig.

Ungebremst wetterte McKay weiter, "Und richten Sie bitte einem gewissen Major aus, daß ich, wenn er nicht gleich sein vorlautes Mundwerk hält, mir die Kanüle aus dem Arm reiße und persönlich dafür sorgen werde, daß seine Dusche auf ewig eiskalt sein wird. Auch hoffe ich, daß er länger den Atem anhalten kann als bisher mir gegenüber demonstriert, denn er wird seine Football-Videos vom Meeresboden zurückholen müssen."

Weirs Kopfschmerzen verdoppelten sich. Diese Bilder hätte sie jetzt wirklich nicht gebraucht. Viel zu viele Informationen. Sie würde sich einmal mehr an Teyla wenden müssen. Die Athosianerin verfügte über ein beachtliches kräuterkundliches Wissen, das sie in der von ihr moderierten Sendung vor drei Wochen ausgiebig demonstriert hatte, und alle Frauen in Atlantis würden ihr auf ewig dankbar sein, daß sie einige Tage im Monat für sie erträglicher gemacht hatte. Und ihr Mittel zur Entfernung von Grasflecken wirkte Wunder, wie die Marines erfreut festgestellt hatten; Inspektionen und Musterungen, selten wie Sheppard sie vornahm, verliefen nun weitaus entspannter. Glücklicherweise schaltete sich Carson ein, bevor sie etwas sagen mußte.

"Wäre es Ihnen recht, wenn ich besagten Major zu Ihnen schicke, damit er Ihnen hilft, zu Ihrem Quartier zu gelangen?"

Kurzes Schweigen und dann ein mißtrauisches, "Soll das heißen, Sie wollen mich entlassen?"

"Etwas früher als geplant, aber ja, Sie können gehen." Da es anscheinend die einzige Möglichkeit war, zwei Probleme gleichzeitig zu lösen… Er wollte nicht riskieren, daß Dr. Weirs Blutdruck kritische Werte erreichte. Sein eigener Hormonpegel machte ihm schon genug Sorgen, aber da wußte er bereits ein Gegenmittel: Dr. Biros Autopsieberichte. Die Frau hatte entschieden zuviel Spaß mit einer Knochensäge.

Sheppard sprang auf die Füße. "Bin schon unterwegs. Bis später, Elizabeth. Carson. Gute Sendung."

Für einen Arzt gelang Carson ein bemerkenswert bedrohlicher "mörderischer Blick".

"Halb Vier, John. Nicht viertel vor Vier oder zwanzig vor. 1530." Weir hoffte inständig, gleich eine Tasse frisch gebrühten Kaffee auf ihrem Schreibtisch vorzufinden. Und daß die Unterlagen für die besagte Besprechung bereits überarbeitet und verteilt worden waren. Außerdem, überlegte sie, hatte sie schon seit Wochen das Thema Fensterputzen ansprechen wollen. Aber da hatte sie keinerlei Bedenken – solche Dinge erledigten sich wundersamerweise von selbst. Als Sheppard aus der Tür hinaus war, vergrub sie das Gesicht in den Händen und stöhnte. Dieser Tag war schon jetzt viel zu lang…und sie könnte jetzt so sehr auf eine Runde richtigen guten…

Carson atmete zweimal tief durch und verkündete dann, "Das war Major John Sheppard, liebe Hörer und Hörerinnen, herzlichen Dank und noch einen schönen Tag. Den er garantiert haben wird. Dem Rest von Atlantis – und Ihnen, Dr. Weir – wünsche ich einen ebensolchen. Es war mir einmal mehr ein großes Vergnügen, euch durch den Vormittag begleitet zu haben. Die nächste Sendung wird dann Sergeant Christopher moderieren. Dies ist Radio Atlantis und wir beschließen diese Sendung mit einer persönlichen Auswahl von mir, extra zu diesem Anlaß: R.E.M und 'It's The End Of The World As We Know It'…"

Nur vom 'and I feel fine' waren sie noch weit entfernt.

FINIS

Die Stille atmen (SGA, gen, Weir/Zelenka, PG)

2008-05-21T09:27:05Z

"Die Stille atmen"

von Jimaine

– die plötzlich *Het* schreibt, es selbst immer noch nicht fassen kann, aber das mußte einfach sein *knuddelt Z.*, und die immer noch froh ist, daß es in Atlantis keine Laternenpfähle gibt, weil...*zong*

Pairing: Weir/ Zelenka
Rating: PG
Zusammenfassung: Wenn Stärke die größte Schwäche ist.
Disclaimer: Wenn sie mir gehören würden, hätte zumindest Elizabeth regelmäßig Freigang. Wie, nicht gut genug? Okay. Na schön. Also: die Charaktere gehören mir nicht, sondern MGM und ACME Shark Productions, ich will mit der Benutzung niemandem wehtun oder finanziellen Schaden zufügen, sondern ergehe mich in hoffnungsvollen Phantasien über etwas, das ich zu gern umgesetzt sehen würde, weil...*seufz* DESHALB!

Unmittelbar post-"Trinity". Und es ist nicht ganz das geworden, was ich anfangs vorhatte. Ich bin nur froh, daß ich trotz "Michael" fertig geworden bin; danach war die Stimmung bei den Musen irgendwie sehr unterkühlt…

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Schuld gehört nicht zu den Gefühlen, die sich bei Elizabeth Weir besonders oft einstellen.

Oh, sicher, da ist die Schuld, als sie vergaß ihren Hund anzuleinen und er nach dem ausgelassenen Spielen im Park vor ein Auto lief. Sie war gerade erst elf gewesen.

Oder die Schuld, als ihre Mutter nach kurzer, schwerer Krankheit starb und sie nicht zur Beerdigung kommen konnte; die Verhandlungen in Tschetschenien waren wichtiger gewesen.

Als sie den Befehl gab, die Selbstzerstörungssequenz zu aktivieren, die Atlantis vernichten würde.

Jedes Mal, wenn jemand, mit dem sie gelacht, geredet und Zeit verbracht hatte, ums Leben kam, ohne daß die Wahrheit über die Todesumstände je ihre Familien erreichen würde.

Als Simon ihr mitteilte, er habe jemand anderen in seinem Leben.

Sie mag sich einreden, daß sie ihm keine Vorwürfe macht, aber ein Teil von ihr tut es dennoch. Ist sie denn so ohne weiteres austauschbar? Könnte er sehen, was sie hier leistet, würde er sicherlich mit Nein antworten, aber dies ist nicht das Leben von Dr. Simon Wallace, sondern ihres. Ihr eigenes. Und es ist nicht länger kompatibel mit dem seinen.

Im Grunde hat *sie* ihn verlassen, zurückgelassen, vorausgesetzt (gefordert, als gegeben angenommen), daß er auf sie wartete, daß er trotz des Wissens um die Möglichkeit, daß sie nie zurückkommen würde (was hat sie darum gekämpft, daß er die umfassende Sicherheitsberechtigung erhält, weil sie gewollt hat, daß er *versteht*!), auf sie wartete.
Die gesamte Rückreise an Bord der 'Dädalus' ist sie dieses Gefühl nicht losgeworden, die Schuld, ihm das zugemutet zu haben. An seiner Stelle hätte sie vermutlich genauso gehandelt. Sie fühlt sich noch immer schuldig, Wut über sein Verhalten empfunden zu haben anstatt Verständnis für seine Situation aufzubringen, das gleiche Verständnis, das sie von ihm erwartet hatte, als sie ihre Sachen packte, um in eine andere Galaxis aufzubrechen. Ihre Worte von damals klingen noch immer in ihren Ohren: "Ich muß es tun, Simon, es ist die Chance meines Lebens!"

Natürlich konnte Simon das nicht verstehen, niemand, der nicht Teil der Expedition ist und das letzte Jahr hier verbracht hat, kann verstehen, was es heißt, in Atlantis zu leben. Dennoch hat sie sich für das Ende ihrer Beziehung verantwortlich gefühlt. Schuldig. Diese Schuld ist ein Gefühl, das ihr durchaus vertraut ist.

Dies ist anders.

Bitterer. Schwerer. Nachhallender.

Ihre rechte Hand sucht die Teetasse, die sie – wann? – abgestellt hat und zuckt zurück, als ihre Finger das kalte Metall berühren. Anscheinend sitzt sie schon länger hier. Ihr Laptop ist die einzige Lichtquelle abgesehen vom Sternenlicht, mattes blaues Leuchten, surreale Romantik, der Rest ist Silber auf Schatten in Silber. Die Vorhänge, schlichte Schals aus schimmerndem Stoff, mehr Dekoration als funktional, kräuseln sich in der kühlen Nachtluft, die durch die offene Balkontür hereinströmt, füllen sich, nur um einen Moment später wieder zu erschlaffen. Lautlos, regelmäßig, als würde die Nacht atmen. Für einen kurzen Moment schließt sie die Augen und *fühlt*...riecht das Salz in der Luft, anders als auf der Erde und dennoch inzwischen so vertraut. Atlantis. Zuhause.

Ein Zuhause, wenngleich auch nicht immer ein sicheres, das hat sich einmal mehr bewahrheitet. Was es noch schlimmer macht, ist die Gewißheit, daß es einmal passieren mußte. Einmal mußte der eine Schritt zu weit gemacht werden, der sie alle wieder auf den Boden der Tatsachen zurückbrachte und ihnen allen ihre Fehlbarkeit in kalten Fakten bewies. Errare humanum est. Ein Menschenleben und nahezu ein ganzes Sonnensystem – eigentlich ein Freundschaftspreis.

Es hatte so gut ausgesehen… Zu gut. Für die Erkenntnis hatte sie nicht lange gebraucht; ihr waren schon sehr bald Zweifel an ihrer eigenen Courage gekommen. Doch hatte sie sich von dem allgemeinen Enthusiasmus mitreißen lassen und Rodney ihr OK gegeben.. Daß der erste Test fehlschlug, war weniger Ernüchterung gewesen als Bestätigung.

Resolut richtet sie sich in ihrem Stuhl auf, strafft ihre Haltung und fixiert den Bildschirm des Laptops; in den letzten fünf Stunden hat sie diesen Text schon zigmal gelesen….egal wie oft, er ergibt immer noch keinen Sinn, zumindest nicht für sie. Vielleicht hat sie von Anfang an falsch gelegen in ihrer Einschätzung und wenn sie sich dahingehend irrt, worin dann noch? Was spricht dafür, daß sie qualifiziert ist, diese Expedition zu leiten, wenn ihr Fehleinschätzungen dieser Größenordnung unterlaufen?

Wie soll es weitergehen?

Welche Garantie hat sie, daß es nicht wieder geschehen wird, nur weil sie sich zu etwas drängen läßt? Nachgibt. Zu viele Antworten, die sich allenfalls erraten lassen, zu viel Spekulation. Real sind nur die Fragen. Das Meeting nach Collins' Tod hätte der Schlußstrich sein sollen. Ausdrücklich hat sie weitere Tests verboten und allein theoretische Folgearbeit zugelassen. Sheppard. Er hat sie beeinflußt, ihr Vertrauen in ihn war letztendlich der Grund gewesen, Rodney gewähren zu lassen.

In ihrer Arbeit als Diplomatin hat sie es sich zum Grundsatz gemacht, die Ratschläge und Meinungen von anderen anzuhören und ihre Entscheidung erst nach eingehender Prüfung aller Fakten zu treffen, ohne sich auf etwas einzulassen, das ihrer Überzeugung widerspricht, ganz gleich, wem gegenüber sie ihre Meinung vertreten muß, denn sie läßt sich keineswegs leicht einschüchtern. Von allen Personen in Atlantis ist sie diejenige, die durch ihren beruflichen Hintergrund noch am besten auf ihre Aufgaben hier vorbereitet ist. Sie führt. Sie behält den Überblick, hält die Fäden in der Hand…
Das Militär setzt sich mit unmittelbaren Problemen auseinander; es ist an ihr, diese Probleme langfristig zu erahnen und – im Optimalfall – gar nicht erst entstehen zu lassen. Bei der Planung der Mission und der sorgfältigen Auswahl ihrer Mitarbeiter hat sie deshalb nicht nur auf akademische Glanzleistungen geachtet, sondern auch Leute ihrer Persönlichkeit wegen ausgesucht. Leute, die ein Team zusammenhalten können.

Mit den Erinnerungen an die Besprechung in ihrem Büro, mit Colonels Caldwell und Sheppard, kehrt der innere Konflikt zurück.

Einerseits Caldwell, der das Pentagon ins Spiel bringt – eine plump getarnte Daumenschraube, aber nicht minder wirkungsvoll – und keinen Hehl aus seinem Wunsch macht, seinen Vorgesetzten eine neue Massenvernichtungswaffe made in Pegasus präsentieren zu können.
Andererseits Sheppard in seiner Rolle als advocatus diaboli, der mit anderen Gründen aufwartet, die alle Rodney heißen, und er tut es nur, weil er um sein Vertrauen gebeten wurde.
Und dann ist da noch ihr eigenes Gewissen, das keine Ruhe gibt, ihr *Wissen* um den potentiellen Nutzen eines Erfolges. Der möglich ist...trotz aller bestehenden Zweifel und Bedenken. Die Bedürfnisse von Atlantis haben stets höchste Priorität und eine Alternative zu ZPMs klingt im Nachhinein noch genauso verlockend wie vorher, nur weiß sie jetzt, was es heißt, dieser Versuchung zu erliegen.

Caldwell, Sheppard und sie –

Die schwächste Seite dieses Entscheidungsdreiecks hat nachgegeben, sich dem Druck gebeugt. Nur eine weitere unsichtbare Linie, die überschritten wurde, zweifellos nicht die letzte, doch es erschreckt sie, wie es ihr mit jedem Mal leichter fällt.

Und jetzt...

«Verehrte Mitarbeiter, die Vorfälle am heutigen Tag...»

Es tut Rodney leid (aus den völlig falschen Gründen).
Er bereut die Konsequenzen seiner Handlungen (wohl aber nicht die Handlungen selbst) – und das bringt sie zu einer ganz anderen Frage: Was ist "Gefühl" für Rodney? Wo hört 'Interesse' auf und fängt ehrliches 'Gefühl' an? Wo geht der Wunsch, einen Beitrag zu leisten, in nackte Ambition über?
Atlantis kann sich eine derartige Variable nicht leisten. Nur beschleicht sie, wenn sie ganz ehrlich zu sich ist, der Verdacht, daß sie selbst immer mehr zu einer ebensolchen wird.

Es gibt Tage, an denen sie sich wie Atlantis fühlt – eine Stadt inmitten des Ozeans, isoliert und verloren, und Land ist keines in Sicht. Sie treibt dahin, ohne jede Orientierung, und für sie gibt es nichts Schlimmeres. Ohne die Gewißheit, ihre Aufgabe so zu erfüllen, wie sie es sich vorgenommen hat und dies durch Erfolg bestätigt zu sehen, ist Selbstsicherheit nur eine Illusion, fühlt sie sich verwundbar.

Rodney ist seit jeher ein Risiko gewesen, doch hatte sie darauf vertraut, John könne die Balance halten. Dies stellte sich als ebenso unmöglich heraus wie Rodneys Vorhaben an sich. Sie hatte glauben wollen...so sehr glauben wollen...

Das stets gegenwärtige Rauschen der Brandung gegen die Ostpier ist einlullend, rhythmischer Donner ohne Blitz, bis es für einen kurzen Moment übertönt wird vom Surren des Laptops, als dieser in den Standby-Modus geht. In der plötzlichen Dunkelheit löst sie sich aus ihrer Trance, unterdrückt ein Gähnen und reibt sich die brennenden Augen. Vermutlich sollte sie besser die Raumbeleuchtung aktivieren. Oder ins Bett gehen. Sie tut weder das eine noch das andere. Zehn Minuten später hat sie bereits wieder vergessen, daß sie es je in Erwägung gezogen hat. Stattdessen tippt sie auf die ENTER-Taste und blinzelt erneut in die flirrende Helligkeit. Liest die Worte, ohne sie wirklich aufzunehmen, während ihr Daumen auf dem Touchpad kreist. Die Paralyse ist ein Segen, solange sie dadurch vom Grübeln abgehalten wird. Zumindest für kurze Zeit.

An diesem Morgen wird die 'Dädalus' den Rückflug zur Erde antreten, und ihr Abschlußbericht muß bis dahin fertig sein. Ein Bericht, den sie noch nicht einmal begonnen hat zu schreiben. Es bleiben ihr noch gut sechs Stunden. Übernächsten Monat, wenn nicht sogar schon eher, wird sie dann die Kritik von einem halben Dutzend Regierungschefs über sich ergehen lassen müssen.

Bei dem Gedanken fühlt sie abermals diesen heißkalten Zorn in ihrem Magen kondensieren, schwer wie Blei, ein Gefühl, das so *laut* ist, daß sie den Ozean nicht mehr hört, und sie sagt sich abermals 'Was wissen die schon? Sie sind nicht dabeigewesen. Die Entscheidung lag bei mir'. Und sie hat die falsche getroffen. Anstelle etwas zu geben hat Rodney mehr zerstört, als er sich je bewußt gewesen ist, gehabt zu haben. Er hat das gesammelte Vertrauen derer, die ihm wichtig waren, verlangt und auf einen Schlag alles verspielt. Sein Irrtum – und ihrer – hat Auswirkungen auf das Leben eines jeden einzelnen in Atlantis, niemand wird sich dem entziehen können. Natürlich wird es besser werden, daran hat sie keine Zweifel. Das ändert nichts daran, daß es *jetzt* ein Problem ist – und hauptsächlich *ihr* Problem.

Einmal mehr verschwimmen die Zeilen auf dem Monitor, als ihr Tränen in die Augen steigen; sie zwingt sich, sie herunter zu schlucken, und hört dadurch fast nicht, wie sich hinter ihr die Tür öffnet. Aber nur fast. Erwartungsvoll hält sie den Atem an, gratuliert sich zu ihrer Selbstbeherrschung, denn total verheult möchte sie von niemandem gesehen werden. Fünf, sechs Schritte später legt sich die Hand auf ihre Schulter, eine Berührung, an die sie schon mehr gewöhnt ist, als sie noch vor zwei Monaten für möglich gehalten hatte.

"Rodneys E-Mail."

Weniger eine Frage als vielmehr eine sachliche Feststellung, weshalb sie auch nicht antwortet, sondern schweigt, bis die andere Hand auf ihrer anderen Schulter zu liegen kommt. Unaufdringlich, abwartend, niemals fordernd, stattdessen ein Angebot verbunden mit einer einfachen Botschaft 'Ich bin hier.' Wärme sickert von den Fingern in ihre Haut, und erst dadurch wird sie sich der Kälte im Raum gewahr. Prompt durchläuft sie ein heftiges Zittern von Kopf bis Fuß, Gänsehaut bedeckt ihre bloßen Arme, und sie muß die Zähne zusammenbeißen, damit sie nicht hörbar klappern.

"Ich hätte nicht gedacht, daß es soweit kommt."

"Keiner von uns", erwidert sie leise. "Daß er die Stimme der Vernunft überhört, ist nichts Neues. Doch wissenschaftliche Fakten, berechtigte Zweifel… Hast du…?"

"Ich habe mit dem Team geredet. Es wird keine…nun, keine Reibereien geben. Jedenfalls keine, die über das übliche Maß hinausgehen." Es ist ein kläglicher Versuch, Gras über verbrannte Erde wachsen zu lassen, aber einen Versuch ist es wert. "Elizabeth?"

Sie zwingt sich zu dem Lächeln, nach dem ihr nicht zumute ist. Den Genii kann sie Nuklearsprengsätze abluchsen, ohne mit der Wimper zu zucken, oder Machtspielchen mit einem halben Dutzend Politikern spielen und dabei nicht einmal ins Schwitzen kommen. Zu sagen, es gehe ihr gut, wäre ein kläglicher Bluff. Wenn der heutige Tag ihr etwas aufgezeigt hat, dann daß sie die Nichtschwimmerin ist, die im Schwimmerbecken ums Überleben kämpft, beladen mit dem Ballast von all den Leben in Atlantis, und ihr geht allmählich die Kraft aus.

"Es ist spät."

Die Hände greifen ihre Schultern ein wenig fester – um zu überzeugen? Sie hat schon weitaus größerem Druck widerstanden, ohne zu zerbrechen. "Nein", antwortet sie. "Nur zu früh."

"Du brauchst deinen Schlaf."

Jetzt ist ihr Lächeln ein wenig ungezwungener. Sie könnte kontern, die langen Nächte mit Rodney im Labor erwähnen und die Streitereien, deren Lautstärke und Vehemenz für gewöhnlich proportional zu Schlafmangel und Koffeinkonsum stehen. Die begeisterten wissenschaftlichen Vorträge, die ein abruptes Ende gefunden hatten, als Collins starb und der Rausch des Möglichen der Ernüchterung der ihnen gesetzten Grenzen Platz machte. "Sagst gerade du." Damit richtet sie ihr Augenmerk wieder auf den Bildschirm. Und stellt fest, daß sie nicht mehr lesen kann als den ersten Absatz.

"Elizabeth..." Der Tonfall läßt keine Widerrede zu und sie ist zu Recht überrascht. Es ist nicht seine Art, auf diese Weise mit ihr zu reden, doch eigentlich ist ihre Verwunderung nicht allzu groß; er tut, was er für richtig hält, und wenn das Kritik beinhaltet und diese verdient ist, dann spart er damit nicht, egal mit wem er es zu tun hat. Seine Sorge ist irgendwie anrührend, weniger auf eine romantische als auf eine rein menschliche Weise, die Art von Aufmerksamkeit, durch die man sich automatisch ein bißchen besser fühlt. Nicht vergessen oder von geringer Bedeutung, sondern *be*achtet. Und auch noch etwas mehr als das.

"Ich bin okay. Nur ein leichter Fall von přesezená..." Verdienterweise bekommt sie ein trockenes Lachen zu hören, kurz und ohne jeglichen Humor. "Gut. Vielleicht doch nicht ganz so leicht. Mein Rücken fühlt sich furchtbar an und ich muß bis zum Abflug der 'Dädalus' noch einen Bericht schreiben, den ich – AUA!" Wohl doch nicht so 'leicht', vermelden ihre Muskeln, kaum daß sie sich bewegt. Hoffentlich bleibt es dabei; so wie sie hier gesessen hat, nur in Unterhemd und Trainingshosen, hat sie eine Erkältung praktisch herausgefordert.

"Würde es helfen, wenn ich Illusion fördere und sage, 'Morgen sieht die Welt anders aus?'"

Würde es nicht. Es würde noch dieselbe Welt sein, dieselben Leute und dieselbe vertrackte Situation, denn die Zeit läßt sich nun mal nicht zurückdrehen. Und ganz gleich wieviel Zeit noch verstreichen mag, sie zweifelt, daß die hier und heute entstandenen Wunden jemals gänzlich heilen werden. Sie schließt die Augen (nutzlos, denn der Text auf dem Bildschirm ist wie in ihre Netzhaut eingebrannt) und läßt den Kopf zurückfallen, dankbar für den Halt, den sie findet. Die ruhige Stärke, um die sie nie gebeten hat und die sie erst wahrgenommen hat, als sie sie am meisten brauchte. Und wieder ist es da, dieses Schuldgefühl. In Momenten wie diesem ist es ihr, als würde sie nur nehmen, ohne etwas zurückzugeben, ihn ausnutzen, nur um sich Sekunden später vor Augen zu führen, wie kindisch und bevormundend der Gedanke ist. Sie sind beide erwachsene Menschen, die ihre eigenen Entscheidungen treffen können. Außerdem kann er sehr gut für sich selbst denken und für seine eigenen Interessen und Bedürfnisse einstehen, und würde sie ihre Gedanken laut aussprechen, würde er ihr zweifellos vorwerfen, daß sie zuviel denkt. Vermutlich tut sie das. Manchmal möchte sie die Verantwortung an der Tür abstreifen, möchte Zeit haben, auf etwas zu reagieren, das ihr so freimütig entgegengebracht wird, und ihren Teil dazu beitragen. Aber er weiß genauso gut wie sie, wie schwer das ist, und es ihm zu sagen wäre sinnlos, sein Leben besteht aus Formeln und Faktoren anderer Art, und Atlantis ist eine überaus eifersüchtige, vereinnahmende Geliebte, die Konkurrenz nur bedingt duldet.

Das eine Mal, wo sie sich bei ihm entschuldigt hat – zumindest versucht hat, sich zu entschuldigen – hat er ihr erst zugehört, eine Zeitlang geschwiegen, so wie jetzt, und sie dann nur lange angesehen und geantwortet, daß er ihre Bedenken ebenso respektiere wie sie selbst. Er sei in keiner besonderen Eile. Gesagt mit einer Überzeugung und Ehrlichkeit und völligen Verleugnung der Tatsachen, als wisse er etwas, das ihr noch nicht ganz klar ist, und es hat ihre Zuneigung nur noch wachsen lassen. Denn er hat es so gemeint, nicht nur gesagt, was sie hören wollte.

Etwas, das er bis heute niemals getan hat und niemals tun wird. Sie können Stunden damit verbringen, einfach nur zu reden; er ist die Art von Zuhörer, die einem nach und nach alles entlockt, die Sorgen, Geheimnisse und Hoffnungen.

Sie fürchtet nur, daß sie es ihm niemals wird gleichtun können, nicht auf diese Art und Weise, die sie zuerst belustigt hat, dann geschmeichelt und schließlich...

Die Bezeichnung 'Affäre' hat einen üblen Beigeschmack, 'Romanze' klingt nur wenig besser, 'Flirt' ist etwas für Teenager, die sie nicht mehr sind, und vor 'Beziehung' schreckt sie noch etwas zurück, denn Wraith, bevorstehender Tod, Streß und Übermüdung führen leicht zu vorschnellen Handlungen, doch gelangt sie immer mehr zu der Gewißheit, daß es genau das werden könnte. Egal wie man dieses...Arrangement nennen mag, er scheint damit besser umzugehen, als sie es tut, scheint sich ehrlich wohl zu fühlen. Ein anderer Mann hätte sich vermutlich längst beschwert, sie würde ihm einen zu geringen Platz in ihrem Alltag einräumen, ihre Pflichten über ihn stellen, und hätte mehr Aufmerksamkeit verlangt. Aber die Maßstäbe, die sie ansetzt, gelten nicht, und sie ist jeden Tag einmal mehr davon überrascht, wie unkompliziert es ist, zu geben, wenn die Forderung ausbleibt.

Inzwischen glaubt sie fast, zu sehen, was er sieht. Seltsam, wie es sich stets anders anfühlt und doch immer mit demselben Wort versehen wird. Stückweise kommt allmählich die Erinnerung zurück, wie gut es ist, sich zur Abwechslung einmal ganz einer anderen Person zu überlassen und das eigene Tun nicht zu hinterfragen. Schon lange hat sie nichts mehr so willkommen geheißen – und gleichzeitig nichts mehr gefürchtet; er mag ihre Konstante sein – _jetzt_, präzisiert sie, noch wie sie ihre Hände auf die seinen legt –, doch bleibt die einzige Konstante in Atlantis 'Veränderung'. Alles wird sich ändern. Auch das hier. Speziell das hier. Atlantis verändert sie alle, sie braucht bloß in den Spiegel zu sehen.

Es ist ihr schmerzlich bewußt, was er investiert, wie viel mehr er von sich gibt, und er verdient mehr als ein Danke oder einen Händedruck. Nur ist es ihr hier und jetzt nicht möglich, dieses *mehr* zu geben…vielleicht sogar niemals, wer kann das jetzt schon sagen. Im Stillen bittet sie deshalb um Verzeihung, obwohl es überhaupt nicht nötig ist. Manche Dinge lassen sich einfach nicht abstellen, sie kann nicht aus ihrer Haut, und er würde ihr nie Vorwürfe machen.
Dennoch wartet sie einige Atemzüge, bevor sie fragt, "Was sagt das Team?"
Seine Reaktion ist wortlos, aber sie spürt den angehaltenen Atem, die angespannten Zwerchfellmuskeln gegen ihren Hinterkopf, schließlich eine Bewegung, die ein Schulterzucken sein könnte. Wahrscheinlich spiegelt sein Gesicht die gleiche Ratlosigkeit und verwirrte Enttäuschung wieder, die auch sie empfindet. Nur will sie sich noch nicht umdrehen oder aufstehen, sondern nur hier sitzen, seine Hände auf ihren Schultern...als ob sie verhindern wollen, daß sich irgendwelche zusätzlichen Belastungen dort niederlassen. Zu spät dafür.

"Was sollen sie sagen?"

Ja, genau, was? Er klingt so müde wie sie sich fühlt. "Ich...ich weiß nicht, was ich erwarte zu hören..."

"Ausgelassene Stimmung? Bedaure, nicht in dem Labor, aus dem ich gerade komme."

"Die Moral ist also nicht besonders gut, hm?"

Er zögert einen Augenblick und antwortet dann wahrheitsgemäß, "Nein. Niemals gut für das Rudel, wenn das Alphamännchen bei der Jagd spektakulär versagt. Dr. Chaturvedi vernebelt seit Stunden Labor mit Räucherstäbchen für gutes Karma. Hoffentlich nicht ausreichend, um das Löschsystem zu aktivieren." Schon holt sie Atem, da fährt er fort, "Und bevor du es ansprichst: Ich will Rodneys Job nicht. Nicht für einen Monat, nicht für eine Woche." Die federleichten Berührungen der Finger, die an den Seiten ihres Halses entlang streicheln, von den Schultern bis zum Kinn und wieder abwärts, konzentrieren sich auf die Stelle im Nacken, die sich immer als erstes bemerkbar macht. Mit den Daumen übt er genau den richtigen Druck aus, findet zielsicher die Quelle des Schmerzes. Drückt fester, tief in die verspannten Muskeln. Es tut weh, doch verrät sie sich durch nichts, sondern erträgt es; dies ist ein Fall von 'es muß noch schlimmer werden, bevor es besser wird'. Sie vertraut diesen Händen. Sie bringen ihr die Ruhe zurück.

Nichtsdestotrotz, Konsequenzen *muß* sie ziehen, scheut sich aber vor der Entscheidung, welche es sein sollen. Wäre sie Militär und McKay ein Offizier unter ihrem Kommando, könnte sie eine Disziplinarstrafe verhängen. Ihn im Rang zurückstufen, ihm Strafdienst erteilen. Leider erfordert die Situation etwas anderes, und trotz all ihrer Erfahrung, all ihres vielgelobten diplomatischen Fingerspitzengefühls, kann sie nicht sagen, was.
Denn eigentlich...so zornig sie ist, sie will Rodney nicht *bestrafen*; die Konsequenzen seiner gnadenlosen Selbstüberschätzung miterlebt zu haben und nun Tag für Tag mit dem Wissen zu leben...das ist für einen normalen Menschen Strafe genug.
Auch für Rodney McKay?
*Besonders* für Rodney.
"Ein Kompromiß", bietet sie an. "Keine endgültige Entscheidung ohne deine hundertprozentige Zustimmung." Selbst in ihren eigenen Ohren klingt es wenig vielversprechend. Sie kann sein nachdenkliches Stirnrunzeln förmlich *hören*.

"Wann war ich je hundertprozentig Rodneys Meinung? Wie oft mußte ich mich erst überreden lassen? Und wie oft stellte sich seine Idee als die richtige heraus? Seine Art ist nicht meine Art. Nein, Elizabeth, ich gebe lieber weiter den Bethe für Rodneys Feynman." Da ihr der Vergleich nichts sagt, fährt er fort, "Ich bin besserer Vertreter als Leiter. Dieses Unternehmen braucht jemand wie Rodney, jemand der Risiken eingeht."

"Aber nicht unbedingt mit uneingeschränkter Autorität."

"Seine Arbeit bedeutet Rodney eine Menge, Elizabeth. Nimm' ihm das und anstelle von etwas mehr Zweifel bekommst du wohlmöglich Rodney, der jede einzelne seiner Entscheidungen hinterfragt. Jenes Extrem noch weniger erstrebenswert. Hör' auf, nach Alternativen zu suchen, wo keine sind. Manchmal Kompromiß schlechtere Lösung."

"Meinst du? Das mit Rodney?" Auch wie sie jetzt den Kopf dreht, um ihn anzusehen, behalten seine Finger den langsamen Rhythmus bei, folgen Zentimeter für Zentimeter ihren Schulternmuskeln; sie unterdrückt einen Schmerzenslaut, als er einen Knoten zwischen Wirbelsäule und linkem Schulterblatt trifft.

"Ist Risiko, wenngleich ein sehr geringes. Rodney ist voller Komplexe und Unsicherheiten, sein Ego hat gelitten, aber er wird an dieser Sache nicht zerbrechen. Er ist stark. Wie du."

Nur Radek bringt es fertig, ein Kompliment wie Kritik klingen zu lassen.

"Außerdem: als Teamleiter dürfte ich alles noch einmal durcharbeiten und Rodneys Ergebnisse bis auf zehnte Stelle hinter dem Komma prüfen –"

"Tust du doch ohnehin schon."

"Ohne sein Wissen, ja. Aber dann wäre es offiziell, daß er sie mir vorlegen muß – und ich werde Labor erst verlassen, wenn Dr. Biro mich hinausschiebt. Füße voran. Willst du mir das antun? Wir als wissenschaftliches Team sind uns einig: wir können weiterhin mit McKay leben und arbeiten und auch Anweisungen von ihm entgegennehmen."

"Ein Glück, daß Kavanagh zurück auf der Erde ist. Aber was ist mit Dr. Afonso? Mir wird gesagt, er sei ein würdiger Nachfolger…wenn es so was überhaupt gibt…"

"Abwesenheit zählt als Zustimmung, und er war bei Abstimmung zufällig bereits im Bett."

Erneut dreht sie den Kopf und sieht zu ihm auf und trotz abermaliger Schmerzen – er scheint fest entschlossen, ihr zu verdeutlichen, daß Widerstand zwecklos ist – muß sie lächeln. Wenn sie ihn nicht schon zu gut kennen würde, könnte er mit dieser Unschuldsmiene durchkommen, aber sie erkennt eiskalte Berechnung, auch wenn er sie sehr gut verbirgt. Das 'zerstreuter Professor'-Image täuscht über vieles hinweg, macht ihn zu oft zu einer Figur im Hintergrund, die sich jeglicher Beachtung entzieht. Glücklicherweise hat sie sich im entscheidenden Moment nicht täuschen lassen. Sie würde jetzt nicht allein sein wollen oder um Hilfe bitten müssen. Stärke ist in der Tat ihre größte Schwäche. "Ich sollte es ihm wohl besser gleichtun."

"Demnach möchtest du lieber allein sein?"

Daß er ihre Privatsphäre immer noch achtet, obwohl er nach Belieben ein- und ausgehen kann und praktisch jede zweite Nacht hier verbringt, ist noch etwas Besonderes, das er einfach *tut*. Nichts ist selbstverständlich, und sie hat genügend Männer gekannt – jeder mit anderen Gründen, sich für sie zu interessieren, und bisweilen ist das Interesse sogar ehrlich gewesen und die fragliche Person nicht auf den eigenen Vorteil aus – um das zu schätzen. Selbst Simon war für besseres Verständnis noch zu sehr von Erklärungen und dem gesprochenen Wort überhaupt abhängig gewesen. Radek dagegen...sie weiß, sie profitiert nun von der Zeit, die er damit verbracht hat, sie kennenzulernen, nur durch Beobachtung. Eigentlich hatte es halb Atlantis vor ihr gewußt, nur daraus ein Geheimnis gemacht. Sie gibt dem gutgefüllten Wettpool die Schuld. "Nein", antwortet sie leise. Dann, "Ich weiß nicht…"

"In dem Fall bleibe ich einfach noch eine Weile und quäle dich, bis du mit Selbstvorwürfen aufhörst."

"Das könnte länger dauern." Bevor er fortfahren kann, ergreift sie seine Hände und hält sie fest, fester als notwendig. "Du hast meine Frage nicht beantwortet. Soll ich Rodney weitermachen lassen wie bisher?"

"Ich bezweifele, daß Rodney weitermachen wird wie bisher. Wie jeder Mensch lernt er aus Fehlern. Nur sind seine Fehler für gewöhnlich größer."

"Er schreibt Entschuldigungs-*Emails*, Radek! Mit Verteiler!"

Ihrem Ärger hält er ein freudloses Lächeln entgegen, das schneller verschwindet, als es erscheint, und spart sich jede Antwort. Sie hat auch keine erwartet. Je größer der Druck, desto ruhiger wird er. Konzentriert. Anders als Rodney, der dann für gewöhnlich schon einige Zentimeter über dem Boden schwebt und Multitasking zu einer olympischen Disziplin macht, während er seine Anspannung an seinen Mitmenschen entlädt.

Wenn Elizabeth ehrlich ist, ist es genau das, was ihr am besten gefällt. Die stille Intensität, mit der er alles angeht, nicht nur seine Arbeit. Manchmal sieht sie ihn arbeiten, verloren in Zahlen und Gleichungen, und während Rodney fünf Meter entfernt zwischen drei Laptops hin und her springt und ein halbes Dutzend Mitarbeiter durch die Gegend scheucht, sitzt er da, das bläuliche Licht des Bildschirms reflektiert von den Gläsern seiner Brille und ein kaum sichtbares Lächeln auf den Lippen als habe er ein Geheimnis, das er mit niemandem teilt.
Als fände er die Geschehnisse um ihn herum leidlich amüsant und wäre gar nicht von ihnen betroffen, das Wasser zu Rodneys Feuer. Dabei ist sie sich sicher, daß Radek es nicht selten einmal Rodney gleichtun, aus der Rolle fallen und einfach loszetern möchte, nur weil ihm danach ist, und ein Wissenschaftler hat immerhin ein Recht auf exzentrisches Verhalten, oder? Diese Ruhe kann nicht allein Teil seiner Persönlichkeit sein, auch Wasserstoff kann explodieren, osteuropäischem Pragmatismus und stoischer Gelassenheit zum Trotz. Allerdings würde er den Vergleich nicht sonderlich schätzen; erst neulich hat er ihr offenbart, wie unheimlich es ihm ist – immer noch – in einer schwimmenden Stadt mitten auf dem Ozean zu leben.

Seine Antwort, als sie schließlich kommt, fällt um einiges gelassener aus als ihre anklagende Feststellung. "Er hat dir und Colonel Sheppard gegenüber außerdem das persönliche Gespräch gesucht."

"War er auch schon bei dir?"

"Nein, aber das mag daran liegen, daß ich mich den ganzen Tag bei Berqvist, Irving and Ferreira im Hangar mit Wraith-Schiff versteckt habe. Rodney meidet Gruppen von mehr als zwei Personen."

"Du wolltest nicht mit ihm reden." Sie läßt die Hände in ihren Schoß zurück fallen; nach ihrem Gespräch mit Rodney hat sie nach Radek gesucht, doch akzeptiert, daß er nicht gefunden werden wollte. Nur zu gern hätte sie es ihm gleichgetan. Leider hat sie diese Wahl nicht gehabt, hat für andere Leute da sein müssen, sich nicht verstecken können, als ihr alles zuviel wurde. Erneut aktiviert sich der Bildschirmschoner und die farbigen Schleier der aurora australis wandern über den Monitor, eine der vielen Erinnerungen an die Monate in der Antarktis. Damals war Atlantis nicht mehr als eine Idee gewesen, unerreichbar obgleich Thema von vielen Einträgen in den Datenbanken der unterirdischen Basis. Bis Dr. Jacksons Durchbruch bezüglich der Gate-Adresse, zeitgleich mit dem Auftauchen eines gewissen Air Force Majors, die lange Kette von Ereignissen auslöste, deren Ende immer noch nicht in Sicht ist. Die Antarktis, die Basis dort, die Erde als Ganzes…das alles scheint nun eine Ewigkeit zurückzuliegen. Das Bild, an einem Juninachmittag aufgenommen, ist dunkel genug, um darin ihrer beider Spiegelbild zu erkennen. Zu sehen, wie er den Blick abwendet, bevor sie mehr sehen kann, als er möchte.

"Ich war verärgert?!" macht er einen Anfang, einen kläglichen, ihrer Ansicht nach. Noch hat sie ihn nicht wirklich wütend erlebt oder außer Kontrolle. Nervös, ja, aufgeregt mehr als einmal. Niemals anders als beherrscht, selbst in seinen leidenschaftlichen Diskussionen mit Rodney.

"Radek..."

Mit einer geradezu schwerfälligen Bewegung nimmt er die Brille ab, legt sie neben dem Laptop auf den Tisch und reibt sich die Augen. "Gut, extrem sauer trifft es eher. Hätte keine Doktortitel, wenn nicht auch kleine Spur von Ego."

Grund zur Wut hat er allemal. Zuvor sind die Beleidigungen unter Kollegen immer noch als vertretbar durchgegangen – auch sie würde jemanden wie Kavanagh nie als kompetent bezeichnen – doch Rodney hat es dieses Mal zu weit getrieben, hat sich etwas zu sehr im Ton vergriffen. Und wer weiß, vielleicht werden sie noch weiter gehen müssen. Der Tag kann kommen, an dem sie sich übertriebene – oder auch nur normale – Vorsicht nicht mehr leisten können und verzweifelt genug sind, um moralische wie wissenschaftlich fundierte Bedenken beiseite zu schieben. Methoden, die Leben fordern, um Leben zu retten, eine grundlegende Revision ihrer mitgebrachten Wertvorstellungen. Und was wenn einem Rodney McKay dann der erforderliche Biß fehlt und Radek zu lange zögert…?! Sie würgt den Gedanken hier ab, ansonsten wird sie niemals die Konzentration für diesen Bericht finden. Vielleicht hat Kavanagh Recht mit seinen Vorwürfen, sie würde sich zu sehr von ihren Gefühlen leiten lassen und es fehle ihr die nötige Kaltblütigkeit. Und vielleicht hat er richtig entschieden, Atlantis zu verlassen, bevor er der Nächste ist, den ihr "gefühlsbetonter" Führungsstil das Leben kostet. Aber gerade deswegen ist sie doch als Leiterin dieser Mission ausgewählt worden, oder? Wegen ihres Einfühlungsvermögens, der Fähigkeit, einen Raum voller streitender Generäle zu beruhigen und aus vielen unterschiedlichen Meinungen einen Konsens zu schaffen, mit dem alle Parteien zufrieden sind. Nun wird ihr offenbar gerade diese Fähigkeit zum Nachteil. Nun, es ist nichts, was sich nicht ändern läßt. Nicht nur Rodney muß aus seinen Fehlern lernen; wenn sie schon für ihn keine Konsequenzen ziehen kann, dann zumindest für sich selbst.

"Aber ich bin darüber hinweg. Und – und das kannst du verstehen, wie du willst, als wohlgemeinten Ratschlag, als Hinweis – du solltest es auch sein."

"Wie denn, bitte? Alle verhalten sich, als sei es allein Rodney Schuld, dabei liegt der Fehler ebenso sehr bei mir. Ich hätte es von Anfang an wissen sollen..."

"Wirklich?" hakt er nach, sein Tonfall bewußt schneidend; er weiß, wie er zu ihr durchdringen kann, weiß, daß sie versteht, daß es nicht als Angriff gemeint ist. "Dann sind wir alle schuldig, Elizabeth. McKay, Sheppard, Caldwell, du, ich… Auch ich habe es nicht gewußt und wie du dich erinnerst, war ich einer der stärksten Befürworter." Diesmal dreht sie sich ihm ganz zu, rechtzeitig genug, um zu sehen, wie er abermals den Blick abwendet, wenngleich auch weniger von ihr fort als seinem Inneren zu. Auch er macht sich Vorwürfe, soviel ist deutlich. Soviel also zu ihrem Schuldmonopol.

"Nur bis zu einem Punkt. Du wußtest, wann du aufhören mußtest." Betrachtung im Nachhinein erlaubt schon eine ganz besondere Art der Selbstfolter mit all dem 'Hätte. Könnte. Sollte'. Collins' Tod ist der Scheideweg gewesen. In der nachfolgenden Besprechung hat sie Rodney noch vorgeworfen, in der Angelegenheit einen Wettstreit mit dem Militär zu sehen, das Projekt zum Erfolg führen zu wollen, um es aus den Klauen der "Gegner" zu retten. Zu spät hat sie erkannt, daß die wahre Gefahr nicht das Militär war, sondern Rodney selbst. Und sie hat mit dem Kommentar die Weichen für sein Ego gestellt.

Ihre Fehler. Es kommt immer wieder darauf zurück. Selbst Radek muß das klar sein!

"Wußte ich das? Nein", gibt er offen zu. "Das wußte ich nicht. Bis zum Schluß, bis ich selbst zu dem Ergebnis gekommen war, daß es nicht gelingen *kann* und für mich den Beweis hatte, habe ich insgeheim gehofft. Ich bin Wissenschaftler, Elizabeth. Fakten sind wichtig, ja, aber ebenso Hoffnung und Bereitschaft, mit...." Einmal mehr sucht er nach den Worten. "Heißer Luft zu kochen. Rodney hätte ebensogut richtig liegen können... um ehrlich zu sein, beneide ich ihn manchmal um diesen unbeirrten Glauben und die Willensstärke, mit der er seine Ideen durchsetzt. Diesen…Mut, sich im Recht zu sehen, unangefochten, bis das Gegenteil bewiesen wird. Ich nicht so mutig. Männer wie Rodney lassen die Wissenschaft Fortschritte machen."

"Aber auch nur, weil Männer wie du verhindern, daß sie sich beim ersten Testlauf selbst in die Luft jagen." Sie sagt es fast trotzig. Verdammt, sie ist zu müde, um diese Unterhaltung zu führen und überzeugende Argumente zu finden. Argumente wofür? Wovon will sie ihn überzeugen und warum? Schließlich ist er längst auf ihrer Seite.

"Es ist nicht deine Schuld, Elizabeth", wiederholt er, leise und eindringlich. "Du magst die Verantwortung tragen, aber das heißt nicht, daß du für alles verantwortlich bist." Er beugt sich etwas vor und legt die Arme um sie, stützt das Kinn auf ihren Kopf. Seine Hände sind so warm, so warm, wo sie ihre Haut berühren, und hungrig nach dieser Wärme bedeckt sie seine Arme mit den ihren, hält ihn und sich gleichzeitig fest. So fest wie sie kann. Physische Stärke ist die einzige Stärke, derer sie sich noch sicher ist. "Ich will nichts schönreden, aber du brauchst das, was passiert ist, nicht alleine zu tragen. Jeder hat seinen Teil geleistet...und trägt einen Teil der Schuld. Ich ebenfalls. Du hast Möglichstes getan, vielleicht mehr Erfolg, wenn nicht zusätzlicher Druck von Colonel Caldwell." Es ist ein Leichtes, herauszuhören, was er gern mit dem Mann machen würde, wenn in einer handgreiflichen Auseinandersetzung die Chancen besser verteilt wären. "Rodney...Rodney war in voller Fahrt und hatte zudem Colonel Sheppard auf seiner Seite. Elementare Physik. Unwiderstehliche Gewalt..."

"Und ich bin alles andere als ein unbewegliches Objekt, was?" Wann hat sie diesen Galgenhumor entwickelt, diesen bitteren Unterton, der ihre Stimme wie die einer Fremden klingen läßt? Wenn sie sich so verändert hat, ist es kein Wunder, daß Simon sich gegen sie entschieden hat; es gibt Tage, an denen sie sich selbst nicht erkennt. Womöglich ist sie schon auf dem besten Weg so zu werden, wie die skrupel- und kompromißlosen Militärs, die sie bei Dutzenden von Verhandlungen vom Balkan bis Korea verabscheut hat. Ähnlich muß es einem Stück Graphit ergehen, wenn es von Druck und Hitze zu einem Diamanten geformt wird, hart und unnachgiebig und unantastbar. Gern würde sie die Frage stellen, was mit ihnen allen geschieht und ob sie die einzige ist, die es wahrnimmt. Allerdings möchte sie die Antwort nicht hören; eine solche würde zu ehrlich ausfallen.

"Wofür ich froh bin, sehr sogar!" gibt er zu, sein Lachen leise und bitter. "Die beiden werden noch lange mit dem heutigen Tag zu kämpfen haben, doch auch dafür solltest du dich nicht verantwortlich fühlen. Du hast gesagt, was zu sagen war. Laß sie es unter sich ausmachen."

"Besteht da Hoffnung?"

"Es wird dauern...aber ja. Ja. Ja, ich denke schon. Unkraut vergeht nicht, und die beiden können nicht mehr ohne einander. Es hätte schlimmer sein können. Rodney hätte ohne Sheppard fliegen können. Oder jemand anderen mitgenommen. Und in dem Fall..."

In dem Fall würden sie diese Unterhaltung jetzt nicht führen; sie braucht es nicht ausgesprochen zu hören, um sich darüber klar zu sein. Heute Abend hat sie diesen Gedanken bereits mehrfach gehabt und schiebt ihn jedes Mal beiseite, denn er ist nicht bloß unerträglich. Er ist gnadenlos und eiskalt und zieht auch das letzte Bißchen Wärme aus ihrem Inneren. Dennoch ist die Empfindung auf eine bizarre Art beruhigend: Vielleicht besteht ja doch noch Hoffnung für sie.

Mit einem Mal fühlt sie das volle Ausmaß ihrer Erschöpfung. Wenn Kavanagh sie jetzt sehen könnte… _Sie alle schauen mich an, zu mir auf, erwarten, daß ich reagiere...agiere...urteile. Daß ich beides bin, die verständnisvolle Kollegin, jederzeit ein offenes Ohr, mitfühlend und motivierend, und gleichzeitig die Strategin, die Führerin, die Freunde in den Tod schickt, die Schneekönigin von Atlantis. Und ich *kann* nicht, Radek. Ich *will* nicht, nicht in diesem Ausmaß..._ Wie sie ausatmet, ihre Worte unausgesprochen, fällt sie förmlich in sich zusammen. Die Person, die sie ist, schrumpft zu etwas Hilflosem, Verletzlichem, das aus eigener Kraft nicht einmal aufstehen kann, sondern sich auf die Füße helfen läßt; es ist ihr egal, sie wird ebenso wenig beurteilt wie sie urteilen kann. "Und dieses Gejammer von mir bringt auch nichts...tut mir leid..." Da sind sie wieder, diese drei Worte.

Bevor sie fortfahren kann, legt er einen Finger auf ihre Lippen, eine überraschende aber nicht minder effektive Geste als der Kuß, den sie eigentlich erwartet hat. Wie bei so vielen Dingen, die sie eigentlich nicht ausstehen kann, macht sie bei Überraschungen in seinem Fall eine Ausnahme. Radek ist eine Front, an der sie einfach nicht kämpfen kann. "Shsh. Genug davon. Morgen ist früh genug."

"Nachher, meinst du wohl."

"Nachher. Schlaf vorher."

"Ich bin todmüde", gesteht sie. "Aber Schlaf...Schlaf ist zuviel verlangt."

"Damit könntest du Recht haben." Er macht nicht einmal den Versuch, sein Gähnen zu unterdrücken. "Jedes Mal, wenn ich die Augen schließe..."

"Ja." Stille hängt zwischen ihnen, gefüllt von ihrem gleichmäßigen Atmen. Ohne daß sie es merken, ist es synchron. Ein. Aus. Ein. Aus. So einfach, verglichen mit vielen anderen Dingen. So wie beispielsweise Reden. Entschuldigungen. Entscheidungen. "Danke."

"Wofür?"

"Für alles." Drei...vier...fünf Atemzüge verstreichen, dann sagt sie, "Dafür, daß du den Mut hast zu bleiben." Sie an seiner Stelle wäre gegangen.

'Dieses Unternehmen braucht jemanden, der Risiken eingeht.' Radek hat ausgesprochen, was ihr durch den Kopf geht, seit Rodney sein Vorhaben erläuterte, Projekt Arcturus zum Ende zu bringen. Und sie kann nicht aufhören, an das nächste Mal zu denken. Das nächste Mal. Die nächste Beinahe-Katastrophe. Wenn sie nicht exakt das sein kann, was die Situation erfordert. Niemand fragt danach, was *sie* braucht.

Wortlos zieht er sie näher an sich als wäre es niemals anders gewesen, legt sich neben sie auf das schmale Bett, und sie möchte am liebsten mit unter seinen Strickpullover kriechen. Aber heute braucht sie andere Dinge mehr. Irgendwann möchte sie auf diese Zeit zurückblicken können und sich daran erinnern, wie es war, jemandem nahe sein zu können, für den Moment die Wärme genießen, den Geruch von Wolle und Räucherstäbchen. Seine bloße Gegenwart ist wie eine körperliche Absolution.

Sie spürt seine Lippen gegen ihre Stirn, der Hauch einer Berührung, und sie folgt der Aufforderung. Zu keinem Zeitpunkt denkt sie daran, etwas zu sagen, und selbst wenn ja, dann ist das Gefühl, das es in Worte zu fassen gilt, bereits zu etwas anderem geworden, bevor sie es bewußt wahrnimmt. _Te absolvo…_

Sie kann nicht sagen, wie lange sie so daliegen, bewegungslos, die Augen geöffnet, gleichzeitig blind und doch zu viel sehend in der Dunkelheit. Irgendwann schläft Radek schließlich, entgegen seiner pessimistischen Vorhersage, seine Ruhe nach diesem Tag fast gespenstisch, und als auch sie endlich die Augen schließt, merkt sie es kaum. Was geschehen wird, wenn sie aufwacht...nun, es ist nicht länger eine Frage nach dem Morgen. Den nächsten Tag wird sie genauso meistern wie alle anderen zuvor, außerdem hängt die Zukunft nicht allein von ihr ab, weshalb die meisten ihrer Sorgen unbegründet und vorweggegriffen sind. Und den Bericht kann sie der 'Dädalus' noch in einigen Tagen hinterher schicken. Mit diesem Gedanken dreht sie das Gesicht in Radeks Schulter, entspannt sich, läßt den vergangenen Tag los, und, nach und nach, mit jedem Atemzug Stille mehr, er sie ebenfalls. Ein lang vermißtes Gefühl von Gelassenheit durchströmt sie, hüllt sie ein; sie spürt noch, wie sie zu sinken beginnt. Tiefer und tiefer. Und aus großer Entfernung nimmt sie ein vertrautes Geräusch wahr, kann es aber nicht einordnen, sie ist schon zu weit unter der Oberfläche.

Erst unmittelbar bevor sie in den Schlaf gleitet, bevor auch die letzte Empfindung von dunkler Erschöpfung verschluckt wird, erkennt sie es als das Rauschen des Meeres.

FINIS

Driftwood (SGA, PG, slash)

2008-05-21T09:10:34Z

"Driftwood"

von Jimaine

inspiriert von "The Return, part I" (dementsprechende Spoiler für alles bis einschließlich SGA 3x10). Und eigentlich sollte es nur ein Drabble werden. Huh...was so passiert, wenn frau die Sheppard-Muse ans Diktiergerät setzt. Und ich wünschte, der gleichnamige Song des französischen Musikers Philippe Suquet existierte in CD-Fassung irgendwo; er lief in meinem Hinterkopf auf Endlosschleife.

Anmerkung: Dies ist quasi (wenn auch komplett unbeabsichtigt) ein companion piece zu shendaras"Ashes and Dreams". Hive mind, hive mind....!!! Unabhängig voneinander setzten wir uns hin und staunten beim Storytausch nicht schlecht, wie gut das alles paßt…*knuddels*

Zusammenfassung: Wenn die Erde nicht länger das Zuhause ist, das man vermißt.

Beta: Birgitt, the Magnificent One!

Disclaimer: Stargate und Stargate: Atlantis gehören MGM/Gekko Film/Double Secrets Productions bzw. MGM/ACME Shark und nicht mir, auch wenn ich gerne in besagtem Sandkasten spiele und mir meine Gedanken dazu mache. Ich verdiene nichts mit dem Geschreibsel, dabei sind Musen wirklich nicht billig im Unterhalt, und will erst recht nicht irgend jemandes Rechte verletzen. Für IP-Anwälte zu arbeiten fördert die Paranoia...

******

Die erste Woche verbringt John Sheppard mit endlosen Meetings, Bewertungsgesprächen und dem Ausfüllen von genug Formularen, um Greenpeace Anlaß zu einer mittelgroßen Demonstration zu geben. Seiner Meinung nach. Die heimliche Hoffnung, zurückkehren zu können in die stille Einsamkeit von McMurdo, hat sich bereits Stunden nach der Ankunft im SGC zerschlagen. Schließlich ist es laut der Air Force nicht angemessen, daß - Zitat Anfang - "ein Offizier, der sich so verdient gemacht hat, auf solch einen Posten abgeschoben wird"- Zitat Ende. Die wunderbaren Pläne der Air Force für seine weitere Zukunft, er kann nicht zurück und voran wird er ebenfalls nicht kommen, dafür wird gesorgt werden. Unterm Strich ist ein Abstellgleis wie das andere, abgesehen von einem einzigen Unterschied: Bei der Versetzung nach McMurdo sind sie wenigstens ehrlich zu ihm gewesen. Die Freiheit, die *Freude*, die jeden Tag in Atlantis ausmachte, ist einer Beklemmung gewichen, die sich nur zum Teil damit erklären läßt, daß der Himmel, den er so liebt, 27 Stockwerke über ihm liegt. Die anderen Gründe sind das Büro, der Schreibtisch und die grüne Uniform, die er jeden Morgen anzieht und die nicht die seine ist, auch wenn sein Name auf der linken Brustseite steht. Einerseits hat er immer gewußt, daß dieser Tag kommen würde, an dem die Air Force ihn wieder zurückholt in das engmaschige Netz aus Regeln und Befehlsketten, "Ja, Sir" und "Nein, Sir", die ja gut und schön sind, ihm aber ebenso begrenzt und erdrückend erscheinen wie das SGC. Andererseits hat er gehofft, oder besser "erwartet", an diesem fernen Tag bereits tot zu sein. In und für Atlantis zu sterben. Für die Menschen, die ihm wichtiger sind, als es das SGC jemals sein wird.

Wenn er morgens in die Messe kommt, hält er automatisch Ausschau nach vertrauten Gesichtern. Die wenigen, die er findet, bleiben auf Distanz, als wäre er Teil einer Vergangenheit, mit der sie bereits abgeschlossen haben. Sollte die Rückkehr nach Atlantis irgendwann gestattet sein, wird er verflucht nochmal sicherstellen, daß sie nicht dabei sind.

*****

In der zweiten Woche schickt Landry ihn und sein hastig zusammengewürfeltes Team, das ihm ohne die hochgewachsene Gestalt von Ronon Dex beunruhigend unvollständig vorkommt, zum ersten Mal auf eine Mission. Wenn man den Gerüchten glauben darf, geschieht dies auf einen 'gutgemeinten Ratschlag' von Dr. Lam hin. Noch während die Einheimischen das Team den Pfad zu ihrem Dorf hinaufführen, fragt er sich, ob die letzten drei Jahre bloß ein Traum gewesen sind. Als sie jedoch den Hügelkamm erreichen, hinter dem einige hundert Meter weiter das Land steil abfällt, senkt er hastig den Blick und wendet den Männern den Rücken zu; er versucht nicht einmal, sich einzureden, das Salz auf seinen Lippen wäre vom Wind heraufgewehte Gischt.

*****

Colonel Mitchell hat nicht mehr als die obligatorischen Floskeln an ihn gerichtet, die wohl Bedauern ausdrücken sollten, aber genau das Gegenteil bewirkten. Mitchell hat gut reden, dies ist seine Welt, er hat das Team seiner Wahl um sich, und inzwischen kann John die Geschichten nicht mehr hören, was Mitchell alles tun mußte, um "die Band" wieder zusammen zu bringen. Um die Metapher anzuwenden und weiterzuspinnen: SG-1 ist hoffnungslos Mainstream, sein Team ist - *war*, erinnert ihn die Uniform jeden Morgen – dagegen bester Indie-Punk. Cameron Mitchell befehligt ein sauber ausgestanztes Fabrikprodukt...und er hat Treibholz gehabt, zufällige, an den Strand gespülte Einzelteile, die unterschiedlicher nicht hätten sein können, aber dennoch zusammenpaßten, vereint durch die Strömung, die sie trieb. Viel wichtiger noch: Dieses Treibholz war *seins* gewesen. Hier ist er nur eine Uniform von vielen, nur ein weiterer Lieutenant-Colonel. Und selbst dieser Rang kommt ihm vor, als gehöre er jemand anderem.

Da er ihm schon ein halbes Dutzend Mal abgesagt hat, verabredet er sich mit Carson zum Mittag, mit dem Vorsatz, zu fragen, ob es dem Arzt ähnlich geht, doch kaum haben sie sich begrüßt, verwirft er den Gedanken auch schon. Die Antwort steht Carson schließlich ins Gesicht geschrieben. Es ist der Gesichtsausdruck, den er bei Rodney sieht, wenn sie sich treffen, einmal die Woche und niemals länger als einige Stunden. Rodney hat Verpflichtungen, genau wie er. Außerdem entsprechen weder das SGC noch Area 51 seiner Vorstellung von Diskretion und die Anzahl an Motels in der Nähe ist begrenzt. Über kurz oder lang werden sie auffliegen.

Rodney. Der Gedanke ist ähnlich schmerzhaft wie der Anblick des Ozeans. Atlantis war. Dies...ist.

Dies ist das Leben, in dem er brav durchs Stargate marschiert, abends seine Zähne putzt und seinen Bericht schreibt. In seinem Büro mit Modellflugzeugen spielt oder sich mit einem weiteren Sudoku-Heft beschäftigt, weil er auf den Gängen ein Fremdkörper ist. So lange, bis man ihn auf einen weiteren Einsatz schickt, der die Monotonie für eine kurze Weile durchbricht. Wie hat es O’Neill so schön ausgedrückt: 'Wir haben eine eigene Galaxis, um die wir uns kümmern müssen.' Jawohl, *Sir*!

Zwar kann er immer noch mit einem Team – einem, nicht *seinem* - auf Missionen gehen, die von einer gewissen Bedeutung sind – nicht für ihn, nicht für Atlantis – aber er kann nicht mehr fliegen. Er hat auf den hinterletzten Posten auf diesem Planeten seinen Dienst getan – nach Afghanistan war das beiden Parteien nur recht – aber man hatte ihn immer fliegen lassen. Diese eine Grundvoraussetzung war immer erfüllt gewesen und das hat sogar McMurdo, diese Oase inmitten der weißen Wüste, erträglich, ja geradezu ideal für ihn gemacht.
Hier im SGC ist er ein Gefangener, ein Vogel, dessen Flügel in einem Labor untersucht werden, für das er keine Zutrittsbefugnis hat. Man behandelt ihn mit mehr Respekt, als er es noch vor Atlantis für möglich gehalten hat, aber auch ein goldener Käfig ist immer noch ein Käfig. Zudem ein Käfig ohne Aussicht. Den Himmel nicht einmal sehen zu können ist fast genauso schlimm, wie nicht in seiner blauen Freiheit spielen zu können.

Noch bevor das zweite Wochenende vorbei ist und er sich abermals darüber wundert – nein, regelrecht irritiert ist - zwei Tage frei zu haben, weil es so etwas wie Wochentage gibt und halbwegs geregelte Arbeitszeiten, findet er eine Wohnung außerhalb der Basis. Es ist nur ein kleines Studio, ausreichend für seine wenigen Habseligkeiten, aber auf den Platz kommt es ihm gar nicht an. Vielmehr auf die Lage. Als sein Team davon erfährt, schüttelt Wallace den Kopf und rät ihm, sich schleunigst nach etwas anderem umzusehen, die Nachbarschaft sei ziemlich übel. Auf solche Kommentare und Ratschläge gibt er keine Antwort, denn keiner würde seine Gründe verstehen. Stattdessen lenkt er, wie jeden Abend, den betagten Toyota aus dem Air Force Fuhrpark auf den Parkplatz vor seinem Haus. Ein Hochhaus von vielen. Es mag nicht die beste Nachbarschaft sein, aber hier kann er laufen, jeden Abend zwei, drei Meilen durch die Straßenschluchten zwischen grauen Stahlbetonmonstern, die nichts gemein haben mit den eleganten Türmen von Atlantis. Hier lauern keine Wraith in den Schatten. Wenn es dunkel wird und er verschwitzt die Treppen hochstapft, weil der Lift immer noch defekt ist und der Hausmeister unerreichbar, ist die einzige Gefahr eine Gruppe Teenager mit mehreren Sixpacks Bier und, dem Geruch nach zu urteilen, einem Joint. Sie wissen, daß er Militär ist, und abgesehen von einigen dummen Sprüchen lassen sie ihn in Ruhe und seine Wohnungstür graffitifrei. Was will er mehr? Die Antwort auf die Frage ist offensichtlich, kein Abend vergeht, an dem er nicht an den Ort denkt, an dem er zuerst nicht sein wollte, und der dennoch so schnell zu der Heimat wurde, die er all die Jahre in zahllosen Winkeln der Erde gesucht aber nie gefunden hatte. Aus seinem Fenster im obersten Stock sieht er nichts als Himmel. Der dazugehörige Ozean existiert nur in seiner Erinnerung.

********

Böse Zungen behaupten, sein Team lege es darauf an, SG-13 den Ruf als Unglücksmagnet abzulaufen. Wo sie Recht haben... Seine neunte Mission – Woche 4 – verläuft nur wenig besser als Missionen #1, #4 und #7. Hübscher Planet, noch kein Besuch von den Ori und freundliche Dorfbewohner, die sie gleich zum Essen-Schrägstrich-Festmahl einladen. Bei gutem Essen und mehreren Krügen Bier blüht die Unterhaltung, werden erste Verhandlungen bezüglich der Einrichtung einer Forschungsstation aufgenommen. Bereits nach drei Stunden müssen sie allerdings abbrechen und zur Erde zurückkehren. Was anfangs wie eine Magenverstimmung aussieht, entpuppt sich als schwere Lebensmittelvergiftung, und die Verhandlungen verlaufen sich im Nichts. Ohne Aussicht auf eine Fortsetzung zu einem späteren Zeitpunkt, dahingehend ist das Völkchen sehr eigen. Er kann nur mit den Schultern zucken und den Rückzug antreten. Landry wird ihm dementsprechend etwas dazu erzählen. Sicher, SG-1 hätte das besser gekonnt. Elizabeth Weir auch. Mitchell (und seine "Band") sind für seinen Geschmack zu präsent in seinem "neuen" Leben hier...Elizabeth entschieden zu wenig. Wenn er heute Abend die Zeit findet, wird er abermals versuchen, sie anzurufen.

Er schält sich aus der Uniform, deren Hose der Großteil von Rawlins' Portion des unheilbringenden Fischeintopfs ziert, und flüchtet unter die Dusche. Ob es ihm je wieder normal vorkommen wird, die Temperatur mit der Hand zu regulieren anstatt mit einem Gedanken? Seine Hand, die nach dem Handtuch greift, zittert verräterisch und er kann er nicht sagen weshalb; vielleicht muß er sich nur etwas abreagieren.

Daß ihm Cameron Mitchell auf dem Gang begegnet und, wie sich herausstellt, ebenfalls zum Sportraum unterwegs ist, ist eine glückliche Fügung und er kann sich nicht beherrschen. Zeit, "Cam" zu zeigen, was er in den letzten drei Jahren gelernt hat. Teyla wäre stolz auf ihn.

******

Mitte der sechsten Woche leiht er sich von seinem 2IC, der einem Vergleich mit Lorne auch mit zwei zugekniffenen Augen nicht standhält, den Jaguar aus. Der Toyota muß stehenbleiben, ihm ist heute nach schnell. Ohne sich um Geschwindigkeitsbegrenzungen zu scheren, fährt er hinaus in die Wüste und verbringt die Nacht unter freiem Sternenhimmel. Zum ersten Mal, seit er Atlantis verlassen hat, schläft er länger als zwei Stunden am Stück, auch wenn seine Hände im Schlaf seltsam zucken und er Bewegungen macht, als berühre er ein Schaltpult, das nicht mit dem Armaturenbrett des Autos übereinstimmt.

Als er in der Morgendämmerung aufwacht, hat er Nackenschmerzen und sein Rücken erinnert ihn daran, daß er nicht mehr 18 ist, aber er ist ausgeruht wie schon lange nicht mehr. Gut gelaunt pusht er den Motor zu Leistungen hoch, an die sich der Besitzer des Wagens vermutlich nur in seinen Träumen wagt. John hingegen wagt diese Dinge im wachen Zustand; an seine Träume kommt ohnehin kein Fahrzeug mit Rädern heran. Glücklicherweise bleibt er von der Polizei unbemerkt, die einzigen, die den Temposünder sehen, sind ein Kojote und der junge Mann mit Rucksack, der am Straßenrand sein Schild "Colorado Springs" gebieterisch hochhält, als wäre es eine der Steintafeln mit den zehn Geboten.

Gebote sind etwas, das John Sheppard schon immer gut ignorieren konnte, und so rauscht er mit 80 mph vorbei.

Wenn ihn die jüngsten Ereignisse etwas gelehrt haben, dann ist es, keine Anhalter mitzunehmen.

********

Nach dem Frühstück dann in seinem Büro nimmt er den Hörer in die Hand und wählt die Nummer in Nevada, die er längst auswendig kennt, Ziffer für Ziffer, als wähle er die Adresse von Atlantis selbst, doch man informiert ihn, daß er zu einem unpassenden Zeitpunkt anrufe. Der Doktor sei in einer Besprechung. Sein Mund verzieht sich zu einem grimmigen Lächeln. Die arme Frau wird sich noch wünschen, diesen Anruf durchgestellt zu haben. Rodney hat bereits vier Sekretärinnen erst zu einem Nervenzusammenbruch gebracht, und drei davon ließen nach dem Kurzurlaub einen Antrag auf Versetzung folgen, eine entschied sich gleich zur fristlosen Kündigung, was den Verantwortlichen nicht weiter stört; seine Korrespondenz ist immer noch am schnellsten geschrieben, wenn er es selbst macht, ganz zu schweigen von unleserlichen Notizen und Protokollen. Vier in zwei Wochen - laut seiner Email zum Thema ist das ein neuer persönlicher Rekord.

Der Rückruf kommt eine Stunde später.

"Hey."

"Hey."

Mehr Worte der Begrüßung sind nicht nötig und während der nächsten Viertelstunde hört er sich an, wie Rodney versucht hat, Zelenka in Prag zu erreichen, und Hürden wie Zeitverschiebung, eine tschechische Studentin und eine unglaublich schlechte Verbindung überwinden mußte. Wie einfach es doch gewesen sei, einfach nur laut brüllen zu müssen, und schon seien alle gerannt gekommen, Zelenka eingeschlossen. Er braucht nicht nach dem Grund zu fragen, aber er tut es trotzdem und lächelt, als die "Ich hatte da nur eine Frage"-Antwort kommt. Diese Fragen hat er in den letzten Wochen mehr als einmal selbst gehabt und leider kann niemand sie ihm zufriedenstellend beantworten. Elizabeth vielleicht, doch all seine Versuche, sie zu erreichen, bleiben ergebnislos.

Es beruhigt ihn gleichermaßen wie es ihn mit Trauer erfüllt, daß Rodney ebenfalls "Fragen" hat und nicht in der Lage ist, zuzugeben, einfach nur eine vertraute Stimme hören zu wollen. Genau wie er würde Rodney niemals aussprechen, daß er wissen will, wie es den Menschen geht, mit denen sie so viel mehr geteilt haben als Essen und Unterkunft. Sie haben ein *Schicksal* geteilt.

"Ich hasse es hier", sagt Rodney, nicht zum ersten Mal, doch was er wirklich meint ist 'Ich vermisse Atlantis'. Oder auch 'Ich liebe dich'. Nichts von dem, was sie sagen wollen, wird am Telefon gesagt, die Anrufe dienen nur dazu, Termine auszumachen. Er weiß nicht, was er ohne diese Treffen machen würde oder wann er aufgeben wird, das ihm verbliebene Treibholz zusammenhalten zu wollen. Jedenfalls nicht solange er noch die Kraft dazu hat.

"Ich habe mit Carson gesprochen. Er ist unserer Meinung."

"Gut. Dann ist es also fest? Freitagabend bei 'Da Pietro'."

"Elizabeths Konto tut mir jetzt schon leid."

"Wann kommt dein Flug an?"

"Zwanzig nach Sechs. Und jetzt muß ich auflegen und mich meinem unfähigen Assistenten widmen."

Ein weiteres Kapitel der unendlichen Geschichte, das sich von all den anderen wahrscheinlich nur in Details unterscheidet, aber John unterbricht ihn trotzdem nicht. Rodney hat drei Forschungsassistenten, die er je nach Tagesform und Laune in der Rangliste "unfähig-unfähiger-am unfähigsten" neu einstuft. Niemand, am allerwenigsten Arthur, Leon und Björn selbst, kann verstehen, warum er sie mit "Steve", "Bob" und "Mike" anredet. "Wenn er nicht bald von selbst kündigt, werde ich ihn an jemand anderen abgeben. Was ist bitte der Sinn eines Assistenten, wenn er nicht assistiert, sondern ständig Fehler in die Gleichungen einbaut, die ich dann beheben darf?"

Ein typischer nicht-subtiler Rodney-Hinweis, daß er ihm gerne einige 'Denkanstöße' mailen würde, wie schon mehrmals in den letzten Wochen geschehen. Es ist auf jeden Fall interessanter als Sudoku. "Schick mir, was du hast. Ich sehe es mir heute Abend an, wenn ich wieder heil zurückgekommen bin."

"Ah." Rodneys Neid ist hörbar. "Landry schickt dich wieder los?"

'Dich'. Nicht 'euch'. Rodney sieht ihn ebenso wenig als Teil dieses SG-Teams wie er sich selbst, auch nicht nach fünfeinhalb Wochen. Atlantis plus 37 Tage – eine Ewigkeit, die gerade erst begonnen hat. Der Blick zur Uhr wirft die eher nebensächliche Frage auf, ob sich Schmerz mathematisch darstellen läßt, eine einfache Gleichung, um zu rationalisieren, wie unerträglich bewußt ihm das Vorbeiticken jeder einzelnen Sekunde in diesem zeitlosen Vakuum ist. Zeit ist eine weitere Erinnerung, die allmählich verblaßt, so sehr er sich auch daran klammert. Er will Rodney von der Nacht in der Wüste erzählen und von dem Traum, den er hatte, und ihm sagen, daß er das nächste Mal mitkommen soll, dann könnten sie den Abend auf P4X-9885 wiederholen. Das würde den Mithörern, an deren Existenz er nicht zweifelt, sicher gefallen! "Ja, Lam hat Rawlins grünes Licht gegeben. In einer Stunde geht’s los, die Vorbesprechung beginnt in einer halben. Ein weiterer Tag, an dem wir unsere Pflicht tun." Ein weiterer Tag, an dem er die Rolle des Lieutenant-Colonel Sheppard, Stargate Command, spielen darf. John Sheppard würde zehn komplette SG-Teams gegen die Leute eintauschen, die er in Pegasus zurück gelassen hat.

"Das Spannendste, womit meine Kollegen ihre Freizeit füllen, sind Computerspiele. Sie haben sogar eine Live-Rollenspiel-Gruppe gegründet, die es noch nicht gab, als ich das letzte Mal hier war." Im Hintergrund klingelt ein Telefon. "All das Training… Ich werde alles verlernt haben, bis wir zurück dürfen."

*Falls* sie zurück dürfen. Es tut weh, die Worte und alle damit verbundenen Gefühle herunterzuschlucken.

"Habe ich heute schon gesagt, daß ich es hier hasse?"

Er stellt die Miniatur-Tomcat-F-14 weg, mit der die Finger seiner rechten Hand gespielt haben, und zögert einen Moment, bevor er antwortet, "Ich dich auch, Rodney."

FINIS

Was muß, das muß (Stargate: Atlantis, G)

2008-05-20T22:51:09Z

"Was muß, das muß"

von Jimaine

die Story, die immer schon geschrieben werden wollte. Danke an kahvi_elf für die "Geburtshelfe".

Länge: 602 Wörter
Rating: G, gen
Zusammenfassung: Bislang hat sich John Sheppard erfolgreich vor den negativen Elementen seines Postens gedrückt. Bislang.

Disclaimer: Stargate und Stargate: Atlantis gehören MGM/Gekko Film/Double Secrets Productions bzw. MGM/ACME Shark und nicht mir, auch wenn ich gerne in besagtem Sandkasten spiele und mir meine Gedanken dazu mache. Ich verdiene nichts mit dem Geschreibsel, dabei sind Musen wirklich nicht billig im Unterhalt, und will erst recht nicht irgend jemandes Rechte verletzen. Für IP-Anwälte zu arbeiten fördert die Paranoia...

*******

Allmählich war Elizabeth Weir es leid. "Ich weiß, John. Es ist unangenehm, aber da müssen Sie durch. Das gehört nun einmal dazu. Mit Ihrem Rang kommen nicht nur Privilegien, sondern auch Pflichten." Jedes Mal versuchte er es nach der gleichen Masche, mit gewissen Variationen und jedes Mal mußte sie ihn freundlich aber bestimmt daran erinnern, daß es bestimmte Dinge gab, denen er sich nicht entziehen konnte. Bislang jedes Mal erfolglos. Sie selbst würde auch gerne so manche sich ständig wiederholende Lästigkeiten auf andere – vorzugsweise männliche Kandidaten – abwälzen, angefangen mit der, die sich seit gestern durch leichte Kopfschmerzen und gesteigerte Reizbarkeit ankündigte.

Jetzt sah er zu ihr auf – ah, die Kleinjungen-Routine a.k.a. Wauzi-Blick mit den großen Augen als könne er kein Wässerchen trüben – und verschränkte, betont lässig in seinem Stuhl zurückgelehnt, die Arme vor der Brust. Wenn er gleich noch die Füße hochlegte, würde sie die Geduld mit ihm auf spektakuläre Art und Weise verlieren. Schlimm genug, daß er eine der vier tönernen Figuren gemopst hatte, die den Rand der Schale auf ihrem Schreibtisch zierten – sie konnte es ihm zwar nicht beweisen, aber wer sonst besaß die Dreistigkeit? Deshalb war es ihr umso wichtiger, sich in dieser Angelegenheit durchzusetzen. "Muß ich es denn *alles* selbst machen? Das ganze Prozedere, von A bis Z?"

"Ja."

"Und wenn ich doch was Dringendes zu erledigen habe?"

"Die kommende Woche steht keine Mission an, die nicht auch noch eine weitere Woche aufgeschoben werden kann. Dr. McKay bereitet zusammen mit Dr. Zelenka ein Experiment vor, und will unter 'keinen Umständen' gestört werden, so seine exakten Worte. Carson informiert mich, daß Sie bei bester Gesundheit sind, nicht einmal eine Erkältung haben...obwohl ich Ronon und Teyla gesagt habe, Sie fielen als Trainingspartner fürs Erste aus, wegen der schweren Muskelzerrung."

"Muskelzerrung?"

"In der Tat. Sehr schmerzhaft. Und", fügte sie hinzu, "die Athosianer benötigen auch keine weiteren Erntehelfer. Ich habe extra nachgefragt. Kurz zusammengefaßt: Sie haben nichts zu erledigen, was dringender ist als diese dringende Angelegenheit."

"Was ist mit P4X2285?"

"Major Lornes Team übernimmt das."

Resigniert ließ Sheppard die Arme fallen. "Elizabeth..."

"John, das erste Jahr hier bestand kaum Notwendigkeit, weil nicht abzusehen war, ob wir je wieder Kontakt zur Erde und dem SGC haben würden; es wäre Zeitverschwendung gewesen."

"Ist es immer noch."

Sie ging nicht auf den Einwurf ein, sondern fuhr fort, "Das vergangene Jahr habe ich es noch zugelassen, weil Sie tatsächlich sehr beschäftigt waren und die 'Entlastung', so wie sie geleistet wurde, gut gebrauchen konnten. Auch wenn ich immer gehofft hatte, Sie würden sich mehr engagieren."

Sheppards Gesichtsausdruck wechselte von zerknirscht zu gequält; es sah so aus, als gäbe es kein Entkommen mehr vor seinem persönlichen Dämonen. "Ich kann das nicht..."

"Sie können schon. Sie *wollen* nicht." Egal, wie er betteln mochte, sie war fest entschlossen, Härte zu zeigen. "Sie gehen Woche für Woche, Tag für Tag da hinaus", und sie deutete zur Seite, wo eine Etage tiefer das Stargate stand, "bekämpfen Wraith, Genii und zahllose andere Bedrohungen...aber das hier", und hier wies sie auf die zwei Aktenschränke, halb verdeckt hinter der mannshohen Palme in der Ecke ihres Büros, "schlägt Sie in die Flucht. Geben Sie sich etwas Mühe und Sie sind in vier Tagen damit durch. Den Rest der Woche können Sie dann mit Surfen und anderen Aktivitäten verbringen. Wie dem auch sei, John: Jeder Mann und jede Frau unter Ihrem Kommando hat das Recht auf eine ordnungsgemäß geführte Akte mit Beurteilungen von Ihnen. Nicht von Lieutenant Banks, nicht von Leroux, und nicht, zusätzlich zu allen anderen Arbeiten, die eigentlich nicht seine Pflicht sind, von Major Lorne. Dieses Mal werden Sie die halbjährlichen Personalgespräche führen. Sie, John!"

FINIS

Status Quo (Stargate SG-1, SGA, gen)

2008-05-20T22:48:55Z

"Status Quo"

von Jimaine

Zusammenfassung: Wenn Cameron Mitchell mal einen Tag nicht da ist…
Spoiler: für alles inklusive Season 3x11 "The Return, part II"

Disclaimer: Stargate und Stargate: Atlantis gehören MGM/Gekko Film/Double Secrets Productions bzw. MGM/ACME Shark und nicht mir, auch wenn ich gerne in besagtem Sandkasten spiele und mir meine Gedanken dazu mache. Ich verdiene nichts mit dem Geschreibsel, dabei sind Musen wirklich nicht billig im Unterhalt, und will erst recht nicht irgendjemandes Rechte verletzen. Für IP-Anwälte zu arbeiten fördert die Paranoia...

********

"Sheppard und McKay haben den Jumper entwendet und sind mit Dres. Beckett und Weir nach Atlantis."

Cameron Mitchell traute seinen Ohren nicht. Aber, ganz ehrlich betrachtet, hätte man damit rechnen müssen. Verflucht, *er* hatte damit gerechnet, und der Umstand, daß man Rodney McKay nach Area 51 abgeschoben hatte, ohne Zugriff oder Einfluß auf die Projekte im SGC, zeigte, daß noch andere Personen ebenfalls Befürchtungen gehabt hatten. Jeder Highschool-Schüler wußte, daß bestimmte Elemente getrennt bleiben mußten, wenn man keine unkontrollierte Reaktion hervorrufen wollte. Es war nur eine Frage der Zeit gewesen – und ein Wunder, daß Sheppard überhaupt so lange durchgehalten hatte, ohne durchzudrehen. Der Mann war eine wandelnde Zeitbombe. Man hatte ihm doch bloß in die Augen sehen müssen, um zu erkennen, was in ihm vorging, was unmittelbar unter der Oberfläche brodelte, nur zusammengehalten von Haut und einem eisernen Willen.

("Jawohl, Sir." Sheppard salutiert, die Augen auf einen Punkt hinter Mitchells Schulter fixiert, Schultern und Rücken so steif, daß eine falsche Bewegung ihn zerbrechen lassen wird. Aber keine noch so aufrechte Haltung täuscht darüber hinweg, daß dies längst geschehen ist.)

Den gleichen Blick hatte er in den Augen von Kriegsheimkehrern gesehen, die, obwohl sie sich nicht anders gaben als vor ihrem Einsatz in der Fremde, und nach wie vor gute Arbeit leisteten, nie ganz dieselben waren, weil ein Teil von ihnen immer noch 'dort' war. Ein verlorener Blick, angefüllt mit Dingen, über die Schweigen bewahrt werden mußte, und die nur jemand verstehen konnte, der dabei gewesen war.

("Hey, Sheppard, alles in Ordnung?" Eine weitere zufällige Begegnung in der Kantine; es ist der einzige Ort, wo sich ihre Wege hin und wieder kreuzen. Die Antwort ist stets dieselbe, ein flüchtiges Lächeln und ein Nicken. "Alles bestens, Sir.")

Und es war der gleiche Blick wie in den Augen von Raubtieren im Zirkus, die gleiche Mischung aus Widerwillen und Ohnmacht, wenn sie gezwungen wurden, Kunststücke zu vollführen, die wider ihrer Natur sind, und abgesehen von dem täglichen Ausflug in die Manege ihr Dasein in einem zu kleinen vergitterten Wagen fristeten. In Gefangenschaft aufgewachsene Tiere mochten nichts anderes kennen, doch für solche, die in zwei Jahren Freiheit ihre wahre Natur wiederentdeckt hatten, mußte es unerträglich sein. Sie würden jede Gelegenheit zur Flucht nutzen.

Und der "Zirkusdirektor" war dementsprechend außer sich vor Zorn.

Dummerweise war er es, der die volle Breitseite abkriegte, denn der eigentliche Grund war nicht in Reichweite.

Er biß die Zähne zusammen, schob das Kinn ein Stück vor und antwortete, "Verstehe, Sir." Da war man einige Tage nicht da und prompt revoltierte das Fußvolk...ah, falscher Begriff. Aber Sheppard – und alle, die mit zurückgekehrt waren – hatten sich stets wie Fremdkörper im SGC angefühlt.

"Sie haben die Replikatoren in Atlantis vernichtet und verhindert, daß diese mit der Stadt davonflogen. Oh, und nebenbei haben sie General O'Neill und Mr. Woolsey gerettet." Geräuschvoll ließ sich Landry in seinen Sessel fallen, faltete die Hände auf dem Bauch. "Sie haben was verpaßt, Colonel."

"Offenbar. Was ist mit den Antikern, Sir?"

"Alle tot." Landry verzog das Gesicht, als hätte er in etwas höchst Ungenießbares gebissen. "Was das heißt, können Sie sich denken. Atlantis ist wieder offizieller Teil des Tagesgeschäfts. Dr. Weir wird bis auf Weiteres nicht zurückkehren, ihr Wunsch, und von O’Neill, Woolsey und der IOA bestätigt. Sogar der Präsident hat mich bereits kontaktiert..."

Und jetzt wußte auch Cameron Mitchell Bescheid. "Huh." Wenn er John Sheppard jemals wieder begegnete, egal ob der Mann dann noch einen nennenswerten Rang bekleidete oder längst Zivilist war – oder tot, die Wahrscheinlichkeit war bei Männern wie Sheppard weitaus höher – wüßte er nicht, was er eher täte…ihm auf die Schulter klopfen und sagen "Hey, gut für dich"…oder ihm eine verpassen. Oder beides. Dafür, daß er zurückgekommen war für dieses Gastspiel von anderthalb Monaten. Dafür, daß er nun wieder fort war. Dafür, daß er sich Befehlen widersetzte und dabei die Leben anderer riskierte. Dafür, daß er immer aus der Reihe tanzen mußte und, im Gegensatz zu anderen Leuten, damit auch noch durchkam.

Sheppard war wieder in Pegasus, drei Milliarden Lichtjahre trennten sie, und es sollte ihn nicht weiter stören, denn zumindest war der Status Quo wieder hergestellt, aber irgendwie nagte es an ihm. Sogar erheblich.

Es war nicht Verachtung. Es war nicht Respekt. Es war nicht Neid. Es war…

"Huh", machte er abermals, überrascht über sich selbst.

FINIS

Gate Hard (Stargate, snippet, G)

2008-05-20T22:46:09Z

"Gate Hard"

von Jimaine

eine unvermeidliche Reaktion auf "Bad Guys" in Season 10. (In which case there's gonna be killing and whatnot...*giggles* "Murderous rebels!" - "Speaking...")

********

"Eigentlich unfaßbar, daß Sie sich mit schlafwandlerischer Sicherheit in den Kulturkreisen von drei Dutzend Welten bewegen können, Jackson", merkte Cameron Mitchell um einen Mundvoll Popcorn herum an, "aber was die wahren Juwelen der Filmkultur des eigenen Planeten angeht, tun sich Abgründe auf."

Daniel nickte. Mehr konnte er auch schlecht tun, eingezwängt wie er dasaß, zwischen Mitchell und Teal'c.

"Noch ein Bier?"

Daniel nickte abermals. Vielleicht verbesserte sich der Film mit gesteigertem Alkoholpegel...bislang allerdings ohne Erfolg und sie waren – er schluckte hart – erst bei Szene 20.

Teal'c griff sich das Popcorn. "Hast du Spaß, Daniel Jackson?"

Nicht, wenn er daran dachte, daß nach diesem Film noch zwei weitere folgen würden. Die Lifttüren auf dem Bildschirm öffneten sich, Sekunden später begann die erste Frau zu schreien.

"Ho-ho-ho", machte Teal'c.

Daniel starb nicht nur langsam, sondern sehr, SEHR langsam.

FINIS

Gate Raider (Stargate SG-1, drabble)

2008-05-20T22:39:28Z

"Gate Raider"

von Jimaine

Mal was anderes: ein Stargate-Drabble! Von 2003...glaube ich...

++++++++

Die Stimmung des SG-1-Teams auf dem Weg zum Torraum war reichlich gemischt.

"Warten wir's ab, Sir", meinte Carter beschwichtigend. "Hammond würde nicht zugestimmt haben, wenn sie nicht geeignet wäre."

Trotzdem wetterte O'Neill weiter drauflos. "Brauchen wir so dringend Geld für das Stargate-Projekt, daß jetzt schon Praktikumsplätze an wohlbetuchte *Zivilisten* ver*kauft* werden? Außerdem ist sie *Britin*!"

Die Tür öffnete sich, beendete die Diskussion.

Die Frau, die mit Rucksack und voller Bewaffnung an der Rampe wartete, nahm Haltung an.

"Ahm, Miß..." Jack schluckte bei dem Anblick zweimal. "Lady Croft...Lara...die Sonnenbrille paßt schon, aber was die Kleidung angeht...müssen wir uns noch mal unterhalten..."

FINIS

Lokalpatriotismus (Torchwood, G)

2008-05-20T22:36:57Z

"Lokalpatriotismus"

von Jimaine

Fandom: Torchwood (torchwoodtorchwoodtorchwoodtorchwoodJ)
Charaktere: Gwen Cooper, Ianto Jones

Zusammenfassung: Gwen hat schon viel von dem gesehen, was bei Torchwood so "aufbewahrt" wird, aber noch längst nicht alles.

A/N: Ich wollte mir nur eine Tasse Tee machen...im Schrank stand nur noch die große Tasse von Starbucks...und statt Tee bekam ich ein Bunny.

Ganz lieben Dank an counselor69 für die Beta! (Sorry, ich bin immer noch ein Fan der "alten" Rechtschreibung und pflege sie ebenso sorgsam wie Torchwood seine Haustiere!)

Disclaimer: Alles gehört BBC Wales und der Canadian Broadcasting Company (CBC). Soll auch meinetwegen so bleiben, ich will ihnen nichts Böses und verdiene keinen Cent an dem harmlosen Spaß, den ich mir mit den Charakteren erlaube. Allerdings würde ich mir gerne einmal wöchentlich Ianto ausleihen, so zum gründlichen Wohnungsputz – Jack darf er natürlich gerne mitbringen.

***********

Feierabend bei der Polizei hatte sich anders angefühlt als Feierabend bei Torchwood. Damals war es ein Wechsel in einen anderen Teil ihres Lebens gewesen; jetzt war es ein Wechsel in ein völlig anderes Leben, das mit der Person, die sie den größten Teil des Tages war, nichts zu tun hatte.
Wann immer Gwen es einrichten konnte, verbrachte sie die Nacht in ihrer eigenen Wohnung mit Rhys. Es gab Ausnahmen, Tage, an denen sie sich in der Höhle wohler fühlte als auf ihrer Couch, aber die eigenen vier Wände bedeuteten dringend benötigten Abstand. Ein Loslassen vom Tag. Bis auf Jack, der in der Höhle von Torchwood 3 wohnte und praktisch Torchwood *war*, hatten sie alle ihre Zufluchtsorte, die sie abends aufsuchten, Tosh, Owen, sie selbst…Ianto…

Gut, wenn sie ehrlich war, hatte sie bezüglich Ianto keine Ahnung. Sie wußte nicht, wo er wohnte – ob er irgendwo wohnte – , was er außerhalb der Arbeit tat...oder ob er die Nächte damit verbrachte, überall Staub zu wischen und die Computerbildschirme zu putzen.

*Dies* hätte sie nicht vermutet.

"Tiefgefrorene Rinderhälften?" Entgeistert starrte sie auf das hohe Metallgestell, ähnlich einer gut zweieinhalb Meter langen Kleiderstange auf Rollen, das Ianto vor sich her schob. In Kombination mit seiner wie üblich makellosen Erscheinung – sie hatte Ianto erst ein einziges Mal ohne Anzug gesehen - wirkte das Bild mehr als surreal. "Was zur Hölle…?"

"Gwen." Iantos Gesichtsausdruck hätte Überraschung sein können, oder Ärger, bei ihm konnte niemand das so genau sagen. "Du bist noch hier."

"Ich stand praktisch schon vor meiner Wohnungstür, als ich merkte, daß ich meinen Schlüssel hier vergessen hatte. Und Rhys ist heute Abend mit Freunden unterwegs." Sie kam einige Schritte näher. "Ist das etwa für die Weihnachtsfeier nächsten Freitag? Himmel, für wie viele Personen willst du kochen?"

"Erstens: Nein, ist es nicht. Zweitens: Was veranlaßt dich überhaupt zu dem Gedanken, daß ich euch zu Weihnachten allesamt und sonders bekoche?" Indigniert rückte sich Ianto den Krawattenknoten zurecht und stand noch ein bißchen aufrechter als aufrecht.

Weil es zu dir passen würde, wollte sie antworten, verkniff sich die Bemerkung aber im letzten Moment. Ianto war immer zugegen, immer bereit, Hilfe zu leisten, bevor man danach gefragt hatte oder überhaupt gedacht hatte, danach zu fragen. Batman hatte Alfred, Torchwood hatte Ianto. Sie fand ihre Frage berechtigt, wenn auch, als sie jetzt eingehender darüber nachdachte, etwas kränkend. Das Aufräumen, das Organisieren, die Kleinigkeiten wie Kaffee oder Essen, die einen reibungslosen Arbeitsalltag für das restliche Team ermöglichten. Er *tat* es einfach und tat es gut; man nahm automatisch an, daß er Gefallen daran fand. Nie hatte sie sich gefragt, ob dem auch wirklich so war. "Ich weiß nicht...nur so ein Gedanke."

"Verstehe." Abwartend blickte er sie an und ihm war sichtlich daran gelegen, mit seiner Arbeit fortzufahren. "Gwen…"

Erst jetzt wurde ihr bewußt, daß sie ihm den Weg versperrte. "Oh…Verzeihung."

"Nicht der Rede wert." Er stemmte sich mit der Schulter gegen das Rollgestell und setzte es mühsam in Bewegung.

Bevor sie darüber nachgedacht hatte, wie ihre Frage aufgefaßt werden könnte, hatte sie sie bereits ausgesprochen. "Kann ich mitkommen?" Sie hoffte inständig, daß er nicht dachte, sie wolle ihn überwachen. Schließlich hatten sie gemeinschaftlich beschlossen, den Zwischenfall mit Lisa nicht zum Anlaß für andauerndes Mißtrauen und böses Blut im Team zu nehmen. Ianto hatte seine Gründe gehabt und sie war die Letzte, die behaupten konnte, an seiner Stelle nicht ähnlich gehandelt zu haben. Unmöglich zu sagen, was sie für Rhys getan hätte oder tun würde.

"Wenn du magst." Er schien keinen Anstoß an ihrer Frage zu nehmen, zumindest ließ er sich nichts anmerken. "Diesen besonderen Gang werde ich so schnell nicht wieder tun. Es ist nicht gerade um die Ecke, aber wenn du nichts gegen einen Spaziergang hast, komm mit."

"Gerne." Das Argument, daß zu Hause niemand auf sie wartete und sie daher ihre Neugier siegen lassen konnte, war ein fadenscheiniges, das wollte sie gar nicht leugnen. Ihrem Gewissen reichte es. Schon wenig später wünschte sie sich allerdings, abgelehnt zu haben. Ihre Beklemmung wuchs mit jeder Minute, die sie weiter durch die schummerigen in den Stein gehauenen Korridore schritten. Es war kühl und feucht, Wasser tropfte von den Wänden und auf der unebenen Felsoberfläche tanzten seltsame Schemen im Licht der einzigen Taschenlampe; sie hielt sich unwillkürlich näher bei Ianto, der sicheren Schritts voranging. Das metallische Scheppern des Rollständers übertönte ihre Schritte und das Tropfen des Wassers. Gelegentlich fing das hin und her schwingende Fleisch den Strahl der Lampe ein, und für einen kurzen Moment fühlte sich ihr Magen an, als wäre ihre letzte Mahlzeit Blei und nicht Falafel gewesen. Ianto mochte Schweigen einer Unterhaltung vorziehen, aber sie fühlte sich wohler, wenn jemand redete, auch wenn es nur sie selbst war. "Wie tief sind wir jetzt eigentlich?"

"Willst du die Angabe in Metern, Kilometern oder Yards? Hier unten ist der einzige Ort, an dem ausreichend Platz zur Verfügung steht. Manche Höhlen sind auf keiner Karte erfaßt…was auch besser so ist, denn so kommt niemand auf die Idee, sie sich anzusehen."

"Platz wofür? Es ist auf jeden Fall etwas sehr tief für eine einfache Kühlkammer. Und meiner Meinung nach auch ziemlich unpraktisch, wenn man eine Ewigkeit laufen muß, um seine Steaks zu holen. Oder eine Packung Pizza."

Für gewöhnlich niemand, der zur Äußerung persönlicher Gefühle neigte, grinste Ianto plötzlich breit; wäre er ein Charakter in einem Horrorfilm, hätte Gwen nun einen Amoklauf mit Axt oder Kettensäge befürchtet, in diesem Fall dachte sie nur, daß er eigentlich viel zu selten lächelte. Es stand ihm. "Niemand hat etwas von einer Kühlkammer gesagt."

"Wozu dann das ganze Fleisch? Das müssen doch gut und gerne hundert Kilo sein."

"Gute Schätzung. Es sind neunzig", korrigierte Ianto sachlich. "Ab fünfzig aufwärts gibt es gute Prozente."

"Immer noch viel." Nach der Geschichte mit den Kannibalen hatte sie Fleisch jeglicher Art fürs Erste abgeschworen, und die bloße Erinnerung weckte abermals ein leichtes Übelkeitsgefühl.

"Du wirst schon sehen. Er braucht nicht oft etwas, vielleicht alle zehn Jahre mal. Zuviel Nahrung und er schläft für Monate nicht wieder ein – was ein ziemliches Problem wäre und nicht zuletzt äußerst gefährlich. Es gibt da Berichte in den Archiven.... Aber es *ist* Weihnachten", meinte er und lenkte das sperrige Gestell mühsam um eine Kurve in dem nunmehr abschüssigen Korridor herum. "Jack sagte, es ginge in Ordnung, wenn ich ihm einen kleinen Snack besorge, und so war ich heute Mittag kurz beim Großhändler."

"Ihm?" Nicht nur daß sie überrascht war von Iantos plötzlicher Geschwätzigkeit, das Thema klang zunehmend beunruhigender. Neunzig Kilo Tiefkühlfleisch – ein kleiner Snack?

"Der Letzte seiner Art. Hatte bis zum späten 19. Jahrhundert noch einen kleinen Bruder. Leider vergaßen unsere werten Vorgänger in ihrer viktorianischen Faulheit die Fütterung zu oft. Der dumme Kerl war so hungrig, daß er bis nach Amerika geflogen ist, wo die Amerikaner ihn trotz unserer Bitte, ihn einzufangen, kurzerhand töteten. Sie haben das mit Chicago ziemlich persönlich genommen."

Gwen blieb wie angewurzelt stehen, eine Hand auf Iantos Arm. "Wovon *redest* du, bitte?"

"Nun, der Flugsaurier ist nicht unser einziges Haustier, aber das einzige, das wir noch gefahrlos frei fliegen lassen können...es sei denn, irgendjemand läßt wieder seine halbvolle Kaffeetasse am Arbeitsplatz stehen."

"Äh, ja..." Das war das Stichwort, das Gwen verlegen auf ihre Schuhe hinabblicken ließ. Flugsaurier waren schon per se seltsame Zeitgenossen, aber Flugsaurier auf einem Koffein-High waren, so hatten sie feststellen dürfen, zerstörerischer als ein Tornado. Diese Lektion hatte sie gelernt. Ob Tosh ihr für den Verlust von vier Tagen Programmierarbeit vergeben hatte, stand auf einem anderen Blatt. "Wird nicht wieder vorkommen."

"Dann bin ich ja beruhigt." Über den Umstand, daß Gwen sich nach wie vor mit einer Hand an ihm festhielt als sie weiter gingen, sah Ianto hinweg, jedoch dauerte es nur zwei, drei Minuten, bis sich der Griff abrupt verstärkte. "Hey! Das tut weh!" Er richtete die Taschenlampe auf Gwens bleiches Gesicht. "Was ist?"

"Sag mir die Wahrheit."

In Gwens Stimme war das Zittern, das er in ihren Fingern spürte, kaum zu hören, aber ganz verstecken konnte sie ihr Unbehagen nicht. "Okay. Die Wahrheit."

"Ist es ein T-Rex?"

"Es ist", er betonte jedes Wort mit der ernsten Würde einer Begräbnisrede, "kein T-Rex, Gwen."

Seine Kollegin biß sich auf die Unterlippe und nickte knapp. "Verstanden." Ihre Stimme klang wieder etwas fester, Iantos Arm ließ sie dennoch nicht los. "Ist es noch weit?" Vermutlich rollte ihr Begleiter gerade die Augen; sie erinnerte sich, daß er sie vorgewarnt hatte.

"Drei Stockwerke tiefer. Ungefähr eine halbe Stunde. Die Erbauer dieses Tunnelsystems hatten leider nicht die Mittel für Aufzüge. Und Treppen wären unpraktisch."

"Verstehe." Es war an dieser Stelle, daß sie das Rollgestell anpackte und beim Schieben half. Obwohl bzw. gerade weil es abwärts ging, erforderte es eine Menge Kraft, das schwere Gestell kontrolliert zu bewegen. Hier zahlten sich die Bowlingabende mit Rhys endlich einmal aus. Sie merkte es kaum, aber der Gang wurde breiter und höher je tiefer sie kamen und irgendwo mußte das Tunnelsystem offen sein, denn sie spürte Wind auf ihrem Gesicht. Und das Geräusch in der Ferne…waren das Wellen? "Ist das das Meer?"

"Die Mündung des Severn, ja." Mit großer Anstrengung zwangen sie das Rollgestell um eine letzte Biegung. "Wir hätten auch die touristisch wertvollere Route nehmen können, aber das Motorboot wurde von unserem Budget gestrichen. Was nicht unbedingt eine Veränderung zum Schlechten war, ich habe es gehaßt." Abgesehen davon war da noch die lästige Notwendigkeit gewesen, die Gezeiten exakt abzupassen, wenn man sich nicht die glitschige, in den Fels gehauene Treppe entlang tasten wollte, schon ohne Gepäck ein lebensgefährliches Unterfangen. Nein, er weinte dem Boot keine Träne nach, egal wie sehr Owen den Wegfall der sommerlichen Angelausflüge beklagte.

"Ihr hattet ein Boot?"

"Bis letzten Herbst, ja."

Der Fehler in der Mathematik war selbst für Gwen offensichtlich. "Du sagtest doch, *er* bräuchte nur alle zehn Jahre etwas. So lange bist du noch gar nicht bei Torchwood! Und doch kommst du offenbar häufiger her..."

"Das ist heute mein erstes Mal mit Ladung, ja. Die anderen Male waren Kontrollgänge. Alle vier Wochen Dienst bis nach Mitternacht. Ich vermisse Torchwood 1 nicht sehr oft, aber wenigstens bekam man dort Überstunden ausbezahlt."

Sie blieben vor einem Eisentor stehen, das so hoch war, daß Gwen den Kopf in den Nacken legen mußte, um das obere Ende zu sehen. Freundlicherweise leuchtete Ianto einmal nach zur Decke und erlaubte ihr eine Schätzung. Mindestens fünfzehn Meter. "Um noch mal auf den T-Rex zu sprechen zu kommen…"

"Es ist kein T-Rex!"

"Dann halt der Balrog."

"Bitte wer?"

Offenbar hatte man außerhalb von Torchwood wirklich kein Leben mehr. "Vergiß es. Ich möchte jetzt sehen, wofür ich eine gute Dreiviertelstunde neben einem Mann mit neunzig Kilo Rindfleisch hergelaufen bin." Zwar waren sie nicht besonders schnell vorangekommen, aber sie vermutete, daß sie ein gutes Stück jenseits der Stadtgrenze waren. Irgendwo an der Küste, womöglich schon fast in Newport. "Was ist das Codewort? Sesam-öffne-dich?"

"Nichts so Dramatisches, fürchte ich." Aus der Westentasche unter seinem Jackett zog Ianto einen winzigen Schlüssel hervor, kaum größer als ein Briefkastenschlüssel.

Gwen hob eine Hand zum Mund, um ihr Lachen zu ersticken. "Jack sagte mir neulich, du hättest einen Sinn für Humor, aber…"

"Das Tor ist mit mehreren elektronischen Schlössern versehen", erklärte Ianto geduldig. "Die Codes kenne ich nicht. Ich bezweifele, daß irgendjemand sie noch kennt, einschließlich Jack. Der Schlüssel ist hierfür." Er ließ den Strahl der Taschenlampe über das massive Metall wandern, tiefer, bis in einem Flügel des großen Tors, das garantiert eine einzelne Person gar nicht aufstoßen konnte, eine Tür erkennbar wurde. Ebenfalls aus Metall war sie in den Torflügel eingelassen, ihr Rahmen gerade hoch genug für einen Menschen von normaler Größe.

Wie eine Katzenklappe für Menschen, und obwohl jeder von Gwens Sinnen Alarmstufe Rot meldete, gelang ihr ein zuversichtliches "Na dann los!" Ihre Arme und Schultern schmerzten höllisch, sie hatte das Gefühl, halb Wales bewegt zu haben. Und Ianto hätte das alles allein gemacht? Respekt.

"Mach dich auf etwas gefaßt." Mit vereinten Kräften schoben sie das Tiefkühlfleisch das letzte Stück über die Schwelle ins Dunkel hinein.

Gwen brauchte einige Sekunden, um halbwegs ein Gefühl für ihre Umgebung zu bekommen. Sie standen in einer gigantischen Höhle, wie groß vermochte sie nicht zu sagen, sie konnte die Hand vor Augen nicht sehen, aber von überall um sie herum ertönte das Tropfen von Wasser, die Luft roch salzig und der Wind war spürbar stärker hier, offenbar hatte die Höhle eine direkte Öffnung zur Seeseite hin. Wenn sie sich recht erinnerte, hatte der Wetterbericht Sturmböen und Regen vorhergesagt, weshalb sie ehrlich dankbar war, daß ihr eine Bootsfahrt erspart geblieben war.

"Lauf nicht zu weit vor, in der Mitte der Höhle ist eine Vertiefung. Nach höchstens zehn Metern geht es ziemlich steil abwärts, und ich würde Jack ungern erklären müssen, wie es zu diesem Arbeitsunfall kam. Du glaubst nicht, wie schwierig Versicherungen sein können, wenn sie meinen, du würdest ihnen etwas verschweigen." Torchwood 2 hatte es dahingehend gut; lediglich alle paar Jahre gab es etwas PR-Rummel um Nessie, ansonsten schob man in Glasgow eine sehr ruhige Kugel.

Langsam wanderte der Lichtkegel über dunklen Fels, zerfurcht von Wasser und Zeit, bis er schließlich auf die Reihe erloschener Fackeln in stark verrosteten Eisenhalterungen fiel. "Ah, da sind sie ja. Wir sollten uns ein wenig Licht machen, das hier kann schließlich ein Weilchen dauern. Hier, mach dich nützlich!" Er zauberte von irgendwo ein Blechkännchen Spiritus und ein Feuerzeug hervor. "Ansonsten brennen sie nicht; viel zu naß hier unten."

"Verstehe." Auch wenn ihr nach wie vor mulmig zumute war, machte sich Gwen an die Arbeit. Nach der zweiten Fackel erblickte sie in einiger Entfernung die Abbruchkante und nach der dritten dann auch, was dahinter lag. Zuerst dachte sie, es wäre farbiges Gestein, aber als die vierte Fackel brannte, konnte sie mehr erkennen als nur einen vagen Umriß. Sie hielt unwillkürlich den Atem an. Ihr eigener Herzschlag erschien ihr plötzlich zu laut und sie war wie gelähmt vor Schreck. Das konnte unmöglich wahr sein! "Ianto…das ist…das ist…" Ihr erster Instinkt war, davonzurennen. Nur waren ihre Beine so weich wie Gummi. "Das ist ja…"

"In der Tat."

"Oh. Mein. Gott!" Worte konnten nicht beschreiben, was sie hier vor sich sah. Dies war...unglaublich. Wunderschön und beängstigend zugleich. Wie so viele Dinge, denen sie begegnet war, seitdem sie hier arbeitete. Aber dies war die absolute Krönung! "W-w-was genau ist…er? Sie? Es? Sag was, Ianto, bitte", suchte sie Hilfe bei ihrem Begleiter, dessen unbeteiligter Gesichtsausdruck einem stillen Lächeln gewichen war, als könne auch er sich der Magie des Moments nicht ganz entziehen. "Wie lange lebt…er…schon hier unten?"

"Ich habe keine exakten Daten, aber historische Aufzeichnungen beginnen ungefähr im 5. Jahrhundert. Wir können wirklich stolz sein."

"Über tausend Jahre…und in all der Zeit hat niemand was davon gemerkt?" Allmählich ließ der anfängliche Schock nach und machte ehrfürchtigem Staunen Platz.

"Im Gegenteil, jeder kennt ihn. Du etwa nicht? Er begegnet uns tagtäglich."

"Sicherlich. Wenn jeder ihn kennen würde, wäre er längst in einem Zoo. Oder stände ausgestopft in einem Museum. Von wegen jeder kennt ihn! ICH kenne ihn NICHT!" Trotzig verschränkte sie die Arme vor der Brust.

"Ich bin schockiert, Gwen. Schockiert." Der Tadel war größtenteils gespielt; er hatte beim ersten Mal kaum anders reagiert. Und er war allein gewesen, ohne jemanden, der ihn beruhigte. Jack hatte hinterher vier Wochen sein Büro selber aufräumen müssen, bis er sich für die Aktion mit dem 'Ach übrigens, Ianto, kontrollier' doch bitte heute Abend auch Verlies 254' entschuldigte. Witzbold! Nicht nur, daß es ewig gedauert hatte, die entsprechende Karte in den Archiven zu finden, nein, er hatte sich erst zwei Mal verlaufen und dann schließlich fast einen Herzinfarkt bekommen. "Na, komm schon, Gwen, rate! Es ist wirklich sehr naheliegend. Drei Versuche hast du. Denk dir noch ein bißchen Grün und Weiß dazu…"

"IANTO!" Sie wollte es schreien, aber was herauskam, war ein heiseres Krächzen. Bloß nicht zuviel Lärm machen, sie könnte ihn schließlich aufwecken und dann würde im Vergleich vermutlich Tiefkühlkost längst nicht so schmackhaft aussehen wie ein warmer, knackiger Mensch. Trotz ihrer Furcht sah sie nun genauer hin. Tiefrot von der Nase bis zur Schwanzspitze, maß er garantiert über zwanzig Meter und war höher als ein Londoner Doppeldeckerbus. Und er schlief. Blieb nur die Frage, wie lange noch.

Ianto wuchtete die erste Rinderhälfte von ihrem Haken, ohne sich daran zu stören, daß er dabei sehr geräuschvoll vorging. Er war die Ruhe selbst. "Ich gebe ja zu, die Künstler seinerzeit haben ihn nicht hundertprozentig getroffen und neben der Realität verblaßt ohnehin jedes Bildnis, aber laß bloß niemanden erfahren, daß du den Drachen deiner Landesfahne nicht erkennst! Y Ddraig Goch! Und du willst Waliserin sein!"

FINIS

"Doctor Bush" (Dr Who/Hornblower XOver, G)

2008-05-20T22:32:10Z

"Doctor Bush"

von Jimaine

eine Doctor Who (10th Doctor) Begegnung mit Lt. Bush

im Dezember 2007 für den LJ-Crossover-Challenge (of Hell:-) geschrieben auf Wunsch von magnifica7

"Wo-aah..." Ein Schwall eiskaltes Wasser traf ihn mitten ins Gesicht und durchnäßte seinen Anzug bis auf die Haut. Außerdem... Er griff ins Leere und fand glücklicherweise Halt; der Boden unter seinen Füßen war alles andere als stabil. Das hier war...unerwartet. Mit der freien Hand wischte er sich das Wasser aus den Augen. Salzwasser, wie er bemerkte, und dann bemerkte er noch etwas. "Ich bitte vielmals um Verzeihung, Sir." Er ließ den Arm los, den er umklammert hielt. Abermals hob sich der Boden und brachte ihn aus dem Gleichgewicht, und diesmal packte ihn eine kräftige Hand am Revers und hielt eisern fest. Salzige Gischt traf sein Gesicht wie ein Peitschenhieb, so kalt war sie. "Ist das normal?" Trotz der Hand, die ihn aufrecht hielt, drohte er auszugleiten, seine Turnschuhe fanden auf dem schlüpfrigen Holz kaum Halt.

"Stürme dieser Art sind um diese Jahreszeit im Golf von Biskaya nichts Ungewöhnliches."

"Wenn Sie das sagen..." Unter dem durchdringenden Blick der blauen Augen – in der Dunkelheit waren sie schwarz, überhaupt war kaum etwas von dem Mann zu erkennen, die paar Öllampen erhellten nur einen Bereich von wenigen Schritten – fühlte sich der Doktor in Erklärungsnot. Und ihm war kalt. Im Gegensatz zu seinem Gegenüber trug er kein Ölzeug und auch keinen Hut. Ah. Die Uniform. Etwas in seinem Kopf klickte. Da war er aber gut vom Kurs abgekommen! "Oh, natürlich, natürlich... Eigentlich wollte ich ja 1601 ansteuern, Queen Bess, aber was sind ein paar Jahrhunderte unter Freunden, nicht wahr? Ich werde das Leitsystem wohl doch einmal grundlegend überholen müssen...Raum-Zeit-Navigation ist so eine komplexe Wissenschaft, schlimmer als eine Autofahrt bei hoher Geschwindigkeit...die kleinste Bewegung am Lenkrad und *whoom*, Straßengraben oder Leitplanke... Ich wünsche mir manchmal so sehr einen Sextanten und einen Kompaß. Ein paar Karten auf Papier...alles so schön einfach und zweidimensional... Oh", unterbrach er sich, abgelenkt von einem dampfenden Metallbecher in der Hand des anderen Mannes. "Ist das Tee?"

"Ja."

"Wäre es zu vermessen, Sie um eine Tasse zu bitten?" Diesmal hielt er sich am Holz der Reling fest. "Ich bin auf einem Schiff." Innerlich ohrfeigte er sich für diese mehr als überflüssige Beschreibung des Offensichtlichen.

"Der HMS 'Hotspur'."

"Ah, Rule Britannia...ich muß *definitiv* das Vortexaustrittsprogramm überarbeiten. Das nächste Mal falle ich sonst womöglich in die Caldera eines aktiven Vulkans oder lande mitten im Eismeer und, Mann, ich möchte keineswegs einen Abgang wie Leonardo machen, das wäre etwas zu melodramatisch...und Sie haben keine Ahnung, wovon ich gerade rede", schloß er mit einem nachdrücklichen Nicken. "Ich neige dazu, mich etwas in meinen eigenen Ausführungen zu verlieren, speziell wenn..." Die Puzzlestücke, nach denen er fieberhaft in seinem Gedächtnis gesucht hatte, ergaben endlich ein Bild. Sein Mund blieb offen stehen, im selben Moment, als eine weitere Welle über das Deck schwappte. "Pfft." 'Hotspur'. Natürlich. Er spuckte Salzwasser aus und lachte.

"Erfreulich zu sehen, daß Sie es mit Humor nehmen. Wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf, Sie sind für dieses Wetter unangemessen gekleidet, Doktor."

"Ja, der Gedanke ist mir gerade auch gekommen", stimmte er zu, immer noch gegen sein Grinsen ankämpfend, und warf einen Blick über die Schulter, wo die TARDIS stand, unbemerkt von den zahlreichen Personen, die in der nahezu vollständigen Dunkelheit geschäftig über das Deck eilten. "Ich habe Unmengen Gepäck dabei, aber irgendwie niemals das Passende. Viel zu tun heute Nacht, eh?" Die unablässige Bewegung des Schiffes unter seinen Füßen gefiel seinem Magen ganz und gar nicht; das sollte ihm eine Lehre sein, wenn er sich das nächste über Menschen und ihre Eigenheiten lustig machte. Auch ein Timelord war gegen Seekrankheit nicht immun. Bewundernswert, daß sich sein Gesprächspartner nirgends festhielt, sondern wie in den Planken verwurzelt aufrecht dastand und Befehle brüllen konnte, die auch über den heulenden Wind und das Donnern der Wellen gehört wurden.
Eigentlich suchte er das frühe 19. Jahrhundert viel zu selten auf – eine bemerkenswerte Zeit voller Umbrüche, Erfindungen und Personen, von denen nur die wirklich großen Erwähnung in den Geschichtsbüchern fanden. Wellington, Nelson... Unerwähnt blieben die, die im Schatten von solch namhaften Gestalten existierten und ihren Beitrag leisteten. Sie lebten und sie starben. Namen, die irgendwann vergessen waren, das letzte Stück Papier, auf dem sie geschrieben standen, verblaßt und unleserlich. Sie wurden ausgelöscht von der Zeit. So wie er, dieser Mann, der ihm eine Tasse Tee inmitten eines Sturmes reichte. Ah, er kannte ihn, kannte die Daten, die sein Leben wie zwei Buchstützen umklammerten. Es stimmte ihn umso trauriger, ihm nun einmal persönlich begegnet zu sein.

Schon nach einer halben Stunde, die ihm wie hundert Jahre vorkam, war ihm eines klar: er hätte heute Nachmittag wirklich nicht dieses armlange Sandwich in New London essen sollen, denn die Peperoni des 29. Jahrhunderts bekamen ihm grundsätzlich nicht, und kombiniert mit Seekrankheit.... Okay. Gedankliche Notiz: Reiseapotheke aufstocken für eventuelle Seereisen! Und der "Tee" bestand zur Hälfte aus Rum.

"Ich bin immer noch verwundert, daß niemand mich über Ihre Anwesenheit an Bord informiert hat." Der förmliche Ton entsprach von der Temperatur dem Meerwasser. "Sie können noch nicht lange zur See fahren, sonst wüßten Sie, daß es auf einem Schiff Seiner Majestät gewisse Verhaltensregeln gibt."

Ganz der Erste Offizier, der nun glaubte, daß ihm ganz offensichtlich mangels seiner Umsichtigkeit in Angelegenheiten betreffend die Mannschaft und Ladung ein grober Fehler unterlaufen war. Schon verstanden. Diese Männer des 19. Jahrhunderts waren ja auch so unglaublich sensibel, was Pflicht und Ehre anging. Hier galt es, einige Federn zu glätten. Er schluckte den üblen Geschmack in seinem Mund herunter und nickte dem Lieutenant zu. "Ich hatte seit dem Auslaufen noch keine Zeit, meine Aufwartung zu machen – ich bin der Doktor."

"Soviel wußte ich auch schon. Nur konnte mir niemand Ihren Namen verraten."

"Ahm...Tyler. Dr. Tyler. Und Sie sind...?"

"William Bush, First Lieutenant."

"Erfreut, Ihre Bekanntschaft zu machen. Sie haben die Nachtschicht gezogen?"

"Es ist meine Pflicht, das Schiff sicher durch den Sturm zu bringen, da ist es ohne Bedeutung, ob ich eigentlich schlafen könnte oder nicht. Und das Schlimmste haben wir bereits hinter uns." Der Schatten eines Lächelns zeigte sich auf Bushs Gesicht, verborgen in den Mund- und Augenwinkeln, doch sichtbar für jemanden, der genau hinsah: Der Stolz eines Mannes, der seine Arbeit ein weiteres Mal erfolgreich erledigt und sein Können bewiesen hatte. "Trinken Sie Ihren Tee, bevor er zu stark gesalzen ist."

"Wenn ich eine dritte Hand hätte..." Unmöglich, sich festzuhalten, zu trinken und noch die Tasse gegen den Regen abzudecken. Und wenn man zudem so sehr fror, daß einem die Zähne klapperten, doppeltes Handicap. "Wie machen Sie das bloß?"

"Was?" Wasser floß in einem steten Strom von Bushs Hut, die Elemente waren heute Nacht denkbar ungnädig; er schien sich nicht daran zu stören.

"Na, das."

Bush sah ihm direkt in die Augen und für einen kurzen Moment erkannte er – doch diese Erkenntnis kam ihm erst, als es vorbei war und sie längst wieder den Blick auf andere Dinge gerichtet hatten – eine Gemeinsamkeit, die schmerzte in ihrer Deutlichkeit. Egal, wie viele Jahrhunderte des Wandels dieser Planet und seine dominante Spezies durchliefen, manche Dinge blieben immer gleich. Er hätte es wissen sollen. Manchmal lenkte die TARDIS, wie ihm schien, seine Reisen mit einem eigenen Willen.

"Mit jemandem reisen und dennoch vollkommen allein sein, meinen Sie?"

Es sollte frustrierend sein, wie jemand, der nur den Bruchteil der Zeit gelebt hatte, die er mit der Erforschung unzähliger Rassen in diesem Universum verbracht hatte, solche Schlüsse ziehen konnte, doch statt Ärger oder Irritation verspürte er vielmehr Erleichterung. Und Freude. Er war sich seines Nickens kaum bewußt. "Ja. Und erst zu merken, wie sehr man die Gesellschaft brauchte, als es vorbei war...als es zu spät war..." Ah, Rose...

"Noch immer in Reichweite, so nah, aber doch nicht greifbar." Als Bush den Kopf neigte, ergoß sich ein Sturzbach aus seinem Hut über sein Gesicht. Was auch immer für eine Gefühlsregung sich dort gezeigt hatte, die er hatte verbergen wollen...sie war nicht mehr zu sehen, als er den Blick wieder hob. "Dr. Tyler, vielleicht sollten Sie besser zurück unter Deck gehen. Hier könnten Sie nur zu Schaden kommen."

"Ja, das sollte ich wohl. Übles Wetter...schicken Sie mir nicht allzu viel Arbeit, Lieutenant." Er deutete einen Salut an, hob zwei Finger an seinen nichtvorhandenen Hut. "Gute Nacht."

"Ihnen auch, Doktor."

"Noch ein Ratschlag: Meiden Sie in den nächsten Jahren Frankreich. Speziell die Gegend um Le Havre." Damit wandte er sich ab und nutzte den nächsten Brecher als Deckung, um die paar Meter zurück in die TARDIS zu gelangen. Im Vergleich zu dem beengten Segelschiff war dies ein Ballsaal. Klatschnaß und durchgefroren lehnte er über den Kontrollen, den Kopf auf die verschränkten Arme gelegt. "Manchmal frage ich mich, worin der Sinn liegt", klagte er und begann, die Schnürsenkel der durchweichten Turnschuhe zu lösen.

Egal, was er sagte, bestimmte Aspekte der Geschichte konnte er nicht verändern. Aber er fühlte sich besser, überhaupt etwas gesagt zu haben.

FINIS

All Ye Faithful (Firefly, gen, PG)

2008-05-20T22:23:10Z

Schon zwei Jahre her, daß ich dies geschrieben habe, voll im "Firefly"-Taumel und verbissen in den Versuch, die Stimmung der Serie einzufangen. Herausgekommen war diese kurze Geschichte aus der Perspektive von Mal. Ich dachte mir, ich packe sie mal hier online; hatte noch ein paar Typos gefunden und holperige Stellen ausgebügelt. Jetzt stimmt's.

"All Ye Faithful"

von Jimaine, c. 2005

Rating: G, gen

Fandom: Firefly (the show that ate my brain...and swallowed it. Repeatedly. And then some more…)
Charaktere: Malcolm Reynolds, Zoë, Wash, Jayne Cobb, Simon und River Tam, Kaylee Frye, Shepherd Book, Inara Serra

Disclaimer: Und alles ist und soll Joss Whedon seins bleiben. Ist besser so. Ich will keinen Ärger und obwohl ich sie alle furchtbar lieb habe, würde ich mit keinem von ihnen zusammenleben wollen. Dafür fühle ich mich an manchen Tagen schon zu sehr, als würde ich Mal "channeln"…

"Du solltest bei ihnen sein." Fast vorwurfsvoll schauten ihn die Plastikdinosaurier vom Rand der Steuerkonsole an; er wich ihrem starren Blick aus. "Stattdessen sitzt du hier und grübelst. Was bringt es dir, allein zu sein? Warum?" Mit dem Zeigefinger bog er die Plastikpalme durch und ließ sie zurückschnellen. Einmal. Zweimal. Geräuschlos wackelte sie einige Male, eine hektische Bewegung verglichen mit dem ruhigen Blinken der Lichter auf der Konsole, und kam dann zum Stillstand. Seinen kurz aufquellenden Ärger herunterschluckend, fuhr er kurz mit der Hand über das Kontrollpult und murmelte dann, "Darum."

In seiner gegenwärtigen Laune wäre er ein Stimmungskiller sondergleichen, und Abende wie dieser waren selten, da wollte er ihnen den Spaß nicht verderben. Auch ein Malcolm Reynolds konnte bisweilen Taktgefühl zeigen, gelegentlich sogar zum richtigen Zeitpunkt.

Er konnte sie bis hier hinauf hören. Kaylees Kichern, halberstickte Lachsalven, die er sofort Zoë zuordnen konnte, Jaynes Röhren, Inaras perlendes Lachen – war an ihr eigentlich alles irgendwie…zivilisiert? Geschult…perfekt?! – und Washs Zwischenrufe, als er versuchte, die Geschichte, die er am Erzählen war, fortzuführen.

Und das Essen… Sein Magen krampfte sich zusammen und ließ hörbar vermelden, daß das Brot/Proteinkonzentrat mit Käse/Proteinkonzentrat vom Frühstück längst verdaut war.

Jeder hatte etwas von seinem Gewinnanteil vom letzten Auftrag beigesteuert, damit Kaylee auf Beaumont die frischen Lebensmittel besorgen konnte. Auch er, obwohl er von vornherein nicht vorgehabt hatte, an dem Essen teilzunehmen. Er würde es nie zugeben, aber er hatte es insgeheim genossen, ihre Aktivitäten zu beobachten, diese Hingabe, die sie normalerweise nur im Maschinenraum an den Tag legte. Doch da 'Serenity' dieser Tage so gut lief wie sie nur laufen konnte, war der heutige Tag ihrer Crew gewidmet, die in Kaylees Augen ebenso wichtig war wie Treibstoff und saubere Filter. Nur ein Grund, weshalb sie den Wok hervorgekramt hatte, um sich, mit Inaras Hilfe, an einem mehrgängigen Menü zu versuchen. Den ganzen Vormittag über hatte sie Gemüse, Fleisch und allerlei Zutaten geschnippelt, genug, um eine ganze Kompanie zu verköstigen. Kaylee nahm ihre Pflichten als Mechanikerin sehr ernst. Jegliche Art von Pflicht. Wenn sie etwas als notwendig erachtete, tat sie es.

Er malte sich das Bild in der Küche aus, wie seine Crew, alle acht, an dem großen Tisch beieinander saßen, vor sich Kerzen, Schüsseln und Teller voller Köstlichkeiten, die nur eins bedeuteten: Wärme, Frieden und Zusammengehörigkeit, und jemand würde die Frage stellen: Was ist mit Mal?

Wieder einmal würde es Zoë sein, die dafür die Erklärung lieferte: Für Feiertage, egal welcher Glaubensrichtung, habe Mal wenig übrig; damals im Krieg habe es niemals eine Waffenruhe gegeben, bloß weil einige Soldaten das Bedürfnis verspürten, und oft seien die grausamsten, verlustreichsten Gefechte die an Weihnachten gewesen.

Mal sei einst anders gewesen, würde sie berichten, während die anderen zuhörten und sich in ihren Mienen Betroffenheit und Mitgefühl spiegelte. Selbst Jayne würde eine Gefühlsregung zeigen und sei es nur in Form eines Fluchs. Zoë würde abwarten und dann weiterreden. Sie habe ihn beten hören, das Kreuz um seinen Hals gesehen.
Früher habe er für das gekämpft, woran er glaubte, nur habe sein Glaube den Kampf nicht überlebt, eines der zahllosen Opfer in Serenity Valley. An jenem Tag, als sie glaubten es wäre vorbei und die Übermacht der Allianz in das hartumkämpfte Tal einfiel, sei ein Teil von Mal Reynolds gestorben.

Zoë, Zoë…sie kannte ihn wirklich zu gut. Allein die Tatsache, daß er sein Schiff, sein Heim, seine eigene kleine Welt, nach dem Ort benannt hatte, an dem er das schlimmste Erlebnis seines Lebens gehabt hatte, bewies, daß er jenen Ort nie verlassen hatte. Jedenfalls nicht wirklich. Man konnte ihn dort nicht fortholen, sondern ihm nur Gesellschaft leisten und die dort herrschende Dunkelheit etwas erhellen.

Und dann ging es wieder ans Essen, noch eine Portion von den gebratenen Nudeln mit Bambus und Austernpilzen. Die Unterhaltungen wurden wieder aufgenommen, aber die ausgelassene Stimmung war verflogen, als reiche es schon, daß er in ihren Gedanken am Tisch Platz genommen hatte. Er konnte sie hören, jedes Wort, und sehen, jede Geste, jeden Blick, das Bild in seinem Kopf war überdeutlich, bis er es nicht mehr aushielt und er mit seinen eigenen Augen sehen *mußte*...

Wash hatte Zoë auf seinen Schoß gezogen und beide Arme um sie gelegt, während sie ihn mit Obststückchen fütterte, die Kriegerin und ihr sanftmütiger Pilot. Kaylee – seine kleine Kaylee – saß verdächtig nahe an Simons Seite und sah dabei strahlender aus denn je. Inara dagegen, sich angeregt mit Shepherd Book unterhaltend, leuchtete förmlich, dieser stille Glanz, der von innen zu kommen schien und ihn einmal mehr bedauern ließ, daß er es nicht fertig brachte, über seinen Schatten zu springen. Jayne lobte Kaylees Essen, wovon er sich schon die vierte Portion einverleibte; seine orange Strickmütze wirkte wie ein Teil Dekoration und ließ ihn seltsamerweise richtig festlich anstatt lächerlich aussehen.

Und Rivers Gesang nach Books kurzer Lesung aus der Bibel. Gesang. Nicht das gelegentlich bei der Arbeit gesummte Liedchen oder eine schlecht gepfiffene Melodie, sondern Gesang…für 'Serenity' ein fremdes Geräusch, aber bei dem hellen, glockenklaren Sopran strömte eine Wärme durch das Schiff, als könne dieses die Bedeutung der Worte aus der Zeit der Erde-die-gewesen-ist spüren, Worte, die hier draußen in der endlosen Schwärze ihre ganz eigene Bedeutung hatten. Und er fühlte sich als Teil der Gemeinschaft und gleichzeitig noch mehr wie ein Fremder als sonst. Das Lied selbst war ihm unbekannt, war aber dennoch seltsam vertraut, wie eine lang verdrängte Erinnerung.

Peace on the Earth, goodwill to men from Heaven’s all-gracious King
The world in solemn stillness lay to hear the angels sing.

In dem warmen Kerzenlicht sah sie selber aus wie ein Engel.

Die Hände zu Fäusten geballt wartete er, bis das Zittern nachgelassen hatte. Die Gänsehaut allerdings blieb; dabei war ihm wärmer als es die letzten Tage der Fall gewesen war. Mit der Rechten öffnete er die obersten zwei Knöpfe seines Hemdes. Eine alltägliche Geste. Doch als seine Finger Haut streiften, jene Stelle über seinem Schlüsselbein, hielt er für einen Moment den Atem an, zögerte, fast etwas …

*********

Keiner hatte ihn in den Schatten gesehen und keiner sah ihn gehen, doch wurde sein Gehen von allen bemerkt. Die leisen Schritte entfernten sich und zunächst schien es als wagte es niemand, das eingetretene Schweigen zu brechen.

River tat es schließlich. Sie blickte den Shepherd zu ihrer Linken an und sagte in der Stimme, mit der sie so oft allerhand rätselhafte Dinge sagte, als müßte die Bedeutung jedermann sonnenklar sein, "*Man kann Glauben nicht reparieren*."

Ein warmes Lächeln breitete sich auf dem dunklen Gesicht des Predigers aus und er nickte wohlwollend. "*Es ist der Glaube, der einen repariert.* In der Tat, River. Die einen mehr, die anderen weniger."

"Ist er denn ausreichend repariert?" wollte das Mädchen als nächstes von ihrem Bruder wissen, doch Simon zuckte nur verständnislos mit den Schultern und sah Book mit fragend gehobenen Augenbrauen an.

"Genug, um weiterzufliegen." Zoë schlug den Blick nieder und lehnte sich stärker in Washs Umarmung. "Für Mal ist das mehr als genug."

FINIS

Stigmata (Hornblower, Horatio POV, PG)

2008-05-20T22:19:09Z

"Stigmata"

von Jimaine

c. 17. Februar 2004

Ich wollte diese Story eigentlich nicht schreiben. Sie fiel mir aufs Achterdeck wie die Granate im Film. Und die Hornblower-Muse hechtete herbei...gefolgt von der (auf Wunsch einer bestimmten Person, *g*, hier angeketteten) Bush-Muse. Bei der komplizierten Titelwahl hat mal wieder Birgitt den Ausschlag gegeben.

****Warnung! Massive Spoiler für 'Duty', den achten HH-Film****

Typ: Drama, Slash
Rating: PG
Archiv: im Fanfiction Paradies
Zusammenfassung: Nicht jeder Held fühlt sich unbedingt wie einer...

A/N: Im Nachhinein betrachtet ist das so ziemlich das einzige, was ich mal aus Horatios Sicht geschrieben habe. Odd...but understandable.

Disclaimer: Der Titel hat nix mit dem gleichnamigen Film mit Gabriel Byrne zu tun! Und an den Charakteren und den Ereignissen aus der Fernsehserie *Horatio Hornblower* besitze ich keinerlei Rechte; die gehören allein Arts & Entertainment Network (A&E), Celtic Films, Picture Palace und United Film & Television Production. Auch beabsichtige ich in keinster Weise, diese Rechte zu verletzen. Allein diese Geschichte ist mein Quasi-Eigentum, ich habe aber nicht vor, damit was zu verdienen....*sigh*, als ob das möglich wäre.

********

"Werft das verdammte Ding über Bord!"

Schweratmend stütze ich mich auf die Steuerbordreling, für einen Moment nicht länger Herr meines eigenen Körpers oder meiner Sinne. Ich höre und sehe und fühle nichts. Nicht meine Beine, nicht mein rasendes Herz. Selbst das Holz unter meinen Fingern, so fest ich es auch umklammere, liegt irgendwie jenseits meiner Wahrnehmung. Entweder werde ich mich gleich übergeben oder ohnmächtig werden...oder die Franzosen feuern noch eine dritte Granate ab und für die reicht mein Mut dann nicht mehr. Beziehungsweise der Mangel an selbigem. Bei dieser dritten Granate würde ich vermutlich denken anstatt zu handeln.

Entweder werde ich mich übergeben oder ohnmächtig werden....

Doch die Welt kehrt zurück, sobald ich die Augen öffne. Da ist die 'Hotspur'...Orrock, dessen Lächeln nun zu Verwirrung wechselt, Styles und Matthews, die zwischen Schock und Bedauern schwanken, und Master Prowse, der sich fragt, ob er diesen jungen Dachs von Captain als Segen oder als Strafe ansehen soll. Stilles Verständnis finde ich allein bei Bush, wie üblich verborgen unter der ausdruckslosen Maske der Unerschütterlichkeit und doch so leicht zu erkennen für jemanden, der danach sucht. Einen Moment lang überwiegt meine Dankbarkeit für diesen einen Blick, den er mir zuwirft, das würgende Gefühl der Verzweifelung und Hilflosigkeit, nur reicht dieser Moment nicht aus. Ich flüchte mich in meine Kajüte, bevor alle sehen können, was Bush sieht, nämlich daß der Captain der 'Hotspur' alles andere ist als ein Held.

Die eine Granate konnte ich am Explodieren hindern, doch was mich selbst betrifft, kann ich keine Versprechen abgeben.
Bei Orrock hatte ich mich gerade noch zurückhalten können. In seiner jugendlichen Begeisterung war der Junge – was heißt *Junge*? Er ist vielleicht fünf Jahre jünger als ich! – in Jubel ausgebrochen, und ich befahl ihm zu schweigen. Schließlich hatte ich nur getan, was nötig war. Mittlerweile bedauere ich meinen scharfen Ton.
Was ein paar Jahre als Kommandant ausmachen können... Weiß Gott, ich an seiner Stelle hätte das gleiche getan und mich auch gewundert, hätte mich mein Captain derart angefahren, ja, ich hätte mich sogar verletzt gefühlt.
Aber wer weiß, wäre ich an seiner Stelle gewesen, hätte ich mich wohl nie auf die Granate geworfen, und das Achterdeck mit allen anwesenden Personen wäre in die Luft geflogen.

Für den armen Bracey kam mein sogenannter Heldenmut eine Granate zu spät.

Ich betrachte die Wunde in meiner rechten Handfläche, dieses Stigma eines Kommandanten, der bereit war, zum Märtyrer zu werden, sein Leben für seine Crew zu geben, und überlebte.
Und die Crew auch.
Und das Schiff.
Anders als im Fall von Captain Bracegirdle.
Habe ich es deshalb getan? Wegen ihm, der seiner Crew nun in den Tod gefolgt war? Als Kommandant der 'Grasshopper' war er bereit gewesen, mit seinen Männern und seinem Schiff zu sterben, und sie starben letztendlich für ihn. Eine Schuld, mit der kein Captain zu leben haben sollte...
Könnte ich mit ihr leben?

Die Lunte brennt in mir, und wehe dem, der versucht, sie ohne Handschuhe zu löschen. Er würde mehr als bloß Verbrennungen erleiden.

Über mein Logbuch und die Karten gebeugt, suche ich nach einem Weg, auch diese Explosion zu verhindern, bis das Klopfen an der Tür meine Bemühungen unterbricht.
Natürlich. Ich hatte mich schon gefragt, wo er bleibt.
Lieutenant William Bush.
William.

Zögernd erkundigt er sich nach meinem Befinden, nimmt meine Befehle entgegen und die Sorge in seiner Stimme, beherrscht und fest wie eh und je, eine Konstante seit jenem ersten Tag in Plymouth an Bord der 'Renown', ist fast so heilend wie eine Berührung. Die zweifellos folgen wird. Später.

"Soll ich Doughty holen, damit er sich Ihrer Hand annimmt, Sir?"

"Nein, ich möchte fürs erste allein gelassen werden. Ich muß meinen Bericht schreiben."
Stumm läßt er mich wissen, daß er bereit ist zu warten...oder, sofern es mein Wunsch ist, gemeinsam mit mir allein zu sein.
Er hat diese Art, mit Schweigen mehr zu sagen und mehr in mir zu bewegen als andere mit vielen Worten, und das macht ihn zu dem ausgezeichneten Offizier, der er ist. Ich könnte mir keinen besseren Ersten wünschen und ebenso keinen besseren Freund. In seiner Ruhe finde ich die meine wieder.

Doch zunächst dieser Logbucheintrag...

Danach dann...vielleicht werde ich es ihm dann sagen. Ihm sagen – ihn warnen – daß sie alle sterben, die Menschen, die ich mein Herz blicken lasse...die den fühlenden Mann unter dem Uniformrock und den Epauletten sehen dürfen. Und zwar so, wie er ist und nicht, wie die Welt ihn sieht...oder zu sehen glaubt...meine eigene Frau eingeschlossen.
Es ist nicht nur Erziehung, obgleich mein Vater großen Wert auf Selbstbeherrschung gelegt hat. Es ist Teil meines Wesens. Ich habe niemals gerne jemanden wissen lassen, was ich fühle, teils weil mir die richtigen Worte fehlen, um meine Empfindungen auszudrücken, und teils weil es mir einfach unangenehm ist. Weil ich damit anderen Personen Macht über mich gebe...den eigenen Vorteil aufgebe.

Jeder Tod macht aus mir einen anderen Menschen und in Captain Hornblower sehe ich nur noch sehr wenig von Midshipman Hornblower, dem Mann, der in Spithead seekrank wurde. Es begann mit Clayton, der sein Leben für mich gab, dann Mariette, die das ihre durch mich verlor. Und Archie gab mehr für mich auf als sie beide zusammen, nämlich seine Ehre und seinen guten Namen. Sich selbst. Und jetzt Bracegirdle, der meinen Werdegang auf See ähnlich beeinflußt hat wie Admiral Pellew und mir in den Jahren auf der 'Indefatigable' ein ebensolches Vorbild war.
Ja, mit Sir Edward Pellew bleibt nur noch ein Mann, der mich je hat weinen sehen, und auch er wird irgendwann sterben.

William Bush bedeutet mir zuviel als daß ich ihn mit auf diese Todesliste setzen würde. Diese Entscheidung habe ich an jenem Tag in Kingston getroffen, als klarwurde, daß William überleben würde und nicht Archie.

Die Brandwunde auf meiner Handfläche ist das Vermächtnis vieler, die Botschaft ist immer die selbe: Gefühle sind Ballast und auf jedes Lächeln in diesem Krieg kommen tausend Tränen.

Die Lunte ist abgebrannt, die Flamme erreicht mein Herz.

Ich will ihn nicht zurechtweisen, nein, ganz im Gegenteil, doch es ist leichter, meiner Wut freien Lauf zu lassen als der Trauer...und schließlich sind sie unmöglich voneinander zu trennen. Die Explosion erfolgt nicht nach außen, sondern nach innen. Und obwohl ich nun voller Zorn scheine und die Anerkennung meine angebliche Heldentat betreffend feindselig abblocke, weil ich sie nicht hören will – nicht ertrage – vergieße ich in Wahrheit bittere Tränen.

Bevor ich mich aber vergewissern kann, daß er sie gesehen hat und versteht, fällt die Tür hinter ihm zu.

FINIS

Noli Me Tangere (Hornblower, Bush POV, triple drabble, PG)

2008-05-20T22:14:34Z

"Noli me tangere"

von Jimaine

c. 20. Juli 2004

Neues aus der Lieutenant-WG, sprich es ist (drei Mal darf geraten werden) – genau! – Hornblower. Sollte eigentlich ein Drabble aus der Sicht von Bush werden, nur ist da zuviel Subtext für 100 Worte, sorry. Also, weil Strauch, die dreifache Dosis. Ein Tripledrabble (Hattrick-Drabble?*g*) sozusagen.

Da ich bei dieser fraglichen Szene in "Retribution" immer die Krise kriege (na, eigentlich reiht sich in dem Film eine Krise an die nächste) habe ich der Muse nachgegeben. Vielleicht gibt sie fürs erste Ruhe…zumindest bis nächste Woche. Für den Besuch im National Maritime Museum in Greenwich sollte ich dann wohl ein Diktiergerät mitnehmen.
Disclaimer: An den Charakteren und den Ereignissen aus der Fernsehfilmreihe *Horatio Hornblower* besitze ich keinerlei Rechte; die gehören allein Arts & Entertainment Network (A&E), Celtic Films, Picture Palace und United Film & Television Production. Auch beabsichtige ich in keinster Weise, diese Rechte zu verletzen.

*******

Das Fort ist erobert, unsere Mission erfüllt, ein siegreicher Tag für das Schiff Seiner Majestät 'Renown' und für England! Der nächste Befehl jedoch verwandelt unsere Hochstimmung in Betroffenheit, macht aus dem errungenen Sieg eine Niederlage, deren bitteren Geschmack nichts überdecken kann. Ob der Bedrohung durch die aufrührerische Sklavenarmee werden wir die Insel verlassen und Fort Samaná aufgeben. Und nicht einfach aufgeben, sondern zerstören, um dem Gegner keinen taktischen Vorteil zu verschaffen.

"Ich brauche einen Freiwilligen, um die Lunte zu legen." Buckland wendet sich gezielt an Hornblower. Den Mann, dessen tollkühnen Plan er zunächst ablehnte; wir alle hatten unseren Teil an Überredungsarbeit geleistet, Buckland zu der Entscheidung zu drängen, die er von sich aus nicht treffen konnte. Das Ende dieser Geschichte will *Captain* Buckland nun wohl selbst schreiben und scheint auf diesen eigenständigen Entschluß geradezu stolz zu sein. Daß er von der Rangabfolge zunächst mich hätte ansprechen sollen, wird mir erst nach Horatios "Es wäre mir eine Ehre, Sir, mich freiwillig zu melden" bewußt, doch mein Protest bleibt mir im Hals stecken, als ich das Nicken sehe, kommt zu spät, um an der allzu vorhersehbaren Antwort etwas zu ändern. Niemals ein Nein, nicht von Lieutenant Hornblower. Da ist nur ein kaum wahrnehmbares Zögern bevor er nickt und damit den Auftrag annimmt und gleichermaßen seinen Tod. *Captain* Buckland besteht darauf, daß er alleine geht, keine zusätzlichen *Freiwilligen*. Mein "Viel Glück, Mr. Hornblower" klingt wie aus dem Mund eines Fremden. Ich bezweifele, daß er es überhaupt gehört hat. Er richtet das Wort an Lieutenant Kennedy, ein knappes "Archie" muß für seinen Freund als Abschied genügen, und dann reicht er sogar Buckland die Hand. Was mich betrifft…

Ich mache einen Schritt vorwärts, wie er sich umdreht, um zurück ins Fort zu laufen, will ihn für ein letztes Wort aufhalten.

Meine Hand greift ins Leere.

Finis

Lord Voldemorts wilde Jugend (Hornblower/Harry Potter, slight x-over, G)

2008-05-20T22:11:40Z

"Lord Voldemorts wilde Jugend"

von Jimaine

Disclaimer: An den Charakteren und den Ereignissen aus der Fernsehfilmreihe *Horatio Hornblower* besitze ich keinerlei Rechte; die gehören allein Arts & Entertainment Network (A&E), Celtic Films, Picture Palace und United Film & Television Production. Auch beabsichtige ich in keinster Weise, diese Rechte zu verletzen. Das gleiche gilt für alles, was Harry Potter betrifft: nichts gehört mir und J.K. Rowling darf hier Alleinanspruch anmelden.
Wenn's noch schräger geht, bitte Bescheid sagen! Denn *dies* ist schon kraß, ich weiß. Unter dem Aspekt "Schauspieler auf Abwegen" kann ein Kombinieren von Harry Potter und Hornblower interessante Konsequenzen haben. Räusper, *g*. Midshipman Voldi, wie er getauft wurde, war eine davon. ("Rot im Haar steht Christian Coulson nicht, aber ein bißchen mehr Hirn hat noch niemandem geschadet", gell, Mone?)
Archiviert im Fanfiction Paradies (http://www.fanficparadies.de/)

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Liebes Tagebuch,

Es ist nach Mitternacht, aber Schlaf ist ein frommer Wunschgedanke, ich bin noch zu aufgeregt. Portsmouth ist um einiges faszinierender als ich es mir ausgemalt hatte. Heute Abend nahm mich Onkel Jack mit in die Long Rooms, wo sich Marineoffiziere in diesen Friedenszeiten bei Wein, Zigarren und Glücksspiel unterhielten. Habe dort doch wahrhaftig Lieutenant Horatio Hornblower getroffen!!! Ich kann es immer noch nicht fassen. Und wir haben sogar einige Runden Whist gegen ihn und Admiral Pellew gespielt. Auch wenn Onkel Jack sein Bestes getan hat, unfreundlich zu sein - seine Art ist auch mir des öfteren unangenehm - und von meinem Wunsch, unter Hornblower zu dienen (wenn ich die Wahl hätte), alles andere als angetan ist, wird mir dieser Abend bestimmt ewig im Gedächtnis bleiben. Onkel Jack hält nicht viel von HH und das bestimmt nicht, weil dieser und Pellew uns eine ansehnliche Summe abgenommen haben. Er denkt, Hornblower sei ein ungestümer Emporkömmling, der seine Erfolge weniger Verstand und Taktik verdankt als schierem Glück. Mit einer Mischung aus Schadenfreude und Verachtung erzählt er mir auf dem Weg zu unserem Quartier, daß er einer der Prüfer bei Hornblowers Examen gewesen sei, und der von mir ach-so-in-Ehren-gehaltene Mann kläglich versagt habe. Und dann sei er auch auf der Richterbank gesessen, als Hornblower in Kingston vor dem Kriegsgericht gestanden habe. Die Anklage soll Meuterei gelautet haben...kann ich mir gar nicht vorstellen. Und schließlich wurde er ja freigesprochen, also wird die Beschuldigung wohl kaum fundiert gewesen sein.

Aber ich würde trotzdem alles darum geben, unter seinem Kommando zur See zu fahren, und sei es nur für einen Tag!

Naja, *fast* alles!

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Liebes Tagebuch,

Tolle Neuigkeiten: Der Frieden ist vorbei! Hurra! Und Onkel Jack, nach einigem Zögern und viel Bitten, kommt meinem Wunsch nach und nutzt seinen Einfluß, um mir einen Platz im Fähnrichslogis der 'Hotspur' zu sichern. 'Hotspur' ist eine kleine 20-Kanonen-Slup, nur ein Lieutenant und zwei (ZWEI!) Fähnriche, also kann ich mich glücklich schätzen! Hurra!

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Der andere Fähnrich ist ein irisch klingender Junge namens Charles Orrock, genauso alt wie ich und doch einen knappen Kopf größer. Hmmm. Aber wir werden schon gut miteinander auskommen, denke ich. Außerdem scheint er richtig Ahnung zu haben, angefangen mit dem Verhalten, das von uns erwartet wird. Besser, ich halte mich an ihn und mache ihm alles so gut es geht nach.

Kaum daß seine Füße das Deck berührten lief er nach achtern, um sich beim Ersten Offizier zu melden. Schon der erste Blick, den dieser Mann uns angedeihen ließ, gab mir das Gefühl, mehrere Zentimeter zu schrumpfen. Die kühle Begrüßung "Als Fähnriche erwarte ich von Ihnen, daß Sie das Schiff ebenso gut kennen wie Ihre Hand, ansonsten werden Sie die meine kennenlernen, verstanden?" war nicht, was ich erwartet hatte.

Mein Entschluß steht fest, liebes Tagebuch, ich mag diesen Mann nicht! Weswegen war ich auch so dumm, um eine Unterredung mit dem Captain zu bitten. Offenbar ein Tabu sondergleichen, denn der Erste bedachte mich mit einem frostigen "Sie werden mit dem Captain sprechen, wenn er Sie anspricht, Junge, und vorher nicht".

Aye, aye, Sir. Ich fühlte mich wertloser als eine verfaulte Kartoffel. Verstauten Orrock und ich also unsere Seekisten und harrten der Dinge, die da kommen mochten.

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Liebes Tagebuch,

Jemand tröste mich, bitte! Die erste Gefechtsübung war eine totale Blamage. Beim nächsten Mal werde ich's besser machen...wenn mir Mr. Bush nicht vorher den Kopf abreißt.

Und diese Frage bezüglich der Laternen bei Nachtgefechten war mehr als unfair! Woher soll ich das bitte wissen? Orrock tut wichtig und allwissend und läßt mich voll auflaufen. Herzlichen Dank, *Kamerad*! Ohne Matthews wäre ich gänzlich verloren gewesen. Captain Hornblower war nicht beeindruckt. Wäre ich auch nicht, wenn sich jemand, der wenige Tage zuvor noch gesagt hatte, er würde alles darum geben, unter ihm zu dienen, dermaßen blamieren würde. Ihm nehme ich es auch nicht übel, schließlich ist es eines Captains Pflicht, eine gewisse Erwartungshaltung gegenüber der Crew zu haben, doch Orrock... Und Lieutenant Bush, dessen "Seien Sie versichert, Sir, daß Mr. Hammond wärmstens an seine Pflichten erinnert wird" mir noch jetzt, Stunden später, aufstößt wie ein verdorbenes Ei, entwickelt sich zu meinem persönlichen Alptraum. Wieso wollte ich doch gleich noch zur Marine?

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Meiner Meinung nach hat Mr. Prowse, der Segelmeister, ein paar Widerworte zuviel für des Captains Geschmack. Hornblower läßt wieder und wieder die Vorsegel auf- und niederholen, und Prowse scheint genug zu haben, doch der Captain setzt sich durch. Innerlich muß ich lächeln. Hoffentlich fällt es niemandem auf, daß ich an Deck heimlich Tagebuch führe...

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Keine Zeit, liebes Tagebuch,

Feuer in der Kombüse! Schiff in Panik. Muß mit an die Pumpe.

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Offenbar war Styles, der Koch, schuld an dem Feuer. Er soll ausgepeitscht werden. Großartig. Mir wird ja schon bei der Vorstellung von Blut schlecht...und dann gleich drei Dutzend Schläge...*würg*!

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Liebes Tagebuch,

Endlich passiert mal etwas! Französische Fregatte nähert sich uns...uh-huh...und Captain Hornblower besteht auf militärischen Ehrerbietungen. Ist ja Frieden. Nuuuuun...mal sehen, was daraus wird.

Später, nachdem der Captain zusammen mit Major Côtard an Land gegangen war, sträubte sich Mr. Bush, dem gegebenen Befehl nachzukommen und von der Küste fortzusteuern. Gott sei Dank, denn sonst hätten wir den Captain verpaßt, der etwas verspätet zurückruderte!

Muß Dich beiseite legen, denn der Captain befiehlt, das Schiff gefechtsklar zu machen!

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Das Gefecht ist in vollem Gange, zwar hatten wir das Überraschungsmoment, doch die Kanonen der 'Loire' zerfetzen die Schiffe des Geschwaders, um mich herum klingen die Schmerzensschreie der Männer, und ich will nach Hause zu meiner Mama!!! Mr. Bush brüllt das übliche "Neu laden!", aber mich läßt das kalt. Alles ist viel zu schrecklich!

Irgendwann nachher erinnere ich mich, daß ein Pulvermagazin explodierte, einen der kleinen Pulverjungen tötete. Das meiste seines Kopfes geriet mir in die Haare. Matthews war da, hielt mich mit seiner Stimme im Hier und Jetzt, und so sehr ich auch meinte, im nächsten Moment entweder zu sterben oder mich erbrechen zu müssen, ich hielt stand.

Fazit: Wir haben gewonnen. Klasse. Aber nun zurück nach England.

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Liebes Tagebuch,

Wie peinlich kann's noch werden? Ich könnte vor Scham vergehen! Kaum daß wir Portsmouth wieder verlassen hatten, setzte das Flaggschiff Signalwimpel, und wen bat Lieutenant Bush, diese zu entziffern? Mich. Natürlich. Was habe ich dem Mann eigentlich getan, daß er mich so auf dem Kieker hat? Außerdem: erwartet er etwa von mir, daß ich innerhalb der kurzen Zeit alle Wimpel und Signalkombinationen auswendig kenne? Wie ich noch nachdachte und mich verzweifelt vom oberen Ende der Signalleine nach unten kämpfte, zugegebenermaßen ungeschickt im Handbuch nachschlagend, soviel gebe ich ja zu, ging Bushs Geduld zu Ende und er fragte Charlie Orrock. Welcher selbstverständlich prompt die richtige Antwort lieferte. Charles Orrock, Lehrers Liebling vom ersten Tag an. Eine eisige Dusche hätte nicht schlimmer sein können als Bushs Blick und gepaart mit des Captains abschätziger Miene gab er mir das Gefühl, vor dem Jüngsten Gericht zu stehen. "Lernen Sie Ihre Signale, Sie kleiner...Gentleman!" Einen kurzen Augenblick lang geriet ich in Versuchung, ihm einige, für einen Gentleman höchst unziemliche Worte ins Gesicht zu werfen, doch die Vorstellung, daß man Onkel Jack mitteilen würde, ich sei wegen Beleidigung eines Vorgesetzten gehängt worden, war zu beschämend. Schließlich war er doch immer so stolz auf mich und ohne ihn wäre ich gar nicht so weit gekommen.

Schätze, daß ich, was ein weiteres Weiterkommen angeht, auf mich allein gestellt bin.

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Liebes Tagebuch,

Allmählich habe ich die Nase voll! Fragte mich der Captain doch wahrhaftig, ob ich nicht lieber sein Kommando verlassen möchte! Nur weil ich mich nicht gleich freiwillig für Wolfes Sprengkommando meldete! Erscheine ich denn tatsächlich so mimosenhaft? Gut, ich bin nicht Orrock, aber was bitte hat Orrock, was ich nicht habe? Wir sind doch gar nicht so verschieden und trotzdem weiß er alles, kann alles und tut sein Bestes, ständig positiv aufzufallen. Streber! Gut, die Sache mit den Laternen...und der Kanonendrill...und die Signale... Offenbar hat Lieutenant Bush dem Captain nahegelegt, ich sei ungeeignet für den Dienst in der Marine. Blöder Strauch! Allein um es diesem ständig nörgelnden Sklaventreiber recht zu machen, hielt ich meine kleine Rede über Charakterstärke und wie sich ein Mann erst dann als Mann fühlen könnte, wenn er seinen Mut beweisen und sich einen Ruf für sich machen konnte. Es wirkte. Ich bin dabei. Ein Hoch auf mich!

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Mit unseren Pulverfässern sind wir dank Major Côtard sicher an Land gelangt. Der Captain scheint dem Franzosen allerdings immer noch nicht über den Weg zu trauen. Ich bin zugegeben etwas nervös, aber gleichzeitig immens froh, denn Mr. Bush ist an Bord geblieben...und Côtard geht es offenbar ähnlich, so überheblich wie er sich kurz vor Aufbruch von Bush verabschiedete. Machen wir das Beste draus. Vielleicht kann ich jetzt, wo mir dieser Sch-...kerl nicht *ständig* auf die Finger schaut, beweisen, was in mir steckt. Bislang gestaltet sich dieses kleine Abenteuer richtig spannend!

******

Was für ein Desaster! Das "kleine Abenteuer" ist zu einem großen Alptraum geworden. An unserem Ziel, dem französischen Semaphor, angelangt mußten wir feststellen, daß sich Wolfe mit den Zündern abgesetzt hatte, aus welchen Gründen auch immer. Er war jedenfalls nicht da. Und was tat Hornblower? Schickte mich zurück zu Matthews und der Bootscrew, um sie anzuweisen, alles für eine umgehende Rückkehr fertigzumachen.

Mich, nicht Orrock. Hurra!

Auf dem Weg lief ich allerdings direkt in eine französische Patrouille; ein Glück, daß das Unterholz entlang des Wegs schön dicht ist!

Hier sitze ich also...und ich verliere die Nerven. Mir ist egal, was mit Hornblower passiert, ich will nur WEG! Gerade noch Zeit für ein paar Zeilen (Gott, was ist meine Schrift fürchterlich, aber meine Hand zittert ganz furchtbar!), dann werde ich weiterlaufen und Matthews sagen, der Captain habe die Evakuierung der Männer befohlen. Auf keinen Fall bleibe ich auch nur eine Sekunde länger als nötig Teil dieses Selbstmordkommandos! Ich hätte auf den Berufsberater hören sollen und eine intellektuellere Laufbahn einschlagen sollen; Bücher und Studien sind um einiges ungefährlicher als Musketen und Degen!

******

Zurück an Bord, Gott sei Dank! Hätte nicht gedacht, daß ich soviel Autorität vorspielen kann. Mr. Bush war zunächst skeptisch und ich hatte Angst, er würde mir keinen Glauben schenken - anders Matthews, der mich seit dem Rückzug vom Strand verdammt mißtrauisch ansieht - doch dann akzeptierte er mein Wort als die Wahrheit. Glück gehabt.

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Besser ich gehe Lieutenant Bush fürs erste aus dem Weg. Er ist denkbar übler Stimmung, weil er nicht in die Kampfhandlungen an Land eingreifen kann. Das ist mir so was von egal! Wie ich gehört habe, hat ihm außerdem Admiral Pellew ausdrücklich verboten, etwas zur Rettung von Captain Hornblower zu unternehmen. Fast könnte ich meine Antipathie für den Mann vergessen. Man sieht förmlich die Rauchwolken aus seinen Ohren kommen... Jetzt gilt es, bloß nichts falsch zu machen und das drohende Gewitter auf mich zu lenken!

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Onkel Jack ist mit den Soldaten an Land gegangen. Viel Glück, Onkel! Und Mr. Bush diskutiert mit Matthews über die Nicht-Möglichkeit, ein kleines Landungskommando zu entsenden, um Captain Hornblower zu retten.

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Liebes Tagebuch,

darf ich gestehen, daß mir ganz anders wird, als wir die 'Hotspur' klar zum Gefecht machen? Und noch mulmiger ist mir, als Matthews mich im Gespräch unter vier Augen der Feigheit bezichtigt. Er macht keinen Hehl aus seinem Verdacht, daß ich bei der Aktion an Land gelogen habe, und irgendwie tut es mir leid, den alten Salzbuckel enttäuscht zu haben. Schließlich war er seit meiner Ankunft an Bord stets freundlich und voller Unterstützung gewesen, erkannte er doch, daß ich ein Geitau nicht von einem Preventer unterscheiden kann. Nur jetzt bin ich wohl zu weit gegangen.

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Flaggschiff signalisiert Rückzug. Diesmal habe ich auf Anhieb richtig gelesen. Hurra! Leider ist Orrock nicht da, um es zu sehen.

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Zu früh gefreut, liebes Tagebuch, die Batterie oben auf den Klippen fliegt in einer spektakulären Explosion in die Luft (Gut gemacht, Onkel Jack!) und Admiral Pellew befiehlt den erneuten Angriff. Das kann nichts Gutes bedeuten...und dann ist da plötzlich Lieutenant Bush, der auf mich zukommt...

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Nachtrag, 170 Jahre später:

Liebes Tagebuch,

sofern Du mich noch nicht vergessen hast, darf ich an dieser Stelle behaupten, daß ich wußte, daß diese Aktion schiefgehen würde. Tja. Jetzt weiß ich's ganz sicher: es *ist* schiefgegangen. Zumindest für einige der Beteiligten. Mich eingeschlossen.

Geführt von Lieutenant Bush stürmten wir an den Strand, die Überraschung war perfekt. Zum Zeitpunkt des Angriffs realisierte ich noch nicht so ganz, daß Onkel Jack nicht bei Hornblower und den anderen Gefangenen stand und keine Muskete auf ihn gerichtet war, sprich, er mit Wolfe und den Franzosen gemeinsame Sache machte.

Nun, es überrascht mich im Nachhinein aber auch nicht. Onkel Jack hat es mit dem Irisch-Sein schon immer etwas übertrieben. Allerdings Respekt, daß er solange seine Tarnung aufrechterhalten konnte.

Es war ein ziemliches Chaos, dieses Gefecht am Strand. Hornblower und seine Männer kämpften wie Berserker, auch Major Côtard, obwohl er verwundet war. Ich wurde Zeuge einiger interessanter Momente, so zum Beispiel Côtard, der Mr. Bush mit einem gutgezielten Schuß das Leben rettete, Styles, der Wolfe mit Gusto verprügelte (verständlicherweise), Onkel Jack, der mit Captain Hornblower die Klingen kreuzte. Unsere Seesoldaten gegen die französischen.

Es war ungeheuer aufregend, da mittendrin zu sein, vor allem, als ich höchstpersönlich den Franzosen erledigte, der Charlie Orrock mit seinem Bajonett aufspießen wollte. Ein richtiges Erfolgserlebnis, wirklich, zumal er mich lobte...

Tja, und als nächstes knallte es irgendwo und ich wußte, daß dies mein letzter Tagebucheintrag sein würde. Dabei hatte sich doch alles so gut angelassen...verflucht...

Ich fiel zu Boden (wie das so von einem erwartet wird) und bekam von dem ganzen Kampf herzlich wenig mit, außer daß einige Schiffe das Feuer auf den Strand eröffneten und somit die Franzosen zum Aufgeben zwangen, aber das letzte, woran ich mich erinnern kann, ist Onkel Jack, der sich bei mir entschuldigte. - "Oh, Jack, mein Junge, ich wollte dich nie unter Hornblower haben" (Onkel Jack, also bitte, *das* habe ich bewußt überhört! Heutzutage ist so was extrem leicht mißzuverstehen!) - und Hornblower mit seinem "Ihre Familie wäre stolz auf Sie, Jack". Schwafel, schwafel...

Lügner, alle beide! Meine wahre Bestimmung ist eine andere. Ich kenne sie nun. Nett von Orrock, daß er Dich, liebes Tagebuch, aufbewahrt und meinen Eltern geschickt hat. Es hat eine Weile gedauert, aber nun kann ich weiterschreiben. Mit meiner gepackten Kiste sitze ich in einem Londoner Taxi, auf dem Weg nach King's Cross Station, und betrachte mich im Rückspiegel. Das Bild ist durch die Trennscheibe leicht verzerrt, aber abgesehen von den Haaren ist kein Unterschied zu 1802 zu erkennen. Wenn ich gewußt hätte, daß ich ein Talent für Magie habe, hätte ich keinen Fuß auf die 'Hotspur' oder irgendein anderes Schiff gesetzt. Naja, vielleicht nur lange genug, um Mr. Bush in einen Frosch zu verwandeln. Oder in eine Küchenschabe...weil er doch keine Frösche mag.

Das Angebot dieser Schule für Hexerei und Zauberkunst klang zu verlockend, um es nicht anzunehmen. Eine Chance für mich, ein neuer Mensch zu werden, eine Zukunft ohne Seekrankheit und mit besserem Essen. Ohne schlechtgelaunte Erste Offiziere. Hier kann ich etwas aus mir machen. Adieu, all ihr Kleingeister, ihr Nichtsnutze! John Hammond ist Vergangenheit. Liebes Tagebuch, wir werden *viel* Spaß haben!

Hogwarts, ich komme!!!

Ende

Naviguer en français (Hornblower, PG)

2008-05-20T21:59:48Z

"Naviguer en français"

von Jimaine

Auf daß diese Franzmuse endlich stirbt…und tot bleibt.

Spoiler: Ein paar, ganz harmlose für "Loyalty", den 7. HH-Film. Kommt da dieser Franzose…und schon mit den ersten Worten aus seinem 'bouche' geht er dem guten Bush ganz gehörig auf die…Steckrüben. Daß William ihn nicht in einem unbeobachteten Moment über Bord schubst (nicht daß ihn irgendjemand wirklich vermißt hätte, denn essentiell für die Handlung ist der Rotrock nicht!) ist ein Beweis für *wahre* Selbstbeherrschung. Und das mit dem Handfetisch ist Canon, C.S. Forester sei Dank, *g*!

Disclaimer: An den Charakteren und den Ereignissen aus der Fernsehfilmreihe *Horatio Hornblower* besitze ich keinerlei Rechte; die gehören allein Arts & Entertainment Network (A&E), Celtic Films, Picture Palace und United Film & Television Production. Auch beabsichtige ich in keinster Weise, diese Rechte zu verletzen. Allein diese Geschichte ist mein Quasi-Eigentum, ich habe aber nicht vor, damit was zu verdienen (allerdings fände ich es schon recht fair, wenn man mir eine Musen-Verpflegungspauschale zahlen würde!)
Dank an magnifica7 dafür, daß sie doch noch vor Schottland dieses mein Petit-Four durchgekämmt hat.

***Februar 1803***

Friedlich schaukelte die 'Hotspur' auf den Wellen und die Stimmung an Bord war heiter, trotz Kälte und des Frühnebels, der die Reede von Portsmouth und die zahlreichen vor Anker liegenden Schiffe einhüllte.
Nachdem sie die ganze Nacht gearbeitet hatten, war das Schiff nun um drei Glasen so gut wie bereit zum Auslaufen. Zufrieden lächelte er in die fahle Morgensonne, sicher in dem Wissen, seine Arbeit gut getan zu haben.

Der Tag hätte so angenehm sein können. War er auch gewesen, bis der Mann in der roten Uniform über die Steuerbordreling aufenterte und sich vor ihm aufbaute.

"Major André Côtard, venu à bord, Monsieur."

Was war? Skeptisch musterte er ihn eingehend. Horatio hatte ihm ja bereits vorsorglich angekündigt, daß sie einen ausländischen Gast an Bord haben würden, hatte aber vergessen zu erwähnen, daß selbiger ein Franzose sein würde, der seine Nase auf Höhe der Großrah trug. "First Lieutenant William Bush. Côtard? Sie sind kein Engländer, oder?" Irritiert wie er war konnte er nicht anders, als das Offensichtliche und –hörbare auszusprechen. "Darf ich um Ihre Befehle bitten?"

"Qu'est-ce que vous voulez?"

Mit einer Gegenfrage hatte er nicht gerechnet.

"Je suis sous des ordres de votre amiral Pellew de vous aider avec l'opération à Brest."

Brest. Soviel war klar. "Könnten Sie das bitte wiederholen? Auf Englisch. Ich beherrsche Ihre Sprache nicht."

"Comment?" Der selbstgefällige Ausdruck auf dem aristokratischen Gesicht gewann noch eine zusätzliche Portion Arroganz. "Alors, je souhaite parler au Capitaine 'Ornblower tout de suite. Où est-il? Au faux pont?"

Ohne auf eine Antwort zu warten, setzte Côtard den Hut auf und machte doch wahrlich Anstalten, sich an ihm vorbei zu schieben und unter Deck zu gehen. Er war von dieser Dreistigkeit dermaßen überrascht, daß er zwei Sekunden brauchte, um zu reagieren. Gerade noch konnte er ihn zurückhalten. Doch wie sollte er ihm begreiflich machen – da er ja offenbar nicht verstanden wurde – daß ein Gast nicht einfach zum Kommandanten spazieren konnte, wann ihm danach war?

Wild gestikulierend erging sich Côtard in einem wahren Redeschwall, von dem Bush nur den letzten Satz mitbekam, weil diesem freundlicherweise eine Atempause vorherging, die einen Punkt vermuten ließ. "Monsieur Bush...c'est nécessaire que je lui parle –"

Mit einer Handbewegung schnitt er Côtard das Wort ab, wandte sich, ratlos mit den Schultern zuckend, an den Segelmeister. "Mr. Prowse, was sagt er?" Wenn der Captain persönlich an Deck wäre, könnte der ihm sicher helfen. Hornblower konnte Französisch. Sogar Spanisch. Ein Talent, um das viele Männer ihn beneideten und für das ihn sein erster Offizier offen bewunderte. Nur würde Côtard sicher nicht hier oben warten, während er hinunterging und ihn ankündigte. Nicht ohne daß man ihn mit einem Tau am Hauptmast belegte.

"Et j'ai besoin immédiat d'un garçon pour apporter mon bagage à bord."

Irgendwie verstand er, daß es etwas mit Gepäck zu tun hatte. Und wie durch Zauberhand war plötzlich Horatio da. "Sir", sprach er ihn umgehend an, "ich wollte Ihnen gerade Bescheid sagen, daß Major Côtard an Bord gekommen ist.

"Naturellement, William. Il veut me parler. Dans les dix minutes, Major. Veuillez m'excuser. Il faut que je finisse mes rapports. Le lieutenant Bush vous escortera à votre logis."

Das Côtard miteinschließende Nicken in Richtung Niedergang verstand er auch ohne Worte. Er hatte bereits beim Aufstehen die zweite Hängematte aufgezurrt. Wenn er allerdings gewußt hätte, mit wem er sein Quartier teilen würde, hätte er seine Sachen an Deck verfrachtet und dort genächtigt. Nun, die Option stand ihm immer noch offen. Côtard folgte ihm mit trotzig zusammengekniffenen Lippen und er war heilfroh, die Tür hinter ihm zu schließen und auf seinen Posten zurückkehren zu können. Es war ja nicht so als hätte er nichts zu tun…

Schon hatte er geglaubt, seine Ruhe zu haben, da erschien der unverfrorene Mann erneut an Deck und öffnete, ohne sich um Förmlichkeiten und Respekt zu scheren, den Mund zu einer Beschwerde.

"Ce logis est inacceptable, Bush. Absolument inacceptable! Je demande que vous me donne un logis propre!"
Das mit dem inakzeptabel war klar, aber was bedeutete der Rest? Jetzt legte Horatio dem Franzosen auch noch eine Hand auf die Schulter, ganz so als würden sie sich seit vielen Jahren kennen. Eifersucht kochte in ihm hoch. So etwas durfte nicht sein! Horatios Hände waren heilig! Allein ihm, William Bush, stand es zu, dann und wann in einem schwachen Moment in schwärmerischer Bewunderung dieser Hände zu versinken! Wenn Horatio jemanden anfassen wollte, dann doch bitte ihn! Glücklicherweise dauerte die vertrauliche Berührung nicht lange, sonst hätte er vielleicht die Beherrschung verloren, und das hätte seinem Image enorm geschadet.

Allmählich sollten sie Anker lichten und den Hafen verlassen. Anderenfalls würden sie nämlich die Flut verpassen, und er wußte sehr wohl, daß Horatio, wie alle Kapitäne, Wert auf jede einzelne Minute legte. Einem günstigen Wind oder dem Tidenhub, der über das Vorankommen im Kanal bestimmte, schenkte ein Seefahrer stets Beachtung. "Geben Sie das Signal zum Ankerlichten, Mr. Prowse", befahl er und trat zurück, beobachtete die Crew.

"Appareillez!" brüllte Prowse. Natürlich nicht so stilvoll, wie Bush es gekonnt hätte – eine Tatsache, die dieser mit einem inneren Lächeln der Genugtuung registrierte – aber unter den gegebenen Umständen hielt er für ratsam, nichts zu sagen. Er war ja schon erleichtert, daß Prowse verstanden hatte, was er von ihm wollte. Was zur Hölle war bloß los auf diesem Schiff und mit der Besatzung?

"Hissez des voiles, s'il vous plaît." Erwartungsvoll sah Hornblower ihn an. "Monsieur Bush, vous comprenez? Hissez des voiles et laissez larguer touts les filins."

Inzwischen war er willens zu behaupten, daß er den Verstand verlor. Was wollte Hornblower von ihm? Hilfesuchend drehte er sich um zu Orrock, der mit Styles und Matthews hinter ihm stand. "Verstehen Sie, was der Captain will, Orrock?"

Der Junge starrte ihn an als habe er soeben behauptet, der Himmel sei grün und der Ozean aus Apfelsaft. "L'ordre est parfaitement simple, Monsieur Bush."

Und wieso redete jetzt auch Orrock Französisch? Zudem noch mit der gleichen, herablassenden Art, seinen Namen auszusprechen, wie Côtard es tat, mit diesem langgezogenen 'U'. Irgendwie war er sich sicher, daß im Französischen die Bedeutung eine wenig schmeichelhafte war. Der Kopfschmerz, den er bisher hatte verleugnen können, meldete sich mit voller Stärke zurück, und er konnte ihm nichts mehr entgegensetzen. Zwar konnte er von sich nicht behaupten, ein überaus gesprächiger Mensch zu sein, aber dies grenzte an Folter.

Dies war eine Situation, in der sich kein Mensch gerne fand: unfähig, sich mitzuteilen, und unfähig, die anderen zu verstehen.

In einem letzten Aufbegehren ließ er alle Selbstbeherrschung fahren und schrie, "Ich. Spreche. Kein. Fran-zö-sisch!"

Und Côtard, Prowse, Orrock, Matthews und alle an Deck Anwesenden (und das schloß zu seinem großen Leidwesen Horatio Hornblower mit ein) brachen in schallendes Gelächter aus.

***********

Schweißgebadet setzte er sich in seiner Koje auf und griff mit einer Hand nach dem Balken über seinem Kopf, hielt sich fest. Sein Atem ging schwer. Was für ein Alptraum… Der französische Verbindungsoffizier war gestern von Bord gegangen, kaum daß die 'Hotspur' Portsmouth erreichte, er hatte seine Kabine wieder für sich allein, aber aus einem unerklärlichen Grund weigerte sich André Côtard, William Bushs Unterbewußtsein zu verlassen. Seufzend schwang er die Füße auf den Boden. Nach einem guten Frühstück und einer Tasse Kaffee würde die Welt bestimmt anders aussehen.

Allerdings würde das an der grundlegenden Problematik nichts ändern.

Vielleicht sollte er doch über seinen Schatten springen und eine Fremdsprache erlernen.
Tunlichst eine, die Horatio nicht beherrschte. Was sprach man eigentlich in Indien?

- Fin -